Наше время надвое разорвала война в Афганистане. Вводил ограниченный войсковой контингент в непокорную горную страну могучий Советский Союз. А через девять лет возвращались мы совсем в другое государство. Которое до сих пор не знает –  какое оно на самом деле? Каждый из нас, рожденных  в весенние шестидесятые и самодовольные семидесятые – из воевавшего поколения. Независимо  от того, где пришлось получить свой осколок в грудь или в мозг – в Панджшерском ущелье или у взбесившегося телеэкрана. Моя огромная держава даже не погибла в неравном бою. Вдруг просто сама развалилась на рваные куски, харкая кровью и давя прогнившим телом своих детей.  Смысл всей жизни исчез в угаре перестройки, золотые офицерские погоны были заляпаны дерьмом оскорблений, а инвалиду – «афганцу» жирный чиновник блевал  в обожжённое лицо: «Я тебя ТУДА не посылал»… Тогда  наше,  преданное властью,  поколение  умерло где-то там, внутри. Между ворочающимся в темноте сердцем и оболганной душой. Умерло – и возродилось. Мы на ходу учились проводить деловые переговоры, форсить полуанглийским  новоязом  и забивать «стрелки».  Восстанавливать брошенные заводы и кутить на заморских курортах. Нас убивали на тех же «стрелках» и в переполненных тюремных камерах, куда пихали по сфабрикованным рейдерами делам. И у порезанных на металлолом прокатных станов, с таким трудом возвращенных. Только  мы  – живы.  И с нами  офицерская честь, сшитая душманскими пулями дружба и алогичная вера в свою страну. Мы умеем любить по-настоящему. И счастливо смеяться по-детски. Мы. Контингент…