— Прости, — я слышу голос Джастина. Его рука покидает мою талию, но потом возвращается, и я чувствую, что она мокрая. Плачет? — Мне так больно от того, что я сделал, — он делает паузу, шмыгает носом, но продолжает, — я так боюсь потерять тебя, и я счастлив, что ты говоришь, особенно тогда, когда произносишь моё имя. Так смущённо и нежно. Может для кого-то это ерунда, но не для меня. Я вижу, как...