Robert Silverberg

Schadrach im Feuerofen

1

In Ulan Bator, der Hauptstadt der geeinten Welt, ist es kurz vor Sonnenaufgang. Dr. Schadrach Mordechai liegt schon seit einiger Zeit in seiner Hängematte wach, unruhig und angespannt. Die rot leuchtenden Buchstaben im grünen Kalenderfeld an der Wand verkünden den neuen Tag:

MONTAG 14. Mai 2012

Wie gewöhnlich ist es ihm unmöglich gewesen, mehr als ein paar Stunden Schlaf zu finden. Das ganze Jahr schon ist er von Schlaflosigkeit geplagt; sie muß irgendeine Botschaft seiner Großhirnrinde sein, doch ist es ihm bisher nicht gelungen, sie zu entziffern. Wenigstens hat er heute eine Entschuldigung für das Frühaufstehen, denn ernste Herausforderungen erwarten ihn. Dr. Mordechai ist Leibarzt Dschingis Khans II. Mao, des Vorsitzenden der Vorsitzenden — mit anderen Worten, des Herrn über die Erde —, und an diesem Tag soll der alte Mann sich einer Leberverpflanzung unterziehen, der dritten in sieben Jahren.

Der erleuchtete Führer der Menschheit schläft weniger als zwanzig Meter entfernt in einer Suite, die an Mordechais Räume grenzt. Beide wohnen im Regierungspalast. Dieser glanzvolle Bau erinnert ein wenig an chinesische Pagoden und an die Lamaklöster Zentralasiens, übertrifft sie jedoch bei weitem an Größe, Höhe und Aufwand: die marmorverkleideten Wände, verziert mit kunstvollen Einlegearbeiten aus schwarzem Onyx und gegliedert von Gesimsen und gestuften Giebeln, erhebt sich wie eine prächtige Fata Morgana aus dem staubigen, gelbbraunen mongolischen Tafelland. Der Vorsitzende schläft ruhig und beneidenswert entspannt. Die Augen unter den schweren Lidern sind still, die Atmung geht langsam und gleichmäßig, Puls und Hormonspiegel sind normal. Schadrach Mordechai weiß das, weil er chirurgisch an verschiedenen Stellen seiner Arme, der Beine und des Rumpfes eingepflanzte Miniaturempfänger mit sich trägt, die zur Übertragung von Wahrnehmungen dienen und ihn ständig mit telemetrischer Information über das Befinden des Vorsitzenden versorgen. Es hatte Schadrach ein volles Jahr anstrengenden Trainings gekostet, um die Signale richtig zu deuten: das leise Zittern, die winzigen Zuckungen, Juckreize und Stiche, welche die wichtigsten Körperfunktionen des Vorsitzenden wiedergeben; doch ist es ihm mittlerweile zur zweiten Natur geworden, diese eingehenden Daten wahrzunehmen und zu verstehen. Ein Kitzeln hier bedeutet Verdauungsstörungen, ein Pochen dort deutet auf Funktionsstörungen der Gallenblase hin, ein Stechen anderswo zeigt ein Ansteigen des Zuckerspiegels an. Für Schadrach ist es, als lebe er in zwei Körpern zugleich, aber er hat sich daran gewöhnt. Seine Wachsamkeit beschützt das kostbare Leben des großen Führers. Offiziell wird das Alter des Vorsitzenden mit siebenundachtzig Jahren angegeben, wahrscheinlich aber ist er noch älter. Dennoch ist sein Körper, ein Flickwerk aus künstlichen und verpflanzten Organen, so kräftig und reaktionsschnell wie der eines Fünfzigjährigen. Es ist der Wunsch des Vorsitzenden, den Tod aufzuschieben, bis er seine Ziele erreicht und sein Werk vollendet hat; mit anderen Worten, er wünscht sich Unsterblichkeit.

Wie ruhig er schläft! Schadrach überprüft mechanisch die ständig eingehenden Signale: Atmung, Verdauung, Sekretion, Kreislauf — alle autonomen Systeme arbeiten einwandfrei. In seinem traumlosen Schlaf liegt der Vorsitzende wie gewohnt auf der linken Seite (schwacher Druck auf die Aorta), läßt ein sanftes Schnarchen hören (Widerhall im Brustkorb) und scheint angesichts des bevorstehenden Eingriffs keinerlei nervöse Spannung zu verspüren. Schadrach beneidet ihn um seine Ruhe. Freilich sind Organverpflanzungen für den alten Mann nichts Neues.

Der Arzt verläßt seine Hängematte, reckt sich, tappt über den kühlen Fliesenboden des Schlafraums zum Balkon und tritt hinaus. Die im Osten von den orangeroten und graublauen Tönen des frühen Morgens gesättigte Luft ist rein und kalt. Ein frischer Südostwind bläst über die Ebenen, um sich irgendwo zwischen den Gebirgszügen südlich des Baikalsees zu verlieren. Er knattert in den schwarzroten Fahnen über dem Sukhe Bator-Platz, dem Paradeplatz der Hauptstadt, und fährt unbarmherzig in die rosablühenden Zweige der Tamarisken. Schadrach atmet tief ein und läßt den Blick zum fernen Horizont hinausgehen, als halte er Ausschau nach bedeutungsvollen Rauchsignalen aus China. Keine Signale kommen; nur die leisen Impulse der eingepflanzten Empfänger, die das Lied von der guten Gesundheit des Vorsitzenden singen.

Alles ist still. Die ganze Stadt schläft, ausgenommen jene, die um diese Stunde arbeiten müssen; die Mongolen scheinen nicht unter Schlaflosigkeit zu leiden. Schadrach aber ist kein Mongole. Er ist ein Schwarzer, dunkelhäutig wie ein Nilote, obwohl er kein gebürtiger Afrikaner ist; schlank und langbeinig, mit dichtem Kraushaar, weit auseinanderstehenden Augen, mäßig ausgeprägten Wulstlippen und breiter, doch geradrückiger Nase, ist er unter den mongolischen und chinesischen Bewohnern dieses Landes eine auffallende Erscheinung, vielleicht auffallender, als er gern sein würde.

Er macht eine Anzahl Kniebeugen, wie er es jeden Morgen auf dem schmalen Balkon zu tun pflegt: er ist sechsunddreißig Jahre alt, und obwohl ihm seine Sonderstellung im Regierungsdienst Zugang zur Ronkevic-Immunisierung garantiert und er frei von der immerwährenden Furcht vor der Organzersetzung leben kann, die die meisten der zwei Milliarden Einwohner der Erde verfolgt, ist sechsunddreißig nichtsdestoweniger ein Alter, in dem man gewissenhaft damit beginnen muß, den Körper gegen die normalen Verfallserscheinungen der Zeit zu schützen. Mens sana in corpore sarto. Ja, er ist bei ausgezeichneter Gesundheit, und seine inneren Organe sind noch dieselben, mit denen er eines frostigen Wintermorgens 1976 geboren wurde. Auf, nieder, auf, nieder, bis er außer Atem kommt. Manchmal erscheint es ihm seltsam, daß seine energische Morgengymnastik den alten Mann nicht aus dem Schlaf reißt, doch der Strom telemetrischer Daten fließt natürlich nur in einer Richtung, und während Schadrach sich auf dem Balkon in Schweiß arbeitet, schnarcht der Vorsitzende ruhig und nichtsahnend weiter.

Schwitzend und schnaufend vor Anstrengung beschließt er endlich, daß er genug getan hat. Er fühlt sich frisch und aufgeschlossen, macht sich kaum Sorgen wegen des bevorstehenden chirurgischen Eingriffs. Er wäscht sich, kleidet sich an, läßt sich das gewohnte leichte Frühstück bringen und wendet sich seinen täglichen Pflichten zu.

Als erstes tritt er vor Sperre drei, durch die er jeden Tag in die Wohnräume des Vorsitzenden gelangt. Die Sperre ist eine breite und hohe Bronzetür, die neben den in Relief ausgeführten Symbolen von Partei und Staat ein Dutzend warzenähnlicher Kegel zwischen drei und neun Zentimetern Höhe aufweist. Einige dieser Gebilde beherbergen audiovisuelle Überwachungsgeräte, hinter anderen verbergen sich Waffen von unentrinnbarer Tödlichkeit; und Schadrach hat keine Ahnung, welche dieser Warzen was darstellen. Wahrscheinlich kann morgen eine Laserkanone sein, was heute noch ein verborgenes Fernsehauge mit Mikrofon ist; mit solchen scheinbar willkürlichen Funktionsänderungen gelingt es für den die Sicherheit des Vorsitzenden Verantwortlichen, mögliche Attentäter zu verwirren.

»Schadrach Mordechai zur Arztvisite beim Vorsitzenden«, sagt er mit klarer, fester Stimme zu der Öffnung, hinter der er das Mikrofon vermutet.

Sperre drei läßt ein sanftes Summen hören und unterzieht Schadrachs Erklärung einer Analyse durch Stimmenvergleich. Zugleich werden Größe, Gewicht, Haltung, Aussehen, Wärmeabgabe und vieles mehr von unsichtbaren Sensoren überprüft. Entsprechen eine oder mehrere dieser Einzeldaten nicht der gespeicherten Norm, so wird automatisch die Wache alarmiert, um den Besucher einer genaueren Kontrolle zu unterziehen. Fünf solcher Sperren schützen die fünf Zugänge zum Wohntrakt des Vorsitzenden; es sind die ausgeklügeltsten Türen, die je entwickelt wurden. Selbst Daidalos hätte für König Minos keine bessere Barriere schmieden können.

Schadrach wird im Handumdrehen identifiziert; die Tür öffnet sich mit einem sanften hydraulischen Seufzen und gleitet auf Kugellagern zurück. Der Arzt betritt eine innere Kammer, die kaum Raum genug bietet, um darin zu stehen. Hier muß er abermals warten, während der gesamte Überprüfungsvorgang wiederholt wird, und erst nachdem er diese zweite Probe bestanden hat, darf er die Wohnräume des Vorsitzenden betreten. »Umsicht«, hat der Vorsitzende einmal erklärt, »ist der Weg zum Überleben.« Schadrach stimmt ihm zu. Das Durchschreiten dieser Sperren ist eine Kleinigkeit für ihn, Teil der gewohnten Tagesordnung und kaum lästiger als die Notwendigkeit, einen Schlüssel ins Schloß zu stecken und umzudrehen.

Jenseits der Sperre betritt Schadrach — die Repräsentationsräume liegen auf der anderen Seite der Suite — einen ovalen kleinen Saal, der als Kontrollraum 1 bekannt ist und im buchstäblichen Sinne das Fenster des Vorsitzenden zur Welt darstellt. Große Bildschirme bedecken ringsum die Wände vom Boden bis zur Decke und bieten ein sich ständig veränderndes Panorama von Fernsehbildern, übertragen von Tausenden von verborgenen Kameras in allen Teilen der Erde. Kein großes öffentliches Gebäude ist ohne Fernsehkameras; sie blicken auf die Hauptstraßen aller Großstädte herab, überwachen alle Plätze und Bahnhöfe. Zahlreiche Ingenieure und Techniker im Dienst der Sicherheitspolizei sind ständig damit beschäftigt, die Kameras in neue Aufnahmepositionen zu bringen und an bisher nicht überwachten Orten zu installieren. Auch sind nicht alle Fernsehkameras in festen Positionen; viele Spionagesatelliten aus Vorkriegszeiten ziehen noch immer ihre Bahnen am Himmel und liefern Informationen, die in das Netz der Übertragungen eingegliedert werden können. In der Mitte des Kontrollraums 1 steht ein großes Steuerpult an dem durch die Wahl von Zahlen- und Buchstabenkombinationen in Sekundenschnelle die Bildübertragung jeder beliebigen Aufnahmekamera eingeschaltet werden kann, so daß der Vorsitzende nach seinem Dafürhalten einzelne Aspekte Tokios oder Bangkoks oder New Yorks oder Moskaus überblikken oder aber ganze Bildfolgen aus sämtlichen Aufnahmekameras einer Stadt abrufen kann.

Wenn der Vorsitzende oder seine Sicherheitsbeauftragten vom Kontrollraum 1 keinen Gebrauch machen, dauert die Übertragung in der jeweils zuletzt gewählten Einstellung ohne Unterbrechung an, teils von stationären Aufnahmepunkten aus, teils in Form unablässig ablaufender Sequenzen wechselnder Standorte. Schadrach, der auf dem Weg zu seinem Herrn jeden Morgen durch diesen Raum gehen muß, hat die Gewohnheit angenommen, ein paar Minuten hier zu verweilen und den schwindelerregenden Strom bunter Bilder zu betrachten. In seinem persönlichen Sprachgebrauch bezeichnet er dieses tägliche Zwischenspiel als ›Blick in die Traumastation‹, wobei die Traumastation Schadrachs Geheimbezeichnung für die Welt im allgemeinen ist, dieses große Tal der Tränen und des körperlichen Verfalls.

Er bleibt mitten im Raum stehen und betrachtet die Kümmernisse der Welt.

Ein schäbiger, offensichtlich herrenloser Hund bewegt sich langsam und hinkend durch eine mit Unrat verstopfte Straße. Ein großäugiges Negerkind mit auf getriebenem Bauch steht nackt auf einem staubigen Platz zwischen Bretter- und Wellblechhütten, lutscht am Daumen und weint. Eine alte Frau mit hängenden Schultern, die eben noch sorgfältig eingewickelte Bündel über das Kopfsteinpflaster irgendeiner freundlichen alten europäischen Stadt getragen hat, bleibt keuchend stehen und greift sich ans Herz, läßt die Pakete fallen und bricht zwischen ihnen zusammen. Ein ausgedörrter, orientalisch aussehender Mann mit einem silberweißen Bart tritt aus einem Laden, hustet und spuckt Blut. Eine Menschenmenge — Mexikaner? Japaner? — hat sich um zwei Jungen versammelt, die sich mit Taschenmessern duellieren; ihre Oberkörper und Arme sind voll von Schnittwunden und glänzen rot. Hunderte von Menschen leisten auf der Suche nach brauchbaren Materialien Ausgräberarbeit in einer zugeschütteten Mülldeponie früherer Zeiten. Eine dunkelhaarige junge Frau krümmt sich in einem Rinnstein, während zwei kleine Jungen gleichgültig zusehen. Eines der selten gewordenen Automobile kommt von der Straße ab und verschwindet über die verwachsene Böschung. Kontrollraum 1 ist wie ein riesiger Gobelin mit hundert fragmentarischen Szenen, quälenden, sich dem Verstehen entziehenden Bildern. Dort draußen in der Welt, in der großen Traumastation, gehen trotz der enormen Anstrengungen des Permanenten Revolutionsrates zwei Milliarden Menschen allmä hlich zugrunde. Das ist an und für sich nichts Neues — jedermann, der jemals gelebt hat, ist während seines Lebens allmählich gestorben —, aber in den Jahren nach dem Viruskrieg sind die Todesarten andere geworden. Der Tod erscheint sehr viel bedrohlicher und unmittelbarer, wenn so viele Menschen an der Zersetzung ihrer inneren Organe dahinsiechen; und der allgemeine Zerfall dort draußen wird um so schmerzlicher empfunden, als er hier wie von einer ungeheuren Linse gebündelt in seiner Totalität sichtbar wird. Die Fernsehaugen fangen alles ein, aber sie geben keinen Kommentar und urteilen nicht, sondern beschränken sich darauf, die Wände mit einem bestürzenden und erschreckenden Porträt der Menschheitssituation in der Nachkriegszeit des frühen einundzwanzigsten Jahrhunderts zu versehen.

Der Raum ist auch ein Prüfstein des Charakters, der jedem Betrachter aufschlußreiche Reaktionen entlockt. Für Schadrach ist die nichtendenwollende Szenenfolge faszinierend und abstoßend zugleich, ein irres Mosaik aus Zerfall und Niederlage, Mut und Ausdauer; er liebt und bemitleidet die Dulder, die so flüchtig über die Bildschirme huschen, und wenn er es könnte, er würde sie alle umarmen — würde der alten Frau aufhelfen, dem Bettler Geld in die abgemagerte Hand drücken, dem hungernden Kind Unterkunft und Nahrung geben. Aber er ist Arzt, aus Neigung und von Berufs wegen.

Anderen dient das brutale Theater im Kontrollraum 1 lediglich als eine Erinnerung und Bestätigung ihres eigenen Glücks: wie klug von ihnen, eine ranghohe Position in Verwaltung oder Regierung erlangt zu haben, und damit das Anrecht auf regelmäßige Zuteilungen der RonkevicImmunisierung! Wie angenehm, frei von Schmerzen, Hunger und Organzersetzung zu leben, abgeschirmt vom Alptraum der gewöhnlichen Existenz! Wieder andere finden die Bildschirme unerträglich, weil sie in ihnen nicht ein Gefühl selbstzufriedener Überlegenheit wachrufen, sondern Empfindungen eines bedrückenden Schuldbewußtseins angesichts der Tatsache, daß sie selbst sich eines sicheren Daseins in Amt und Würden erfreuen sollten, während die große Mehrheit dort draußen dahinvegetiert, einem unbarmherzigen Schicksal ausgeliefert. Und schließlich gibt es die Abgebrühten, die beim Betrachten der Bildschirme lediglich Langeweile verspüren. Ihnen zeigen die Bilder Rahmen ohne Handlung, sinnloses Hin und Her, Tragödien ohne moralische Bedeutung, willkürliche Schnappschüsse aus der Dürftigkeit des Lebens.

Was dem Vorsitzenden durch den Kopf gehen mag, wenn er im Kontrollraum 1 ist, weiß niemand zu sagen, denn der alte Mann zeigt hier wie in den meisten Situationen die undurchdringliche Maske asiatischer Selbstzucht. Aber er verbringt Stunden in diesem Raum. Die Bilder müssen ihm etwas sagen, ihr Eindruck muß in dieser oder jener Form in seine Entscheidungen eingehen.

Schadrach Mordechai läßt sich Zeit, verweilt fünf, acht, volle zehn Minuten im Kontrollraum. Der Vorsitzende schläft noch immer, verraten ihm die eingepflanzten Monitore. In dieser Welt entgeht niemand der Überwachung; während die ungezählten Augen des Staates den gesamten Erdkreis durchmustern, wird das schlummernde Staatsoberhaupt seinerseits vom Leibarzt überwacht. Der bewegungslos in der Mitte des Kontrollraums stehende Schadrach empfängt in diesen Augenblicken eine Flut von äußeren und inneren Informationen. Die Stoffwechselvorgänge im Vorsitzenden erscheinen im Körper des Arztes als zwickende und kitzelnde Signale, nicht weniger real als das ineinanderfließende Flimmern der zahlreichen Bildschirme vor seinen Augen. Er wendet sich zum Gehen, doch in diesem Augenblick erblickt er auf einem Bildschirm weit oben zu seiner Linken eine Ansicht, die aus Philadelphia stammen muß, unverkennbar, und bleibt wie angewurzelt stehen. Seine Heimatstadt: er ist im Jahr der großen Zweihundertjahrfeier geboren, in Benjamin Franklins Stadt, hoch oben in der Hahnemann-Klinik, als die Vereinigten Staaten vier Monate vor ihrem zweihundertsten Geburtstag standen, und da ist Philadelphia jetzt, wie es sich vom jenseitigen Ufer des Delaware ausnimmt: die vertrauten Baukörper des Rathauses, des Unabhängigkeitstempels, des PennCenters und der Christuskriche. Es ist Jahre her, seit er zuletzt dort war. Schadrach Mordechai hat die letzten zehn Jahre in der Mongolei verbracht. Früher hatte er kaum glauben können, daß es wirklich ein Land wie die Mongolei gab, die exotische und mystische Heimat eines Dschingis Khan und seiner Nachfahren, aber inzwischen erscheint ihm Philadelphia fremd und unwirklich. Und die Vereinigten Staaten von Amerika? Haben diese Wörter noch eine Bedeutung? Wer hätte in den Jahren seiner Kindheit geglaubt, daß die Verfassung Jeffersons und Madisons noch zu seinen Lebzeiten in Vergessenheit geraten und daß Amerika in eine revolutionierte Welt eingegliedert würde, deren Galionsfigur ausgerechnet ein Mongole sein sollte, ein Mann, der sich bedenkenlos mit den Namen Dschingis Khans und Maos schmückte und in seinem Alter noch zusehends dem Größenwahn zu verfallen schien? Aber das ist überspitzt: Schadrach weiß, daß die Vereinigten Staaten ebenso wie alle anderen Nationen von einer nationalen Unterorganisation des Permanenten Revolutinonsrats regiert werden, und daß der einsiedlerische alte Mann, einst Begründer der radikalrevolutionären Staatspartei, als Vorsitzender des Revolutionsrates längst zu einem den Alltagsgeschäften entrückten lebenden Mythos geworden ist, der indirekt regiert und für Schadrach Mordechais ehemalige Landsleute lediglich eine Art entfernter Vaterfigur darstellt. Wahrscheinlich denkt kein Amerikaner darüber nach, daß der Vorsitzende die Autorität des Permanenten Revolutionsrates verkörpert und somit die oberste politische Instanz ist. Nicht, daß viele Amerikaner beunruhigt wären, wenn sie erführen, daß sie einem alten Mongolen Loyalität schuldeten. Es ist ihnen ziemlich gleichgültig, wer das politische System repräsentiert, das die Konkursverwaltung der alten Welt übernommen hat. In einer erschöpften, zerbrochenen, an Organzersetzung sterbenden Menschheit herrscht allgemein Erleichterung darüber, daß es den Revolutionsrat und seine straff organisierte Verwaltung überhaupt gibt, eine Instanz, die sich wenigstens um eine gerechte Verteilung des Mangels bemüht.

Plötzlich verschwindet Philadelphia vom Bildschirm und wird von einer idyllischen Tropenszene ersetzt, die einen halbmondförmigen weißen Strand, gefiederte Palmwedel und gelb und scharlachrot blühenden Hibiskus zeigt. Menschen sind nicht zu sehen. Nachdem Schadrach die Idylle eine kleine Weile betrachtet hat, geht er weiter.

Durch eine schwere, mit einheimischer Schnitzarbeit verzierte Tür betritt er eine geräumige Diele, die als Empfangszimmer und Warteraum für Besucher dient und mit einfachen chinesischen Möbeln ausgestattet ist. Der einzige Luxus sind die alten Seidentapeten an den Wänden. Von hier gehen mehrere Türen aus. Linker Hand gelangt man ins Schlafzimmer des Vorsitzenden, aber Schadrach geht nicht hinein. Es ist am besten, den alten Mann heute schlafen zu lassen, bis er von selbst aufwacht. Er geht an den privaten Arbeits- und Wohnräumen des Vorsitzenden vorbei und steigt, einer plötzlichen Eingebung folgend, die innere Wendeltreppe zum Sitzungssaal des Revolutionsrates hinab. In den angrenzenden Zimmerfluchten befinden sich die Arbeitsräume der Ratsmitglieder, die zentrale Nachrichtenabteilung und die Verbindungsbüros zu den Ministerien. Mit einigem Recht kann man dieses Geschoß als das Nervenzentrum der planetarischen Regierung betrachten. Bei Tag und Nacht gehen hier die Meldungen von Parteikadern in allen Städten der Erde ein; und bei Tag und Nacht finden Besprechungen und Anhörungen statt, werden Entscheidungen getroffen und gehen in Form von Direktiven an die Ministerien und die nationalen Organe des Revolutionsrates hinaus. Alle Anträge auf Behandlung mit der kostspieligen RonkevicImmunisierung werden hier geprüft und entweder genehmigt oder abschlägig beschieden. Schadrach Mordechai ist kein politischer Mensch, und was in den Räumen des Revolutionsrates vorgeht, bekümmert ihn wenig. Da aber einige Mitglieder zu seinen Patienten zählen, kommt er des öfteren hierher und hat dann Gelegenheit, das geschäftige Treiben zu beobachten.

Die frühen Morgenstunden sind gewöhnlich am ruhigsten, und auch jetzt scheint nicht viel los zu sein. Von den zwölf Plätzen in der Nachrichtenzentrale sind nur drei besetzt. Schadrach ist sich mit Dankbarkeit bewußt, daß dies eine stille Zeit ist. Die aus seiner Sicht einzige akute Krise in der weiten Welt ist diejenige in des Vorsitzenden Leber, und da wird bald Abhilfe geschaffen.

Als er am Sekretariat vorbeikommt, hört er sich beim Namen gerufen. Er macht halt, wendet sich um und sieht Mangu, den designierten Nachfolger des Vorsitzenden, der eben aus dem Sekretariat tritt.

»Wird der Vorsitzende heute operiert?« fragt Mangu besorgt.

Schadrach nickt. »In ungefähr drei Stunden.«

Mangu nickt geistesabwesend, dann blickt er stirnrunzelnd zu Boden. Er ist ein stattlicher, noch jüngerer Mann von kräftiger Statur und mit dem kantigen Gesicht des Nordchinesen. Sein Blick ist wach und von gewinnender Offenheit. Er hat eine steile Karriere in der Funktionärshierarchie hinter sich, doch hat es den Anschein, als fühle er sich seit seiner Berufung zum Stellvertretenden Vorsitzenden nicht mehr ganz ausgelastet. Im Moment wirkt er angespannt und besorgt.

»Wird es gut ausgehen? Wie hoch ist das Risiko?«

»Seien Sie unbesorgt«, antwortet Schadrach. »Schließlich ist es nur eine Lebertransplantation.«

»Man sollte meinen, das sei bei einem alten Mann gefährlich genug.«

»Der Vorsitzende hat bereits zwei Leberverpflanzungen hinter sich.«

»Aber wie viele chirurgische Eingriffe wird er noch überstehen? Er ist ein Greis und…«

»Das lassen Sie ihn lieber nicht hören!«

Mangu zuckt die Achseln. »Wahrscheinlich hört er sogar zu«, sagte er beiläufig. Etwas von der Spannung scheint von ihm zu weichen. »Er weiß, daß ich es in aufrichtiger Sorge um ihn gesagt habe.«

Schadrach lächelt vorsichtig. Wie schon des öfteren, fragt er sich auch jetzt wieder, ob die Tugend der Offenheit und Geradlinigkeit, die Mangu große Popularität bei der Bevölkerung eingebracht hat, in der Politik, wo allein Klugheit und Verstellungskunst zu zählen scheinen, nicht als ein ernster Mangel anzusehen sei. Er erinnert sich, daß Doktor Crowfoot vom Projekt Avatara, Nicki Crowfoot, seine Nicki, mit der er diese Nacht verbracht hätte, wäre nicht die bevorstehende Operation gewesen, ihm schon vor Wochen unter dem Siegel der Verschwiegenheit mitgeteilt hatte, welches traurige Schicksal Mangu erwartete, wenn es nach den Vorstellungen des neuen Dschingis Khan ginge. Daher weiß Schadrach, was Mangu mit größter Wahrscheinlichkeit nicht einmal ahnt — nämlich, daß der Vorsitzende beabsichtigt, sein eigener Nachfolger zu werden. Im Laufe des vergangenen Jahres scheint sich im Bewußtsein des alten Mannes die fixe Idee festgesetzt zu haben, sich selbst mit Hilfe von Mangus kräftigem, gesunden Körper eine zweite Lebenszeit zu verschaffen. Aus diesem Grund rief er unter dem Vorwand, die medizinische Grundlagenforschung fördern zu wollen, das Projekt Avatara ins Leben. Wenn es erfolgreich abgeschlossen werden kann — und die Aussichten dafür sind nicht schlecht —, dann wird eines Tages wirklich Mangus kraftvoll-jugendliche Erscheinung auf dem Sessel des Vorsitzenden Platz nehmen, bloß wird Mangus selbst nicht dabei sein, um sich des Erfolgs zu erfreuen. Freilich ist kaum zu erwarten, daß die Operation unbemerkt vom Revolutionsrat oder gar mit seiner Billigung durchgeführt werden kann. Nichtsdestoweniger möchte Schadrach nicht in Mangus Haut stecken; und jeder, der so nichtsahnend und unbekümmert der eigenen Vernichtung entgegengeht, wie Mangu es zu tun scheint, ist ein Dummkopf, dem es am nötigen Gespür fehlt.

»Wo werden Sie während der Operation sein?« fragt Schadrach.

Mangu macht eine weitausholende Geste. »Hier, natürlich.« Er lacht. »Ich werde vorgeben, die Funktionen des Vorsitzenden auszuüben.«

»Vorgeben?«

»Sie wissen, Doktor, daß er nach der Art vieler alter Männer glaubt, nur er könne es richtig machen. Infolgedessen kümmert er sich um jede Kleinigkeit selbst und gewährt niemandem Einblick in seine einsamen Entscheidungen. Ich unterrichte mich über alles, so gut ich kann, aber wenn er heute stürbe, wüßte ich über vieles nicht Bescheid. Darum betrachte ich diese Transplantationen mit einer gewissen Sorge.«

»Wir tun das nicht, um in Übung zu bleiben, glauben Sie mir«, sagt Schadrach. »Die Leber funktioniert schon seit Wochen nicht mehr richtig. Sie muß heraus. Aber Sie können wirklich unbesorgt sein.«

Mangu lächelt ihm zu und nickt. Es ist ein erstaunlich warmes und freundliches Lächeln. »Ich vertraue Ihnen, Doktor. Ihnen und Ihren Kollegen, die den Vorsitzenden am Leben erhalten. Verständigen Sie mich nach der Operation von ihrem Ausgang, ja?«

»Selbstverständlich«, murmelt Schadrach.

Mangu nickt ihm noch einmal zu und geht weiter. Schadrach blickt ihm kopfschüttelnd nach. Mangu ist eine einnehmende Erscheinung, freundlich, ohne Dünkel, offen und verläßlich, und er hat sogar Charisma. In einer düsteren Zeit, die nur von unheilbringenden Blitzen alptraumhaften Lichts erhellt wird, ist Mangu so etwas wie ein Volksheld. In den vergangenen zehn oder zwölf Monaten hat er den Vorsitzenden mit zunehmender Häufigkeit bei offiziellen Feiern, Kongressen und dergleichen vertreten, und obwohl er kein überwältigendes Rednertalent besitzt, ist dieser entwaffnend ehrliche, zugängliche und bescheiden auftretende Mann bei der Bevölkerung beliebt wie kein anderer. Dschingis Khan II. Mao haben seine früheren Taten die ehrfürchtige Bewunderung der Menschen eingebracht, volkstümlich aber ist er nie geworden. Jene, die Mangu längere Zeit aus der Nähe erlebt haben, sind sich bewußt, daß er zwar enorm fleißig und gewissenhaft ist, ein tüchtiger Funktionär und Verwalter, daß es ihm jedoch an schöpferischer Fantasie und Originalität gebricht. Doch mag er auch trivial sein, er ist der beste Mensch im ganzen Revolutionsrat und alles andere als verachtenswert, und Schadrach empfindet echtes Mitgefühl für ihn. Der arme Mangu macht sich Sorgen, er könne eines schönen Tages unvorbereitet auf dem Stuhl des Vorsitzenden landen! Fühlt er nicht, daß er niemals — nicht in einem Jahr, nicht in zehn und nicht in hundert Jahren — ein geeigneter Nachfolger des Vorsitzenden sein wird, daß er aus seinem Wesen heraus unfähig ist, die furchtbare Macht auszuüben, die zu erben er vorgeblich ausersehen ist? Anscheinend nicht. Sonst hätte er, in Kenntnis seiner eigenen Grenzen, sich die Frage vorgelegt, was der Vorsitzende wirklich mit ihm im Sinne haben mag. Ihn zum vollwertigen Nachfolger auszubilden? Nein, gewiß nicht. Um seine Popularität auszunutzen und eines Tages seine Identität herauszureißen und wegzuwerfen, damit sein Körper zur Wohnung für die finstere Seele und den verschlagenen Verstand des alten Mannes werde, wenn der geflickte Greisenkörper nicht mehr repariert werden kann. Der arme Mangu. Schadrach fröstelt.

Eilig kehrt er in sein eigenes Arbeitszimmer zurück, schließt die Tür und sperrt sie ab.

Kaum fünf Minuten später wird in seinem linken Oberschenkel, nahe der Hüfte, wo er die Gehirnaktivität des Vorsitzenden empfängt, ein plötzliches scharfes Zupfen spürbar. Vier Zimmer weiter ist der alte Mann erwacht.

2

Inmitten des oft hektischen und aufreibenden Lebens im Regierungspalast stellt Dr. Mordechais Arbeitszimmer eine Insel der Ruhe dar. Der kaum mittelgroße Raum hat drei Zugänge, die jedoch nur von ihm selbst und vom Vorsitzenden benutzt werden können. Einer führt ins private Speisezimmer des Vorsitzenden, einer verbindet das Arbeitszimmer mit Schadrachs eigener Wohnung, und der dritte öffnet sich zum zweigeschossig angelegten Operationsraum für Regierungsmitglieder, hohe Funktionäre und die Beschäftigten des Regierungspalasts.

In der Zurückgezogenheit seines Arbeitszimmers erfreut sich Schadrach Mordechai einiger Augenblicke des Friedens, bevor er sich in die Aufregungen des Tages stürzt. Obwohl der Vorsitzende aufgestanden ist, besteht keine Notwendigkeit zur Eile. Schadrachs eingepflanzte Signalgeber sagen ihm, daß die zwei persönlichen Diener in Dschingis Khan II. Maos Schlafzimmer gekommen sind, dem alten Mann auf die Füße geholfen haben und ihm nun bei der aus behutsamen Armschwingen und Atemübungen bestehenden Frühgymnastik assistieren, die der alte Mann auf Anraten seines Leibarztes jeden Morgen getreulich absolviert. Als nächstes werden sie ihn baden und rasieren, dann werden sie ihn ankleiden und schließlich ins Speisezimmer geleiten. Heute wird ihn wegen der bevorstehenden Operation allerdings kein Frühstück erwarten. Trotzdem bleibt Schadrach ungefähr eine Stunde, ehe er sich seinem Schützling zuwenden muß.

Sehern der bloße Aufenthalt im Arbeitszimmer gibt ihm neuen Auftrieb. Die dunkle, reich geschnitzte Wandtäfelung, die gedämpfte Beleuchtung, der aufgeräumte Schreibtisch aus exotischem Holz, das feine Bücherregal aus Glasstäben und dünnen Travertinplatten, worin er seine unschätzbare Bibliothek klassischer medizinischer Werke verwahrt, die eleganten Vitrinen, die seine beachtliche Sammlung altertümlicher medizinischer Instrumente beherbergen — alles das ist für ihn eine ideale Umgebung, eine vollkommene Zuflucht für den Arzt, der er gern sein würde und gelegentlich sein darf, den Meister der hippokratischen Künste, den Erhalter und Verlängerer von Menschenleben. Nicht, daß dieser Raum ein Ort für die praktische Ausübung der Medizin wäre: die einzigen Instrumente hier sind altertümlich, und was an Geräten vorhanden ist, sind romantische und sonderbare Apparate, seltsam geformte Becher, Skalpelle und Lanzetten, Schröpfköpfe, Messer für den Aderlaß und Brenneisen, Ophthalmoskope und frühe und ungenaue anatomische Modelle, chirurgische Sägen, Blutdruckmesser, elektrische Wiederbelebungsmaschinen, Flaschen mit verrufenen Gegengiften, Trepanierbestecke, ein Mikrotom, Geburtshelferzangen und andere Relikte aus unschuldigeren Zeiten. Die meisten dieser Gegenstände hat er in den vergangenen fünf Jahren gesammelt, nicht zuletzt, um eine berufsmäßige Verwandtschaft zu den großen Ärzten der Vergangenheit herzustellen, denen er sich verbunden fühlt und deren Bücher, selten und glückverheißend, Landmarken der medizinischen Geschichte, seine Regale zieren: die Fabrica des Vesalius, De Motu Cordts von Harvey, Boerhaves Institiones, eine Abhandlung von Laennec über die Auskultation, eine von Beaumont über Verdauung — mit welcher Freude hat er sie gesammelt, mit welcher Ehrfurcht und Verehrung hat er sie in die Hände genommen und aufgeschlagen! Nicht ganz ohne Schuldgefühle, denn in dieser bitteren und erschöpften Zeit ist es für die wenigen, die über ein gutes und geregeltes Einkommen verfügen, allzu leicht, jene zu übervorteilen, denen beides fehlt; und Schadrach, als Leibarzt des Vorsitzenden und seiner engsten Mitarbeiter einer der bestbezahlten und privilegierten Menschen dieser Zeit, hat seine Schätze billig zusammengetragen, brauchte sie nur anzunehmen, wie sie ihm von älteren, weniger glücklichen und vielleicht würdigeren Besitzern angeboten wurden. Dennoch, wären diese Dinge nicht in seine Hände gekommen, so wären sie im allgemeinen Chaos und Niedergang womöglich ganz verlorengegangen.

Mordechais eigentliche ärztliche Tätigkeit findet anderswo statt, in der dem Operationsraum benachbarten Krankenstation jenseits von Sperre fünf. Dieses Arbeitszimmer ist nur ein Ort zum Lesen, Forschen und Nachdenken. Neben seinem Schreibtisch steht ein kleiner Datenanschluß, über den er jederzeit Zugang zur gesamten medizinischen Fachliteratur hat; er braucht bloß ein paar Tasten zu drücken, das Mikrofon einzuschalten und die beobachteten Symptome anzugeben, und schon liefert ihm die Datenbank Auszüge aus den gesammelten wissenschaftlichen Erkenntnissen der Jährhunderte, angefangen bei ägyptischen Papyri, bei Hippokrates und Galenos, bis hin zu den jüngsten Entdekkungen der Mikrobiologen, Immunologen und Endokrinologen. Es ist alles da: Enzephalitis und Endokarditis, Gastritis und Gicht, Nephritis, Nephrose, Neurome, Nystagmus und Bilharziose, Urämie und Xantochromie, alle die tausend natürlichen Plagen, denen das Fleisch unterworfen ist. Es gab eine Zeit, da die Ärzte Schamanen in Federmänteln und Erdfarben waren, die auf Trommeln schlugen, um gefährliche Dämonen zu verscheuchen, und einsam gegen unergründliche Ursachen und unerklärliche Wirkungen ankämpften, die mutig Adern öffneten und Schädel anbohrten, die nach Wurzeln gruben und Kräuter sammelten. Allein auf sich selbst gestellt gegen die dunklen Gespenster der Krankheit, ohne weitere Anleitung als den eigenen Vorrat an überlieferter Kunde von Krankheitsdämonen und ihrer Bekämpfung, Erfahrung und persönliche Intuition. Und jetzt! Hier! Die Antwortmaschine! Ein Druck auf die Taste, und siehe da: Etiologie, Pathologie, Semiotik, Pharmakologie, Prophylaxe, das ganze Spektrum von Diagnose, Behandlung, Heilung und Rekonvaleszenz. Jederzeit auf Abruf zur Verfügung! In seinen Mußestunden mißt er gelegentlich seine geistigen Fähigkeiten am gespeicherten Wissen der Datenbank, indem er sich hypothetische Fragen stellt, Symptome postuliert und Diagnosen versucht; vor elf Jahren hat er die Universität absolviert, aber er lernt noch immer.

Heute ist für solche Spiele keine Zeit. Er schaltet die Sprechanlage ein und wählt die Nummer des Operationsraums.

»Warhaftig?« sagt er.

Nach einem Augenblick flackert der kleine Bildschirm auf und zeigt das breite, gemütliche Gesicht des Chirurgen Nicholas Warhaftig, eines Veteranen von hundert kritischen Organverpflanzungen. Hinter ihm ist ein Ausschnitt des Operationsraums zu sehen, ausgerüstet mit allen Errungenschaften neuzeitlicher medizinischer Technik.

»Der Vorsitzende ist wach«, sagt Schadrach.

»Wir sind bereit«, erwidert Warhaftig. Er ist sechzig Jahre alt, weißhaarig und durch nichts aus der Ruhe zu bringen. Er war bereits die erste Kapazität auf dem Gebiet der Organverpflanzungen, als Schadrach mit dem Universitätsstudium begann, und obgleich Schadrach ihm als Leibarzt des Vorsitzenden zumindest gleichgestellt ist, gibt es für keinen der beiden einen Zweifel daran, welcher von ihnen tatsächlich die größere Autorität ist. Das macht die Beziehung für Schadrach ein wenig schwierig. Warhaftig sagt: »Können Sie ihn um Punkt neun zu mir bringen?«

»Ich werde mich bemühen.«

»Tun Sie das«, antwortet Warhaftig trocken. »Um neun Uhr fünfzehn beginnen wir mit der Durchtränkung. Die Leber ist noch in der Kühlung, aber die Koordinierung ist beim Auftauen immer eine kitzlige Sache. Wie fühlt er sich?«

»Wie gewöhnlich. Die Kraft von zehn Männern.«

»Können Sie mir schnell die Ablesungen der Blutzucker- und Fibrinproduktion geben?«

»Augenblick«, sagt Schadrach. Das sind keine Faktoren, zu denen er direkte telemetrische Daten vom Körper des Vorsitzenden empfängt, aber er hat Übung darin, aus den eingehenden Signalen der wichtigsten Stoffwechselfunktionen auf zahlreiche untergeordnete Körperfunktionen zu schließen. »Der Blutzuckerspiegel ist in Ordnung, jedenfalls auf der reduzierten Ebene, wie sie von der Lebernekrose vorgegeben ist. Eine Fibrinanalyse ist schwieriger, aber nach meinem Gefühl sind alle Plasmaproteine etwas schwach. Wahrscheinlich fehlt es am Heparin noch mehr als an Fibrinogen.«

»Und Galle?«

»Seit Freitag stark zurückgegangen. Heute früh wieder etwas mehr als gestern. Aber noch kein kritischer Zusammenbruch irgendeiner Funktion.«

»In Ordnung«, sagt Warhaftig. Er winkt jemanden außerhalb des Kamerabereichs. Seine Hände sind kräftig und ausdrucksstark, mit Fingern, die zugleich Kraft und Feingefühl verraten. Schadrach Mordechai, der kein Chirurg ist, hat selbst kräftige und dabei anmutige Hände, aber der Anblick von Warhaftigs Händen läßt ihm die eigenen immer wie derbe, ungeschickte Metzgerhände erscheinen. »Wir bereiten alles vor. Ich erwarte Sie also um neun. Sonst noch etwas?«

»Ich wollte nur sagen, daß der Patient aufgewacht ist«, antwortet Schadrach ein wenig pikiert und unterbricht die Verbindung.

Als nächstes ruft er das Schlafzimmer des Vorsitzenden und spricht mit einem der Diener. Ja, der Vorsitzende ist wach, er hat schon gebadet und bereitet sich auf die Operation vor. Er wird gleich mit seiner morgendlichen Meditation beginnen. Ob der Doktor ihn zuvor noch sprechen möchte? Der Doktor bejaht. Die Mattscheibe der Sprechanlage erlischt, und es tritt eine längere Pause ein, während der Schadrach seinen Adrenalinspiegel ansteigen fühlt: nach all den Jahren ist es ihm noch nicht gelungen, die Furcht und die Scheu abzulegen, die der alte Mann in ihm wachruft. Er zwingt sich mit einer raschen Konzentrationsübung zur Ruhe, und keinen Augenblick zu früh, denn plötzlich erscheinen auf der Mattscheibe Kopf und Schultern des Vorsitzenden.

Er ist ein abgemagerter, lederig aussehender alter Mann mit einem wie dreieckig aussehenden Schädel, hohen Backenknochen, undurchdringlichen Augen unter schweren, faltigen Lidern, dünnen Lippen, die dem Mund einen harten, unbarmherzigen Zug verleihen. Die Hautfarbe ist mehr bräunlich als gelblich, das noch immer dichte weiße Haar schwarz gefärbt und glatt zurückgekämmt. Das Gesicht flößt Furcht ein, seltsamerweise aber auch Vertrauen; man spürt, daß ihm von dem, was um ihn vorgeht, nur wenig entgeht, und daß er ein Mann ist, dem man getrost die Bürger der ganzen Welt aufladen kann: er wird sie klaglos und verantwortungsbewußt tragen. Das jüngste Leberversagen hat sichtbare Wirkungen auf seine Erscheinung gehabt: ein Dunkeln der Haut über dem normalen Bronzeton hinaus, Pigmentflecken auf den Wangen, ein uncharakteristisch fiebriger Glanz der Augen — aber er scheint noch immer ein Mann von straffer Haltung und unerschöpflicher Kraftreserven zu sein, ein Mann, von der Natur dazu bestimmt, zu überdauern und zu herrschen.

»Doktor«, sagt er. Seine Stimme ist matt und rau, von geringer Variationsbreite, nicht die Stimme eines guten Volksredners. »Wie geht es mir heute morgen?«

Es ist ein alter Scherz zwischen ihnen. Der Vorsitzende lacht ein wenig, und Schadrach bringt ein süßsäuerliches Lächeln zustande.

»Kräftig, ausgeruht, mit einem etwas niedrigen Blutzuckerspiegel, aber im allgemeinen wie erwartet«, antwortet er gewissenhaft. »Warhaftig erwartet Sie bereits. Er möchte Sie um neun im Operationssaal haben.«

»Dies wird meine vierte Leber sein.«

»Ihre dritte, Vorsitzender«, sagt Schadrach. »Ich habe die Unterlagen durchgesehen. Die erste Verpflanzung war 2005, die zweite 2010 und nun…«

»Sie haben vergessen, Doktor, daß ich mit einer Leber geboren wurde. Die sollten wir mitzählen. Schließlich bin ich auch nur ein Mensch, nicht wahr? Wir sollten die Organe nicht vergessen, mit denen ich geboren wurde.« Die schweren Lider heben sich ein wenig, und ein Blick durchbohrt Schadrach. Ja, auch nur ein Mensch: man muß immer versuchen, sich das zu vergegenwärtigen. Der Vorsitzende ist auch nur ein Mensch, obwohl seine Bauchspeicheldrüse eine winzige Plastikscheibe ist und sein Herz ständig von einem elektrischen Schrittmacher angespornt wird; obwohl seine Nieren in fremden Körpern gewachsen sind, und seine Milz, die Hornhäute der Augen, Speiseröhre, Brustdrüse, Herzschlagader, Magen und — ja, er ist zweifellos menschlich, aber manchmal fällt es schwer, daran zu glauben. Und manchmal, wenn man in diese unwiderstehlichen, undurchdringlichen Augen blickt, sieht man nicht das göttliche Blitzen höchster Autorität, sondern etwas anderes, einen trüben Ausdruck von Müdigkeit oder vielleicht Überdruß, einen Ausdruck, der zugleich Todessehnsucht und Todesfurcht zu enthalten scheint. Dschingis Khan II. Mao ist von Todesgedanken geplagt, die er nur seinem Leibarzt anvertraut und das selten. Nach neun Jahrzehnten klammert er sich so verzweifelt ans Leben, daß er jede körperliche Qual auf sich zu nehmen bereit ist, um damit einen weiteren Monat, ein weiteres Jahr Lebenszeit zu erkaufen. Er lebt in einer schrecklichen Furcht vor dem Sterben, aber er ist gleichzeitig vom Tod fasziniert, besessen von der Vorstellung des Auslöschens, das er ständig vertagt. Schadrach hat ihn von der ›Reinheit des Seins‹ sprechen hören. Vom Kommen des süßen Todes will er nichts wissen, gleichwohl genießt er die verlockende Süßigkeit des Gedankens daran noch im schaudernden Sichabwenden. Schadrach argwöhnt, daß nur ein solcher Mann den Wunsch verspüren kann, sich zum Herren über das zu machen, was aus dieser Welt geworden ist. Aber wie kann der alte Mann, wenn er träumerisch über der zarten Schönheit des Todes brütet, dieses unstillbare Verlangen nach ewigem Leben haben?

»Kommen Sie um neun zu mir«, sagt der Vorsitzende.

Schadrach nickt der erloschenen Mattscheibe zu.

3

In der Zeit, die ihm noch bleibt, ehe er gehen und den Vorsitzenden abholen muß, entledigt sich Schadrach Mordechai einer seiner regelmäßigen bürokratischen Pflichten: er läßt sich von den Leitern der drei Forschungsprojekte Talos, Phönix und Avatara, die vom Vorsitzenden selbst ins Leben gerufen wurden — und in denen viele nur ein Indiz für die unausweichliche Hybris der Mächtigen sehen —, die täglichen Lageberichte geben. Als Leibarzt des Vorsitzenden hat Schadrach nominell die Oberleitung aller drei Projekte, und er konferiert allmorgendlich mit den Projektleitern, deren Laboratorien in einem niedrigeren Seitenflügel des Regierungspalastes untergebracht sind.

Als erste erscheint Katja Lindman vom Projekt Talos auf der Mattscheibe. »Wir haben gestern die Augenlider kodiert«, erzählt sie ihm sofort. »Das ist einer der größten bisher gelungenen Schritte in unserem Umsetzungsprogramm von der Analogie zur Digitale. Damit haben wir sieben der rund dreihundert grundlegenden kinetischen Merkmale des Vorsitzenden vollständig aufgezeichnet und in Steuerimpulse umgesetzt.« Katja Lindman ist eine stämmig gebaute, üppige Schwedin von beängstigender Intelligenz, dunkelhaarig und cholerisch, eine Frau, die trotz oder wegen ihres dünnlippigen, spitzzahnigen Mundes, der ihr einen Ausdruck bedrohlicher Wildheit verleiht, auf Schadrach eine seltsame Anziehungskraft ausübt. Von den drei Projekten ist das ihrige am weitesten hergeholt, ein Versuch, einen mechanischen Dschingis Khan II. Mao zu entwickeln, eine analoge Einheit, durch die er nach seinem körperlichen Tod weiterregieren kann — eine Gliederpuppe, eine mechanische Nachahmung, die zugleich eine künstliche Fortsetzung seiner Persönlichkeit werden soll. Rein technisch bietet der Bau einer solchen Nachbildung keine unüberwindlichen Schwierigkeiten; das Problem besteht darin, etwas zu schaffen, was über die Walt Disney-Roboter hinausgeht, an die Schadrach sich aus seiner Jugend erinnert, die raffinierten, überraschend lebensechten Maschinen, die in ihren Hauttönungen und Bewegungen und Sprechweisen so verblüffend wirklichkeitsgetreu schienen. DisneyMaschinen sind im vorliegenden Fall nicht ausreichend. Ein Disney-Abraham Lincoln kann die Ansprache von Gettysburg achtmal in der Stunde fehlerlos aufsagen, würde aber niemals imstande sein, mit einer Delegation von Parteitagsabgeordneten aus aller Welt zu verhandeln oder vor dem Ministerrat die ideologischen Grundsätze und Leitbilder der praktischen Politik zu erläutern. Ein Vorsitzender aus Metall und Plastik könnte mit hypnotischer Beredsamkeit die alten Ansprachen wiederholen, aber viel Wert hätte das inmitten der Krisen einer im Umbruch befindlichen Gesellschaft nicht. Nein, es kam darauf an, die Essenz des lebendigen Vorsitzenden einzufangen, zu verschlüsseln und zu einem Programm zu verarbeiten, das weiterwachsen und selbständig reagieren kann. Was den Erfolg des Projekts betrifft, so ist Schadrach ziemlich skeptisch. Er fragt Katja Lindman, wie er es alle paar Wochen zu tun pflegt, welche Fortschritte ihre Abteilung bei der Umsetzung von Gedankenprozessen des Vorsitzenden in verschlüsselte Dateneinheiten erzielt hat, was erheblich schwieriger als die Ausarbeitung von Digitalprogrammen für Mienenspiel und Eigentümlichkeiten der Haltung ist. Sie empfindet die Frage als Drohung und Herausforderung, und in ihren Augen blitzt ein vertrautes Feuer auf; aber dann sagt sie nur: »Wir beschäftigen uns weiterhin mit diesem Problem. Unsere besten Leute arbeiten ständig daran.«

Schadrach bedankt sich und schaltet auf Irina Sarafrazis Kanal. Die Leiterin des Projekts Phönix ist eine junge persische Gerontologin, eine schmächtige, beinah zerbrechlich aussehende Person mit großen dunklen Augen, einem festen, ernsten Mund und streng zurückgekämmten schwarzen Haar. Ihre Gruppe sucht nach einer Technik zur körperlichen Erneuerung, die die Verjüngung des lebenden Zellgewebes des Vorsitzenden ermöglichen soll, damit er in seiner eigenen Haut wiedergeboren werden kann, wenn er nicht länger die Kraft und die Widerstandsfähigkeit für weitere Organverpflanzungen aufbringt. Das Haupthindernis ist in diesem Fall die mangelnde Bereitschaft des Gehirns, seine täglich zu Hunderttausenden absterbenden Zellen zu regenerieren. Der Alterungsprozeß der übrigen Organe und Körpergewebe ist aufzuhalten, wenn die Neuprogrammierung der Nukleinsäure gelingt, eine schwierige, doch immerhin lösbar scheinende Aufgabe, aber niemand weiß einen Weg, wie der ständige Zerfall und Tod der Gehirnzellen aufgehalten, geschweige denn rückgängig gemacht werden könnte. Im Laufe von neun Jahrzehnten hat das geschätzte Hirngewicht des Vorsitzenden bereits um zehn Prozent abgenommen, mit einem entsprechenden Verlust mnemonischer Funktionen und neuraler Reaktionszeit; nichtsdestoweniger ist er weit davon entfernt, senil zu sein. Aber welch schrecklicher Niedergang in die Idiotie könnte ihn ereilen, wenn er weitere fünfzig Jahre mit dem vorhandenen, nicht erneuerungsfähigen Gehirn auskommen müßte? Hunderte von glücklosen Primaten mußten Irina Sarafrazis Forschungsprojekt ihren Schädelinhalt opfern, und ihre Gehirne leben in Glasbehältern mit Nährlösung auf den Laboratoriumsregalen weiter, wach und reaktionsfähig, während die Forscher nach Möglichkeiten suchen, die Neuronen zu neuem Wachstum anzuregen. Fortschritte sind nicht erzielt worden und auch nicht in Sicht.

An diesem Morgen wirkt die Projektleiterin entmutigt. Ihre glitzernden Achämenidenaugen blikken stumpf und angestrengt. Das entkörperte Gehirn von Pan, einem Schimpansen, hat plötzlich eine fatale Zustandsverschlechterung erlitten, gerade als es schien, daß neues Zellwachstum einsetzen würde. »Es ist nicht mehr zu retten, und wir sind in Begriff, die Autopsie einzuleiten«, sagt Irina Sarafrazi trübe. »Pans Tod kann bedeuten, daß unser ganzes Programm zur Stimulierung der Gehirnzellen ein Fehler ist. Ich denke daran, das Hauptgewicht unserer Forschungsarbeit von der Gehirnerneuerung auf die Aktivierung ungenutzten Potentials zu verlagern. Was meinen Sie?«

Schadrach zuckt die Achseln. Natürlich weiß er, daß das menschliche Gehirn enorme ungenutzte Areale besitzt, Milliarden von Zellen, deren einzige erkennbare Funktion die einer Reserve für den Notfall ist; er weiß auch, was zur Rehabilitierung der Opfer von Schlaganfällen und anderen Gehirnschäden durch Umleitung der neuralen Kanäle in die Reservegebiete des Gehirns erreicht worden ist. Aber die Nutzbarmachung bestehenden Gehirngewebes verzögert nur die drohende Gefahr seniler Degeneration, ohne sie zu bannen. Solange täglich Gehirnzellen absterben, wird der Vorsitzende früher oder später in senilen Schwachsinn verfallen, selbst in einem verjüngten Körper.

»Ich glaube, das wäre nur eine vorübergehend wirksame Maßnahme«, antwortet Schadrach. »Ohne eine echte Regeneration des Gehirns scheint mir das Risiko zu hoch. Ein altes Gehirn in einem verjüngten Körper — ich fürchte, das geht nicht gut. Vielleicht sollten wir morgen noch einmal darüber sprechen, wenn der Autopsiebericht über den Schimpansen vorliegt.«

Unfähig, den Anblick ihres traurigen Gesichts zu ertragen, schaltet er aus und stellt eine Verbindung mit Nicki Crowfoot vom Projekt Avatara her.

Sie lächelt zärtlich.

»Hast du gut geschlafen, Schadrach?«

Ihre Kraft und die Stärke ihrer Anteilnahme verleihen noch der kleinen Wiedergabe auf der Mattscheibe eine besondere Ausstrahlung. Sie ist eine kraftvolle Frau, eine Athletin, braunhäutig, großbrüstig und so groß wie er selbst, mit einem starkknochigen Gesicht, weit auseinander stehenden Augen, einem breiten Mund und hochrückiger, leicht gebogener Nase. Beide Eltern waren Indianer, die Mutter eine Navajo, der Vater ein Hopi. Sie und Schadrach sind seit über einem Jahr befreundet, seit vier Monaten Liebende. Schadrach hofft, daß der Vorsitzende von ihrer Affäre nichts weiß, ahnt jedoch, daß es eine naive Hoffnung ist.

Er sagt: »Jedenfalls habe ich eine Zeitlang gut geschlafen.«

»Sorgen wegen der Operation?«

»Wahrscheinlich. Oder vielleicht nur allgemeine Sorgen.«

Sie lächelt. »Ich hätte dir helfen können, auf andere Gedanken zu kommen.«

»Ganz bestimmt. Aber bei einem solchen Eingriff möchte ich ausgeruht sein. Die Konzentration muß absolut klar sein, der Verstand wach und unvernebelt. Vielleicht ist es albern, Nicki, aber das war immer mein Prinzip: vor wichtigen Ereignissen auszuschlafen.«

»Schon gut, schon gut. Ich wollte dich bloß aufziehen. Außerdem läßt sich alles nachholen.«

»Heute Abend, ja. Oder am Nachmittag. Ich denke, wir werden ihn um halb drei vom Tisch haben. Wie würde es dir gefallen, mit mir einen Ausflug nach Karakorum zu machen?«

Sie seufzt und macht ein Gesicht. »Ich kann nicht. Wir haben heute Nachmi ttag wichtige Versuche laufen. Möchtest du meinen Bericht hören?«

Doktor Crowfoots Arbeit überlappt in mancher Hinsicht die beiden anderen Projekte, denn das Ziel des Projekts Avatara ist die Entwicklung einer Technik der Persönlichkeitsübertragung, die Dschingis Khan II. Mao in die Lage versetzen soll, mit dem bewußten Selbst seiner Persönlichkeit, aber ohne Mitnahme irgendwelcher Teile seiner hinfälligen physischen Erscheinung in einen anderen, jüngeren Körper einzugehen. Wie im Projekt Talos wird auch hier versucht, Denkmuster und Verhaltensweisen des Vorsitzenden in digitale und daher programmierbare, reproduzierbare Kodierungen umzuwandeln; wie im Projekt Phönix wird damit bezweckt, dem Vorsitzenden einen neuen und gesunden Körper zu verschaffen. Aber wo Talos die aufgezeichnete und reproduzierte Persönlichkeit des alten Mannes in einem mechanischen Konstrukt beherbergen möchte, würde Avatara sie in einem bis dahin von jemand anders bewohnten Körper unterbringen, genauer gesagt, in Mangus Körper. Auf der einen Seite würde Crowfoots Projekt die Unmenschlichkeit vermeiden, einen Robotervorsitzenden zu schaffen, während es auf der anderen Seite das Problem des Gehirnzellenverfalls umgehen würde, indem es die ungreifbare und abstrakte Essenz des alten Mannes einem jungen und leistungsfähigen Gehirn aufprägen würde. Trotz dieser teilweisen Überlappung werden die drei Projekte völlig unabhängig voneinander weiterverfolgt, obwohl auf allen Ebenen ein ständiger Gedankenaustausch stattfindet.

Dank seiner privilegierten Stellung ist Schadrach Mordechai vielleicht der einzige, der einen genaueren Überblick über den Stand der Dinge hat. Er weiß, daß Katja Lindmans Gruppe an einem Problem arbeitet, das wahrscheinlich hoffnungslos ist — die Übertragung einer menschlichen Persönlichkeit auf eine Maschine wird kein überzeugendes und politisch lebensfähiges Duplikat des Originals hervorbringen, da Maschinen im allgemeinen unfähig sind, die Begrenztheit ihres maschinellen Charakters zu überwinden —, und daß Irina Sarafrazis Gruppe, obwohl sie mit der einleuchtendsten Methode versucht, dem Vorsitzenden die ersehnte langfristige Lebensverlängerung zu bescheren, wahrscheinlich verurteilt ist, an der offenbar unlösbaren Schwierigkeit des Gehirnzellenverfalls zu scheitern. Er weiß auch, daß Nicki Crowfoots Weg zur Persönlichkeitsverschlüsselung erfolgreicher als Lindmans Methode gewesen ist, und daß es den Wissenschaftlern des Projekts Avatara in einigen Monaten möglich sein mag, die Persönlichkeitsstruktur des Vorsitzenden wie einen tief eindringenden Farbanstrich über das Gehirn eines Spenderkörpers zu decken, dessen bisheriger Bewohner durch aktive elektro-enzephalographische Techniken ausgelöscht worden ist. Armer Mangu. Sein Geschick wird sich bald erfüllen, es sei denn, der Revolutionsrat, dem die diesbezüglichen Pläne seines Vorsitzenden nicht bekannt sind, widersetzt sich dem Vorhaben. Das kann angesichts der herrschenden Rivalitäten und persönlichen Ambitionen innerhalb des Revolutionsrates jedoch keineswegs als gesichert gelten.

Schadrach lauscht in fröstelnder Faszination ihrem Bericht. Sie haben das Stadium erreicht, wo sie die Verhaltensweisen von Tieren verschlüsseln können, indem sie die charakteristischen Muster der Gehirntätigkeit aufzeichnen und in Zahlenkombinationen umsetzen, mit deren Hilfe ein Computer die elektrischen Muster auf die Gehirne von Spendertieren überträgt. So haben sie das Verhalten eines Hahns aufgezeichnet und auf das zuvor neutralisierte Gehirn eines Mäusebussards übertragen; dieser fliegt nun nicht mehr, sondern läuft im Hühnerstall herum, versucht den Hahnenschrei nachzuahmen, flattert unbeholfen mit den großartigen Schwingen und bespringt die entsetzten Hennen. Sie haben die Persönlichkeit eines Gibbon aufgezeichnet und auf einen Gorilla übertragen, der nun zu einem Baumbewohner geworden ist und in wilder Raserei durch die Baumkronen hangelt, während seine frühere Gorillapersönlichkeit nun in der Gestalt des Gibbon wohnt, der sich, auf die Fingerknöchel gestützt, bedächtig am Boden dahinbewegt und auf den schmächtigen Brustkorb trommelt, wenn er in Zorn gerät. Und so weiter; Nicki erzählt ihm, daß sie sich auf die ersten menschlichen Bewußtseinsübertragungen vorbereiten, mit denen In einigen Wochen begonnen werden könne.

Schadrach fragt nicht, wo sie ihre Versuchspersonen hernehmen will. Im Dienst des Vorsitzenden gerät man mit verwirrenden ethischen Problemen in Konflikt, und er zieht es vor, sein Gewissen nicht mit den Taten der Geliebten zu belasten.

»Ruf mich an, wenn die Operation beendet ist«, sagt Nicki Crowfoot.

»Wird euch das nicht bei den kritischen Versuchen stören?«

»So kritisch sind sie nicht. Ruf ruhig an. Also, bis heute Abend.«

»Ja, bis heute Abend«, sagt Schadrach und unterbricht die Verbindung. Es ist acht Uhr fünfundfünfzig. Er muß den Vorsitzenden zum Operationsraum geleiten.

4

Die Leber, größte Drüse des Körpers, ist ein nützliches und kompliziertes Organ, das eineinhalb Kilogramm wiegt — ungefähr zwei Prozent des Körpergewichts — und Hunderte von wichtigen biochemischen Funktionen ausführt. Die Leber erzeugt Galle, eine grünliche, für die Verdauung wichtige Flüssigkeit. Sie filtriert Bakterien, Gifte, Drogen und andere schädliche Verunreinigungen aus dem venösen Blut und fügt ihm Plasmaproteine hinzu, die sie erzeugt, darunter das Gerinnungsmittel Fibrinogen und das Antikoagulat Heparin. Ferner scheidet sie Zucker aus dem Blut ab, wandelt ihn in Glykogen um und speichert dieses, bis es vom Energiebedarf des Körpers aufgezehrt wird. Schließlich ist die Leber auch für die Umwandlung von Fetten und Proteinen in Kohlehydrate, die Speicherung von fettlöslichen Vitaminen, die Erzeugung von Antikörpern, den Abbau abgenutzter roter Blutkörperchen und vieles andere verantwortlich.

So viele Stoffwechselfunktionen erfüllt die Leber, daß kein Wirbeltier länger als ein paar Stunden ohne sie überleben kann. Sie ist für das Leben von so zentraler Bedeutung, daß sie außerordentliche Regenerativkräfte besitzt: werden drei Viertel der Leber entfernt, so vermehren sich die verbleibenden Zellen so rasch, daß das Organ innerhalb von zwei Monaten seine ursprünglichen Dime nsionen wieder erreicht. Selbst wenn neunzig Prozent der Leber zerstört werden, fährt sie fort, im normalen Umfang Galle zu erzeugen. Dennoch gibt es viele Fehlfunktionen der Leber — die verschiedenen Formen der Gelbsucht, Nekrosen, Sepsis, dysenterische Abszesse, Krebs und so weiter. Vielseitigkeit und Lebenskraft der Leber befähigen sie, selbst bei chronischen Erkrankungen noch lange ihren Dienst zu tun, aber mit dem Alter beginnt ihre Erholungsfähigkeit zu schwinden.

Der Vorsitzende leidet an chronischen Leberbeschwerden. Um Frische und Arbeitsfähigkeit zu erhalten und die Arbeit der künstlichen und verpflanzten Organe in ihm zu unterstützen, muß er täglich die verschiedensten Medikamente einnehmen, und selbst die widerstandsfähigste Leber wird durch die ständigen Angriffe hochwirksamer Chemikalien, die sie aus dem Blutkreislauf filtrieren muß, im Laufe der Zeit überfordert. Auch führt das Vorhandensein von so vielen fremden Organen zu biochemischen Reaktionen und Wechselwirkungen im Körper, denen die Leber entgegenwirken muß und die sie zusätzlich belasten. So kommt es, daß die Leber des Vorsitzenden durch ständige Überlastung in einen Zustand chronischer Krankhaftigkeit gerät, der von seinem hohen Alter und der unnatürlichen Kompliziertheit seiner zusammengesetzten inneren Struktur noch verschlimmert wird. Darum muß die Leber in periodischen Abständen ersetzt werden. Dieser Zeitpunkt ist wieder gekommen.

Zwei kräftige Krankenpfleger heben die kleine, schmächtige Gestalt des Vorsitzenden unter der Aufsicht des Leibarztes auf einen Krankentransportwagen, und es beginnt die schon vertraute Reise vom Schlafzimmer zum Operationstisch. Der Vorsitzende gibt sich forciert munter, obgleich er fiebrig, gebrechlich und hinfällig aussieht; er nickt und zwinkert den Pflegern zu, während sie ihn niederlegen, sagt ihnen, daß er bequem liege; er schmunzelt, versucht es sogar mit einem Scherz.

Schadrach ist, wie immer bei solchen Gelegenheiten, verblüfft von der unglaublichen inneren Ruhe des alten Mannes, wie sie von den telemetrischen Signalen bewiesen wird, die seine eingepflanzten Empfänger erreichen. Sicherlich weiß der Vorsitzende, daß sein Tod während der Operation nicht unwahrscheinlich ist, aber seine somalischen Funktionen geben keine Auswirkungen solchen Wissens zu erkennen, als befinde sich der Geist des Vorsitzenden in einem so vollkommenen Gleichgewicht zwischen Lebensfreude und Todessehnsucht, daß beide einander völlig neutralisieren. Jedenfalls ist Schadrach viel weniger entspannt als sein Brotgeber, vielleicht, weil er die Risiken einer Leberverpflanzung als äußerst ernst betrachtet und ganz und gar nicht bereit ist, sich mit der Möglichkeit einer Ungewissen persönlichen Zukunft in einer Welt ohne den alten Mann auseinander zu setzen.

Der Krankentransportwagen mit dem Vorsitzenden wird durch die Diele zum Aufzug geschoben und einen Stock tiefer in den Operationsraum gerollt. Helles, aber blendfreies Licht strahlt auf den Operationstisch herab, der im Inneren einer aufblasbaren aseptischen Blase mit transparenten Wänden und angeschlossener Desinfektionsschleuse steht. Neben dem Operationstisch erhebt sich drohend und massig ein von Kontrollleuchten, Meßskalen und Aufzeichnungsgeräten starrender mattgrüner Metallschrank, der alle möglichen Pumpen, Filter, Heizelemente, Sterilisierungseinrichtungen, Luftbefeuchter und dergleichen enthält. Am anderen Ende sind ein Autoklav, ein Gerät für Laserchirurgie, eine Anästhesiekonsole und ein fahrbarer Instrumententisch bereitgestellt. Im Hintergrund des Operationsraumes wartet ein mit allen notwendigen Anschlüssen und Versorgungseinrichtungen ausgestatteter Transportwagen, der den Patienten nach beendeter Operation in die Intensivstation bringen wird.

Schadrach Mordechai kennt beileibe nicht alle Funktionen der hier vorhandenen Apparate und Einrichtungen, und es ist auch nicht notwendig: er selbst wird den Eingriff nicht vornehmen. Seine Rolle bei der Operation ist die eines zusätzlichen Überwachungssystems, denn mit seiner Fähigkeit, die von einem Augenblick zum anderen im Körper des Vorsitzenden sich ereignenden Veränderungen zu spüren, in ihrem Zusammenhang mit den übrigen Körperfunktionen zu deuten und Aussagen darüber zu machen, ist er ein unschätzbares Hilfsmittel, flexibler als jedes medizinische Gerät und darüber hinaus intuitiver Erkenntnis fähig. Selbstverständlich wird der Zustand des Vorsitzenden davon unabhängig von den üblichen Apparaten überwacht, aber Schadrach, der neben Warhaftig steht und direkte Bulletins aus dem Innern des alten Mannes erhält, kann Interpretationen und Entscheidungshilfen liefern, deren Wert weit über eine bloße Kontrolle von Organfunktionen hinausreicht.

Die Pfleger heben den Vorsitzenden behutsam vom Transportwagen und legen ihn auf den Operationstisch. Schadrach, Doktor Warhaftig und zwei seiner Assistenzärzte, alle desinfiziert und in Operationskleidung, betreten die aseptische Blase; sie wird hinter ihnen verschlossen und erst nach beendeter Operation wieder geöffnet.

Der Patient, noch immer bei vollem Bewußtsein und offenbar in aufgeräumter Stimmung, blickt interessiert hierhin und dorthin und beobachtet jede Phase der letzten Vorbereitungen. Die Assistenten entblößen den kleinen, schmächtigen Rumpf des Vorsitzenden, der faltig und mager ist, fast ohne Fettpolster und Körperbehaarung. Die feinen weißen Narben ungezählter Operationen überziehen kreuz und quer die gelblich-bräunliche Haut. Während die Assistenzärzte sich daranmachen, die Endpunkte der Überwachungsgeräte anzubringen, tastet Warhaftig konzentriert und nachdenklich den Unterleib des Patienten ab, zieht das Lasergerät heran und justiert den Schneidwinkel. Der Anästhesiearzt, außerhalb der Blase postiert, beugt sich über die Akupunktur-Kombinationen, die er auf seiner Tastatur zusammengestellt hat.

Da der Vorsitzende für die Dauer von vier bis sechs Stunden ohne arbeitsfähige Leber sein wird, muß ein künstliches Organ angeschlossen werden, das ihn während der Operation am Leben erhält. Aber auch fünfzig Jahre nach dem Beginn des Zeitalters der künstlichen Organe und Verpflanzungen gibt es noch keine brauchbare künstliche Leber. Das gedrungene, würfelförmige Gerät, das Warhaftig verwendet, ist eine kombinierte mechanischorganische Anlage. Röhren, Schlauchleitungen, Pumpen und elektrodialytische Filter halten das Blut des Patienten rein, aber die mechanisch nicht duplizierbaren biochemischen Funktionen der Leber werden von der Leber eines Hundes wahrgenommen, die im Innern des Apparats in einem Bad warmer Nährflüssigkeit ruht. Einer der Assistenzärzte stößt zwei Nadeln in den Oberarm des Patienten, eine in eine Vene, die andere in eine Arterie. Der arterielle Anschluß scheint auf einen Widerstand zu stoßen, und der Arzt zögert. Der alte Mann nickt ihm zu. Dies alles ist ihm vertraut. »Machen Sie nur«, murmelt er. »Ich kann es ertragen.« Der Arzt vervollständigt den Anschluß und Arzt vervollständigt den Anschluß und nickt dem Kollegen zu. Kurz darauf fließt das Blut des Vorsitzenden durch die Schlauchleitung zum Dialysegerät und anschließend durch die nassen roten Lappen der Hundeleber, worauf es in den Körper des Vorsitzenden zurückkehrt. Schadrach überwacht unterdessen die eingehenden telemetrischen Signale. Alles ist in Ordnung.

»Immunsuppression«, befiehlt Warhaftig.

In Vorbereitung auf die Operation hat Schadrach dem Vorsitzenden seit me hreren Wochen antimetabolische Medikamente verabreicht, um die normale Immunreaktion zu unterdrücken, die eine erfolgreiche Verpflanzung unmöglich machen würde. Inzwischen ist die Abwehrkraft des Patienten so geschwächt, daß die Gefahr einer Abstoßung der verpflanzten Leber gering ist. Warhaftig aber will nichts riskieren: der Patient erhält eine letzte Dosis, dazu eine weitere Dosis Corticosteroide, und ein Helfer außerhalb der Operationsblase aktiviert ein kleines Gerät, welches das Blut zwischen Ersatzleber und Körper bestrahlt, wobei die für die Abstoßung von Fremdgewebe verantwortlichen Lymphozyten abgetötet werden. Das Herz des Patienten schlägt kräftig und gleichmäßig. Alle wichtigen Körperfunktionen halten sich im Normalbereich: Blutdruck, Puls, Körpertemperatur, Peristaltik, Muskeltonus, Pupillenerweiterung, Reflexe.

»Anästhesie«, sagt Warhaftig.

Der Anästhesiearzt steuert von seiner Konsole aus den gelenkigen Metallarm des UltraschallAkupunkturgeräts über den Körper des Vorsitzenden und manövriert den spitz zulaufenden Ultraschallkopf minutiös an Ort und Stelle. Sobald er den Akupunkturpunkt des neuralen Energieleiters gefunden hat, läßt er den scharf gebündelten Ultraschallstrahl in den entspannten, bewegungslosen Körper stoßen. Keine Akupunkturnadel verletzt die Haut des alten Mannes. Warhaftig überprüft mit Hilfe angehefteter Hautelektroden die Reaktionen des Patienten, berät mit dem Anästhesiearzt, prüft wieder, bittet Mordechai um eine Ablesung, unternimmt einen neuen Versuch mit erhöhter Spannung, und diesmal bleibt das schmerzliche Zusammenzucken aus. Der Vorsitzende erlaubt nicht, daß ihm eine allgemeine Anästhesie verabreicht wird — der Verlust des Bewußtseins ähnelt zu sehr dem Tod —, und Warhaftig lehnt alle chemischen Anästhesiemethoden ab, so daß Akupunktur für Arzt und Patient die geeignete Methode ist. Noch immer bei vollem Bewußtsein und beängstigend munter, kommentiert der Patient seine zunehmende Fühllosigkeit.

Schließlich stimmen Warhaftig und der Anästhesiearzt darin überein, daß der Prozeß abgeschlossen sei.

»Wir fangen jetzt an«, erklärt der Chirurg.

Die Helligkeit der Beleuchtung schwankt, als alle chirurgischen Geräte und unterstützenden Systeme gleichzeitig eingeschaltet werden. Zur Linken vom Chirurgen steht die Maschine mit der Ersatzleber, die das Blut des Patienten abpumpt und durch die Dialysefilter drückt. Zur Rechten wartet die neue Leber, die seit ihrer Entnahme vom Spender in einer geeisten Salzlösung gelagert worden ist und nun von warmer Flüssigkeit auf Körpertemperatur gebracht wird. Warhaftig überprüft ein letztes Mal sein Laser-Schneidgerät, dann setzt er es an, und der feine, blendende Lichtstrahl schneidet eine dünne rote Linie in den Unterleib des Patienten, der völlig bewegungslos bleibt. Der Chirurg wirft dem Leibarzt einen fragenden Blick zu. Schadrach nickt.

Warhaftig schneidet mit geschickten, energischen Bewegungen tiefer. Während eines jeden Schnitts bringt ein Assistenzarzt Stahlklammern an, mit denen die Wundränder auseinandergezogen werden. Der Vorsitzende verfolgt die Anfangsphasen mit angespannter Aufmerksamkeit, ohne den Chirurgen mit Fragen zu behelligen. Doch als seine inneren Organe bloßgelegt werden, wendet er den Kopf ab und starrt zur Decke empor. Vielleicht findet er den Anblick seiner Eingeweide erschrekkend oder abstoßend, aber vielleicht ist er nur gelangweilt, nachdem er so viele Male aufgeschnitten worden ist.

Nun ist die dunkle, kranke Leber sichtbar, schwer, schwammig, fleckig. Warhaftig klemmt mit geschickten Fingern die Arterien und Venen ab, dann durchschneidet sein Laserskalpell die Pfortader, die Leberarterie, die untere vena cava, das ligamentun teres, und den Gallenleiter. »Das war’s«, murmelt er und hebt des Vorsitzenden dritte Leber aus der Bauchhöhle. Die vierte wartet in unmittelbarer Nähe, groß, plump und gesund.

Nun beginnt der schwierigste Teil der Operation. Jeder Metzger kann einen Einschnitt machen, aber nur ein Künstler kann Adern vernähen. Warhaftig verwendet dazu ein anderes Lasergerät, eines, das verschweißt, statt zu schneiden. Langsam und sorgfältig, ohne Zeichen von Ermüdung oder Nervosität zu zeigen, schließt er die stillgelegten Arterien, die Venen und den Gallenleiter an die neue Leber an. Der Patient liegt schlaff da, beinahe wie in Vollnarkose, die Augen glasig, mit halboffenem Mund. Schadrach hat diese Reaktion schon des öfteren gesehen und versteht sie gut; sie ist weder ein Anzeichen von Erschöpfung noch von Schock, sondern nicht mehr als eine Art Yogaübung, mit deren Hilfe der Vorsitzende sich von der langwierigen und nervenbeanspruchenden Operation ablöst. Seine Funktionssignale kommen noch immer gleichmäßig und unvermindert, wobei im Enzephalogramm der Alpharhythmus vorherrscht.

Warhaftig arbeitet unablässig. Die neue Leber ist angeschlossen. Der Puls des Patienten steigt und muß berichtigt werden, aber das ist eine Erscheinung, die nicht unerwartet kommt. Nachdem er die neue Leber in der Bauchhöhle untergebracht hat, gewissenhaft und bedächtig, fügt der Chirurg Bauchfell, Muskelschichten und Haut wieder zusammen. Die Nähte sind makellos und werden nur minimale Narben zurücklassen. Nun ist die Bauchdecke geschlossen. Warhaftig tritt zurück, kühl und selbstzufrieden, und wirft einen letzten Blick auf die Ablesungen der Körperfunktionen, bevor er sich abwendet. Die Verpflanzung hat genau fünf Stunden in Anspruch genommen. Schadrach beugt sich vorwärts, um das Gesicht des alten Mannes zu betrachten. Er scheint zu schlafen; die Gesichtsmuskeln sind entspannt, die Augen ruhen, die schmächtige Brust hebt und senkt sich gleichmäßig.

Aber nein, Schadrachs Schatten scheint dem Bewußtsein des Patienten nicht entgangen zu sein, denn die dünnen Lippen verziehen sich zu einem frostigen Lächeln; das linke Auge öffnet sich und zwinkert ihm unverkennbar zu.

»Nun, damit hätten wir wieder eine überstanden«, sagt Dschingis Kahn II. Mao mit klarer Stimme.

5

Am frühen Abend, nachdem die Tagesarbeit getan ist und er sich seiner hippokratischen Pflichten entledigt hat, geht es ab nach Karakorum, dem Vergnügungspark des Volkes, der jedoch längst zum Amüsierzentrum für privilegierte Funktionäre aus Regierung und Partei geworden ist.

Schadrach holt Nicki Crowfoot drei Stunden nach der Operation in ihrem Laboratorium ab, das in einem Anbau eines Regierungspalastes untergebracht ist. Es ist ein weitläufiger Raum mit grün gestrichenen Wänden und voller Käfige mit unglücklichen Versuchstieren, der Alptraum eines Zoo, mit verrückt gewordenen Tieren, krähenden Bussarden, miauenden Hunden und schwanzwedelnden Katzen. Wo keine Käfige sind, breiten sich Labortische, Regale mit Unmengen von Reagenzgläsern und Flaschen aus, elektronische Geräte und Speichereinheiten. Es riecht nach Tieren, Lysol, Formaldehyd, Äthylalkohol, Mäusedreck und den Dämpfen von Bunsenbrennern. Die meisten Mitarbeiter des Avatara-Projekts sind für den Tag nach Haus gegangen, aber Crowfoot, angetan mit einem grauen Laborkittel und ausgetretenen Sandalen, arbeitet noch an einer fünf Meter langen Anhäufung von Rechnereinheiten, Eingabestationen, Bildschirmen und Tonbandgeräten, als er hereinkommt. Sie steht mit dem Rücken zur Tür und beobachtet pyrotechnische Ausbrüche von Grün, Blau und Rot auf dem Schaubild eines großen Oszilloskops. Schadrach nähert sich leise von hinten, schiebt die Hände unter ihren Armen durch und faßt ihre Brüste durch den Kittel. Bei der ersten Berührung fährt sie erschrocken zusammen, und er fühlt, wie ihr Rücken sich versteift, doch dann entspannt sie sich und dreht nicht einmal den Kopf.

»Idiot«, sagt sie, doch in ihrer Stimme ist nur Zärtlichkeit. »Lenk mich nicht ab. Ich habe hier eine dreifache Simulation. Das grüne Band ist das Persönlichkeitsbild des Vorsitzenden, und das blaue darüber ist unser Persönlichkeitskonstrukt vom April, und…«

»Das kannst du alles wegschmeißen. Der Vorsitzende ist auf dem Operationstisch gestorben, als wir ihm die Leber herausholten. Seit einer Stunde toben die Kämpfe um seine Nachfolge. Die Stadt…«

Sie windet sich in seiner Umarmung, dreht sich um und starrt ihn entsetzt an.

»… steht in Flammen, und wenn du genau hinhörst, kannst du die Explosionen hören, wo die Statuen in die Luft gesprengt werden…«

Sie sieht seinen Gesichtsausdruck und fängt an zu lachen. »Du bist wirklich verrückt! Mich so zu erschrecken!«

»Tatsächlich geht es ihm ausgezeichnet, obwohl Warhaftig die neue Leber mit der Oberseite nach unten hineingetan hat.«

»Hör auf, Schadrach.«

»Also gut. Er ist wirklich in guter Verfassung. Er hat sich zehn Minuten zur Erholung ausgebeten, und nun ist er im Tagungsraum des Revolutionsrates und vollführt mit den übrigen Mitgliedern einen mongolischen Säbeltanz.«

»Schadrach!«

»Ich kann nichts dafür. Ich bin in einer postoperativen manischen Phase.«

»Ich aber nicht. Ich habe einen schlechten Tag hinter mir.« Tatsächlich ist ihre Niedergeschlagenheit offenkundig, sobald er lange genug zur Ruhe kommt, um es wahrzunehmen: ihre Augen wirken überanstrengt, das Gesicht ist gespannt, die Schultern wirken eingefallen.

»Sind deine Versuche mißlungen?«

Sie nickt. »Wir haben sie ganz und gar verpfuscht. Ich verwechselte ein paar Spulen und löschte drei wichtige Bänder, bevor einer von uns merkte, was geschah. Nun versuche ich zu retten, was noch übrigblieb. Das wirft uns einen, eineinhalb Monate zurück.«

»Arme Nicki. Kann ich irgendwie helfen?«

»Ja, du kannst mich ablenken und erheitern«, sagt sie. »Komische Gesichter schneiden. Wie verlief die Operation wirklich?«

»Glatt und fehlerlos. Warhaftig ist ein Zauberer. Er könnte einer Amöbe mit den bloßen Händen einen neuen Zellkern einpflanzen.«

»Und der Vorsitzende ruht?«

»Er schlummert wie ein Kind«, sagt Mardechai. »Es ist beinahe unanständig, wie ein siebenundachtzigjähriger Mann alle paar Monate irgendwo operiert wird und jedes Mal im Nu wieder auf den Beinen ist.«

»Ist er wirklich siebenundachtzig?«

Schadrach zuckt die Achseln. »Das ist die offizielle Angabe. Es gibt Geschichten, daß er älter sei, neunzig, fünfundneunzig, sogar über hundert. Gerüchte wollen wissen, er habe im Zweiten Weltkrieg gedient. Ob es stimmt, kann ich nicht sagen. Die Altersangaben gelten ohnehin nur für das Gehirn, das Skelett und die Haut mit dem Fleisch darunter. Der Rest ist aus neueren Teilen zusamme ngestückelt. Eine Lunge hier, eine Niere dort, Arterien aus Dacron, Hüftgelenke aus Keramik, eine Schulter aus Molybdänstahl, alle paar Jahre eine neue Leber… ich weiß selbst nicht, wie das alles zusammenwirkt. Aber er scheint die ganze Zeit jünger und kräftiger und schlauer zu werden. Du solltest hören, wie seine Lebensfunktionen hier in mir dahinticken.«

Sie legt die Hand an Schadrachs Hüfte, als wolle sie die eingepflanzten Empfänger fühlen. »Tatsächlich; für sein Alter geht es ihm ausgezeichnet. Im Augenblick schläft er mit einer Krankenschwester. Warte, ich glaube, er kommt! Nein, es war nur ein Niesen. Und nun kann ich sogar hören! Gesundheit, sagte sie gerade. Übrigens, wie sieht es mit seinem Geschlechtsleben aus?«

»Ich versuche nicht zu fragen.«

»Sagen dir die Signalgeber nichts darüber?«

»Honi soit qui mal y pense«, sagt Schadrach. »Bestimmt hat er ein beneidenswertes Geschlechtsleben; wahrscheinlich ein aktiveres als ich.«

»Du hättest letzte Nacht nicht allein zu schlafen brauchen.«

»Mein Berufsethos verlangte es von mir.« Er zeigt zur Tür. »Karakorum?«

»Ja, einverstanden. Aber zuerst muß ich mich waschen und umziehen.«

Sie gehen in ihre Wohnung, die im vierten Stock des Gebäudeflügels ist. Der persönliche Mitarbeiterstab des Vorsitzenden, zu dem auch die Leiter der von ihm ins Leben gerufenen Forschungsprojekte gehören, hat Wohnungen im Regierungspalast. Nicki Crowfoots Quartier besteht aus zwei kleinen, einfach möblierten Zimmern mit Küche und Bad. Die Böden sind aus gewöhnlichen Holzdielen, es gibt keinen Balkon, und die Aussicht ist beschränkt. Schadrach läßt sich in einem Korbsessel nieder, während Nicki sich auszieht und zum Duschbad geht. Ihr nackter Körper ist von starker sinnlicher Schönheit, und beim Anblick ihrer schweren Brüste und den kräftigen Schenkeln regt sich Verlangen in ihm. Sie ist groß gewachsen und schlank, mit kräftigen Schultern, einer schmalen Taille und ausladenden Hüften. Eine Fülle dichten schwarzen Haares hängt ihr bis in Höhe der Ellbogen über den Rücken. Unbekleidet verliert sie die Ausstrahlung arbeitsamer Sachlichkeit, die im Laboratorium charakteristisch für sie ist, und wird zu etwas Primitivem, Barbarischem, Naturhaftem — Pocahontas oder die mondgezeugte Nokomis. Einmal, als sie zusammen im Bett waren und er solche fiebrigen Vergleiche anstellte, wurde sie verlegen und versuchte sich zu revanchieren, indem sie ihn Othello und Ras Tafari nannte; danach hat er ihre indianische Herkunft nie wieder offen romantisiert, denn er hat es seinerseits nicht gern, wenn man ihn mit seinen Ahnen aus dem afrikanischen Busch aufzieht, aber wann immer sie sich vor ihm entblößt, stellt sich das Gefühl ein, daß sie die Prinzessin eines untergegangenen Königreichs sei, eine Hohepriesterin der Felsengebirge, eine rote Amazone aus heidnischer Nacht.

Sie kommt wieder zum Vorschein und schmückt sich mit einem langen, leichten Gewand und einem Überwurf aus weitmaschiger Goldimitation. Bei jeder Bewegung zeichnen sich Hüften und schokoladefarbene Brustwarzen durch das Gewebe ab, und er würde am liebsten in diesem Augenblick mit ihr schlafen, doch er weiß, daß sie müde und hungrig ist, noch mit den Enttäuschungen des Tages beschäftigt und ganz und gar nicht in der geeigneten Stimmung. Außerdem sind ihr Nachmittagspaarungen zuwider und sie zieht es vor, erotische Spannungen während eines Abends anwachsen zu lassen. Daher begnügt er sich mit einem flüchtigen Kuß und einem anerkennenden Lächeln, dann gehen sie hinaus, verlassen das Gebäude und lenken ihre Schritte zur U-Bahn-Station.

Karakorum liegt vierhundert Kilometer westlich von Ulan Bator. Vor Jahren, noch in der Euphorie der nachrevolutionären Phase, beschloß man, beide Städte durch eine unterirdische Schnellbahn zu verbinden. Der Tunnel wurde mit einer nuklear betriebenen Bohrausrüstung aus dem gewachsenen Fels tief unter der mittleren Gobi herausgeschmolzen, so daß kein Abraummaterial anfiel und eine absolut wasserundurchlässige Tunnelröhre aus glasig erstarrtem Gestein entstand. Jetzt verkehren Hochgeschwindigkeits-Magnetkissenzüge zwischen der alten und der neuen Hauptstadt und legen die Entfernung in weniger als einer Stunde zurück. Zwar hat man inzwischen erkannt, daß der Betrieb wegen des hohen Energieverbrauchs unwirtschaftlich ist, und daß der Bau der unterirdischen Schnellbahn von Anfang an eine reine Prestigeangelegenheit ohne echte Notwendigkeit gewesen ist, aber die immer wieder auftauchenden Pläne zur Stillegung scheitern regelmäßig am Widerstand einer breiten Phalanx von Funktionären und Regierungsbeamten, die in den Ausflügen von Karakorum die einzige Abwechslung vom eintönigen Leben in der nüchternen, reizlos gelegenen Hauptstadt erblicken.

Schadrach Mordechai und Nicki Crowfoot schließen sich der vergnügungshungrigen Menge auf dem Bahnsteig an; der nächste Zug ist in wenigen Minuten fällig. Mehrere Leute grüßen sie, aber niemand kommt zu ihnen. Von einem exotischen und wirklich eindrucksvollen Paar geht etwas Einschüchterndes und Unnahbares aus, und Schadrach weiß, daß er und Nicki eindrucksvoll und exotisch sind. Aber es ist ein weiterer isolierender Faktor mit im Spiel — Schadrach Mordechais berufliche Nähe zum Vorsitzenden. Diese Leute sind sich bewußt, daß er zu den wenigen gehört, die persönlichen Umgang mit Dschingis Kahn II. Mao haben, und etwas vom Nimbus des Vorsitzenden ist auf ihn übergegangen und bewirkt, daß man sich nicht unbefangen an ihn wendet. Er bedauert das, vermag aber wenig dagegen.

Der Magnetkissenzug fährt ein. Schadrach und Nicki sind unterwegs nach Karakorum.

Karakorum. Vor achthundert Jahren von Dschingis Khan gegründet. Von seinem Sohn Ügödei aus einer Nomadensiedlung zu einer glänzenden Hauptstadt gemacht. Eine Generation später von Dschingis Khans Enkel Kublai Khan aufgegeben, der es vorzog, in Peking zu residieren. Später von Kublai Khan zerstört, als sein rebellischer jüngerer Bruder versuchte, die alte Mongolenhauptstadt zum Zentrum seines Auf Stands zu machen. Nach einiger Zeit wieder aufgebaut, abermals verlassen und dem Verfall preisgegeben, schließlich gänzlich in Vergessenheit geraten, erst im zwanzigsten Jahrhundert von Archäologen aus der Sowjetunion und der Mongolischen Volksrepublik wiederentdeckt und zur Jahrtausendwende auf Veranlassung Dschingis Khan II. Mao um ein — nach Meinung von Kulturhistorikern freilich geschmackloses und fragwürdiges — neues Karakorum bereichert, das die Welt an die Größe Dschingis Khans erinnern und die Jahrhunderte der Bedeutungslosigkeit vergessen machen soll, die auf den Niedergang der mongolischen Großreiche folgte.

Nachts glitzert und funkelt das neue Karakorum wie einer der alten Rummelplätze längst versunkener Zeiten. Beim Verlassen der unterirdischen Station erblicken Schadrach und Nicki zur Linken die ausgegrabenen Ruinen des alten Karakorum: eine einsame Schildkrötenplastik aus Stein im gelben Steppengras, die niedrigen Umrisse einiger Ziegelmauern, eine geborstene Säule. In der Nähe erheben sich graue Stupas, Erinnerungsmonumente an heilige Lamapriester, errichtet im sechzehnten Jahrhundert. Vor den dürren Hügeln in der Ferne liegen die mit schneeweißem Stuck verkleideten Gebäude der Karakorum-Staatsfarm, einer grandiosen Schöpfung der alten Mongolischen Volksrepublik, zu der eine halbe Million Hektar Grasland gehören. Zwischen den Farmgebäuden und den alten Stupas liegt das Karakorum des Vorsitzenden, eine talmihafte und fantastische Rekonstruktion der ursprünglichen Stadt mit dem ausgedehnten Palast des Ügödei, nach der Vorstellung seiner Neuerbauer voller Säulenarkaden, dem exotisch anmutenden, vieltürmigen Observatorium, den Moscheen und Kirchen, den prächtig eingerichteten Jurten und Seidenzelten des mongolischen Adels, den mit geschweiften Dächern und Drachenköpfen verzierten Ziegelhäusern der chinesischen Kaufleute, dem kuppelreichen, weitläufigen Lehmgebäude einer turkestanischen Karawanserei — alles zur Erinnerung an vergangene Größe, als passender Rahmen für Zerstreuungen und Vergnügungen und schließlich zum größeren Ruhm des Vorsitzenden der Vorsitzenden, Dschingis Khan II. Mao, der dem Vernehmen nach mit einem sehr viel bescheideneren mongolischen Namen zur Welt gekommen war, nämlich als Choijamtse oder Ochirbal, je nach der bevorzugten Version, und ein ziemlich unbedeutender Parteifunktionär in der Hierarchie der alten Mongolischen Volksrepublik gewesen war, bevor die Welt von den Flammen des Krieges verheert worden war und der spätere Vorsitzende, inzwischen zum Marschall und Volkshelden aufgestiegen, mit beispielloser Härte und Energie die Weltrevolution vorangetrieben hatte.

Heute ist das — ursprünglich als Gedenkstätte konzipierte — neuerstandene Karakorum ein Vergnügungspark, ein Ort der Lustbarkeit und des Genusses, erfüllt von hektischem Leben. In den Palastgebäuden und Prunkzelten kann man essen und trinken und sogar dem verpönten Glücksspiel frönen. Hier kann man bereitwillige Geschlechtspartner aller Arten finden, und der in einer arm und trist gewordenen Welt verbreiteten Neigung zur Realitätsflucht kommt ein reichhaltiges Angebot von Einrichtungen entgegen, die verschiedene Formen von Halluzinationen bieten — Traumtod, Transtemporalismus und Bewußtseinserweiterung. Schadrach ist ein Anhänger der letzteren; Nicki Crowfoot ist mehr für Transtemporalismus, womit auch er sich schon beschäftigt hat, wenn auch nicht in letzter Zeit. Einmal war er mit Katja Lindman in Karakorum, und diese ungestüme, energische Frau drängte ihn, mit ihr Traumtod zu versuchen, doch er weigerte sich, und noch Tage danach ließ sie ihn ihre Geringschätzung spüren. Nicht mit Worten, aber mit kurzen, abschätzigen Blicken, einem Zukken der eleganten Nasenflügel, einem spöttischen Verziehen der Mundwinkel.

Wie sie jetzt am Traumtod-Pavillon vorbeigehen, ohne ihm mehr als flüchtige Beachtung zu schenken, und während Schadrach noch bemüht ist, das Vorstellungsbild von Katja Lindmans entblößtem Körper aus seinen Gedanken zu vertreiben, sagt Nicki: »Ist es nicht riskant, daß du ein paar Stunden nach einer schweren Operation so weit von Ulan Bator fortgehst?«

»Nicht besonders. Tatsächlich gehe ich am Abend nach einer Transplantation immer aus. Das ist eine kleine Entschädigung, die ich mir nach einem schweren Tag gönne. Übrigens ist es eine sehr günstige und passende Gelegenheit für einen Ausflug nach Karakorum.«

»Wieso?«

»Er liegt in der Intensivstation. Sollten irgendwelche Komplikationen auftreten, so geben die Überwachungsgeräte augenblicklich Alarm, und der diensttuende Arzt ist zur Stelle. Schließlich verlangt meine Stellung nicht von mir, daß ich dem alten Mann vierundzwanzig Stunden am Tag die Hand halte. Das ist nicht erforderlich, und er will es auch gar nicht.«

Über dem Palast wird plötzlich ein Feuerwerk abgebrannt. Raketen steigen in den Sternhimmel, zerplatzen zu grünen, roten und goldenen Rosetten und Rädern, die sekundenlang herabstrahlen, bevor sie verblassen und von neuen Rädern und Lichtgarben abgelöst werden. Schadrach bildet sich ein, das Gesicht des Vorsitzenden herabblicken zu sehen, aber nein, bloß Selbsttäuschung. Das Muster der Feuerwerksexplosionen ist ganz zufällig und abstrakt.

»Wenn eine Notsituation entsteht, wird man dich rufen, nicht wahr?« fragt Nicki.

»Das wird nicht nötig sein«, antwortet Mordechai. Aus dem Traumtod-Pavillon dringt unheimliche, dissonante Musik. Er erschauert und klopft leicht auf seinen Oberschenkel, wo ein paar der eingepflanzten Signalgeber sind. »Erstens werde ich bei einem postoperativen Kollaps nicht gebraucht, weil die Intensivstation über alle Möglichkeiten verfügt, und zweitens bin ich über sein Befinden auf dem laufenden.«

»Selbst hier draußen?«

Er nickt. »Die Grenze liegt bei etwa tausend Kilometern. Ich empfange ihn klar: Er scheint zu schlafen, ruht jedenfalls aus, seine Temperatur liegt ungefähr ein Grad über normal, der Puls ist ein wenig beschleunigt, die neue Leber integriert sich recht ordentlich und wirkt sich bereits günstig auf sein allgemeines Stoffwechselsystem aus. Bei einer Verschlimmerung seines Zustandes bin ich sofort im Bilde und kann in eineinhalb Stunden bei ihm sein, sollte das nötig werden. Einstweilen bleibe ich unterrichtet und genieße die Freiheit, mich zu amüsieren.«

»Immer mit dem Bewußtsein seines Gesundheitszustands.«

»Ja, immer. Selbst wenn ich schlafe, ticken die Impulse in mir weiter.«

»Deine eingepflanzten Signalgeber interessieren mich psychologisch«, sagt Nicki. Sie bleiben vor einem Süßigkeitenstand stehen, um Erfrischungen zu kaufen. Der Verkäufer, ein gedrungener, breitnasiger Mongole, bietet ihnen Airag an, das alte mongolische Nationalgetränk aus vergorener Pferdemilch. Schadrach nimmt zwei Becher, einen für sich und einen für Nicki. Sie macht ein Gesicht, trinkt aber und findet es erfrischend. »Ich meine, wenn ich dich und den Vorsitzenden unter strikt kybernetischen Gesichtspunkten betrachte, ist es schwierig zu entscheiden, wo deine Individualität aufhört und seine anfängt. Du und er, ihr bildet eine einzige, sich selbst korrigierende, Informationen verarbeitende Einheit, praktisch ein einziges Lebenssystem.«

»So sehe ich es eigentlich nicht«, erwidert Mordechai. »Es mag einen ständigen Informationsfluß von seinem Körper zum meinigen geben, und die von ihm empfangenen Informationen haben auch einen Einfluß auf mein und dadurch unter Umständen auch auf sein Handeln, aber er bleibt ein autonomes Wesen, der Vorsitzende des Revolutionsrates, ausgestattet mit aller Macht und allen Privilegien, die das mit sich bringt, während ich bloß…«

»Nein, du mußt es aus einem anderen Blickwinkel sehen«, widerspricht Nicki ungeduldig. »Nehmen wir an, du wärst Michelangelo und versuchtest einen gewaltigen Marmorblock in den David zu verwandeln. Die Gestalt ist im Marmor eingeschlossen; du mußt sie mit Schlegel und Meißel befreien, nicht wahr? Du schlägst auf den Block, und ein Marmorsplitter wird abgespalten. Du schlägst wieder zu, und ein weiterer Marmorsplitter fällt. Nach ein paar Dutzend Schlägen beginnen vielleicht die Umrisse eines Arms Gestalt anzunehmen. Der Winkel, mit dem du den Meißel ansetzt, ist bei jedem Schlag verschieden. Und vielleicht ist auch die Kraft, mit der du den Schlegel handhabst, bei jedem Schlag unterschiedlich. Ständig veränderst und berichtigst du deine Schläge nach den Informationen, die du von der bearbeiteten Oberfläche des Marmorblocks empfängst — von den hervortretenden Umrissen, den richtigen Spaltflächen des Gesteins, und so weiter. Der Prozeß, bei dem Michelangelos David geschaffen wird, besteht keineswegs nur darin, daß du, Michelangelo, auf einen passiven Steinblock einwirkst. Auch der Marmor ist eine aktive Kraft, Teil des Kreises, in gewissem Sinne auch Teil des Denksystems, das Michelangelo der Bildhauer ist. Wenn…«

»Ich sehe nicht…«

»Laß mich ausreden. Jede Veränderung, die den Umriß oder die Oberflächengestaltung des Marmors betrifft, wird von deinem Auge wahrgenommen und von deinem Gehirn eingeschätzt, das darauf Anweisungen an die Muskeln deines Arms aussendet, Anweisungen, welche die Stärke des nächsten Schlages und den Ansatzwinkel des Meißels betreffen. Dies bewirkt eine Veränderung der Reaktion deiner Nerven und Muskeln beim nächsten Schlag und führt zu einer weiteren Veränderung der Marmoroberfläche, die wiederum zu neuer Wahrnehmung und einer weiteren Abwandlung des Programms im Gehirn Anlaß gibt, woraus eine neuerliche Korrektur der neuromuskulären Reaktionen entsteht, und so weiter, bis die Statue fertig ist. Die Bildhauerei ist ein Prozeß der Wahrnehmung und des Reagierens auf Veränderung, und der Marmorblock ist ein wesentlicher Teil des gesamten Systems.«

»Er hat nicht darum gebeten, es zu sein«, sagt Schadrach nachsichtig. »Er weiß nicht, daß er Teil eines Systems ist.«

»Das ist unwichtig. Du mußt das System als ein in sich geschlossenes Universum betrachten. Der Marmor wird verändert, und seine Veränderungen erzeugen Veränderungen in Michelangelo, die zu weiteren Veränderungen des Marmors führen. Innerhalb des geschlossenen Universums von Bildhauer, Werkzeug und Marmor ist es unrichtig, Michelangelo als das ›Selbst‹ zu betrachten, als den Alleinhandelnden, den Marmor aber als ein Ding, auf das eingewirkt wird. Bildhauer, Werkzeug und Marmor ergeben zusammen ein Netzwerk von kausalen Verbindungen, eine einzige denkende, handelnde und sich verändernde Einheit und insofern eine einzige Person. Nun, du und der Vorsitzende…«

»Wir sind verschiedene Personen«, beharrt Schadrach. »Der Rückkopplungsprozeß ist nicht der gleiche. Wenn seine Niere versagt, reagiere ich in dem Ausmaß, daß ich die Fehlfunktion wahrnehme, behandle und nötigenfalls Vorbereitungen für eine Nierentransplantation treffe, aber ich werde nicht selbst krank. Und wenn mit meinen Nieren etwas schief geht, dann beeinflußt ihn das in keiner Weise.«

Sie zuckt die Achseln. »Das ist wahr, aber nebensächlich. Siehst du nicht, daß die kausale Verbindung zwischen euch beiden intimer ist? Dein gesamter Tagesablauf wird von den Signalen beherrscht, die du von ihm empfängst; ob du allein schläfst, oder bei mir, ob du nach Karakorum fährst oder in seiner Nähe bleibst, hängt allein von seiner Gesundheit ab. Wenn eines der Signale von ihm eine Verschlechterung seines Zustands meldet, erlebst du somatische Beklemmungen. Ein großer Teil deiner Möglichkeiten und Lebensäußerungen werden beinahe ausschließlich von seinem Stoffwechsel beherrscht. Du bist eine Verlängerung seines Körpers. Und wie steht es mit ihm? Er lebt oder stirbt nach deiner Wahl. Er mag Vorsitzender des Revolutionsrates sein, aber schon nächste Woche wäre er einfach ein toter Mann mehr, wenn du es versäumen würdest, ein wichtiges Symptom zu erkennen und die entsprechende Behandlung einzuleiten. Du bist die Garantie für sein Überleben, und er beherrscht die meisten deiner Entscheidungen und Handlungen. Ihr seid Teile eines Systems, Schadrach, Teile eines geschlossenen Kreislaufs, du und der Vorsitzende, der Vorsitzende und du!«

Schadrach schüttelt wieder den Kopf. »Die Analogie ist treffend, aber nicht treffend genug, um mich zu überzeugen. Es ist wahr, ich bin mit einigen außerordentlichen diagnostischen Geräten ausgestattet, aber so einzigartig sind sie wiederum nicht; sie helfen mir, rascher auf Notfälle zu reagieren, als ein gewöhnlicher Hausarzt auf die Leiden eines gewöhnlichen Patienten reagieren mag, das ist alles. Der Unterschied ist nur quantitativ. Du kannst jede Arzt-Patient-Beziehung als ein einziges, sich selbst berichtigendes, Informationen verarbeitendes System betrachten, aber ich denke nicht, daß die Verbindung zwischen dem Vorsitzenden und mir etwas davon grundsätzlich Verschiedenes ist. Würde ich krank, wenn er das Bett hüten muß, hättest du recht, aber…«

Nicki Crowfoot seufzte. »Laß gut sein. Es ist all dies Palaver nicht wert. Im Laboratorium haben wir ständig mit dem Prinzip zu tun, daß die allgemein gültige Vorstellung vom ›Selbst‹ ziemlich bedeutungslos ist, daß man in Begriffen von größeren Systemen denken muß, aber vielleicht dehne ich das Prinzip auf Gebiete aus, wo es nicht ohne weiteres anwendbar ist. Oder vielleicht klappt es im Moment nicht mit unserer Kommunikation.« Sie schließt einen Moment die Augen, und ihr Gesicht verhärtet sich, als versuche sie einen störenden Gedanken zu unterdrücken, der ihr durch den Sinn geht. Eine neue Salve von Feuerwerkskörpern erhellt den Himmel mit grünen und grellroten Explosionen. Wilde, stachlige Musik, nichts als Knurren und Kreischen, durchdringt die Luft. Nicki entspannt sich, lächelt, nickt zu dem im Licht bunter Lampions schimmernden Zelt der Transtemporalisten hinüber und sagt: »Genug davon. Jetzt etwas Abwechslung.«

6

»Wenn Sie es wünschen, werde ich Sie mit unserem Brauch bekannt machen«, sagt der Transtemporalist mit tiefer, undeutlicher Stimme. Er ist ein Mongole mit unbewegtem, monolitisch erscheinendem Gesicht, das nur aus Nase und Backenknochen zu bestehen scheint; die Augen sind in den Schatten ihrer Höhlen verborgen.

»Nicht nötig«, antwortet Mordechai. »Ich bin schon hier gewesen.«

»Ja, natürlich.« Der Mann zeigt ein kaum merkliches Lächeln. »Ich war mir dessen nicht sicher, Doktor Mordechai.«

Schadrach ist es gewohnt, erkannt zu werden. Die Mongolei wimmelt von Fremden, aber es sind sehr wenige Schwarze darunter. Darum ist er kaum überrascht, als er seinen Namen aus dem Mund des Mongolen hört. Gleichwohl hätte er hier in Karakorum mehr Anonymität begrüßt. Der Transtemporalist kniet nieder und bedeutet ihm, das gleiche zu tun. Sie sind in einem kleinen, von Teppichen, die im Innern des großen, halbdunklen Zelts über gespannte Seile gehängt sind, eingefaßten Abteil. Zwischen ihnen flackert das Licht einer dicken gelben Kerze, die in einem zinnernen Halter auf dem irdenen Boden steht, und schickt eine Spirale schwarzen, säuerlich riechenden Rauchs zum ansteigenden Zeltdach empor. Andere, urtümliche Gerüche dringen Schadrach in die Nase, der durchdringende Geruch der zottigen Ziegenfelle, aus denen die Außenwand besteht, und der stechende, bittere Gestank eines mit Kuh- oder Kameldung genährten Feuers irgendwo in seiner Nähe. Der Boden ist mit Sägemehl bestreut, ein Luxus in diesem Land weniger Bäume. Der Transtemporalist beschäftigt sich mit der Chemie seines Berufs und mischt Flüssigkeiten in einem großen Zinnbecher, eine ölige blaue und eine dünne rosafarbene, die er mit einem elfenbeinernen Stab umrührt, um schließlich Prisen eines grünen und eines gelblichen Pulvers hinzuzufügen. Schadrach argwöhnt, daß das meiste davon Hokuspokus ist, daß nur eine dieser Substanzen die wahre Droge ist, während die anderen bloße Dekoration sind. Aber Rituale gleich welcher Art verlangen nach Geheimnis und Farbe, und diese ernsten, herben Priester ihres Gewerbes, die in einer uralten schamanistischen Tradition wurzeln und von sich behaupten, in allen Bereichen des Raumes und der Zeit zu Hause zu sein, müssen ihre Effekte nach bestem Vermögen erhöhen. Schadrach fragt sich, wie weit Nicki in diesen Augenblicken von ihm entfernt ist. Sie wurden am Eingang zum Zelt getrennt und jeder von schweigsamen Türhütern durch das Halbdunkel zu einem anderen Abteil geführt. Die Reise in Zeit und Raum muß jeder allein antreten.

Der Mongole beschließt seine Vorbereitungen, hebt den Zinnbecher behutsam mit beiden Händen empor und reicht ihn über die zuckende Kerzenflamme hinweg Schadrach Mordechai.

»Trinken Sie«, sagt er, und Schadrach, der sich ein wenig wie Tristan vorkommt, trinkt. Er gibt den Becher zurück, bleibt wie sein Gegenüber auf den Fersen niedergekauert sitzen und wartet.

»Geben Sie mir Ihre Hände«, murmelt der Transtemporalist.

Schadrach streckt sie ihm hin, die Handflächen nach oben. Der Mongole bedeckt sie mit den breiten, kurzfingrigen Händen und beginnt irgendwelche Gebete oder Zaubersprüche zu murmeln, die Schadrach unverständlich bleiben. Dieser beginnt nun ein leichtes Schwindelgefühl zu verspüren. Dies wird seine dritte transtemporale Erfahrung sein, die erste in fast in einem Jahr. Einmal besuchte er in der Verkleidung eines schwarzen Prinzen aus Äthiopien den Hof Balduins von Flandern, des Kreuzfahrerkönigs von Jerusalem, ein christlicher Mohr als Teilnehmer an den höfischen, großtuerischen Festlichkeiten der Kreuzritter; und einmal fand er sich auf einer Steinpyramide in Mexiko, in weiße Gewänder gehüllt, um mit einem Obsidianmesser die Brust eines rücklings über den Opferaltar Huitzilopochtlis gezogenen, an Armen und Beinen festgehaltenen und in Todesangst sich windenden Spaniers zu öffnen und mit der anderen Hand das lebende Herz herauszureißen. Und jetzt? Er kann sich Zeit und Ort seines Aufenthalts nicht aussuchen. Der Transtemporalist wählt sie für ihn aus, geleitet von unergründlichen Prinzipien oder Launen, gibt ihm mit ein paar Worten, einer geschickten Suggestion die Richtung an, wenn er durch die Droge von seiner Verankerung losgetrennt wird und in die lebende Vergangenheit davontreibt. Seine eigene Fantasie und sein historisches Wissen, vielleicht verbunden mit geflüsterten Stichworten vom Transtemporalisten, während sein von der Droge benebelter Körper am Boden des Zeltabteils liegt, werden den Rest besorgen. Schadrach schwankt jetzt. Alles dreht sich vor seinen Augen. Der Transtemporalist beugt sich näher und spricht, und Schadrach strengt sich an, ist bestrebt, die Worte zu verstehen, er muß hören, was der Mann sagt…

»Es ist die Nacht des Cotopaxi«, raunt ihm der Mongole zu. »Eine rote Sonne, gelber Himmel.«

Das Zeltabteil verschwindet, und Schadrach ist allein.

Wo ist er? In einer Stadt. Nicht in Karakorum. Dieser Ort ist ihm unvertraut, subtropisch, mit schmalen Straßen und Gassen, die sich steile Hügel hinaufziehen, schmiedeeiserne Gitter an Türen und Fenstern, rotblühende Rankengewächse, kühle, klare Luft, Springbrunnen auf geräumigen Plätzen, weißgetünchte Häuser mit Arkadengängen und schmiedeeisernen Baikonen.

Eine lateinamerikanische Stadt, in der die Kolonialzeit fortzuleben scheint, geschäftiges Leben und Treiben.

— Barato aqui!

— Tengo un hambre canina.

Bellende Hunde, Fahrradgeklingel, die Huptöne einzelner Taxis, Lastwagen und Busse, Kindergeschrei, die durchdringenden Rufe von Straßenverkäufern. Frauen rösten kleine Fleischstücke über offenen Holzkohlenfeuern auf den gepflasterten Straßen. Lärmende Geschäftigkeit, und doch keine Hektik. Wo gibt es eine Stadt von so kerniger, natürlich anmutender Lebenskraft? Wo sind die sonst allgegenwärtigen Mahnmale der Zivilisation, die kaum noch bewohnbaren, von Nässe und Verwahrlosung dunkelgestreiften Betongebirge mit den Schutt- und Unrathaufen in den verödeten Durchfahrten? Warum zeigt niemand Anzeichen der Organzersetzung? Die Leute hier sind alle so gesund, sogar die Bettler und die Armen. Eine solche Stadt gibt es nicht. Nicht mehr. Ah. Natürlich. Er träumt eine Stadt, die nicht mehr existiert. Dies ist eine Stadt der Vergangenheit.

— Le telefoneare uno de estos dias.

— Hasta la semana que viene.

Er hat nie Spanisch gesprochen. Und doch versteht er die Worte, als hätte er seit Jahren nichts anderes gehört.

— Donde esta el telefono?

— Vaya de prisa! Tenga cuidado!

— Maricön!

— No es verdad.

Er steht in der Mitte einer belebten Straße, die sich vor ihm einen breiten Hang hinabzieht, und ist vom Panorama überwältigt. Berge! Sie rahmen die Stadt ein, gewaltige, schneebedeckte Kegel, die in der Mittagssonne gleißen. Er hat zu lange auf der mongolischen Hochebene gelebt; Berge wie diese sind ihm unvertraut und fremd geworden. In ehrfürchtiger Bewunderung blickt er zu den gewaltigen, vergletscherten Gipfeln auf, die so riesenhaft sind, daß sie ihm kopflastig erscheinen, im Begriff, herabzustürzen und die geschäftige alte Stadt unter sich zu begraben. Und erhebt sich dort nicht eine Rauchwolke über dem mächtigsten der umgebenden Berge? Er vermag es nicht mit Gewißheit zu sagen. Ist es aus einer so weiten Entfernung — wenigstens fünfzig Kilometer — möglich, eine Rauchwolke zu sehen? Doch, ja. Es ist zweifellos Rauch. Er erinnert sich der letzten Worte, die er gehört hat, ehe der Schwindel ihn übermannte: »Es ist die Nacht des Cotopaxi. Eine rote Sonne, gelber Himmel.« Der mächtige Vulkan — ist es das? Ein gigantischer Kegel, eingehüllt in Schnee und Rauch, die Flanken von Wolken umgrenzt, der Gipfel in benommen machender Majestät vom dunkelnden Himmel abgehoben. Er hat nie einen solchen Berg gesehen.

Er hält einen Jungen an, der an ihm vorbeirennt.

— Por favor.

Der Junge starrt ihn mit großen, erschrockenen Augen an, bleibt aber stehen.

— Si, senor?

— Como se llama esta montana?

Schadrach zeigt auf den kolossalen, schneebedeckten Vulkan.

Der Junge lächelt und scheint beruhigt. Seine Angst ist verflogen; offenbar befriedigt ihn die Vorstellung, etwas zu wissen, was dieser große, dunkelhäutige Fremde nicht weiß. Er sagt:

— Cotopaxi.

Cotopaxi. Natürlich. Der Transtemporalist hat ihm einen Parkettplatz bei der großen Katastrophe gegeben. Dann ist dies die Stadt Quito in Ekuador, und der mächtige Bergkegel im Südosten, von dem die Rauchfahne emporsteigt, ist der Cotopaxi, höchster aktiver Vulkan der Erde, und dieser Tag muß der 19. August 1991 sein, ein Tag, an den sich jeder erinnert, und Schadrach Mordechai weiß, daß die Erde noch vor Sonnenuntergang erschüttert werden wird, wie sie in der ganzen Menschheitsgeschichte kaum jemals erschüttert worden ist, und daß mit diesem Ereignis ein Zeitalter enden und eine Epoche der Umwälzungen über die Zivilisation hereinbrechen wird. Und er ist der einzige Mensch auf Erden, der das weiß, und hier steht er zu Füßen des großen Cotopaxi und kann nichts tun. Nichts. Nichts als zusehen und zittern und vielleicht mit der halben Million Menschen zugrunde gehen, die umkommen wird, ehe die Sonne im Pazifik versinkt. Kann man sterben, fragt er sich, während man auf diese Weise reist? Ist es nicht bloß ein Traum, und können Träume töten? Kann er unversehrt bleiben, wenn er von einer Eruption träumt, wenn er träumt, daß Tonnen von Lavabrokken und Bimsstein auf seinen zerschmetterten Körper herabregnen?

Der Junge steht immer noch da und starrt ihn an.

— Gracias, amigo.

— De nada, Senor.

Der Junge wartet, vielleicht auf eine Münze, aber Schadrach hat nichts, was er ihm geben könnte, und nach einer kleinen Weile läuft der Junge fort, um nach zehn Schritten innezuhalten, sich umzusehen und die Zunge auszustrecken. Dann rennt er weiter und verschwindet in einer Seitengasse.

Und Augenblicke später grollt und rumpelt es in den Eingeweiden der Erde, und aus einem sekundären Schlot in der Flanke des Vulkans schießt eine weißlichgraue Säule von wenigstens hundert Metern Stärke hoch in die Luft.

In der Stadt kommt alle Bewegung zum Stillstand. Alles steht wie erstarrt; alle Blicke richten sich auf den schneebedeckten Giganten. Die Rauchsäule der Eruption, die mit unglaublicher Geschwindigkeit aus dem Schlot schießt, überragt den Gipfel des Cotopaxi bereits um wenigstens tausend Meter, beginnt sich jetzt auszubreiten und den Himmel wie ein breiter Federbusch auszufüllen. Wieder hört Schadrach ein Geräusch, ein tiefes Dröhnen und Rumpeln, als rolle eine Untergrundbahn durch die Tiefen der Stadt, aber eine Bahn für Riesen, eine titanische Untergrundbahn, die Laternen zum Schwanken bringt und Blumentöpfe von Baikonen wirft. Die von weißem Dampf durchschossene Wolke verfärbt sich grauschwarz, mit rötlichen und schwefelgelben Säumen.

— Ai! El fin del mundo!

— Madre de Dios! La montana!

— Ayuda! Ayuda!

Und die Flucht aus Quito beginnt. Noch ist nichts geschehen, nichts als das unheimliche Rumpeln und Dröhnen im Untergrund und ein leichtes Schwanken des Erdbodens, wenn man vom dumpfen Brüllen und Donnern des Cotopaxi absieht, über dem eine ungeheure und stetig weiterwachsende grauschwarze Wolke steht. Doch die Bewohner der Stadt verlassen ihre Häuser, drängen auf die Straßen und Plätze und beginnen aus der Stadt zu ziehen — nordwärts, fort von der schrecklichen, mit rot und gelb durchschossenen Wolke, die sich über das Land auszubreiten beginnt, fort von dem Tod, der bald über Quito kommen wird. Die meisten haben alles zurückgelassen, tragen nur ein Bündel Kleider oder vielleicht ein Kruzifix bei sich. Es sind Menschen, die sich mit Vulkanen auskennen, und sie bleiben nicht, um sich das Schauspiel anzusehen. Schadrach Mordechai wird vom Menschenstrom mitgerissen. Er überragt die meist untersetzten Gestalten der Mestizen und Indios, die ihm mißtrauische, aber auch seltsam erwartungsvolle Blicke zuwerfen, als hielten sie ihn für einen Magier oder eine schwarze Gottheit, gekommen, sie in Sicherheit zu führen. Aber er führt niemanden. Er folgt dem Zug der Flüchtlinge, ist hilflos wie alle anderen. Manchmal, wenn der Druck der Nachdrängenden es ihm erlaubt, macht er halt und blickt zurück. Der Vulkan speit jetzt Bimsstein und Asche, pulveriges Material, das die Luft gelb färbt und die Sonne zu einem stumpfen Orangerot verblassen läßt. Wieder rumpelt und grollt es tief im Erdinnern. Die ganze Stadt erbebt; Dachziegel und erste Mauerbrocken prasseln auf die Straßen herab. Automobile mit gutgekleideten Bürgern der Oberklassen kriechen unablässig hupend durch die Straßen, außerstande, im Strom der Fußgänger voranzukommen; es kommt zu Auseinandersetzungen, Geschrei, Tätlichkeiten. Wagen werden umgeworfen, einer geht in Flammen auf. Die nachfolgenden Fahrzeuge kommen nun nicht mehr weiter und müssen von ihren Passagieren aufgegeben werden. Schadrach marschiert mechanisch im Zug der Flüchtlinge dahin. Die Luft ist diesig geworden und hat einen beißenden, bitteren Geruch, der einen husten macht. Schadrach ist noch nicht aus der Stadt, als es Asche zu regnen beginnt, und als er die Vorstadt erreicht, liegt der schwarze Schnee bereits knöcheltief auf den Straßen. In der Ferne dauert das dumpfe Donnern der Eruptionen an, und die Leute mühen sich durch den Aschenregen weiter, so gut sie können, halten sich Kopftücher und Lappen vor Mund und Nase. Schadrach weiß, was bald geschehen wird. Mit der unheimlichen, zweischneidigen Sicht des Zeitreisenden blickt er vorwärts und rückwärts zugleich, erinnert sich der Zukunft. Nicht lange, und eine noch in tausend Kilometern Entfernung gehörte Explosion wird den Cotopaxi zerreißen. Erdbeben, Aschenregen und erstickende Gaswolken werden weite Landstriche verwüsten. Er hat diese Nacht schon einmal durchlebt, aber nicht mit dem Wissen, das er jetzt besitzt. Irgendwo in weiter Ferne ist in diesem Augenblick der fünfzehnjährige Schadrach, ganz Arme und Beine und große Augen, macht zu Hause in Philadelphia seine Hausaufgaben und träumt vom Medizinstudium. Er wird in den Abendnachrichten von der Katastrophe erfahren und sich darunter nicht allzu viel vorstellen können, aber am nächsten Morgen wird er den Himmel gelbgetönt sehen, mit einer stumpfroten, bedrohlich wirkenden Sonne, und dann wird tagelang der feine Staub fallen und den Sommertagen frühe Dämmerung bringen. Und aus Südamerika werden immer neue Schreckensnachrichten über die furchtbare Eruption und den Verlust von Hunderttausenden von Menschenleben bekannt. Was jener junge Schadrach nicht weiß, was bis auf den Fremden, der im Aschenregen durch die nördlichen Vororte von Quito stapft, niemand weiß, ist, daß die Explosion des Cotopaxi mehr als ein Naturereignis darstellt: sie signalisiert eine politische Apokalypse, den endgültigen Zusammenbruch der versteinerten alten Herr Schafts Strukturen des Subkontinents, und von hier ausgehend, in anderen Teilen der Welt.

— El fin del mundo!

Ja. Das Ende einer Welt.

Und nun kommt die Explosion.

Sie ereignet sich in Etappen. Zuerst vernimmt man fünf deutlich unterschiedene, dumpf krachende Explosionen wie von Geschützfeuer; darauf folgt eine sekundenlange völlige Stille, während der sogar das anhaltende Grollen und Rumoren im Erdinnern verstummt; dann erfolgt ein heftiger Erdstoß, begleitet von einem einzigen monströsen Schlag, dem lautesten Geräusch, das Schadrach je gehört hat, einem ohrenbetäubenden Donnerschlag, der Fenster eindrückt und Mauern spaltet; dann abermals Stille; dann wieder das Grollen und Rumoren; dann neuerliches Geschützfeuer, eine Folge rascher, harter Schläge; darauf wieder Stille, eine unheilverkündende, drohende, nervenaufreibende Stille; und schließlich das Geräusch aller Geräusche, viel lauter noch als das erste, eine nichtendenwollende, furchtbare Geräuschlawine, die Menschen zu Boden wirft, ihnen die Trommelfelle sprengt und die Augen aus den Höhlen treibt, ein Ton, der wie der Schrei eines zornigen Gottes über das Land hinrollt. Und der Himmel wird schwarz, und rotes Feuer ergießt sich aus dem Berg, der nun in einen niedrigen, breiten Krater verwandelt scheint. Schadrach sieht Brocken des verschwundenen Gipfels herabregnen, die aus fünfzig Kilometern Entfernung klar vor dem brennenden Horizont zu erkennen sind und die Abmessungen großer Gebäude haben müssen. Der vollkommene Kegel, einst so anmutig wie der Fudschijama, ist eine Ruine, trübe sichtbar durch Aschenwolken und Bimssteinregen, ein unregelmäßiger, furchterregender Stumpf. Die Luft wird heißer, bis sie zu brennen scheint. Die Flüchtlinge schleppen sich weiter, einer Rettung entgegen, die sie nie erreichen werden. Die Luft ist kaum noch zu atmen; die Menschen erbrechen, keuchen und husten, sie würgen, fassen sich an die Kehlen, brechen zusammen.

Ayuda! Ayuda!

Aber es gibt keine Hilfe. Sie sterben hier am Nachmittag dieses Tages, der so strahlend begonnen hatte.

Schadrach, verzweifelt in einer Atmosphäre keuchend, die zur Hälfte Asche und zur anderen Hälfte Kohlenmonoxid ist, kann sich selbst kaum noch auf den Beinen halten. Als neben ihm eine junge Frau hinstürzt, die ein kleines Kind auf dem Rücken trägt, erinnert er sich, daß er Arzt ist, und kniet neben ihr nieder. Das Gesicht der Frau ist verzerrt und vom Sauerstoffmangel violett verfärbt.

— Soy medico.

— Gracias, senor. Gracias.

Sie keucht die Worte, daß er sie kaum versteht. Sie blickt in verzweifelt aufflackernder Hoffnung zu ihm auf, erwartet Hilfe, Medizin, einen Trunk Wasser, irgend etwas. Wie kann er ihr helfen? Er ist Arzt, ja, aber kann er die Sterbende lehren, vergiftete Luft zu atmen? Er sieht, daß das Kleinkind auf ihrem Rücken bereits tot ist. Sie würgt und windet sich, dann geht ein Schauer durch ihren Körper, und plötzlich gähnt sie unerwartet. Sie scheint in seinen Armen einzuschlafen. Aber es ist eine tödliche Schläfrigkeit, aus der sie nicht wieder erwachen wird. Er läßt sie sanft zu Boden gleiten, erhebt sich taumelnd, das Taschentuch vor Mund und Nase gedrückt, aber es hat keinen Zweck. Er strauchelt und fällt wieder und kommt nicht mehr hoch, liegt inmitten schluchzender, würgender, stöhnender Opfer, selbst eines von ihnen.

So also war der Tag der Katastrophe. Dunkelheit und Asche, Flucht und Tod. Der freche kleine Junge, die Frauen, die auf den Straßen Fleisch geröstet hatten, die Ladenbesitzer, die Taxifahrer und Polizisten, die reichen Leute aus den Villenvororten, der hochgewachsene, schwarzhäutige Fremde, alle sterben jetzt gemeinsam. Die Stunden der angstvollen Flucht waren umsonst, und Cotopaxis Aschenauswurf füllt den Himmel, taucht die Welt in blutrotes Zwielicht. Weltuntergang, ja. Schadrach krallt nach der Asche, die ihm in den nach Luft schnappenden Mund gedrungen ist. Mit halbem Bewußtsein nimmt er eine weitere Explosion wahr, eine geringere — denn was könnte jenem, letzten, unvorstellbarem, apokalyptischem Ausbruch gleichkommen? — dann zwei oder drei weitere, und er weiß, daß die Explosionen mit abnehmender Stärke noch viele Stunden andauern werden. Heute nacht wird in Ekuador niemand schlafen; der Donner vom Cotopaxi wird von Patagonien bis Mexiko widerhallen und über beide Ozeane hinausreichen. Der neue Tag mit seinem stauberfüllten graugelben Himmel aber wird bereits einer neuen Ära angehören, in der eine alte Welt zu Grabe getragen wird und eine neue entsteht. Aufruhr und Revolution in Brasilien, Argentinien und Kolumbien, von dort übergreifend nach Mittelamerika, Afrika, Indonesien: ein Blutbad liefert das Stichwort für das nächste, und hinter allem steht, bewußt oder unbewußt wahrgenommen, der Cotopaxi als Fanal und Symbol für den Umsturz des Bestehenden. Die wirtschaftlichen Krisen der siebziger Jahre, die Knappheit und die Repressionen der verarmenden achtziger Jahre mußten unausweichlich zum weltweiten Chaos, zur globalen Revolution einer langen Walpurgisnacht führen; die gewaltige Eruption des Cotopaxi wurde auf eine unberechenbare Art und Weise zum auslösenden Signal.

So also war es am Abend der Katastrophe. Die zornigen Götter erschütterten die Welt und brachten Tod und Zerstörung über Gerechte und Ungerechte. Schadrach läßt den Kopf sinken, schließt die Augen und ergibt sich der weichen, warmen Flugasche, die sich friedevoll auf ihn herabsenkt. Dies ist die Nacht des Todes, ja, das Ende einer Welt, der Posaunenschall des Jüngsten Gerichts, das Erbrechen des siebten Siegels, und er ist ein Teil davon gewesen, er hat von der Asche des Vulkans gekostet. Und nun schläft er.

7

Er steht benommen auf dem kiesbestreuten Weg vor dem Zelt der Transtemporalisten, und der schweflige Geschmack des Vulkans hält sich irgendwie in seinem Mund. Nicki ist noch nicht zum Vorschein gekommen. Unter den vielen Vergnügungshungrigen und Bummlern sind verschiedene Leute, die er kennt, Männer und Frauen, die zum persönlichen Mitarbeiterstab des Vorsitzenden gehören, im Sekretariat des Revolutionsrates oder in anderen zentralen Abteilungen arbeiten. Als erster läuft ihm Franco Cifolia über den Weg, der beleibte kleine Elektronikspezialist, der Kontrollraum 1 entworfen hat, dann ein mongolischer Adjutant namens Gonchigdorge, der an seiner schmucklosen Uniform eine Menge Ordensbänder zur Schau stellt, und nach ihm zwei hohe Funktionäre aus dem Exekutivbüro des Revolutionsrates, ein bleicher Türke namens Eyuboglu und ein stämmiger Grieche mit Namen Ionigylakis. Jeder grüßt Schadrach im Vorbeigehen auf seine besondere Art und Weise. Cifolia warm und überschwänglich, Gonchigdorge kühl und korrekt. Eyuboglu vorsichtig, Ionigylakis lärmend. Schadrach bringt in allen Fällen nicht mehr als ein Nicken und ein glasiges Lächeln zustande. Soy medico. Er fühlt noch immer die Erde unter den Füßen grollen und rumpeln. Am liebsten wäre es ihm, man würde ihn in Ruhe lassen. Anonymität sollte in Karakorum oberstes Gebot sein. Besonders jetzt. Mit einem Teil seines Bewußtseins ist er noch immer in den Vorstädten von Quito, stapft halb erstickt durch die alles unter sich begrabende feine warme Asche. Die Rückkehr aus der Welt der Transtemporalisten ist immer ein Schock, aber dies ist einfach zuviel, es ist schlimm wie die Fehlgeburt für ein Siebenmonatskind; er ist verwundet und verwirrt, unfähig, mit den gesellschaftlichen Regeln zurechtzukommen. Der beißende Geruch von Bimsstein und Asche, die Erstickungsanfälle, die erlösende Schläfrigkeit; vor allem aber das erdrückende Bewußtsein des Übergangs, des Zusammenbruchs einer Welt, hinter dem eine neue, fremde in Umrissen sichtbar wird…

Aus dem Zelt der Transtemporalisten kommt ein kleiner, schmächtiger Mann mit unregelmäßigen Zähnen und erstaunlich buschigen roten Augenbrauen. Es ist Roger Buckmaster, ein britischer Fachmann für Mikroelektronik, der wie Franco Cifolia in der Kommunikationsabteilung des Regierungsgebäudes arbeitet, ein tüchtiger und meistens verdrießlicher Mann, den nur wenige näher kennen. Er bleibt in der Nähe des Ausgangs stehen, wenige Meter von Schadrach Mordechai entfernt, und stützt sich mit einer Hand gegen einen Laternenmast, als mißtraue er seinem Gleichgewichtssinn. Er hat den benommenen Ausdruck eines Mannes, der gerade aus einem Wirtshaus geworfen worden ist, nachdem er ein paar Biere zuviel getrunken hat.

Schadrach, obgleich mit Buckmaster nur flüchtig bekannt und keineswegs an einem Gespräch mit ihm interessiert, weiß nur zu gut, wie verwirrend die ersten Augenblicke außerhalb des Zelts sein können, und verspürt eine Aufwallung von Mitgefühl. Er fühlt sich bemüßigt, Buckmasters Ungewissen Blick mit einer höflichen Geste zu begegnen. Er lächelt und sagt hallo, um sich wieder in seine eigene Verwirrung und die damit verbundenen erschöpften Meditationen zurückzuziehen.

Buckmaster aber zwinkert verdutzt, und ein aggressiver Zug kommt in sein Gesicht. »Es ist der schwarze Bastard!« sagt er. Seine Stimme ist undeutlich, verschleimt und alles andere als freundlich. »Der schwarze Bastard persönlich!«

»Schwarzer Bastard?« wiederholt Schadrach verwundert, indem er den Akzent des anderen nachahmt. »Schwarzer Bastard? Mann, haben Sie einen…«

»Bastard, ja. Und schwarz.«

»So hatte ich Sie verstanden.«

»Dann ist es ja gut. Schwarzer Bastard. Schlecht wie das Pik As.«

Eine ebenso peinliche wie lächerliche Situation. »Sagen Sie, Roger, fehlt Ihnen vielleicht was?«

»Schlecht. Schwarz und schlecht.«

»Ich habe Sie gehört, ja«, sagt Schadrach. Ein elender, pulsierender Schmerz beginnt in seiner linken Schädelseite zu bohren. Er bedauert, daß er Buckmasters Gegenwart beachtet hat; er wünscht, der andere würde verschwinden. Er empfindet den beleidigenden Rassismus eher als grotesk denn als beleidigend, denn er hatte nie Grund, sich seiner Hautfarbe zu schämen oder sie verteidigen zu müssen.

Aber die unprovozierte Plötzlichkeit des Angriffs überrascht ihn, und er steht noch immer zu sehr im Bann seiner transtemporalen Erfahrung, um irgendeinen Streit oder Wortwechsel mit einem kriegerischen Clown wie Buckmaster zu wünschen, nicht jetzt, vor allem nicht jetzt. Vielleicht ist es am besten, wenn er ihn einfach ignoriert. Schadrach verschränkt die Arme und wendet sich ab.

Aber Buckmaster sagt in sein Schweigen: »Fühlen Sie sich nicht mit Schande bedeckt, Mordechai?«

»Hören Sie, Roger…«

»Überhäuft mit Schande für jede schmutzige Tat Ihres treulosen Lebens!« fährt Buckmaster fort.

»Kommen Sie zur Vernunft, Mann! Was haben Sie da drinnen getrunken?«

»Das gleiche wie jeder andere. Bloß die Droge, die Zeitdroge, oder was immer sie einem geben. Dachten Sie, man hätte mich Kokain schnupfen lassen? Oder glauben Sie, ich hätte einen zuviel getrunken? Nein, nein, bloß den Zeittrank, aber der hat mir die Augen geöffnet, das kann ich Ihnen sagen: weit geöffnet!«

Buckmaster kommt mit unsicheren Schritten näher, macht unmittelbar vor Schadrach Mordechai halt, starrt ihn erbittert und durchbohrend an. Schadrachs Kopfschmerzen nehmen weiter zu. »Ich habe gesehen, wie Judas ihn verraten hat!« ruft Buckmaster wie von Sinnen. »Ich war dabei, in Jerusalem, beim letzten Abendmahl, habe ihnen beim Essen zugesehen. Dreizehn um den Tisch, nicht wahr? Ja, ich habe mit eigenen Händen den Wein eingeschenkt, Sie schwarzer Teufel! Ich sah Judas’ schmutziges Grinsen, sah, wie er Jesus ins Ohr flüsterte! Und dann hinaus in den Garten, wissen Sie… Gethsemane, da in der Dunkelheit…«

»Möchten Sie ein Beruhigungsmittel, Roger?«

»Lassen Sie mich mit Ihren verfluchten Pillen in Ruhe!«

»Sie erregen sich zu sehr. Ihre Nerven sind überreizt. Sie sollten versuchen, sich zu beruhigen.«

»Er möchte mich behandeln! Mich! Könnte Ihnen so passen, was? Nein, mit mir nicht, und nun hören Sie, was ich Ihnen zu sagen habe…«

»Ein andermal«, sagt Schadrach. Er wendet sich zum Gehen und macht dabei rudernde Handbewegungen, als ob Buckmaster ein giftiger Dampf wäre, den er wegwedeln müsse. »Ich bin jetzt müde. Ich hatte selbst einen schweren Trip da drinnen. Ich kann dieses Zeug jetzt nicht ertragen, Buckmaster, wenn es Ihnen nichts ausmacht. Verstanden?«

»Sie werden es ertragen, der Teufel soll Sie holen. Ich muß es Ihnen sagen. Ich habe Sie hier, und Sie sollen es hören. Ich habe alles gesehen, wie Judas im Garten zu ihm kam und ihn küßte und sagte, Herr, Herr, genau wie es im Buch steht, und dann kamen die römischen Soldaten von allen Seiten und nahmen ihn fest… oh, der verdammte verräterische Bastard! Ich sah es, ich war dabei, ich weiß jetzt, was Schuld heißt. Wissen Sie es? Sie wissen es nicht. Und Sie sind so schuldig wie er es war, in einer anderen Weise, aber genauso schuldig, Mordechai!«

»Ich soll ein Judas sein?« Schadrach schüttelt erschöpft den Kopf. Betrunkene irritieren ihn, selbst wenn sie nur von der Droge der Transtemporalisten betrunken sind. »Ich verstehe kein Wort von allem. Wen soll ich verraten haben?«

»Alle. Die ganze Menschheit.«

»Und Sie sagen, Sie seien nicht besoffen!«

»War nie nüchterner. Ja, das hat mir die Augen geöffnet! Wer ist es denn, der ihn am Leben erhält, können Sie mir das sagen? Wer ist ständig um ihn, gibt ihm Injektionen, Medizin, Pillen, schreit nach dem Chirurgen, wenn wieder mal eine neue Niere oder ein neues Herz gebraucht wird? Wie? Wie?«

»Wollen Sie denn, daß der Vorsitzende stirbt?«

»Was sonst, zum Kuckuck?«

Schadrach stockt der Atem. Die transtemporale Erfahrung hat Buckmaster offensichtlich den Verstand geraubt. Schadrach kann sich nicht mehr über ihn ärgern; der zornige kleine Mann muß vor sich selbst geschützt werden. »Wenn Sie so weitermachen, wird man Sie verhaften«, sagt Schadrach. »Wer weiß, ob wir nicht abgehört werden?«

Buckmaster läßt den Einwand unbeachtet. »Glauben Sie, ich wüßte nicht, daß ihr ihm heute eine neue Leber eingesetzt habt?«

»So seien Sie doch vernünftig, Mann! Überall gibt es Kameras, Abhörgeräte… Sie selbst haben die Dinger entwickelt, Buckmaster.«

»Mir egal. Er soll mich ruhig hören.«

»Sie wollen mit der permanenten Revolution also ernst machen?«

»Ich hatte in diesem Zelt eine Erleuchtung«, sagt Buckmaster. »Sie hat mir die Augen geöffnet. Schuld, Verantwortungsbewußtsein…«

»Sie glauben, die Welt würde besser daran sein, wenn der Vorsitzende tot wäre?«

»Ja! Ja!« ruft Buckmaster wild. »Er hat die Revolution verraten!

Er saugt uns alle aus, damit er ewig leben kann. Er hat die Welt in ein Tollhaus verwandelt, in einen Zoo! Sehen Sie, Mordechai, wir könnten Mittel und Wege finden, um das Gegenmittel billig und in großen Mengen herzustellen; wir könnten es industriell produzieren, an alle verteilen und die Menschheit heilen, nicht bloß die wenigen Privilegierten! Aber was macht er? Er steckt alle Mittel in Projekte, die allein zur Verlängerung seines eigenen Lebens dienen! Das muß man sich vorstellen! Ein hundertjähriger Mongolenarsch, der sich Dschingis Khan und sogar Mao nennen läßt und ewig leben will! Und wenn Sie nicht wären, dann wäre er schon seit fünf Jahren tot.«

Schadrach kann nicht umhin, zu sehen, worauf Buckmaster hinaus will, und er drückt die Fingerspitzen gegen die Schläfen und schließt gequält die Augen. Mehr denn je wünscht er diesem Gespräch zu entkommen. Buckmaster ist ein Dummkopf, und sein Angriff ist ebenso unnütz wie gefährlich. Schadrach hat all das längst überdacht, hat die ethischen Probleme in Betracht gezogen und aus dem Bewußtsein gedrängt. Es läßt sich nicht leugnen, daß der Vorsitzende sich zu einem Diktator aufgeschwungen hat und gewissen größenwahnsinnigen Vorstellungen erlegen ist. Zweifellos ist es verwerflich, einem bösen Diktator zu dienen. Das sollte nichts für einen anständigen, idealistischen schwarzen Jungen aus Philadelphia sein, der Gutes tun möchte. Aber ist der Vorsitzende wirklich böse? Gibt es zu seiner und der Herrschaft des Revolutionsrates eine andere Alternative als das Chaos? Wenn der alte Mann so unvermeidbar wie eine Naturgewalt ist, wie das Aufgehen der Sonne oder das Fallen des Regens, dann kann dem Dienst an ihm keine Schuld anhaften: man tut, was richtig und angemessen scheint, man lebt sein Leben, nimmt sein Karma auf sich, und wenn man Arzt ist, dann heilt man, ohne sich bezüglich der Identität seines Patienten moralische Urteile und Wertungen anzumaßen. Für Schadrach ist dies keine billige Ausrede, sondern es drückt seine stoische Hinnähme des Geschicks aus. Er weigert sich, die Bürde einer Schuld auf sich zu nehmen, die keine Bedeutung für ihn hat, und er ist nicht gewillt, sich von Buckmaster oder irgendeinem anderen wegen Absurditäten geißeln zu lassen oder Anschuldigungen hinzunehmen, die er als ungerechtfertigt betrachtet.

Er sieht, daß Nicki Crowfoot aus dem Zelt gekommen ist und auf ihn wartet, und er rafft sich auf und sagt zu Buckmaster: »Entschuldigen Sie mich. Ich muß jetzt gehen.«

Nicki scheint wie verklärt. Ihre Augen leuchten, auf ihrem Gesicht glänzt ekstatischer Schweiß, ihre ganze Erscheinung scheint zu strahlen.

Als Schadrach auf sie zu kommt, nickt sie ihm vage zu, aber in Wirklichkeit ist sie weit weg, noch immer gefangen in ihrer Halluzination.

»Komm, laß uns gehen«, sagt er. »Buckmaster ist heute Abend ein wenig übergeschnappt und wird lästig.«

Er greift nach ihrer Hand.

»Warten Sie!« ruft Buckmaster, der ihm gefolgt ist. »Ich bin noch nicht fertig. Ich muß Ihnen noch mehr sagen, Sie schwarzer Teufel!«

Mordechai zuckt die Achseln und sagt: »In Ordnung. Ich gebe Ihnen noch eine Minute. Was verlangen Sie von mir?«

»Hören Sie auf, ihn zu behandeln!«

»Ich bin Arzt, Buckmaster. Er ist mein Patient.«

»Genau. Und deshalb nenne ich Sie einen schuldigen Bastard. Es gibt Hunderte von Millionen Menschen auf der Welt, die ärztliche Fürsorge und Hilfe brauchen, und ausgerechnet er ist derjenige, um den Sie sich kümmern müssen! Nur weil Sie ein gutes, bequemes Leben wollen, sind wir alle dazu verdammt, diesen alten Satan ein paar Jahrzehnte länger zu ertragen.«

»Wenn ich es nicht täte, würde ihm ein anderer dienen«, sagte Schadrach freundlich.

»Aber Sie tun es. Sie! Und darum muß ich Sie verantwortlich machen!«

Verblüfft von der Gewalt und Hartnäckigkeit des Angriffs, sagt Schadrach: »Verantwortlich wofür?«

»Für die Fortdauer des gegenwärtigen Zustands. Für die ganze beschissene Lage. Für den zwanzig Jahre nach dem Viruskrieg noch immer drohenden Menschheitsuntergang durch Organzersetzung. Für Hunger und Armut. Haben Sie überhaupt kein Schamgefühl, Mordechai? Sie mit Ihren Miniatursendern unter der Haut, die Ihnen jeden Furz von ihm melden, damit Sie augenblicklich zu ihm rennen können?«

Schadrach wirft Nicki einen bittenden Blick zu, damit sie etwas tue, um ihn zu retten. Aber sie zeigt noch immer die geistesabwesende Miene; sie scheint Buckmaster noch nicht einmal bemerkt zu haben.

»Wer hat diese Miniatursender und Signalgeber entwickelt, Buckmaster?« erwidert Mordechai ärgerlich.

Das bringt Buckmaster für einen Moment aus dem Gleichgewicht. Die Entgegnung hat an einen wunden Punkt gerührt. Dann steigt Röte in seine Wangen; die Erbitterung treibt ihm Tränen in die Augen. »Ich! Ich habe das getan! Sie Bastard, ich gebe es zu, ich konstruierte diese Teufelsdinger! Ich trage meinen Teil an der Schuld. Glauben Sie, ich wüßte das nicht? Aber ich steige aus. Ich will damit nichts mehr zu tun haben. Ich trage die Verantwortung nicht länger.«

»Es ist selbstmörderisch, wie Sie reden.« Schadrach zeigt zu schattenhaften Gestalten an der Peripherie des Laternenscheins, wahrscheinlich Funktionäre und Beamte der Regierung, die in der Dunkelheit warten, nicht bereit, sich in den Bereich möglicher Fernsehaugen zu begeben, während sie ihren Spaß an Buckmasters verrücktem Ausbruch haben. »Morgen früh wird das alles in einem Bericht stehen, und der Bericht wird auf dem Tisch des Sicherheitsbeauftragten liegen, Roger, glauben Sie mir. Sie zerstören sich selbst.«

»Ich werde ihn zerstören! Den Blutsauger! Er hält uns alle als seine Geiseln, unsere Körper und unsere Seelen, er läßt uns verfaulen, wenn wir ihm nicht dienen, er…«

»Werden Sie nicht auch noch melodramatisch, Roger. Wir dienen dem Vorsitzenden, weil wir Spezialisten mit besonderen Kenntnissen und Fähigkeiten sind und weil dies der geeignete Ort ist, sie anzuwenden«, erwidert Schadrach und glaubt seine Stimme von einem Tonband im Büro des Sicherheitschefs zu hören. »Es ist nicht unsere Schuld, daß die Welt ist, wie sie ist. Die Regierung tut alles, um die Lage der werktätigen Massen zu verbessern. Wenn Sie lieber in Liverpool oder Manchester geblieben wären, um mit durchlöcherten Eingeweiden in irgendeinem stinkenden Keller zu vegetieren, dann hätten Sie es tun sollen.«

»Reizen Sie mich nicht, Mordechai!«

»Aber es ist wahr. Wir können uns glücklich schätzen, hier zu sein. Wir tun unser Bestes an einer Stelle, wo wir gebraucht werden. Schuld ist ein Luxus, den wir uns nicht leisten können. Sie und ich, wir haben den Viruskrieg und seine Folgen nicht zu verantworten. Wenn Sie jetzt aussteigen wollen, Buckmaster, dann tun Sie es, gehen Sie. Aber morgen früh, nachdem Sie sich beruhigt haben, werden Sie anders darüber denken.«

»Hören Sie auf, in dieser gönnerhaften Art mit mir zu reden, Mordechai«, sagt Buckmaster zornig. »Ich brauche mir das nicht gefallen zu lassen.«

»Ich versuche Sie zu schützen. Ich versuche Sie dahin zu bringen, daß Sie den Mund halten und aufhören, gefährlichen Unsinn in die Gegend zu brüllen.«

»Und ich versuche Sie dahin zu bringen, endlich den Stöpsel zu ziehen und uns von dem blutsaugerischen alten Teufel zu befreien!« ruft Buckmaster wildblickend.

»Sie denken also, wir wären ohne ihn besser dran?« sagt Schadrach. »Welches ist Ihre Alternative, Buckmaster? Was würden Sie vorschlagen? Reden Sie schon, es ist mir ernst. Sie haben mir eine Menge unfreundlicher Namen gegeben, aber nun können Sie vernünftig reden. Sie wollen die Revolution also weiterführen, richtig? Gut. Was ist Ihr Programm? Was wollen Sie?«

Aber Buckmaster ist über philosophische oder ideologische Erörterungen hinaus, jedenfalls in diesem Augenblick. Er starrt Mordechai in mühsam beherrschtem Abscheu an, während sein Mund Worte formt, die seine Kehle als unzusammenhängende gutturale Grunzlaute verlassen; er öffnet und schließt die Fäuste, schwankt besorgniserregend, und seine geröteten Wangen verfärben sich violett. Schadrach, dessen Mitgefühl längst verflogen ist, läßt ihn stehen und nimmt Nicki Crowfoot beim Arm. Als sie zusammen fortgehen, stürzt Buckmaster sich mit fuchtelnden Armen in einem unbeholfenen Ansturm auf Schadrach und versucht ihn zu Boden zu reißen. Es gelingt Schadrach, ihn bei den Handgelenken zu packen und festzuhalten. Buckmaster zappelt und windet sich, spuckt Gift und Galle und tritt mit den Füßen, vermag aber nichts auszurichten. »Nur ruhig«, murmelt Schadrach. »Beruhigen Sie sich schon, Roger. Lassen Sie den Unfug.« Er hält Buckmaster fest, bis er den Widerstand erlahmen fühlt, dann läßt er die Handgelenke des Engländers los und tritt zurück, die Hände abwehrbereit in Brusthöhe, aber Buckmaster hat genug. Er zieht sich zurück, läßt die Schultern hängen, ein geschlagener Mann. Nach ein paar Schritten bleibt er stehen, blickt finster zurück und murmelt: »Na gut, Mordechai. Bastard. Bleiben Sie bei dem alten Teufel. Wischen Sie ihm den altersschwachen Arsch. Sie werden ja erleben, was dabei herauskommt! Im Ofen werden Sie enden, Schadrach, im Feuerofen!«

Schadrach lacht. Die Spannung ist gebrochen. »Im Feuerofen. Das gefällt mir; bemerkenswert literarisch, Buckmaster.«

»Ja, lachen Sie nur, Mordechai, aber Sie werden im Verbrennungsofen enden!«

Schadrach lächelt und nimmt Nicki wieder beim Arm. Sie zeigt noch immer den verklärten Ausdruck, ist in ihrer transzendentalen Erfahrung wie gefangen. »Komm, gehen wir«, sagt er. »Ich halte das nicht mehr aus.«

Leise und verträumt, mit abwesender Stimme sagt sie: »Was meinte er damit, Schadrach? Mit dem Ofen?«

»Das ist ein biblischer Bezug. Schadrach, Meschach, Abed-Nego.«

»Wer?«

»Du weißt es nicht?«

»Nein. Schadrach, es ist ein so schöner Abend. Laß uns irgendwohin gehen.«

»Schadrach, Meschach, Abed-Nego. Im Buch Daniel. Drei jüdische Statthalter, die sich weigerten, Nebukadnezars goldenes Idol anzubeten. Der König ließ sie daraufhin in einen Feuerofen werfen, aber Gott schickte einen Engel zu ihnen, der sie beschützte, und die Flammen konnten ihnen nichts anhaben. Seltsam, daß du die Geschichte nicht kennst.«

»Was wurde aus ihnen?«

»Das sagte ich gerade. Sie blieben unversehrt. Nicht ein Haar wurde ihnen versengt, und Nebukadnezar ließ sie vor sich rufen und sagte ihnen, daß ihr Gott ein mächtiger Gott sei, und gab ihnen ihre Ämter im Reiche Babylon wieder. Der arme Buckmaster. Er sollte begreifen, daß ein Schadrach keinen Feuerofen fürchtet. Hattest du einen guten Trip?«

»O ja! Es war schön, Schadrach.«

»Wohin haben sie dich geschickt?«

»Zur Hinrichtung der Jeanne d’Arc. Ich sah sie auf dem Scheiterhaufen verbrennen, und es war schön, wie sie lächelte und zum Himmel aufblickte.«

Er runzelt die Stirn und sieht sie befremdet von der Seite an, aber sie merkt es nicht, schmiegt sich an ihn, während sie gehen.

Ihre Stimme scheint noch immer aus einem Traumbereich zu kommen; der brennende Scheiterhaufen hat sie aus irgendeinem Grund wie trunken gemacht. »Der begeisterndste Trip, den ich je hatte. Der am tiefsten vergeistigte.« Sie schüttelt sich, schmiegt sich von neuem an. »Wo können wir hingehen, Schadrach? Wo können wir allein sein?«

8

Nach seiner Auseinandersetzung mit Buckmaster hat er genug von Karakorum, und in seinem Überdruß sieht er jetzt, wie dieser ganze lange Tag ihn körperlich und geistig erschöpft hat; wenn es nach ihm ginge, würde er jetzt zur U-Bahn-Station wanken und sich zurück nach Ulan Bator und seiner Wohnung und einer Nacht tiefen, erholsamen Schlafs bringen lassen. Aber Nicki Crowfoot, von einer unheimlich anmutenden Begeisterung erfüllt, scheint jetzt obendrein von drängenden Lustgefühlen durchglüht, und er fühlt sich nicht stark genug, sich mit ihrer Enttäuschung auseinander zu setzen, wenn er ihr jetzt nicht zu Gefallen ist. Darum gehen sie Arm in Arm zum Stundenhotel am nördlichen Ende des Vergnügungsparks, und er mietet einen Raum für drei Stunden.

Das Zimmer ist ziemlich schäbig, eine fensterlose Kammer mit einer häßlichen, stellenweise abgelösten Tapete in blauen und lila Tönen. Zwischen Bett, Duschecke und Kleiderständer bleibt nur ein schmaler Streifen fleckigen Teppichbodens, aber mehr ist für den Zweck nicht nötig. Obwohl irgendwo eine alte Klimaanlage surrt und vibriert, herrscht ein abgestandener Geruch von Schweiß, Körperausdünstungen und ungelüfteter Garderobe. Nicki entledigt sich ihrer Kleider, noch ehe er die Tür richtig geschlossen hat, und von ihrem nackten Körper geht eine solche Anziehungskraft verführerischer Energie aus, daß Schadrach seine Müdigkeit und mit ihr Cotopaxi und Buckmaster und alles andere vergißt. Er kommt zu ihr, küßt sie, während seine Hände ihre Brüste liebkosen. Sie umarmt ihn, dann streift sie ihm die Kleider ab und klatscht angesichts seiner steifen Männlichkeit in die Hände.

Sie fallen aufs Bett. Mit Händen, deren Geschicklichkeit er gern mit jener des Chirurgen Wahrhaftig zu vergleichen pflegt, beginnt er das gewohnte Vorspiel, aber mit einem ungeduldigen Schulterzucken gibt sie ihm zu verstehen, daß er diese Phase überspringen kann; und er drängt mit einem so jähen, schonungslosen Stoß in den straffen, verborgenen Hafen zwischen ihren Schenkeln ein, daß beide vor Lust genüßlich grunzen.

Während ihre Körper in enger Umklammerung den alten animalischen Brauch vollziehen, überrascht Schadrach sich selbst mit der Intensität seiner Leidenschaften. Er weiß nicht genau, ob diese Energie von Nicki ausgeht, oder aus irgendeinem unvermuteten Reservoir in ihm selbst stammt, aber was immer die Quelle sein mag, er ist dankbar dafür und bringt die Sache zu einem angenehmen Abschluß. Danach gleitet er in einen behaglichen Schlummer hinüber, aus dem er erst erwacht, als die melodischen, aber unüberhörbaren elektronischen Signale das herannahende Ende ihrer dreistündigen Mietperiode verkünden. Er findet sich behaglich an Nickis Brüste gebettet. Sie ist wach und scheint es schon längere Zeit zu sein, aber ihr Lächeln ist beseligt, und ohne Zweifel hätte sie ihn die ganze Nacht so gehalten — eine reizvolle Vorstellung. Nun, die Nacht ist ohnedies weit vorangeschritten. Sie stehen auf, waschen sich, kleiden sich an und gehen hinaus in die kühle, vom Mond erhellte Dunkelheit. Wie Kinder, die sich vom Spielplatz nicht trennen mögen, wandern sie in einen Spielsalon, eine Weinschenke und eine Kegelbahn, alle drei vollgestopft mit lärmenden, angetrunkenen Zechern und hohläugig aussehenden Nachtschwärmern, aber sie bleiben nirgendwo länger als ein paar Minuten, wandern so ziellos wieder hinaus, wie sie hineingekommen sind, und endlich gestehen sie einander ein, daß sie genug haben. Also zum Bahnhof. Der Morgen ist nicht mehr fern.

Von der Decke über dem Bahnsteig hängt ein mehrere Quadratmeter großer Bildschirm, der zum Abschluß des Nachtprogramms eine Nachrichtensendung bringt. Schadrach blinzelt trübe hinauf und sieht Mangus Gesicht zurückblicken, aufrichtig, ernst und irgendwie überzeugend. Anscheinend bringt das Fernsehen einen Ausschnitt aus einer Ansprache. Nach und nach, denn er ist sehr müde, erkennt Schadrach, daß es die schon klassisch gewordene Vertröstungsrede ist, die der Vorsitzende traditionell zweimal im Jahr zu halten pflegt und nun offenbar dem Nachfolger delegiert hat. »… vor einem entscheidenden Durchbruch in der pharmakologischen Technik«, sagt Mangu. »… ermutigende Fortschritte… bedeutende qualitative Verbesserungen der Fabrikationstechnologie… dank den unaufhörlichen Bemühungen des Permanenten Revolutionsrates… der umsichtigen und beharrlichen Führung unseres geliebten und verehrten Vorsitzenden… die Verteilung der RonkevicImmunisierung im breitesten Umfang gewährleisten… die Geißel der Organzersetzung endlich gebannt werden… die Zeit rückt näher, wo… eine glückliche, gesunde Menschheit…«

Ein beleibter Mann mit rotem Gesicht und vorquellenden Augen, der ein paar Meter weiter auf dem Bahnsteig steht, lacht behäbig und sagt zu seiner Frau: »Recht hat er. Es dauert nur noch neunzig oder hundert Jährchen.«

»Sei still, Bela!« zischt seine Frau und blickt alarmiert in die Runde.

»Aber es ist die Wahrheit. Es stimmt nicht, daß die fabrikmäßige Herstellung des Gegenmittels schon in Reichweite ist. Ich sage dir, ich habe die Zahlen gesehen. Ich habe verläßliche Gutachten gelesen.«

Schadrach beginnt sich zu interessieren. Der dicke Mann ist Bela Horthy, ein ungarischer Physiker, vor dem Krieg einer der Schöpfer der ersten Produktionsanlage für Fusionsenergie in Bayan Hongor, die jetzt den größten Teil Nordostasiens mit Strom versorgt. Heute bekleidet er eine hohe Stellung im Ministerium für Technologie und zählt zum Beraterstab des Revolutionsrates. Es mutet ein wenig sonderbar an, von einer so hochgestellten Persönlichkeit mit besten Verbindungen zur politischen Führung in der Öffentlichkeit derart subversive Äußerungen zu hören. Freilich ist dies Karakorum, und Horthy, der seine Rede mit fahrigen Handbewegungen begleitet und dessen verschwommener Blick Schwierigkeiten zu haben scheint, sich auf einen festen Punkt zu konzentrieren, steht offensichtlich unter der Nachwirkung einer starken halluzinogenen Droge.

»Die Vorräte des Gegenmittels sind im letzten halben Jahr gleich geblieben oder sogar zurückgegangen«, fährt Horthy fort. Er bildet seine Sätze mit der übertriebenen Genauigkeit des stark Betrunkenen. »Das liegt nicht nur daran, daß die Massenfabrikation aufgrund der schwierigen Herstellungsprozesse nicht möglich ist, sondern auch an der Verderblichkeit; bewahrt man das Zeug länger als ein paar Monate auf, ist es unwirksam. Wer etwas anderes erzählt, der versucht nur die Bevölkerung zu beruhigen und ihr Hoffnung zu machen. Das mag soweit in Ordnung sein, aber auf lange Sicht ist es nicht genug. Man kann den Leuten nicht jahrelang die gleichen Vertröstungen auftischen. Die Menschen sind verständig genug, um die Tatsachen zu akzeptieren, wenn man sie ihnen erklärt…«

Die Frau ist verzweifelt bemüht, ihn zu beruhigen oder wenigstens seine Lautstärke herabzumindern. Sie ist klein und füllig, eine gebürtige Italienerin, die trotz langjähriger Ehe mit Horthy allgemein Donna Labile genannt wird und die Abteilung für Bevölkerungsplanung und Demographie im Innenministerium leitet. Horthy bleibt von ihren Bemühungen jedoch weitgehend unbeeindruckt, und wie er sich einmal schwerfällig umwendet und Schadrach Mordechais ansichtig wird, begrüßt er den Arzt mit einer so übertriebenen Verbeugung, daß er um ein Haar vornüber fällt. Donna Labile umflattert ihn wie ein aufgeregtes Huhn. »Ah, Doktor Mordechai!« trompetet Horthy. »Unseres geliebten Vorsitzenden ergebener Äskulapius! Ich begrüße Sie!«

»… der Höhepunkt unseres unablässigen Kampfes gegen…« sagt Mangu aus dem grünlich schimmernden Bildschirm.

Horthy zeigt mit dem Daumen auf das Abbild des Nachfolgers. »Glauben Sie dieses Zeug, Mordechai?«

Schadrach hegt seine eigenen Zweifel an der Aufrichtigkeit der oft verkündeten Absicht des Vorsitzenden, die Ronkevic-Immunisierung der gesamten Bevölkerung zugänglich zu machen, aber er kennt die objektiven Schwierigkeiten, die einem solchen Vorhaben im Wege stehen, und so ist sein Mißtrauen weder voll ausgebildet, noch hält er dies für den geeigneten Ort, ihm Ausdruck zu verleihen. Er zuckt die Achseln und sagt mit höflicher Stimme: »Ich gehöre nicht zur politischen Führungsspitze, Doktor Horthy. Die einzigen Privilegien und Informationen, die mir zur Verfügung stehen, betreffen Themen wie die innere Sekretion des Vorsitzenden.«

Horthy lacht behäbig. »Innere Sekretion! Sie, das ist wirklich gut! Aber Sie haben doch eine Meinung, nicht wahr?«

»Meine Meinung ist die eines uninformierten Bürgers und damit wertlos.«

Die Belustigung verliert sich auf Horthys Zügen und wird von Geringschätzung verdrängt. »Welch ein Diplomat Sie sind!«

»Beachten Sie ihn nicht«, bitter Donna Labile. »Er weiß einfach nicht, wann er aufhören muß. Zuerst stopft er sich mit diesen mongolischen Gerichten voll, und dann verwirrt er seinen Verstand mit Drogen, und jetzt riskiert er noch seine ganze Karriere…«

»Niemand wird daran denken, auf die Waagschale zu legen, was er nach einer solchen Nacht sagt«, versucht Schadrach sie zu beschwichtigen.

»Eine faule Ausrede«, sagt Horthy undeutlich. »Nichts als faule Ausreden, leere Versprechungen…« Seine Hände zittern, Schweißperlen werden auf dem fleischigen roten Gesicht sichtbar. Anscheinend beginnt bereits die Reaktion auf den Drogenrausch einzusetzen. »Grausamer, finsterer Unfug…« und er verliert sich in unverständliches ungarisches Gemurmel, das schließlich in ein Schluchzen übergeht. Donna Labile, erleichtert, daß er endlich Ruhe gibt, stützt ihn und redet begütigend auf ihn ein. Zwei hochgewachsene Männer in den graublauen Uniformen der Volksmiliz kommen über den Bahnsteig. Schadrach wundert sich, sie hier anzutreffen, denn Karakorum ist Spielwiese und Vergnügungsort der privilegierten Funktionärsklasse, natürlich elektronisch überwacht, aber sonst frei vom ernüchternden Anblick wachsamer Polizeistreifen. Diese zwei sehen wie chinesische Zwillinge aus, mit steifem, kurzgeschnittenem Haar und runden, ausdruckslosen Gesichtern. Damit nicht genug, bewegen sie sich im Gleichschritt, und ihre Stiefeltritte hallen bedrohlich durch die Station. Bei Horthy und seiner Frau bleiben sie stehen, legen die Finger salutierend an die Schirmmützen, und einer von ihnen sagt etwas. Schadrach weiß nicht, ob sie nur behilflich sein wollen, oder ob sie Auftrag haben, Horthy zu verhaften. Donna Labile wedelt mit zwei Karnevalsmasken, erklärt anscheinend, daß sie von einem Maskenball kommen. Einer der Milizionäre läßt sich Horthys Maske geben, betrachtet sie und hält sie Horthy prüfend vors Gesicht. Inzwischen ist der Zug in die Halle eingelaufen und hält. Die Uniformierten schieben die Arme sanft unter die Achseln des dicken Ungarn und bugsieren ihn in den Zug, gefolgt von der aufgeregt gestikulierenden Donna Labile.

»… lang ersehnte Epoche der Gerechtigkeit und der vollen Entfaltung der schöpferischen Kraft des Menschen…«, dröhnt Mangus Stimme.

Die Überlebenden der nächtlichen Ausschweifungen in Karakorum steigen mit langsamen, schläfrigen Bewegungen in den wartenden Zug.

9

Ehe er sich in seine Räume zurückzieht, sucht Schadrach Mordechai den Vorsitzenden auf. Obgleich die Signalgeber ihm verraten, daß das Befinden des alten Mannes den Umständen entsprechend gut ist, fühlt er sich nach seiner Abwesenheit verpflichtet, den Patienten persönlich aufzusuchen. Es ist früh am Morgen, und Dschingis Khan II. Mao liegt in ruhigem Schlaf: der elektroenzephalographische Signalgeber in Mordechais Hüfte reflektiert die langsamen rhythmischen Ausschläge der friedlichen Deltawellen. Alle eingehenden telemetrischen Daten sind ermutigend. Blutdruck normal, beide Lungenflügel frei von Flüssigkeit, Temperatur wieder normal, Herztätigkeit kräftig, Galleproduktion einwandfrei. Die neue Leber hat sich offensichtlich bereits in den Organismus eingefügt und begonnen, die während der letzten Wochen eingetretenen Versäumnisse wiedergutzumachen. Die fahrbare Intensivstation ist mit all ihren Geräten im Schlafraum des Vorsitzenden aufgebaut und umgibt den alten Mann wie ein Kokon. Die biometrischen Ablesungen der unterstützenden Systeme bestätigen Schadrachs Ferndiagnose, daß der Patient sich über alles Erwarten wohl befindet. Die für den Notfall bereitgestellte Ausrüstung ist nicht benötigt worden, weder das Sauerstoffzelt noch die Elektrodialyse, die Herzlungenmaschine oder die übrigen Geräte. Der Neunzigjährige liegt entspannt, ein leichtes Lächeln auf den dünnen Lippen, nur sechzehn Stunden nach einem schweren chirurgischen Eingriff und schon annähernd stark genug, um die Bürde des Alltagslebens wieder auf sich zu nehmen. Freilich hat dieser Körper, so viele Male aus gesunden, entliehenen und künstlichen Teilen rekonstruiert, wenig mit dem eines gewöhnlichen Greises gemeinsam: wie ein Kannibalenhäuptling hat er sich vom Fleisch der Helden gemästet, und ihre Kräfte sind auf ihn übergegangen. Und außerdem ruht in diesem abgemagerten Schädel eine unerbittliche Unbeugsamkeit des Geistes, die keine körperliche Schwäche anerkennt. Der Arzt verweilt am Bett des Patienten und bewundert die zähe Konstitution seines Schützlings, rechnet beinahe damit, daß der alte Mann ihm plötzlich zuzwinkert, aber der Vorsitzende schläft fest.

Dann also ab ins eigene Bett. In Anbetracht dieses ausgezeichneten Zustands fühlt Schadrach sich berechtigt, auszuschlafen, bis er von selbst aufwacht, selbst wenn das erst am Nachmittag der Fall sein sollte. Er kleidet sich aus, besteigt seine Hängematte, streckt sich aus und entläßt das Bewußtsein aus dem Dienst.

Einige Stunden später wird er von einem inneren Stoß geweckt, der ihn fast aus der Hängematte wirft. Adrenalin schießt in seinen Blutkreislauf; das Herz beginnt heftig zu pochen, ein Zittern läuft durch den Körper, alle Systeme schalten auf die höchste Aktivität der Alarmreaktion. Sobald dieser erste Schreck abgeklungen ist, beginnt er automatisch mit der Diagnose, erwägt und verwirft in Sekundenschnelle Möglichkeiten wie Koronarthrombose, Gehirnblutung, Lungenödem; einen Augenblick später, als das donnernde Herzklopfen nachläßt und der Atem ruhiger zu gehen beginnt, wird ihm klar, daß nichts Ernsteres als ein Schock vorliegt, der zu einem klassischen Kampf-oder-FluchtSyndrom führt; und gleich darauf wird ihm bewußt, daß alles rein stellvertretend ist, daß ihm selbst überhaupt nichts fehlt, sondern daß über das telemetrische System, welches ihn mit dem Vorsitzenden verbindet, Signale einer starken Überbelastung ihn erreichen. Er springt aus der wild schwingenden Hängematte, tastet am Boden nach seiner gleichgültig umhergestreuten Kleidung. Er ist hellwach, aber sein Körper ist von den durch Überraschung und Schreck erzeugten hormonalen Ausschüttungen so gesättigt, daß seine Hände zittern und sein verwirrter Verstand unfähig ist, sich auf die einfache Aufgabe des Ankleidens zu konzentrieren. Hat das lebenserhaltende System der Intensivstation versagt? Sind Attentäter ins Schlafzimmer des Vorsitzenden eingedrungen? Der alte Mann lebt noch — die telemetrischen Signale lassen keinen Zweifel daran zu —, und was immer ihm einen so ernsten Schock versetzte, scheint bereits vorüber zu sein, denn seine physiologischen Funktionen normalisieren sich allmählich, obgleich deutliche Anzeichen für andauernde nervöse Reizbarkeit und damit verbundene vasomotorische und kardiovaskuläre Erschöpfungszustände sprechen.

Nur mit seiner Hose bekleidet und mit noch immer schlotternden Knien — in all den Jahren, die er nun schon seine eingepflanzten Signalgeber mit sich trägt, haben die Signale vom Vorsitzenden niemals eine solche Wirkung auf ihn gehabt —, nähert er sich der Sperre. »Schadrach Mordechai zum Vorsitzenden«, sagt er und wartet, und fast eine Minute lang geschieht nichts. Er wiederholt den Satz in dringenderem Ton, doch die Tür bleibt verschlossen. »Los, aufmachen!« schnauft er aufgeregt. »Der Vorsitzende liegt vielleicht im Sterben. Ich muß zu ihm!«

Nichts geschieht, obwohl die elektronischen Kontrollvorrichtungen intakt zu sein scheinen. Schadrach begreift, daß das Sperrsystem auf Notstand umgeschaltet worden ist und den Personenverkehr zu den Räumen des Vorsitzenden noch genauer als üblich kontrolliert. Dies spricht für die Hypothese eines Attentatsversuchs. Schadrach brüllt, gestikuliert, schlägt mit den Fäusten gegen die Sperre, schneidet ihr sogar Grimassen; doch das Sicherheitssystem ist offenkundig mit anderen Angelegenheiten beschäftigt und läßt ihn nicht ein. Bis die Tür sich endlich öffnet, sind nach seiner Schätzung vier oder fünf Minuten verstrichen. Die vom Vorsitzenden eintreffenden Daten bleiben wenigstens konstant; sie zeigen an, daß er weiterhin beunruhigt und übermäßig erregt ist, sich aber vom ersten Schreck erholt hat.

Zu seinem Verdruß wird Schadrach in der Diele noch einmal von Leibwächtern aufgehalten und kontrolliert, bevor er das Schlafzimmer des Vorsitzenden betreten darf. Wie er zur Tür hereinstürzt, sieht er Dschingis Khan II. Mao aufrecht im Bett sitzen, umringt von fünf oder sechs Dienern und einem Dutzend Persönlichkeiten aus Revolutionsrat und Beraterstab. Alle drängen in heller Aufregung durcheinander und verursachen eine allgemeine Unruhe, die der Genesung des Vorsitzenden gerade in dieser postoperativen Phase sehr abträglich ist. Unter den Anwesenden sieht Schadrach Gonchigdorge, Ionigylakis, Sicherheitschef Avogadro und sogar Bela Horthy, der nach seiner ausschweifenden Nacht in Karakorum schrecklich fahl und verkatert aussieht. Weitere Personen aus der Umgebung des Vorsitzenden und des Revolutionsrates treffen in nicht abreißender Folge ein. Viele sind offenbar wie Schadrach selbst aus dem Schlaf gerissen worden und nur teilweise bekleidet. Schadrach ist bestürzt. Er kann die klare aber schwache Stimme des alten Mannes durch den allgemeinen Lärm hören, aber das Bett ist so umlagert, daß er nicht zu seinem Patienten durchdringen kann.

»Schrecklich, wirklich schrecklich«, sagt Ionigylakis und bewegt den Kopf wie ein verwundeter Bär bedächtig von einer Seite zur anderen.

Schadrach wendet sich ihm zu. »Was ist passiert?«

»Mangu«, sagt Ionigylakis. »Ermordet!«

»Was? Wie?«

»Aus dem Fenster. Oder vom Balkon.« Der schwerfällige Grieche spielt ihm mit ausholenden Armbewegungen eine Pantomime des Geschehens vor, wie er es sich vorstellt: das offene Fenster, die in der Nachtbrise wehenden Vorhänge, den hinausgestürzten, sich im Fallen langsam überschlagenden Körper, das abrupte und gräßliche Ende des Sturzes auf den Steinplatten des Platzes. Schadrach schaudert zusammen. »Wann war das?«

»Vor zehn, fünfzehn Minuten. Horthy kam gerade über den Platz. Er sah den ganzen Vorgang.«

»Wer verständigte den Vorsitzenden? Horthy?«

Ionigylakis zuckt die Achseln. »Wie sollte ich das wissen?«

»Man hätte damit warten sollen. Der Schock einer solchen Nachricht…«

»Ich war gerade in mein Büro gekommen, als ich davon hörte. Die Leute rannten wie verrückt durch das Haus. Zuerst zu den Fenstern, dann alle hier herein.«

»Was noch verrückter ist«, sagt Schadrach verdrießlich. »Was wollen sie hier? Bringen Lärm und Unruhe herein, regen den Vorsitzenden unnötig auf, erfüllen das Krankenzimmer mit ansteckenden Bakterien — hat denn niemand einen Funken Vernunft? Mit diesem Chaos gefährden wir nur sein Leben. Helfen Sie mir, das Zimmer zu räumen.«

»Aber der Vorsitzende hat selbst nach diesen Leuten geschickt!«.

»Spielt keine Rolle. Er braucht sie nicht alle. Ich bin verantwortlich für seine Gesundheit, und ich verlange, daß alle hinausgehen, ausgenommen vielleicht Avogadro, Gonchigdorge und vielleicht Eyuboglu.«

»Aber…«

»Keine Aber. Sie und alle anderen sollten an ihre Arbeitsplätze oder in ihre Wohnungen zurückkehren, sich, wenn nötig, fertig ankleiden und bereithalten, falls Sie gebraucht werden. Was, wenn dies der Anfang eines Putschversuchs wäre? Oder, schlimmer noch, einer weltweiten, konterrevolutionären Erhebung? Wer soll die Krise meistern, wenn alle hier drinnen kopflos durcheinanderlaufen? Kommen Sie, helfen Sie mir, ich möchte das Zi mmer räumen. Schaffen Sie alle hinaus, bitte.«

Ionigylakis scheint noch nicht ganz überzeugt, doch nach kurzem Zögern nickt er und beginnt die Anwesenden mit lauter Stimme zum Gehen aufzufordern und energisch zur Tür zu drängen, während Schadrach die Aufmerksamkeit des Sicherheitschefs gewinnt und ihm rät, ein paar Leute in der Diele zu postieren, damit sie ungebetene Besucher fernhalten.

Dann tritt er ans Bett. Der Vorsitzende sieht verkniffen und angespannt aus, seine Stirn ist feucht und glänzt, die Hautfarbe fahl und grau. Er atmet schnell und leicht, und die immer ruhelosen Augen blicken mit manischer Intensität hierhin und dorthin. Die lebenserhaltenden Systeme haben sich selbsttätig eingeschaltet und flößen dem Patienten Glukose, Natriumchlorid und Blutplasma ein. Schadrach überprüft hastig die Ablesungen der Instrumente und integriert sie in seine telemetrischen Signale, schätzt die Anteile von Kalium und Magnesium im Blut, die Durchlässigkeit der Blutgefäße, das Ausmaß der arteriellen Verengung und nimmt manuelle Veränderungen der Einzeldosen vor. »Versuchen Sie sich zu entspannen«, sagt er. »Lehnen Sie sich zurück. Lassen Sie Arme und Beine erschlaffen.«

»Sie haben ihn umgebracht«, sagt der Vorsitzende heiser. »Haben Sie gehört? Man hat ihn aus dem Fenster gestoßen.«

»Ja, ich weiß. Bitte, lehnen Sie sich zurück. Legen Sie den Kopf auf das Kissen.«

»Die Mörder müssen noch irgendwo im Gebäude sein. Ich werde die Nachforschungen selbst leiten. Fahren Sie mich in Kontrollraum 1, Doktor.«

»Das wird nicht möglich sein. Sie werden hier bleiben müssen.«

»Reden Sie nicht so mit mir. Avogado! Helfen Sie mir in den Rollstuhl!«

»Tut mir leid, Herr Vorsitzender«, murmelt Schadrach, während er hinter dem Rücken heftig zu Avogadro signalisiert, er solle den Befehl des alten Mannes ignorieren. Zur gleichen Zeit drückt er unbemerkt ein Pedal nieder, das eine Flut von beruhigendem Pordenone 9 in den Körper des Vorsitzenden einströmen läßt. »Das Verlassen des Bettes zu diesem Zeitpunkt könnte tödlich für Sie werden«, sagt er in beschwörendem Ton. »Verstehen Sie mich? Es könnte Sie töten.«

Der alte Mann versteht. Er läßt sich ins Kissen zurücksinken und sieht beinahe erleichtert aus, daß man ihn überstimmt hat; und als das Beruhigungsmittel zu wirken beginnt, entspannen sich seine Züge, und sein Verhalten wird zunehmend friedfertiger. Schadrach begreift, daß der Patient viel schwächer ist, als die Instrumente verraten. »Sie haben ihn umgebracht«, sagt der Alte wieder, doch nun klingt es sinnend, grüblerisch. »Ein überall beliebter Mann, und sie haben ihn umgebracht. Er hatte keine Feinde.« Und zu Schadrachs Verblüffung beginnen die ledrigen alten Lippen zu zucken, und die Augen füllen sich mit Tränen.

Wie? Was hat das zu bedeuten? Eine Schaustellung echter Gefühle? Ein Anflug von väterlichem Kummer? Aber wie ist das möglich, bedenkt man das freudlose Schicksal, das er selbst seinem Nachfolger zugedacht hatte? Entweder hat der chirurgische Eingriff den alten Mann so geschwächt, daß er uncharakteristisch sentimental geworden und plötzlich in eine kaum vorstellbare Senilität abgeglitten ist, oder Schadrach mißdeutet die Zeichen: nicht Kummer, sondern Furcht, die Erkenntnis persönlicher Gefährdung, das Bewußtsein, daß Attentäter, wenn sie in den Regierungspalast gelangen und Mangu erreichen konnten, durchaus auch einen Weg in die Räume des Vorsitzenden finden könnten. Das muß es sein. Der alte Mann ist zornig und fürchtet sich, aber weil die Operation ihn körperlich so geschwächt hat, nehmen diese Gemütsbewegungen momentan die Form von Kummer an.

Und in der Tat, nach wenigen Augenblicken wird Dschingis Khan II. Mao wieder ruhig und sagt mit leiser, leidlich beherzter Stimme: »Das ist der erste erfolgreiche Angriff auf unser politisches System. Es ist ein beispielloser Anschlag, der in Wahrheit den Errungenschaften und der Kontinuität unserer Revolution gilt, und darum muß ihm mit Kraft und Entschiedenheit begegnet werden, um zu demo nstrieren, daß die Revolution nichts von ihrer kämpferischen Entschlossenheit eingebüßt hat und jeden Versuch der verfaulten alten Bourgeoisie und ihrer reaktionären Handlanger, die Herrschaft des Volkes zu unterminieren und das Rad der Geschichte zurückzudrehen, im Keim ersticken wird.«

Er winkt Avogrado ans Bett und beginnt Pläne für Massenverhaftungen, Verhöre mutmaßlicher Regimegegner, verschärfte Sicherheitsmaßnahmen in Ulan Bator und um das Regierungsviertel zu erörtern. Er verhält sich nicht wie ein Mann, der von einem Verlust betroffen wurde, sondern wie ein Despot, der sich und seine Herrschaft bedroht sieht. Es wird nur allzu rasch deutlich, daß Mangus Verlust ihn persönlich wenig oder nichts bedeutet. Er sieht in dem Ereignis nur ein böses Omen für sich selbst und seine Machtposition.

Inmitten dieser grimmigen Pläne blickt der Vorsitzende plötzlich zu Schadrach auf, als sehe er ihn zum ersten Mal, und sagt liebenswürdig: »Sie haben nichts als Ihre Hose an, Doktor. Warum das?«

»Ich kam in größter Eile hierher. Die eingepflanzten Empfänger weckten mich mit einem solchen Schlag, daß ich sofort wußte, es müsse etwas geschehen sein.«

»Ja. Als Horthy mir die Nachricht von dem Attentat brachte, geriet ich in große Erregung.«

»Aber dann mußte ich fünf Minuten vor der Sperre warten, bevor ich eingelassen wurde. Wir sollten das ändern. Eines Tages könnte es in einer kritischen Situation darauf ankommen, daß ich Sie rechtzeitig erreiche, und wenn die Sperre mich dann wieder aufhält, wird es unter Umständen zu spät sein.«

»Hmm. Wir werden noch darüber reden.« Der alte Mann beäugt Schadrachs nackten Oberkörper mit einiger Belustigung und, wie es scheint, Bewunderung, betrachtet die kräftig ausgebildeten Bauchmuskeln, die sehnigen Arme, die kräftigen breiten Schultern. Schadrach weiß, daß er einen schönen Körper hat, einen athletischen und anmutigen Körper, bedeckt mit glatter schokoladenfarbener Haut, der sich seit den Tagen vor annähernd zwanzig Jahren, als er ein respektabler Leichtathlet war, nicht viel verändert hat. Dennoch ist in dieser eingehenden Inspektion durch den alten Mongolen etwas Entnervendes. Nach einem Moment sagt der Vorsitzende beinahe erheitert: »Sie sehen sehr gesund aus, Mordechai.«

»Ich versuche in Form zu bleiben.«

»Dann sind Sie ein kluger Arzt. Viele Männer Ihres Berufs kümmern sich um jedermanns Gesundheit, nur nicht um die eigene. Aber warum waren Sie um diese Zeit noch im Bett?«

»Ich war diese Nacht in Karakorum«, bekennt Schadrach.

Der Alte lacht heiser auf. »Liederlichkeit! Ausschweifung! Versuchen Sie sich damit in Form zu halten?«

»Nun, ich…«

Der Vorsitzende winkt ab. »Lassen Sie nur, Doktor. Es ist nicht mein Ernst.« Seine Stimmung hat in diesen wenigen Minuten einen erstaunlichen Wandel erfahren. Dieses Scherzen, diese Neckerei — es ist schwer zu glauben, daß er vor Minuten noch um den toten Mangu weinte. »Sie können gehen und sich ein Hemd anziehen, wenn Sie wollen. Ich denke, ich kann Sie für ein paar Minuten entbehren.«

»Ich würde es vorziehen, noch eine Weile zu bleiben«, antwortet Schadrach. »Mir ist nicht kalt.«

»Wie Sie wollen.« Der Vorsitzende scheint das Interesse an ihm zu verlieren. Er wendet sich wieder Avogadro zu, um die Beratung über Verfolgungs- und Repressionsmaßnahmen fortzusetzen. Dann, nachdem er den Sicherheitschef entlassen hat, ruft er Eyuboglu zu sich und umreißt mit wenigen Stichworten ein Programm zur Kanonisierung des toten Mangu als eines Freiheitskämpfers und Helden der Revolution: ein kolossales Staatsbegräbnis, eine verlängerte Periode öffentlicher Trauer, die Umbenennung von Städten, bedeutenden Plätzen und Straßen, die Errichtung von Standbildern in jeder bedeutenderen nationalen Hauptstadt.

Warum? fragt sich Schadrach. Alles das für einen Mann, dessen große Leistungen allenfalls in der Zukunft zu erwarten gewesen wären? Der Aufwand an Energie und öffentlichen Mitteln wäre eines Halbgotts würdig, eines Cäsar, eines Augustus, eines Herakles oder Siegfried. Warum? Warum, wenn dieser Mangu nicht eine symbolische Fortsetzung Dschingis Khan II. Mao selbst gewesen wäre, sein Bindeglied zur Zukunft, seine Hoffnung körperlicher Reinkarnation? Ja, denkt Schadrach. Indem er diese grotesk aufgeblähten Trauerfeierlichkeiten für den Ermordeten befiehlt, muß der alte Mann nicht Mangu, sondern sich selbst betrauern.

10

Aber wurde Mangu wirklich ermordet? Avogadro, der in der Diele auf ihn wartet, als der Arzt seinen Schutzbefohlenen verläßt, scheint das nicht für eine ausgemachte Sache zu halten. Der Sicherheitschef, ein grobknochiger, schwerer Mann mit wachem Verstand, kühlen Augen und einem breiten, spöttischen Mund, nimmt Schadrach in der Nähe des Ausgangs beiseite und fragt mit gedämpfter Stimme: »Steht er unter dem Einfluß irgendwelcher Medikamente, die einen labilen Geisteszustand bewirken könnten?«

»Eigentlich nicht. Ich habe ihm ein Beruhigungsmittel gegeben, weiter nichts. Warum?«

»Nein, ich meine vorher.«

»Vorher hat er ruhig geschlafen. Nach dem Eingriff gab es keinerlei Komplikationen, die eine gesonderte Behandlung notwendig gemacht hätten.«

»Ich habe ihn noch nie so verwirrt und aufgeregt gesehen.«

»Nun, es ist auch das erste Mal, daß sein Stellvertreter ermordet wurde.«

»Was verleitet Sie zu der Annahme, es habe einen Mordanschlag gegeben?«

»Weil ich — weil Ionigylakis es sagte —, weil der Vorsitzende selbst von einem Attentat sprach.« Schadrach hält konfus inne. »War es kein Attentat?«

»Wer weiß? Horthy sagt, er habe Mangu aus dem Fenster fallen sehen. Er sah niemanden, der ihn stieß. Wir haben bereits alle Kontrollsysteme überprüft, und es gibt keine Hinweise darauf, daß unbefugte Personen in der vergangenen Nacht oder heute früh den Gebäudekomplex betreten oder verlassen hätten.«

»Vielleicht hatten die Attentäter sich schon gestern eingeschlichen und über Nacht hier versteckt«, meint Schadrach.

Avogadro seufzt. Seine Augen zeigen einen Ausdruck von Erheiterung. »Ersparen Sie mir den Amateurdetektiv, Doktor. Natürlich haben wir auch die gestrigen Aufzeichnungen überprüft.«

»Es täte mir leid, wenn ich…«

»Ich wollte nicht sarkastisch sein. Ich weise nur darauf hin, daß wir die meisten der offensichtlichen Möglichkeiten berücksichtigt haben. Für einen Meuchelmörder ist es nicht einfach, in dieses Gebäude zu gelangen, und ich glaube nicht ernstlich, daß es sich so verhält. Selbstverständlich scheidet damit noch nicht die Möglichkeit aus, daß Mangu von jemandem aus dem Fenster gestoßen wurde, dessen Anwesenheit im Gebäude nicht ungewöhnlich erscheinen würde, wie zum Beispiel Gonchigdorge, Sie, oder ich…«

»Oder der Vorsitzende«, sagte Schadrach lächelnd. »Er kam auf Zehenspitzen vom Bett hergeschlichen und stieß Mangu durch das Fenster.«

»Sie haben mich verstanden. Was ich sagen will, ist, daß jeder hier oben Mangu getötet haben könnte. Nur daß es keinen Beweis dafür gibt. Sie wissen selbst, daß niemand hier oben durch eine Tür gehen kann, ohne daß es elektronisch registriert wird. Daher kann ich sagen, daß heute früh niemand in Mangus Wohnung gegangen ist, weder auf der Seite der Sperre, noch von der Aufzugseite. Der Letzte, der die Wohnung betrat, war Mangu selbst, ungefähr um Mitternacht. Die Untersuchungen sind natürlich noch nicht abgeschlossen, aber bisher konnten wir keine Spuren von Eindringlingen im Schlafzimmer feststellen, keine fremden Fingerabdrücke, keine Anzeichen eines Kampfes. Mangu war ein sehr kräftiger Mann, müssen Sie wissen. Nicht leicht zu überwältigen.«

»Deuten Sie damit an, daß es möglicherweise Selbstmord war?« fragt Schadrach.

»Ja, das vermute ich. In diesem Stadium der Untersuchung nehmen meine Leute keine andere Theorie mehr ernst. Aber der Vorsitzende ist überzeugt, daß es ein Mordanschlag war, und Sie hätten ihn sehen sollen, bevor Sie herkamen. Wildblikkend, in hysterischer Raserei. Sie können sich denken, daß es für mich und meine Männer nicht gut aussieht, wenn er glaubt, es habe einen Mordanschlag gegeben. Unsere Aufgabe besteht ja gerade darin, Attentate hier im Bereich des Regierungsviertels unmöglich zu machen. Aber es geht nicht allein darum, ob ich meinen Posten verliere oder nicht, Doktor. Da ist diese ganze fantastische Säuberungsaktion, die er anlaufen läßt, die Verhaftungen, die Verhöre und verschärften Sicherheitsmaßnahmen, eine enorm unangenehme und kostspielige Angelegenheit, und, soweit ich sehen kann, absolut nutzlos. Was ich wissen möchte«, sagt Avogadro, »ist, ob Sie meinen, daß der Vorsitzende im weiteren Verlauf seiner Genesung möglicherweise bereit sein wird, eine vernünftigere Haltung zu Mangus Tod einzunehmen.«

»Schwer zu sagen. Aber ich glaube es nicht. Ich habe nie erlebt, daß er seine Meinung über etwas geändert hätte.«

»Aber die Operation…«

»Hat ihn geschwächt, gewiß. Körperlich und geistig. Aber soweit ich es beurteilen kann, hat sie weder seinen Verstand noch seine Denkweise in irgendeiner Form beeinflußt. Diese Ideen von mö glichen Gefahren durch Meuchelmörder und Attentäter sind bei ihm nichts Neues, und offenbar vermutet er, daß Mangu ermordet wurde, weil die Vorstellung irgendein inneres Bedürfnis befriedigt, einer dunklen und verschlungenen Fantasieprojektion entgegenkommt. Ich denke, er hätte aus Mangus Tod die gleiche Schlußfolgerung gezogen, wenn er zu dem Zeitpunkt bei bester Gesundheit gewesen wäre. Seine Genesung wird, für sich selbst genommen, kein Faktor sein, der ihn zu einer Neueinschätzung des Vorfalls bewegen könnte. Ich kann Ihnen nur den Vorschlag machen, daß Sie drei oder vier Tage warten, bis er hinreichend erholt ist, um seine Pflichten wieder wahrzunehmen, und dann mit den Ergebnissen Ihrer Nachforschungen zu ihm zu gehen und schlüssig zu beweisen, daß es keinerlei Anhaltspunkte für einen Mord gibt. Und dann müssen wir darauf hoffen, daß sein gesunder Menschenverstand ihn allmählich zu dem Sichabfinden mit der Tatsache des Selbstmords führen wird.«

»Angenommen, ich würde ihm den Untersuchungsbericht heute Nachmittag vorlegen?«

»Er ist für all diesen Streß wirklich noch zu schwach. Außerdem, würde ihm eine so schnell abgeschlossene Untersuchung plausibel erscheinen? Nein, ich würde empfehlen, wenigstens drei Tage zu warten, besser vier oder fünf.«

»Und einstweilen«, sagt Avogadro, »wird man Verdächtige zusammentreiben und verhören, Unschuldige werden leiden, meine Leute werden ihre Energie auf die alberne Verfolgung eines nichtexistenten Attentäters vergeuden…«

»Können Sie denn nicht die Säuberungsaktion ein paar Tage aufschieben?«

»Er hat Befehl gegeben, sofort damit zu beginnen, Doktor.«

»Ja, ich weiß, aber…«

»Er befahl, sofort anzufangen, und wir haben es getan.«

»Schon?«

»Ja. Ich weiß, was ein Befehl vom Vorsitzenden bedeutet. Die ersten Verhaftungen haben bereits stattgefunden. Ich kann versuchen, die Verhöre ein wenig aufzuschieben, so daß den Gefangenen so wenig Schaden wie möglich zugefügt wird, bevor ich den Untersuchungsbericht vorlegen kann, aber ich habe keine Möglichkeit, seine Befehle zu ignorieren.« In vertraulichem Ton fügt er hinzu: »Ich möchte es auch nicht riskieren.«

»Dann wird es eine Säuberungsaktion geben«, sagte Schadrach achselzuckend. »Ich bedaure das so sehr wie Sie, denke ich, aber es gibt wohl keine Möglichkeit, etwas dagegen zu tun. Und ich habe keine wirkliche Hoffnung, daß es Ihnen gelingen wird, dem Vorsitzenden die Selbstmordtheorie schmackhaft zu machen, nicht heute Nachmittag und auch nicht nächste Woche: nicht wenn er glauben will, daß Mangu ermordet wurde. Tut mir leid.«

»Mir auch«, sagt der Sicherheitschef. »Gut. Danke für Ihre Auskunft, Doktor.« Er wendet sich zum Gehen, dann verhält er noch einmal und wirft Schadrach einen tiefen, unbehaglich forschenden Blick zu und sagt: »Ach, noch etwas, Doktor. Wissen Sie von irgendeinem Grund, den Mangu gehabt haben könnte, sich das Leben zu nehmen?«

Schadrach runzelt die Stirn. Er überdenkt die Situation.

»Nein«, antwortet er nach kurzer Pause. »Nein, nicht, daß ich wüßte.«

Er geht weiter in Kontrollraum i, wo sich viele Leute eingefunden haben, darunter mehrere, die zuvor aus dem Schlafzimmer des Vorsitzenden vertrieben wurden. Er beginnt sich ein wenig komisch vorzukommen, weil er als einziger noch immer halb angezogen herumläuft. Gonchigdorge sitzt an dem mehrere Meter langen Schaltpult, wo die eingehenden Übertragungen der Fernsehkameras in aller Welt ausgewählt und eingeschaltet werden. Während der Mann die Knöpfe drückt, verschwinden auf den Bildschirmen ringsum Ansichten und Szenen aus dem Leben und werden durch andere ersetzt. Gonchigdorge scheint die Einschaltungen ohne System und ohne tiefere Absicht vorzunehmen, in einer Art von mißmutiger Ungeduld, als hoffe er durch Zufall auf eine Bande von Desperados zu stoßen, die ein Transparent mit der Aufschrift WIR SIND VERSCHWÖRER schwenken. Aber die übertragenen Szenen enthüllen nur das übliche Menschenschicksal: Leute, die arbeiten, gehen, leiden, streiten, sterben.

Plötzlich erscheint Horthy an Schadrachs Seite und sagt mit einem gewissen Vergnügen: »Die Verhaftungen haben bereits begonnen.«

»Ich weiß. Avogadro hat es mir erzählt.«

»Hat er Ihnen auch gesagt, daß sie einen Hauptverdächtigen haben?«

»Nein. Wen?«

Horthy reibt sich mit den Mittelfingern die vorquellenden, blutunterlaufenen Augen. Noch immer scheint ihn eine psychedelische Ausdünstung zu umgeben. »Roger Buckmaster«, sagt er. »Der Experte für Mikorelektronik, wissen Sie.«

»Ja, ich kenne ihn. Ich habe mit ihm gearbeitet.«

»Vergangene Nacht führte er in Karakorum aufrührerische Reden, die von verschiedenen Leuten gehört wurden«, sagt Horthy. »Er rief zum Sturz des Vorsitzenden auf, schrie subversive Parolen. Schließlich nahm ihn die Volksmiliz fest, kam aber zu dem Schluß, daß er bloß betrunken sei, und ließ ihn laufen.«

»Ist es das, was Ihnen passiert ist?« fragt Schadrach mit gedämpfter Stimme.

»Mir? Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen.«

»In der U-Bahnstation. Wir sahen uns dort, erinnern Sie sich? Die Fernsehnachrichten brachten gerade einen Ausschnitt aus Mangus Rede. Sie machten ein paar Bemerkungen über das Verteilungsprogramm für die Ronkevic-Immunisierung, und dann kamen zwei Milizionäre und stiegen mit Ihnen in den Zug.«

»Nein«, sagte Horthy. »Sie müssen sich irren.« Seine Augen begegnen Schadrachs Blick und halten ihn fest. Es sind einschüchternde Augen, kalt und feindselig, trotz ihrer blutunterlaufenen Verschwommenheit. Langsam und mit Nachdruck sagt Horthy: »Es war jemand anders, den Sie in Karakorum sahen, Doktor Mordechai.«

»Sie waren letzte Nacht nicht dort?«

»Es war jemand anders.«

Schadrach beschließt den unverblümten Wink zu befolgen und von seiner Version abzulassen. »Wie Sie wollen. Erzählen Sie mir von Buckmaster. Warum hält man ihn für den Tatverdächtigen?«

»Sein exzentrisches Verhalten in der vergangenen Nacht war verdächtig.«

»Ist das alles?«

»Was den Rest angeht, so werden Sie die Sicherheitsleute fragen müssen.«

»Wurde er zum Zeitpunkt der Tat in der Nähe von Mangus Wohnung angetroffen?«

»Das kann ich nicht sagen, Doktor Mordechai.«

»Ich verstehe.« Auf einem der Bildschirme sieht man ein junges Mädchen Blut spucken. Ein Opfer der Organzersetzung. Horthy scheint bei dem Anblick ein Lächeln zu unterdrücken, als sei ihm kein Schrecken fremd. Schadrach sagt: »Noch etwas. Sie sahen Mangu fallen, nicht wahr?«

»Ja.«

»Und dann verständigten Sie den Vorsitzenden?«

»Zuerst verständigte ich die Palastwache.«

»Natürlich.«

»Dann eilte ich hinauf. Die Sicherheitsleute hatten das obere Geschoß bereits gesperrt, aber sie ließen mich durch.«

»Und Sie gingen direkt zum Schlafraum des Vorsitzenden?«

Horthy nickt. »Auch der war bewacht. Ich erhielt nur Zutritt, weil ich auf meinen Beraterstatus pochte und erklärte, daß ich eine außerordentlich wichtige Nachricht hätte.«

»War der Vorsitzende wach?«

»Ja. Er las Akten, die der Revolutionsrat ihm zur Entscheidung weitergeleitet hatte.«

»Wie war nach Ihrem Eindruck sein allgemeiner Gesundheitszustand?«

»Recht gut. Er sah blaß und schwach aus, aber nicht übermäßig, und in Anbetracht seiner schweren Operation erschien er mir sogar verhältnismäßig frisch. Er begrüßte mich und sah meiner Miene an, daß etwas vorgefallen war, fragte mich, und ich erzählte ihm, was geschehen war.«

»Und das war?«

»Daß Mangu aus dem Fenster gefallen war, natürlich«, sagte Horthy mit einem Anflug von Gereiztheit.

»Drückten Sie es so aus? ›Mango ist aus seinem Fenster gefallen‹?«

»Ungefähr so.«

»Sagten Sie vielleicht, daß er hinausgestoßen wurde?«

»Warum verhören Sie mich, Doktor Mordechai?«

»Bitte antworten Sie. Es ist wichtig. Ich muß wissen, ob der Vorsitzende allein zu der Schlußfolgerung gelangte, daß Mangu ermordet wurde, oder ob Sie es ihm unabsichtlich suggerierten.«

Horthy starrt ihn unheilvoll an. »Ich sagte dem Vorsitzenden genau, was ich gesehen hatte: daß Mangu aus dem Fenster gefallen war. Ich zog keine Schlüsse, wie es geschehen sein mochte. Selbst wenn jemand ihn gestoßen hätte, wie hätte ich das vom Hof aus sehen können? Ich wurde ja erst durch den Sturz auf ihn aufmerksam und erkannte ihn nicht eher, als bis er den Boden beinahe erreicht hatte.« Ein beunruhigendes Leuchten erscheint in Horthys Augen. Er beugt sich näher zu Schadrach und sagt in einem vertraulichen Ton: »Er sah so heiter aus, Doktor Mordechai! Wie er so herabflog, die Augen weit offen, das Haar vom Luftzug aus der Stirn gestrichen, da konnte ich einen Augenblick lang seine Zähne sehen. Ich glaube, er lächelte. Lächelte! Und dann schlug er am Boden auf.«

Ionigylakis, der den Schluß offenbar mitangehört hat, tritt zu ihnen und ergreift ungefragt das Wort. »Das ist seltsam. Wenn jemand ihn gerade aus dem Fenster gestoßen hatte, warum sollte er dann gelächelt haben?«

Schadrach schüttelt den Kopf. »Ich bezweifle, daß er kurz vor dem Aufprall lächelte. Dieser Ausdruck entstand wahrscheinlich ungewollt durch die Fallbeschleunigung und die Erwartung des Todes.«

»Vielleicht«, sagt Horthy geheimnisvoll. »Vielleicht auch nicht.«

»Fahren Sie fort«, sagt Schadrach. »Sie informierten den Vorsitzenden vom Fenstersturz Magnus. Was geschah dann?«

»Er setzte sich mit einem Ruck aufrecht. Zuerst dachte ich, er würde die Schlauchleitungen und die medizinischen Kontrollgeräte an und um ihn dabei losreißen. Er bekam ein rotes Gesicht und begann zu schwitzen. Ich hörte ihn keuchen und nach Luft schnappen. Es war ein schlimmer Augenblick, Doktor Mordechai. Ich befürchtete, er werde vor Aufregung sterben. Dann fing er an mit den Armen zu fuchteln und etwas über Attentäter zu rufen. Dann fiel er plötzlich in das Kissen zurück und griff sich an die Brust…«

»Sie dachten, er werde an der Aufregung sterben«, sagt Schadrach, »aber vorher kam es Ihnen keinen Augenblick in den Sinn, daß es unklug sein könnte, ihn bei seinem Gesundheitszustand mit derartigen Nachrichten zu beunruhigen.«

»In einer solchen Situation denkt man nicht klar.«

»Man sollte es aber tun, wenn man in einer verantwortlichen Position ist.«

»Man urteilt nicht immer unter Abwägung aller Gesichtspunkte«, versetzt Horthy. »Schon gar nicht, wenn man ein paar Minuten vorher beinahe vom Körper eines herabstürzenden Menschen erschlagen worden wäre. Und wenn man erkennt, daß der Tote eine wichtige Figur in der Regierung ist, tatsächlich sogar der stellvertretende Vorsitzende, dann ist ein solches Versagen der Urteilskraft wohl entschuldbar. Und wenn man darüber hinaus argwöhnt, daß der Tod dieses Mannes auf einen Mordanschlag zurückzuführen sein mag, und daß dieses Attentat den Beginn eines konterrevolutionären Aufstands signalisieren könnte…«

»Schon gut, schon gut«, sagt Schadrach. »Er hat den unnötigen Schock überlebt. Aber was Sie taten, Horthy, war äußerst riskant. Schlimmer noch, es war dumm.« Er runzelt die Stirn. »Sie meinen, es gebe eine Verschwörung, wie?«

»Ich habe keine Ahnung. Aber es ist eine Möglichkeit, nicht wahr?«

»Das gilt auch für Selbstmord.«

»Glauben Sie, daß es Selbstmord war, Doktor?« fragt Ionigylakis.

»Avogadro glaubt es, und er muß es wissen.«

»Aber Avogadros Leute haben Buckmaster festgenommen.«

»Ich habe es gehört. Armer, verrückter Teufel. Ich bedaure ihn.«

Gonchigdorge reagiert sich noch immer am Schaltpult ab. Donna Labile kommt von der anderen Seite in den Raum und ruft Horthy, der Schadrach einen frostigen, vielleicht warnenden Blick zuwirft und fortgeht. Schadrach wird aus dem Mann nicht schlau, aber auf einmal scheint es ihm nicht mehr wichtig. Nichts erscheint ihm wichtig. Dieser Raum, worin er mit bloßem Oberkörper ein wenig fröstelnd herumsteht, benommen von der Aktivität ringsum wie von den Ereignissen der letzten Stunden, kommt ihm wie ein Tollhaus vor. Er fühlt sich dieser Umgebung nicht zugehörig. Plötzlich zeigen mehrere Bildschirme gleichzeitig ein wild tanzendes Zackenmuster in Blau, Grün und Rot. Gonchigdorge hat bei seiner plumpen Fahndung nach Verschwörern irgend etwas beschädigt. »Cifolia!« schreit er in den Raum. »Rufen Sie Franco Cifolia herauf! Die Anlage muß repariert werden!«

Cifolia ist bereits anwesend. Halblaute Verwünschungen auf den Lippen, drängt er sich durch die Menge zum Bedienungspult. Als er an Schadrach vorbeikommt, murmelt er: »Ihr Freund Buckmaster ist schon im Vernehmungszimmer. Ich nehme an, Sie werden nicht darüber weinen.«

»Im Gegenteil. Buckmaster war nicht bei Sinnen, als er heute nacht über mich herzog. Und nun muß er dafür bezahlen.«

»Wie ich höre, wird Avogadro selbst das Verhör führen.«

»Avogadro glaubt, daß es Selbstmord war.«

»Ich auch«, sagt Cifolia und arbeitet sich weiter.

Schadrach hat genug. Er geht zum Ausgang und stellt sich der Elektronik zur Überprüfung. Während er auf Durchlaß wartet, blickt er zurück auf das Durcheinander, die flackernden Bildstörungen auf den Mattscheiben, sieht Gonchigdorge wie ein zorniges Kind toben, Horthy und Donna Labile in ein mysteriöses Gespräch vertieft, das sie mit heftigen italienisch-magyarischen Gestikulationen begleiten, Ionigylakis mit dröhnender Stimme seine Ahnungslosigkeit und Verwirrung bekennen, Franco Cifolia vor einer abgenommenen Verkleidung kauern und mit einem Schraubenzieher zwischen den turbulenten bunten Spaghetti Tausender von Schaltkreisen stochern. Während Avogadro, der nicht an einen Mord glaubt, irgendwo in den Tiefen dieses großen Gebäudekomplexes nichtsdestoweniger Anstalten trifft, Roger Buckmaster dem peinlichen Verhör zu unterziehen, obgleich Buckmaster mit großer Wahrscheinlichkeit unschuldig ist, weil er an diesem Morgen kaum imstande gewesen sein konnte, jemanden umzubringen. Und im Schlafzimmer des Vorsitzenden liegt unterdessen dieser uralte Mann, der seinen nahezu tödlichen Schock so gut wie überwunden hat, zwischen Schlauchleitungen und Meßgeräten im Bett und plant mit verrückter Hingabe, wie er die Erinnerung an den hingeschiedenen Stellvertreter am besten heiligen und wie er seine mutmaßlichen Mörder zerstören kann. Genug, mehr als genug: zuviel. Die Sperre öffnet sich vor ihm, läßt ihn durch, und er kehrt eilig in seine Wohnung zurück.

Wie friedlich es hier ist! Während seiner Abwesenheit ist Nicki Crowfoot gekommen und erwartet ihn im Wohnzimmer. Sie ist frisch gewaschen und hat von der Dusche noch feuchtes Haar, sieht aber übernächtig und matt aus. »Nachdem ich heute sowieso zu spät ins Labor komme«, sagt sie lächelnd, »habe ich unterwegs bei dir hereingeschaut.« Ihr Gesichtsausdruck verändert sich, und sie sieht ihn fragend an. »Aber wo kommst du her? Warum bist du halb angezogen? Was ist geschehen?«

»Alles. Mangu ist tot, den Vorsitzenden traf beinahe der Schlag, als er es erfuhr; Buckmaster ist verhaftet worden, eine allgemeine Säuberungswelle gegen unzuverlässige Elemente läuft an, Horthy ist…«

»Warte!« ruft sie und springt auf. »Tot? Mangu? Wie?«

»Fiel aus dem Fenster. Sprang oder wurde gestoßen.«

»Oh!« Sie erbleicht. »O Gott. Wann war das?«

»Vor vielleicht einer halben Stunde.«

Sie beißt mit den kräftigen Vorderzähnen in die Unterlippe und beginnt im Zimmer auf und ab zu wandern, den Blick angestrengt auf den Fußboden gerichtet. Nach einer Weile bleibt sie stehen, sieht ihn an und fragt: »Aus welchem Fenster?«

»Seinem eigenen, natürlich«, sagt er verdutzt. »Dem Schlafzimmerfenster, soviel ich weiß.«

»Von oben also«, murmelt sie kopfschüttelnd. »Dann muß sein Körper zerschmettert worden sein.«

»Das ist anzunehmen. Aber was…«

»Ach, Schadrach! Mein Projekt!«

»Was ist damit?«

»Ich weiß, es hört sich unmenschlich an, aber was soll jetzt aus meinem Projekt werden? Ohne Mangu…«

»Ach«, sagte er stumpfsinnig. »Daran habe ich nicht gedacht.«

»Du weißt, er war vorgesehen, um als…«

»Ja. Sag es nicht.«

»Es ist schlecht von mir, diese Reaktion zu haben«, murmelt sie.

»War das ganze Projekt auf Mangu als den einzigen und spezifischen Empfänger abgestellt?«

»Nicht unbedingt. Aber… ich verstehe das nicht. Wer sollte ein Interesse daran gehabt haben, Mangu umzubringen? Was geht vor? Glaubst du, daß es einen Aufstand geben wird, Schadrach?«

»Mangu könnte Mangu umgebracht haben«, sagt er ihr. »Bis jetzt weiß niemand Genaueres. Avogadros Leute entdeckten keinerlei Anzeichen von fremden Eindringlingen in seiner Wohnung.«

»Trotzdem haben sie Buckmaster verhaftet?«

»Wegen des Unsinns, den er letzte Nacht in Karakorum von sich gab, nehme ich an. Aber sie haben Horthy nicht verhaftet, der genauso aufrührerisches Zeug faselte. Horthy war derjenige, der dem Vorsitzenden die Nachricht von Mangus Tod brachte. Viel fehlte nicht, und er hätte den alten Mann durch den Schock getötet.«

Nicki blickte nachdenklich auf und sagt: »Wer weiß, vielleicht bezweckte er genau das.«

11

Die Lage beruhigte sich. Die Botschaften aus dem Innern des Vorsitzenden lassen erkennen, daß die Krise vorüber ist. Die Heilung schreitet voran, und die Aufregungen des Morgens werden keine ernsten Folgen haben. Schadrach aber fühlt sich wurzellos, desorientiert. Die Anspannung der Operation, die Nacht in Karakorum, zuwenig Schlaf und das Durcheinander nach Mangus Tod haben ihn erschöpft und seinen Geist umnebelt. Aber er wird den Tag irgendwie durchstehen.

Nach dem zweiten Vormittagsbesuch beim Vorsitzenden geht er in die Vorhalle und sieht sich um. Es ist ruhig geworden; die hohen Tiere haben sich wieder ihren Geschäften zugewandt, und nur drei niedrige Chargen halten Wache, ein junger chinesischer Offizier der Volksmiliz und ein paar von Avogadros Leutnants. Schadrach hat kein Verlangen, in den Bereich des Revolutionsrates einzudringen und sich die Diskussionen anzuhören, und kehrt durch das Büro und den kleinen Speisesaal des Vorsitzenden in seine Wohnung zurück. Wie immer ist es tröstlich, zwischen den vertrauten Dingen zu sein, den Büchern, seiner Sammlung medizinischer Instrumente. Er schlendert zwischen den Regalen und Vitrinen und fühlt, wie sein Inneres allmählich zur Ruhe kommt. Er nimmt eine chirurgische Zange von der Form einer ellenlangen Pinzette zur Hand, die einmal zum Öffnen von Wunden diente. Denkt an Mangu, wie er zerschmettert auf den Terrazzoplatten liegt; verbannt den Gedanken. Betrachtet die einem Fuchsschwanz ähnliche Säge, mit der irgendein Chirurg des achtzehnten Jahrhunderts Amputationen vornahm. Denkt an Dschingis Khan II. Mao, wie er mit zornrotem Gesicht und einem bösen Glanz in den kleinen schwarzen Augen Massenverhaftungen befiehlt. Fragt sich, ob Massenexekutionen der nächste Schritt sein werden. Streichelt eine anatomische Puppe aus dem Bologna des fünfzehnten Jahrhunderts, einen eleganten Homunkulus aus Elfenbein. Der vordere Teil des Rump fes ist abnehmbar und gibt den Blick auf kleine, sehr sorgfältig gearbeitete innere Organe frei: Herz, Lunge, Leber, die Eingeweide, und im Uterus kauert sogar ein Embryo wie ein Kängurujunges im Beutel. Und die Bücher, ja, die kostbaren, muffig riechenden Bücher, früher im Besitz berühmter Ärzte aus Wien, London, Paris. Valesco de Tarantas Philonium Pharmaceuticum et Cheirurgicum von 1509. Martin Schurigs Gynaecologia Historico-Medica von 1730, reich ausgestattet mit Einzelheiten über Defloration, Ausschweifungen, penis captivus und andere Wunder. Hier ist Die Cellularpathologie Rudolf Virchows von 1852, worin er propagiert, daß jeder lebende Organismus ein Zellenstaat sei, in dem jede einzelne Zelle ein Bürger ist, daß eine Krankheit ein Konflikt von Bürgern in diesem Staat sei, hervorgerufen durch die Einwirkung äußerer Kräfte. Aux armes, citoyens! Was hätte Virchow über verpflanzte Lebern und Lungen gesagt? Wahrscheinlich hätte er sie gedungene Söldner genannt: die Hessen der medizinischen Metapher. Wenigstens wird in den Zellkriegen fair gekämpft; da gibt es keine heimlichen Fensterstürze, keine Heckenschützen am Rand der Unterführung. Und dieses mächtige Buch: Grootdorn, Iconographia Medicalis, prächtige alte Kupferstiche — hier sind, in einer Darstellung aus dem sechzehnten Jahrhundert, die Heiligen Cosmas und Damian zu sehen, wie sie das Bein des toten Mohren auf den Stumpf des Krebsopfers verpflanzen. Prophetie. Eine Verpflanzung etwa um 500 n. Chr. posthum ausgeführt von den heiligmäßigen Chirurgen. Sollte ich jemals noch so einen Stich auftreiben, denkt Schadrach, werde ich ihn Warhaftig schenken.

Er verbringt eine halbe Stunde damit, die Krankenakte des Vorsitzenden auf den neuesten Stand zu bringen, diktiert einen Bericht über die Leberoperation und erwähnt den starken Erregungszustand des Patienten bei der Nachricht vom Tod des Stellvertreters. Eines Tages wird die Krankengeschichte Dschingis Khans II. Mao zu den medizinischen Klassikern gehören und in einem Atemzug mit dem Smith-Papyrus und der Fabrica genannt werden, und er müht sich gewissenhaft damit ab, um seinen Platz in der Geschichte seiner Kunst vorzubereiten. Gerade als er die Eintragung beendet hat, ruft Katja Lindman an.

»Kannst du zum Talos-Labor herunterkommen?« fragt sie. »Ich möchte dir unsere neueste Errungenschaft zeigen.«

»Ja, das interessiert mich. Hast du das mit Mangu gehört?«

»Natürlich.«

»Es scheint dich nicht sehr zu beunruhigen.«

»Warum sollte es das tun? Was war Mangu für uns hier? Er war die meiste Zeit abwesend. Jetzt ist die Abwesenheit abwesend. Sein Tod war ein größeres Ereignis als seine ganze Existenz.«

»Ich glaube, du tust ihm unrecht«, widerspricht er. »Er wäre einmal der Vorsitzende geworden, den die Welt braucht.«

»Ich wünschte, ich könnte deine Liebe zur Menschheit teilen«, sagt sie mit spöttischem Ton.

»Ich komme in einer Viertelstunde, Katja.«

Ihr Laboratorium ist einen Stock über Nicki Crowfoots Räumen im Ostflügel untergebracht, eine mit Kabelgirlanden verhangene und mit Elektronik vollgestopfte Werkstatt. Aus diesem chaotischen Irrgarten von Material kommt Katja Lindman mit ihrem gewohnten geschäftigen Schritt auf ihn zu. Sie trägt eine weiße Bluse, einen grauen, offenen Arbeitskittel und einen braunen Tweedrock. Der Effekt ist nüchterne Sachlichkeit; Katja Lindman ist keine Frau, die ihre Sexualität projiziert. Sie hat es bei Schadrach auch nicht nötig, denn sie hat eine ihm unheimliche körperliche Autorität über ihn, die er nicht versteht. Wenn er bei ihr ist, hat er immer das Gefühl, auf der Hut sein zu müssen — nur weiß er nicht, wovor.

»Sieh mal!« sagt sie mit einer triumphierenden Armbewegung.

Er folgt ihr durch das Laboratorium zu der einzigen, nicht verstellten Fläche, einer Art Montageplattform, auf der das derzeitige Arbeitsmodell des künstlichen Vorsitzenden unter einer grellen Punktlichtlampe sitzt. Der Roboter ist von eineinhalbfacher Lebensgröße, eine massive, etwas plump geratene Imitation des Vorsitzenden, die so weit getrieben wurde, daß man die Metallarmaturen mit Plastikhaut überzogen und in Kleidungsstücke gesteckt hat. Nur der Oberkörper ist fertig; unterhalb des Zwerchfells scheint die ganze Gestalt sich in Aluminiumrohre, Antriebswellen, Gelenke und Massen von verschiedenfarbigen Kabeln aufzulösen. Während Schadrach das Ungetüm mit gemischten Gefühlen betrachtet, streckt der Ersatzvorsitzende den rechten Arm aus und winkt ihn mit einer ungeduldigen kleinen Handbewegung, die überraschend menschlich ausfällt, näher.

»Geh nur«, sagt Katja Lindman.

Er nähert sich dem Roboter. Als er auf drei Meter heran ist, bleibt er stehen und wartet. Der Kopf des Automaten wendet sich ihm zu, und die Lippen entblößen das Gebiß in einem unverkennbaren Grinsen, dem humorlosen, schrecklichen Grinsen des Vorsitzenden, das sich langsam in den Winkeln der ledrigen Wangen bildet, ein Grinsen, das sich selbst zu beglückwünschen scheint. Fast unmerklich glätten sich die Züge wieder, ohne erkennbaren Übergang; nun blickt der Roboter finster auf seinen Besucher herab, und der Zorn des Vorsitzenden verdunkelt den Raum. Und dann ein Lächeln. Ein kaltes Lächeln, denn ein anderes kennt der alte Mann nicht. Gleichwohl läßt es einen aufatmen, so arktisch es ist; und es läßt sich nicht leugnen, daß dieses Lächeln eine unglaublich lebensechte Nachbildung des Originals ist. Und schließlich das Zwinkern, das berühmte Zwinkern des Alten, dieses schlaue, entwaffnende Zufallen des schweren Augenlids, das alle scheinbare Wildheit auslöscht und ein ermutigendes Gefühl von Perspektive und von gesundem Menschenverstand vermittelt: Nimm mich nicht so ernst, Freund, ich bin nicht der Größenwahnsinnige, für den du mich hältst. Und dann, gerade als das Zwinkern seine Wirkung getan hat, und der Schrecken, den Dschingis Khan II. Mao mit einem Blick erzeugen kann, sich verflüchtigt hat, nimmt das Gesicht seinen ursprünglichen Ausdruck an, eisig, fremd, abweisend.

»Nun?« fragt Katja Lindman nach einer Weile.

»Spricht er nicht?«

»Noch nicht. Das ist der nächste Schritt.«

»Das ist also dann die ganze Schau?«

»Ja. Das hört sich an, als wärst du enttäuscht.«

»Irgendwie erwartete ich mehr. Das Grinsen habe ich schon gesehen.«

»Aber nicht das Zwinkern. Das Zwinkern ist neu.«

»Trotzdem, Katja — du fügst hier und dort eine Feder hinzu, aber das ergibt noch längst keinen Adler.«

»Was hattest du erwartet? Einen gehenden, sprechenden Vorsitzenden? Die komplette Nachbildung über Nacht!« Seine Enttäuschung verärgert sie offensichtlich: sie schnappt nach Luft wie ein Karpfen, wobei die scharfen kleinen Schneidezähne zu sehen sind, die ihn immer an ein Raubtier erinnern. »Wir sind hier noch immer im Anfangsstadium. Aber ich dachte, das Zwinkern würde dir gefallen. Mir gefällt es jedenfalls.« Ihre Züge glätten sich, sie hat sich schon wieder beruhigt. »Es tut mir leid, daß ich dir die Zeit gestohlen habe. Ich hatte solchen Spaß mit dem Zwinkern, daß ich dich daran teilhaben lassen wollte.«

»Es ist ein fantastisches Zwinkern, Katja, und ich weiß wohl, daß eine Menge Arbeit darin steckt.«

»Übrigens wird Projekt Talos durch Mangus Tod sehr an Bedeutung gewinnen. Nicki Crowfoots ganze Arbeit war darauf gerichtet, die Persönlichkeit des Vorsitzenden in die neuralen Reaktionen von Mangus lebendigem Geist und Körper zu integrieren. Damit ist es nun vorbei, dieser ganze Zugang muß aufgegeben werden.«

Schadrach versteht genug von Nickis Arbeit, um zu wissen, daß dies nicht ganz richtig ist; Mangu war in der Tat die Person, auf welche das AvataraProgramm zur Persönlichkeitsverschlüsselung angelegt war, doch war mit der Verwendung von Mangus Person keine Ausschließlichkeit verknüpft; nach der geeigneten Anpassung kann das Projekt durchaus auf einen anderen Körperspender eingestellt werden. Aber es ist nicht nötig, Katja Lindman das zu sagen, wenn sie sich in dem Bewußtsein sonnen möchte, daß ihr bisher eher peripheres Projekt plötzlich zur wichtigsten Hoffnung des Vorsitzenden auf ein postmortales Überleben geworden ist. Sie hat sich zum Schluß bemüht, weniger scharf und einschüchternd zu sein, und er zieht sie so vor; er möchte nichts tun, was in ihr neue Spannungen und Abwehrmechanismen auslösen könnte.

Tatsächlich scheint sie sich in einer Art Hochstimmung zu befinden, die vermutlich der eigentliche Grund ihres Anrufs gewesen ist und die offenbar auf der vermeintlichen Aufwertung ihrer Abteilung beruht. Sie führt ihn durch das Laboratorium, zeigt ihm Diagramme von neutralen Schaltungen, Kästen mit Datenchips, Prototypen für das Rückgrat und die Beckenregion des nächsten Modells und andere Einzelheiten des Projekts Talos, die vorläufig noch ohne praktische Bedeutung sind; und nach einer Weile wird ihm klar, daß sie diese ganze Führung nur veranstaltet, um ihn zurückzuhalten und sich seine Gesellschaft für weitere Minuten zu erhalten. Das verwundert ihn. Katja Lindmans gewohnte Art ist aggressiv und herrisch, doch jetzt gibt sie sich beinahe kokett, sucht während ihrer Erklärungen immer wieder Augenkontakt und streift einmal sogar seinen Arm mit den Brüsten, als sie nebeneinander stehen und eine Schemazeichnung des künstlichen Nervensystems betrachten. Glaubt sie ihn damit aufreizen zu können? Er hat keine Ahnung, was sie denkt oder will. Dies zu erkennen, gelingt ihm selten. Auch jetzt wird er es nicht herausbringen, denn was immer sie hier vorbereiten mag, wird plötzlich von einem Piepston des Funksprechgeräts in seiner Tasche unterbrochen. Er schaltet sich ein und sagt seinen Namen. Avogadro ist am anderen Ende.

»Können Sie zu mir in die Sicherheitsabteilung kommen, Doktor?«

»Jetzt?«

»Ja, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«

»Was ist los?« fragt Schadrach.

»Wir haben Buckmaster verhört. Ihr Name ist aufgetaucht.«

»Ach. Bin ich jetzt auch ein Tatverdächtiger?«

»Kaum. Vielleicht ein Zeuge. Können wir Sie in fünf Minuten erwarten?«

Schadrach sagt zu, schaltet das kleine Gerät aus und steckt es ein. »Ich muß gehen«, sagt er mit einem Blick in Katjas Augen. »Avogadro. Es geht um die Untersuchung des Todesfalls.«

Sie preßt einen Moment die Lippen zusammen und blickt ärgerlich, sagt aber nur, daß sie ihn bald wiederzusehen hoffe, und läßt ihn gehen, wobei sie ihre Enttäuschung geschickt hinter einer Maske von Gleichgültigkeit verbirgt. Als er das Laboratorium verläßt, atmet er auf, wie von einem Druck befreit.

Die Sicherheitsabteilung befindet sich im vierten Stock des südlichen Flügels. Schadrach ist noch nie dort gewesen und hat keine klare Vorstellung davon, was ihn erwartet, abgesehen von üblichem Polizeizubehör wie Vergrößerungsgläsern, Stempelkissen für Fingerabdrücke, Fahndungsplakaten mit möglichst kriminell aussehenden Fotos von bekannten Staatsfeinden und subversiven Eleme nten, Aktenstapeln und was dergleichen mehr ist. Vielleicht gibt es noch manche andere Dinge in der Sicherheitsabteilung, aber Schadrach bekommt sie nicht zu sehen. Ein geschmeidiger junger Chinese mit einer höflichen, weichen Stimme begrüßt ihn am Empfangsschalter und führt ihn durch ein Labyrinth von kahlen Korridoren, vorüber an winzigen Büros, durch deren offene Türen er müde aussehende Bürokraten hinter überhäuften Schreibtischen sitzen sieht. Die Abteilung könnte die Zweigniederlassung einer Krankenkasse oder jeder beliebigen Verwaltungsbehörde sein. Erst als er in den Vernehmungsraum geleitet wird, wo Avogadro und Buckmaster auf ihn warten, fühlt er, daß er unter den Hütern des Gesetzes ist.

Der Raum ist klein, rechteckig und fensterlos, mit schmutziggrünen Wänden und einer bedrückend niedrigen Decke, von der Lampen an Gelenkarmen hängen. Ihre scharf gebündelten Lichtkegel sind auf Roger Buckmaster gerichtet, der unbequem auf einem harten Stuhl mit Armstützen und einer hohen Rückenlehne sitzt. An seinen Handgelenken und Schläfen sind mit Klebeband Elektroden befestigt, deren Zuleitungen in der Rückenlehne verschwinden. Buckmaster sieht unnatürlich bleich und verschwitzt aus; seine Lippen wirken kraftlos und schlaff, die Wangen sind fleckig, die Augen blikken glasig. Offensichtlich hat Avogadro ihn schon seit geraumer Zeit in der Mangel.

Der Chef der Sicherheitsabteilung, der bei Schadrachs Eintreten neben Buckmaster steht, sieht nicht viel besser aus als dieser — verdrießlich, übermüdet, abgenutzt. »Ein Tollhaus«, murmelt er. »Fünfzig Festnahmen in einer Stunde. Alle Vernehmungszimmer sind voll, und es werden immer noch Leute eingeliefert. Verrückte, Bettler, Diebe, der ganze Abschaum von Ulan Bator. Und die Radikalen, versteht sich. Ich gehe von einer Zelle zur anderen, sehe nach dem Rechten, stelle Fragen. Und wozu? Wozu?« Ein raues, gereiztes Auflachen. »Ehe diese Säuberungswelle sich verläuft, wird es jede Menge Fleisch für die Organfarmen geben.« Langsam und mit einer Müdigkeit, die vom Widerwillen noch verstärkt wird, wendet er sich dem Mann auf dem Stuhl zu. »Nun, Buckmaster? Sie haben einen Besucher. Erkennen Sie ihn wieder?«

Buckmaster starrt auf den Boden. »Sie wissen verdammt gut, daß ich ihn kenne«, murmelt er.

»Sagen Sie mir seinen Namen.«

»Lassen Sie mich in Ruhe.«

»Sagen Sie mir seinen Namen«, drängt Avogadro in einem Ton, der bei aller Müdigkeit hinreichend bedrohlich ist, um Buckmaster davon zu überzeugen, daß Schweigen sich nicht lohnt.

»Mordechai. Schadrach Arschkriecher Mordechai. Doktor.«

»Danke, Buckmaster. Und nun sagen Sie mir, wann Sie Doktor Mordechai zuletzt gesehen haben.«

»Vergangene Nacht«, sagt Buckmaster mit kaum hörbarer Stimme.

»Lauter!«

»Vergangene Nacht.«

»Wo?«

»Sie wissen, wo, Avogadro!«

»Ich möchte es aus Ihrem Munde hören.«

»Ich habe es schon gesagt.«

»Dann sagen Sie es noch einmal. Vor Doktor Mordechai. Sagen Sie es mir.«

»Warum schneiden Sie mich nicht einfach in Stücke und lassen es damit gut sein?«

»Sie erschweren Ihre Lage selbst, Buckmaster. Und Sie machen es mir schwer, entlastendes Material für Sie zusammenzutragen.« — »Ein Jammer.«

»Sie lassen mir keine andere Wahl«, sagt Avogadro.

Buckmaster hebt den Kopf und blickt in dumpfer Erbitterung zu ihm auf. »Was soll das Theater, Avogadro! Ich kenne das Spiel. Sie werden mich eine Weile verhören, Sie werden mich der staatsfeindlichen Hetze und Verschwörung für schuldig befinden, zum Tode verurteilen, und ab mit mir in die Organfarm! Richtig? Und dort liege ich dann, ein Leichnam, der nicht tot ist, und wann immer der Vorsitzende oder ein anderes hohes Tier eine Niere, eine Lunge, ein Herz oder eine Leber braucht, kann sein Arzt kommen und mir das Benötigte herausschneiden. Während ich daliege, tot, aber warm, atmend und mit gesundem Stoffwechsel, ein Teil des Lagervorrats.«

»Buckmaster…«

Buckmaster stößt ein heiseres Lachen aus. »Der Vorsitzende befürchtet, daß die Lagerbestände zur Neige gehen könnten, und weil er die an Organzersetzung leidenden Leute draußen nicht gebrauchen kann, nimmt er uns, wirft ein paar Dutzend von seinen eigenen Leuten in die Organfarmen, nicht wahr? Also los, bringen Sie mich fort! Machen Sie mich zu Kannibalenfutter! Aber hören Sie endlich mit dieser Farce auf, ja? Hören Sie auf, mir idiotische Fragen zu stellen.«

Avogadro seufzt. »Fahren wir fort, Buckmaster. Sie sahen Doktor Mordechai in…«

»Timbuktu.«

Avogadro hebt die linke Hand. Ein Mann vom Sicherheitsdienst, der in der Ecke an einem Tisch sitzt, macht sich an einem kleinen Gerät zu schaffen. Buckmaster fährt zusammen und zuckt, und seine linke Gesichtshälfte wird vorübergehend von einem häßlichen Krampf entstellt. »Wo sahen Sie ihn?«

»Piccadilly Circus.«

Wieder hebt der andere die Hand, etwas höher. Buckmaster windet sich auf dem Stuhl, Arme und Beine zucken unkontrolliert, und der Gesichtskrampf wiederholt sich. Speichel rinnt aus den Mundwinkeln. Schadrach tritt unbehaglich von einem Fuß auf den anderen. Er wendet sich zum Sicherheitschef und sagt mit halblauter Stimme: »Vielleicht ist es nicht nötig, ihn…«

»Doch, es ist nötig«, erwidert Avogadro. »Sie sehen selbst, wie er sich durch seinen Starrsinn schadet.« Zu Buckmaster sagt er: »Ich bin bereit, den ganzen Tag so weiterzumachen, Buckmaster. Es langweilt mich, aber es ist meine Arbeit, und wenn ich Ihnen Schmerzen zufügen muß, dann werde ich es tun, und wenn ich Sie zum Krüppel machen muß, dann werde ich auch das tun, denn mir bleibt keine andere Wahl. Verstehen Sie mich? Kommen Sie also zur Vernunft. Also, fangen wir wieder an: Sie trafen Doktor Mordechai in…«

»Karakorum.«

»Wo in Karakorum?«

»Vor dem Zelt der Transtemporalisten.«

»Um welche Zeit?«

»Das weiß ich nicht mehr. Es war spät, aber noch vor Mitternacht.«

»Ist das richtig, Doktor Mordechai? Ihre Antworten werden protokolliert.«

»Soweit stimmt alles«, sagt Schadrach.

»Gut. Fahren Sie fort, Buckmaster. Wiederholen Sie, was Sie mir vorhin erzählten. Sie trafen Doktor Mordechai und sagten was zu ihm?«

»Ich redete einen Haufen dummes Zeug.«

»Was für dummes Zeug, Buckmaster?«

»Dummes Gerede. Die Transtemporalisten hatten mir mit ihren Drogen den Verstand durcheinandergebracht.«

»Was genau sagten Sie zu Doktor Mordechai?«

Buckmaster bleibt stumm und starrt dumpf auf den Boden.

Avogadro hebt die Linke beinahe bis in Schulterhöhe. Die Einstellung wird verändert, der Strom eingeschaltet. Buckmaster schnellt auf dem Stuhl hoch, als hätte ihn ein Speer durchbohrt. Seine Arme und Beine, an Ellbogen und Knien von Metallklammern festgehalten, schlagen und stoßen blindlings um sich. Er stößt einen rauen Schrei aus.

»Sagen Sie es uns, Buckmaster. Bitte.«

»Ich beschuldigte ihn, Schlechtes zu tun.«

»Sprechen Sie weiter.«

»Ich nannte ihn einen Judas.«

»Und einen schwarzen Bastard«, sagte Schadrach.

Avogadro gibt ihm mit einem sanften Rippenstoß zu verstehen, daß seine Einmischung unwillkommen ist.

»Drücken Sie sich genauer aus, Buckmaster. Wessen beschuldigten Sie Doktor Mordechai?«

»Ich beschuldigte ihn, seine Arbeit zu tun.«

»Wieso das?«

»Seine Arbeit besteht darin, den Vorsitzenden am Leben zu erhalten. Ich sagte, er sei verantwortlich dafür, daß der Vorsitzende vor fünf Jahren nicht gestorben ist.«

»Trifft das zu, Doktor Mordechai?«

Schadfach zögert. Er möchte nicht gern daran beteiligt sein, daß Buckmaster zur Organfarm geschickt wird. Aber jeder Versuch, den Mann jetzt zu schützen, wäre töricht. Die Wahrheit über den nächtlichen Zwischenfall in Karakorum ist bereits ans Licht gezerrt und aufgezeichnet, und was jetzt geschieht, ist lediglich eine Bestätigung für das Protokoll, komplett mit seiner Zeugenaussage. Buckmaster hat sich mit dem eigenen Mund das Urteil gesprochen. Keine Lüge kann ihn noch retten; sie kann nur den Lügner in Gefahr bringen.

»So ist es«, sagt er.

»Ich verstehe. Buckmaster, bedauern Sie, daß der Vorsitzende nicht schon vor fünf Jahren gestorben ist?«

»Lassen Sie mich in Ruhe, Avogadro.«

»Antworten Sie! Wünschen Sie wirklich den Tod des Vorsitzenden? Ist das Ihre Einstellung?«

»Ich hatte die Droge im Kopf!«

»Jetzt haben Sie die Droge nicht im Kopf, Buckmaster. Von welcher Art sind Ihre Gefühle zum Vorsitzenden in diesem Augenblick?«

»Ich weiß nicht. Ich weiß es einfach nicht.«

»Sind Ihre Gefühle feindseliger Natur?«

»Vielleicht. Hören Sie, Avogadro, zwingen Sie nicht noch mehr aus mir heraus. Sie haben mich, Sie können mich heute Abend den Kannibalen übergeben, reicht Ihnen das noch nicht?«

»Wir können dieses Verhör beenden, sobald Sie sich kooperationswillig zeigen.«

»Gut«, murmelt Buckmaster. »Gut.« Er richtet sich auf, scheint irgendeine innere Kraft zu finden, die ihm Würde verleiht. »Ich halte nichts vom Regime des Vorsitzenden, Ich befinde mich mit der Politik des Revolutionsrates nicht in Übereinstimmung. Ich bedaure, daß ich ihnen gedient und meine Arbeitskraft zur Verfügung gestellt habe. Ich war letzte Nacht überreizt und überhäufte Doktor Mordechai mit Beschimpfungen, deren ich mich heute schäme. Aber ich habe niemals illoyal gehandelt, Avogadro! Und ich habe nicht das geringste mit dem Tod Mangus zu tun. Ich weiß überhaupt nichts darüber und schwöre, daß ich weder direkt noch indirekt daran beteiligt war.«

Avogadro nickt. »Doktor Mordechai, erwähnte der Gefangene letzte Nacht Mangus Namen?«

»Ich glaube nicht.«

»Können Sie sich präziser dazu äußern?«

Schadrach überlegt. »Nein«, sagt er schließlich. »Nach meinem besten Wissen sagte er nichts über Mangu.«

»Stieß der Gefangene irgendwelche Drohungen gegen das Leben des Vorsitzenden aus?«

»Nicht, daß ich wüßte.«

»Versuchen Sie sich zu erinnern, Doktor.«

Schadrach schüttelt den Kopf. »Sie müssen verstehen, ich war auch gerade aus dem Zelt der Transtemporalisten gekommen. Während Buckmasters Tirade war ich mit meinen Gedanken zeitweilig noch anderswo. Er äußerte sich kritisch über die Regierung, ja, sogar sehr entschieden, aber ich denke nicht, daß er direkte Drohungen gegen bestimmte Personen ausstieß. Nein.«

»Dann muß ich Ihre Erinnerung auffrischen«, sagte Avogadro und gibt seinem Assistenten in der Ecke ein Zeichen. Es folgt ein zischendes Geräusch, und dann, aus einem unsichtbaren Lautsprecher, der Klang einer seltsam vertrauten, doch zugleich fremdklingenden Stimme. Es ist seine eigene.

— Es ist selbstmörderisch, wie Sie reden. Morgen früh wird das alles in einem Bericht stehen, und der Bericht wird auf dem Tisch des Sicherheitsbeauftragten liegen, Roger, glauben Sie mir. Sie zerstören sich selbst.

— Ich werde ihn zerstören! Den Blutsauger! Er hält uns alle als seine Geiseln, unsere Körper und unsere Seelen, er läßt uns verfaulen, wenn wir ihm nicht dienen, er —

»Noch mal«, sagt Avogadro. »Diesen letzten Satz.«

— Ich werde ihn zerstören! Den Blutsauger! Er hält uns als seine Geiseln —

»Kennen Sie diese Stimmen wieder, Doktor?«

»Ja. Die eine Stimme gehört mir, die andere ist Buckmasters.«

»Ich danke Ihnen. Die Identifikation ist wichtig. Wer war derjenige, der sagte: ›Ich werde ihn zerstören‹?«

»Buckmaster.«

»Gut. Danke. Buckmaster, war das Ihre Stimme?«

»Sie wissen, daß es meine war.«

»Sie stießen also eine Drohung gegen das Leben des Vorsitzenden aus?«

»Ich war überreizt. Es war eine rhetorische Pointe.«

»Ja«, sagte Schadrach, »so faßte ich es auch auf. Ich forderte ihn auf, keinen Unsinn zu reden. Ich kann die Äußerung nicht als eine ernstgemeinte Drohung ansehen. Haben Sie ein Tonband von der ganzen Konfrontation?«

»Von der ganzen Begegnung«, sagt Avogadro. »Viele Gespräche werden aufgezeichnet und auf einen möglichen subversiven Inhalt überprüft, müssen Sie wissen. Diese Arbeit wird von Computern geleistet, und der Computer war es auch, der uns heute früh auf dieses Gespräch aufmerksam machte. Ein Vergleich mit den gespeicherten Stimme naufzeichnungen zeigte uns, daß Sie und Buckmaster die Beteiligten der nächtlichen Auseinandersetzung waren. Aber Ihre direkte Bestätigung ist natürlich nützlich…«

»Sie reden, als ob es ein Gerichtsverfahren mit Geschworenen und Anwälten geben würde«, sagt Buckmaster bitter. »Als ob ich heute Abend nicht Fleisch zum Ausschlachten sein würde!«

»Er sagte zu mir nichts über Mangu, nicht wahr?« fragt Schadrach.

»Nein. Auf dem Band ist nichts.«

»Wie ich dachte. Warum halten Sie ihn dann fest?«

»Warum verteidigen Sie ihn, Doktor? Ich habe mir das Band angehört und muß sagen, daß er Ihnen gegenüber sehr beleidigend und ausfällig war.«

»Das habe ich nicht vergessen. Aber ich bin nicht nachtragend. Er war mir vergangene Nacht ziemlich lästig, doch habe ich deshalb nicht den Wunsch, ihn in die Organfarm geschickt zu sehen.«

Avogadro gibt seinem Helfer ein Zeichen, und Buckmaster wird losgemacht, von den Elektroden befreit und hinausgeführt. An der Tür bleibt er stehen und blickt zurück. Sein Gesicht wirkt auf einmal verschwommen, von der Angst deformiert. Seine Hände zittern. »Ich bin nicht der Täter!« winselt er, dann stößt sein Begleiter ihn hinaus und schließt die Tür.

»Er hat recht; er ist nicht der Täter«, sagt Schadrach. »Ich bin davon überzeugt. Er war letzte Nacht von Sinnen, räsonierte und schrie herum, aber er ist kein Meuchelmörder. Ein Unzufriedener, vielleicht. Aber kein Mörder.«

Avogadro setzt sich auf die Armlehne des Verhörstuhls, spielt mit den Elektroden, windet die Kabelzuführungen um den Zeigefinger. »Ich weiß das«, sagt er. »Aber er ist ein Staatsfeind. Er bekämpft die Politik des Revolutionsrates und seines Vorsitzenden.«

»Was wird mit ihm geschehen?«

»Die Organfarm. Wahrscheinlich noch heute.«

»Aber warum?«

»Der Vorsitzende hat das Band gehört. Er hält Buckmaster für gefährlich.«

»Du meine Güte!«

»Gehen Sie hin und belehren Sie ihn eines Besseren.«

»Sie nehmen das so ruhig auf«, sagt Schadrach.

»Es liegt nicht mehr in meiner Hand, Doktor.«

»Wir können einfach nicht zulassen, daß er ausgelöscht wird!«

»Wir können nicht?«

»Ich kann es nicht.«

»Wenn Sie versuchen wollen, ihn zu retten, dann tun Sie es. Ich wünsche Ihnen Erfolg.«

»Ich wäre imstande, es zu versuchen. Wirklich.«

»Der Mann nannte Sie einen schwarzen Bastard«, sagt Avogadro. »Und einen Judas.«

»Dafür sollte ich ihn vivisezieren lassen?«

»Sie lassen überhaupt nichts, Doktor. Es geschieht einfach. Das ist Buckmasters Problem. Nicht meins und nicht das Ihre.«

Schadrach starrt ihn an. »Macht Ihnen das überhaupt nichts aus? Ist Ihnen Gerechtigkeit so gleichgültig?«

»Gerechtigkeit ist etwas für Anwälte. Anwälte sind ein ausgestorbener Beruf. Ich bin nur Sicherheitsbeamter.«

»Das ist doch nicht Ihr Ernst, Avogadro.«

»Wieso nicht?«

»Lieber Himmel! Fangen Sie nur nicht mit dieser Ich-bin-bloß-ein-Polizist-Masche an. Dafür sind Sie zu intelligent. Und ich bin zu intelligent, um Ihnen so was abzunehmen.«

Avogadro seufzt. »Möchten Sie, daß ich Ihnen das Buckmasterband vorspiele? Da kommt eine Stelle vor, wo Sie ihm sinngemäß sagen, es sei nicht unsere Schuld, daß die Welt so ist, wie sie ist, daß wir unser Karma akzeptieren und dem Vorsitzenden dienen müßten, weil er nun einmal am Drücker sei. Die Alternative sei Organzersetzung, nicht wahr? Darum tanzen wir nach der Pfeife des Vorsitzenden und stellten keine Fragen nach der Ethik, genauso wenig wie wir unsere Seelen in Angelegenheiten von Schuld und Verantwortung allzu genau erforschten. So ungefähr.«

»Ich…«

»Warten Sie. Sie sagten es. Es ist auf dem Band, Dottore. Ich gebe es nur dem Sinn nach wieder. Ich habe den Luxus persönlicher Empfindungen über die Rechtschaffenheit der Entscheidung, Buckmaster in die Organfarm zu schicken, längst verwirkt. Mit meinem Eintritt in den Sicherheitsdienst habe ich das Privileg aufgegeben, Gewissensbisse zu haben.«

»Waren Sie schon mal in einer Organfarm?«

»Nein«, sagte Avogadro. »Aber ich höre…«

»Ich habe welche gesehen. Lange, stille Säle, wie in einem Krankenhaus, aber sehr still. Abgesehen vom Gurgeln der lebenserhaltenden Anlagen und Apparate. Doppelte Reihen offener Tanks, dazwischen ein breiter Gang. In jedem Tank ein Körper, der in einer warmen, blaugrünen Flüssigkeit schwimmt, einer Nährlösung. Alles voller Schläuche zur intravenösen Ernährung, wie rosa Makkaroni. Zwischen jeweils zwei Tanks ein Dialysegerät. Bevor sie einen Körper in den Tank legen, töten sie das Gehirn — ein langer Spieker aus rostfreiem Stahl durch das foramen magnum, zack—, aber der Rest bleibt am Leben, Avogadro. Eine Pflanze in menschlicher Form. Der Himmel weiß, was sie wahrnimmt, aber sie lebt, muß ernährt werden, verdaut und scheidet aus. Das Haar und die Fingernägel wachsen, die Schwestern rasieren und pflegen die Körper regelmäßig, und so liegen sie da, säuberlich aufgereiht nach Geschlechtern, Blutgruppen und Gewebetypen, und werden nach und nach ausgeschlachtet und ihrer Glieder und Organe beraubt. Diese Woche eine Niere, nächste Woche eine Lunge, die Augen, die Gliedmaßen, die Genitalien, schließlich das Herz, die Leber…«

»Und? Was wollen Sie damit sagen, Doktor? Daß Organfarmen Orte sind, die sich nicht zur Erbauung eignen? Das weiß ich. Aber sie sind eine praktische und zweckmäßige Methode, Organe frischzuhalten, die zur Verpflanzung bestimmt sind. Ist es nicht besser, menschliche Körper auf diese Weise wieder aufzubereiten, als sie einzuscharren oder anders zu vergeuden?«

»Finden Sie es richtig, einen unschuldigen Mann in ein dumpf dahinvegetierendes, halb pflanzliches Wesen zu verwandeln?

Dessen einziger Zweck es ist, ein lebendiges Depot für Ersatzorgane zu sein?«

»Buckmaster ist nicht unschuldig.«

»Wessen hat er sich schuldig gemacht?«

»Er hat sich als Feind unserer staatlichen Ordnung zu erkennen gegeben. Er wünscht den Tod des Vorsitzenden. Es war unklug von ihm, offen damit herauszukommen. Jetzt ist er dran, Doktor.«

Avogadro steht auf, legt die Hand leicht auf Schadrachs Arm. »Sie sind ein Mann von Gewissen, nicht wahr, Dottore? Buckmaster hielt Sie für einen zynischen Teufel, einen seelenlosen Diener des Bösen, aber nichts dergleichen, Sie sind ein anständiger Kerl, der das Pech hat, in einer schlimmen Zeit zu leben, aber sein Bestes tut. Nun, Doktor, das tue auch ich. Ich zitiere, was Sie gestern Abend sagten: Schuld ist ein Luxus, den wir uns nicht leisten können. Amen! Und nun gehen Sie. Hören Sie auf, sich Gedanken wegen Buckmaster zu machen. Buckmaster hat sich sein Schicksal selbst zuzuschreiben. Wenn Sie die Glocke läuten hören, dann denken Sie daran, daß sie für ihn läutet, und es setzt Sie oder mich überhaupt nicht herab, denn wir haben uns bereits herabgesetzt, so weit es nur geht.« Avogadros Lächeln ist freundlich, beinahe mitleidig. »Gehen Sie, Doktor. Gehen Sie und ruhen Sie sich aus. Ich habe zu tun. Bis zum Abendessen muß ich noch ein Dutzend Verdächtige vernehmen.«

»Und der wirkliche Mörder Mangus…«

»War Mangu selbst, neun zu eins. Aber was hat das für mich zu sagen, wenn der Vorsitzende an einen Mord glauben will? Ich werde fortfahren, nach dem Mörder zu fahnden, Verdächtige zu vernehmen und bei der Gelegenheit Feinde unserer Staatsordnung zu den Organfarmen zu schicken, bis man mir sagt, daß ich damit aufhören soll. Und nun gehen Sie schon. Gehen Sie!«

12

Am nächsten Tag verlautet, daß dreizehn Verschwörer in die Organfarmen geschafft worden seien, darunter Roger Buckmaster. Solche Gerüchte pflegen im allgemeinen zutreffend zu sein, aber Schadrach Mordechai, der sich mit der Vorstellung noch immer nicht abfinden kann, nimmt die Mühe auf sich, über seinen Datenanschluß das zentrale Personenregister anzuzapfen, um in Erfahrung zu bringen, wo Buckmaster ist. Er erhält die Auskunft, daß Buckmaster der Abteilung an überstellt worden sei. Schadrach versucht es als nächstes mit dieser Kodenummer, obwohl er sich denken kann, was wahrscheinlich dahintersteckt, und tatsächlich, Abteilung 111 ist der Euphemismus für die Organfarmen. Buckmaster ist ins menschliche Ersatzteillager eingegangen.

Spieker durch das Foramen magnum.

Zack.

Der arme Dummkopf.

Schadrach beschließt das Thema Buckmaster während seiner morgendlichen Visite beim Vorsitzenden nicht anzuschneiden. Eine Intervention zugunsten Buckmasters wäre jetzt abwegig.

»Die Verschwörung ist zerschmettert!« erklärt Dschingis Khan II. Mao triumphierend, als Schadrach eintritt. »Die Schuldigen sind bestraft worden. Die Bedrohung von Ruhe und Ordnung ist abgewendet.« Seine Augen blitzen befriedigt, der alte, zusammengeflickte Körper scheint von gesunder Energie erfüllt.

Schadrach nimmt eine Blutprobe, verabreicht Medikamente, prüft Reflexe. Der alte Mann beachtet ihn nicht mehr als einen Diener, der beauftragt ist, die Bettwäsche zu wechseln. Er beschäftigt sich mit Akten, darunter auch einigen Plänen für Monumente zu Ehren des toten Nachfolgers. Der Vorsitzende betrachtet sie mit kritischem Interesse, nickt, kritzelt Bemerkungen an die Ränder, murmelt schwer verständliche Kommentare, die für keinen anderen als für ihn selbst bestimmt sind.

»Ha! Das gefällt mir!« sagt er auf einmal. »Ein Mausoleum nach dem Vorbild griechischer Tempel, mit Statuen statt Säulen. Was halten Sie davon, Doktor?« Er schiebt die Blaupause über die Bettdecke Schadrach zu. »Natürlich Ionigylakis’ Idee. Er macht Anleihen bei den Alten und glaubt es besser zu können als sie. Wie finden Sie es, Mordechai?«

»Die Statuen stören mich«, sagt Schadrach nach längerer Betrachtung. »Ich finde, sie bringen zuviel Unruhe in die Front und die seitlichen Säulenreihen. Man kann ein Erechtheion nicht ohne weiteres ins Monumentale übertragen. Eine solche Lösung bedarf eines sehr feinen ästhetischen Empfindens. Außerdem lastet der mächtige Giebel viel zu schwer auf diesen Gestalten, meinen Sie nicht?«

Der alte Mann nimmt die Blaupause mit verdrießlicher Miene zurück und legt sie beiseite.

»Sagen Sie mir, Doktor: glauben Sie, daß Mangu große Schmerzen erduldete?«

»Er muß augenblicklich tot gewesen sein. Dürfte ich Ihren Arm haben…«

»Und hier, ja, das gefällt mir wirklich!« sagt der Vorsitzende, ohne sich um ihn zu kümmern. »Ein Alabastersarkophag, verziert mit Halbreliefs, die Szenen aus dem Leben des Toten zeigen… ja, warum nicht? — sagen Sie, Doktor, kennen Sie Chin Shi Huang Ti?«

»Wie bitte?«

»Chin Shi Huang Ti.«

»Ich fürchte, ich habe diesen Namen nie gehört.«

»Das ist eine ernste Bildungslücke, mein lieber Doktor, beinahe unverzeihlich! Chin Shi Huang Ti war der erste Herrscher Chinas, der Mann, der das ganze Land unter seiner Herrschaft einte und die Große Mauer errichtete. Wissen Sie, wie man ihn bestattete?« Der alte Mann sucht zwischen den Papieren und Akten auf seinem Bett, nimmt sich eine Mappe mit Dokumenten vor und beginnt zu unterzeichnen, während er weiterspricht. »Als der Kaiser starb, wurde er in einem Palast beigesetzt, zusammen mit Hunderten von Sklaven, Kriegern und Pferdegespannen, die ihm ins Jenseits folgten. Darauf wurde der Palast zugeschüttet und unter einem mächtigen Sandhügel begraben. Das nenne ich Größe!« Der alte Mann blickt auf, runzelt die Stirn, befeuchtet sich die Lippen. »Natürlich kann man so etwas heute nicht mehr machen. Aber es bringt mich auf Überlegungen, wie ich mein eigenes Leichenbegängnis ausrichten könnte. Ich denke, ich verdiene etwas an Größe und Aufwand Vergleichbares. Aber was?« Dschingis Khan II. Mao blickt sinnend auf seine Akten, dann verzieht er die ledernen Lippen zu einem belustigten Lächeln. »Nun, es ist noch Zeit, etwas zu planen! Zwanzig, dreißig Jahre! In der Tat, warum sollte ich jetzt an ein Grabmal für mich selbst denken! Mangu ist derjenige, den wir beerdigen. Er soll ein hübsches Mausoleum bekommen!« Er schiebt die Blaupausen zusammen und wirft sie auf den Boden neben das Bett. »Bisher haben wir einundvierzig schuldige Verschwörer in die Organfarmen geschickt, Doktor.«

»Ich hörte von dreizehn.«

»Einundvierzig, und wir sind längst noch nicht fertig. Ich habe Avogadro gesagt, daß er mindestens einhundert zusammenfangen soll. Stellen Sie sich vor, was da an Lebern auf Lager genommen wird! Die Kilometer von Gedärmen! Eine nützliche Sache, die Organfarmen. Ich hasse Verschwendung gleich welcher Art. Und mit der Auffüllung der Organvorräte verbindet sich ein wuchtiger Schlag gegen Feinde des Staates und unserer Gesellschaftsordnung. Darin liegt eine Art von Poesie, finden Sie nicht, Doktor?«

»Sollten Sie jetzt nicht ein wenig ruhen?« sagt Schadrach.

»Ruhen? Ich bin doch im Bett. Ich brauche nicht auszuruhen. Ich könnte jetzt aufstehen und zu Fuß nach Karakorum gehen. Wozu Ruhe? Sind Sie meinetwegen besorgt, Doktor?« Der Vorsitzende kräht sein Altmännerlachen. »Ich fühle mich großartig. Es ging mir nie besser. Hören Sie auf, wie eine alte Glucke zu tun. Was sind Sie doch für ein altes Weib, Doktor! Sind Sie eigentlich Christ?« Schadrach blickt verdutzt auf.

»Ein Christ. Das müssen Sie doch wissen. Betrachten Sie den Sohn Gottes als Ihren Erlöser? Was? Können Sie nicht hören? Werden die Ohren schon schlecht? Ich werde Warhaftig beauftragen, Ihnen neue Trommelfelle einzupflanzen. Ich habe Sie gefragt, ob Sie Christ sind.«

»Nun…«

»Sie wissen, was ich meine, Doktor. Vater unser, der du bist im Himmel. Gegrüßet seist du, Maria, voll der Gnaden. Wer mein Fleisch ißt und mein Blut trinkt, hat das ewige Leben, und ich werde ihn am Jüngsten Tag auferwecken von den Toten, spricht der Herr. Ja? Kommt Ihnen das bekannt vor? Lamm Gottes, du nimmst hinweg die Sünden der Welt. Ite missa est. Na?«

»Also meine Eltern nahmen mich manchmal mit in die Kirche, aber ich kann wirklich nicht sagen, daß ich…«

»Zu dumm. Sie sind nicht gläubig?«

»Dem Buchstaben nach vielleicht, denn meine Eltern ließen mich taufen, aber…«

»Mir scheint, auf die Frage kann es nur eine Antwort geben.«

»Dann bin ich nicht gläubig.«

»Nun, geheiligt werde dein Name… Trotzdem, würden Sie gern Papst sein?«

»Wie bitte?«

»Ist das alles, was Sie sagen können? Wie bitte? Wie bitte?« Der alte Mann imitiert seine unterwürfige Haltung mit vernichtender Lächerlichkeit. Sein Puls beschleunigt sich, das Gesicht ist von Röte überzogen. »Ich bin der Weg und die Wahrheit und das Leben, sagt der Herr; niemand kommt zum Vater denn durch mich.« Diese manische Unbeständigkeit beunruhigt Schadrach, und er läßt dem alten Mann durch Betätigung des Pedals wieder eine Dosis Pordenone 9 zukommen, damit er sich beruhigt. Aber der Greis sitzt aufrecht im Bett, fuchtelt schwächlich mit beiden Händen und krächzt: »Antworten Sie, ja oder nein, aber nicht mehr mit ›Wie bitte‹! Papst! Ich fragte Sie, möchten Sie Papst sein? Sicher haben Sie es gehört, der Papst in Rom ist gestorben, der alte Benedikt. Die Kardinale haben den Revolutionsrat um Erlaubnis ersucht, in diesem Sommer zur Wahl eines Nachfolgers zusammentreten zu dürfen. Der Revolutionsrat wurde eingeladen, einen Kandidaten seines Vertrauens zu benennen. Und wissen Sie, was ich machen werde? Ich werde ihnen den Namen meines Leibarztes schicken, meines schönen schwarzen Doktors, verstehen Sie? II Papa negro. Es soll schwarze Heilige gegeben haben, warum also nicht einen schwarzen Papst? Suchen Sie sich einen geeigneten Papstnamen. Das gehört zu den Privilegien, die Ihnen als Papst geblieben sind. Was sagen Sie zu Papst Fridolin? Eh?« Der Vorsitzende klatscht erfreut in die Hände. »Papst Fridolin! Papst Fridolin!«

Die neue Leber, denkt Schadrach. Kann es die Leber eines Verrückten gewesen sein?

Er sagt höflich: »Ich bin nicht römisch-katholisch getauft, wissen Sie.«

»Das läßt sich nachholen, lieber Doktor! Ist das so schwierig? Ein paar Wochen Unterweisung, und Sie wissen die richtigen Worte zu murmeln. Kyrie eleison. Credo in unum Deo. Om mani padme hum.«

Hinter all diesem verrückten Gerede lauert etwas Unheilverkündendes. Die abrupten Themenwechsel, die Hektik der Fantasien, die übersprudelnde Redseligkeit sind nicht dazu angetan, das Zutrauen in die geistige Stabilität des Vorsitzenden zu stärken. Wären die übrigen Mitglieder des Revolutionsrates nicht uneins und eifersüchtig aufeinander, denkt Schadrach, so hätten sie ihren Vorsitzenden längst abgesetzt. Aber sie paralysieren sich gegenseitig, und der Nutznießer davon ist dieser Greis: der mächtigste Mann der Welt.

Schadrach sagt: »Wenn ich Papst würde, wer würde dann Ihr Leibarzt sein?«

»Wieso, Sie natürlich.«

»Von Rom aus?«

»Wir würden den Sitz der Kirche nach Ulan Bator verlegen.«

»Trotzdem, ich glaube nicht, daß ich beiden Berufen gerecht werden könnte.«

»Ein junger Mann wie Sie! Natürlich könnten Sie. Wie alt sind Sie, fünfunddreißig, achtunddreißig, etwa in der Gegend? Sie würden einen großartigen Papst abgeben. Ich würde selbst katholisch, und Sie könnten mir die Beichte abnehmen. Weisen Sie das Angebot nicht zurück, Doktor. Wie die Dinge jetzt liegen, haben Sie ohnehin nicht genug zu tun. Sie brauchen Ablenkungen. Sie verbringen zuviel Zeit damit, mich zu behandeln, weil Sie Ihre Tage in Müßiggang verbringen müßten, wenn Sie es nicht täten. Sie pumpen mich mit unnötigen Medizinen voll. Warum starren Sie mich so an?«

»Ich würde es vorziehen, nicht Papst zu werden.«

»Ist das Ihr letztes Wort?«

»Mein letztes.«

»In Ordnung. Dann werde ich Avogadro vorschlagen.«

»Er ist wenigstens Italiener.«

»Sie halten mich für verrückt, Doktor, geben Sie es zu.«

»Ich denke, Sie überanstrengen sich. Ich verschreibe Ihnen zwei Stunden absoluter Ruhe. Darf ich Ihnen ein Schlafmittel geben?«

»Sie dürfen nicht. Sie können gehen und sich in Karakorum amüsieren. Gonchigdorge wird Papst sein, ja, ein Mongole, was sagen Sie dazu? Das gefällt mir. Ihr da oben, heiliger alter Vater Dschingis, alter Timur, gefällt euch das? Lassen Sie mich allein, Doktor. Sie gehen mir heute auf die Nerven. Ich bin nicht verrückt, und ich überanstrenge mich nicht. Mangus Tod bekümmert mich. Ich betrauere ihn. Nichtsdestoweniger werde ich die Gelegenheit nutzen und meinen Feinden einen Denkzettel geben.

Einundvierzig in den Farmen, und das nach einem Tag! Gehen Sie nach Karakorum, dann bin ich Sie bis morgen früh los.«

Die metabolischen Pegelstände steigen auf breiter Front. Schadrach ist alarmiert. Wieder tritt er auf das Pedal. Der alte Mann ist inzwischen mit Pordenone 9 vollgepumpt, aber irgendwie läßt sein none 9 vollgepumpt, aber irgendwie läßt sein aufgeputschtes Temperament die Droge nicht zur Wirkung kommen, und er bleibt noch eine gute Weile in seiner manischen Erregtheit. Endlich sieht Schadrach die ersten Zeichen von Beruhigung. Der alte Mann legt sich zurück und schließt die Augen. Schadrach geht leise hinaus, in Sorge, aber zuversichtlich, daß das Beruhigungsmittel die Stimmungslage des Patienten für einige Stunden stabilisieren wird. Als er die Tür schließen will, hört er ein kicherndes Lachen, und der Greis ruft ihm mit fistelnder Stimme nach: »Oder König von England! Was sagen Sie dazu? Wir führen das Königtum wieder ein, und Sie residieren in Windsor!«

13

Er fährt mit Katja Lindman nach Karakorum. Gewöhnlich verbringt er seine freien Abende mit Nicki Crowfoot; aber sie sind nicht verheiratet, es gibt kein monogamisches Verhältnis zwischen ihnen. Er liebt Nicki oder bildet es sich ein, was für ihn auf das gleiche hinausläuft. Aber es ist ihm noch nie gelungen, sich Katja Lindman für längere Zeit zu entziehen. Jetzt ist sie im Aufsteigen, wie der unheilvolle Saturn, der dem Sternbild Wassermann ins Haus steht. Diese Nacht wird ihr gehören. Nicki ist sowieso nicht da, ist ausgegangen, er weiß nicht, wohin. »Möchtest du heute Abend die Träume versuchen?«

»Warum nicht?« Ihre Energie, ihre raue Altstimme haben seinen Willen unterjocht. Er ergibt sich in sein Schicksal, ist endlich bereit, sich in den Mysterien des Traumtodes unterweisen zu lassen. Als er sein Einverständnis nickt, funkeln ihre dunklen Augen mit einem Ausdruck, der ihm wie boshafte Freude vorkommt.

Der Traumtod-Pavillon ist ein großes Zelt mit mehreren Masten, bespannt mit schwarzem, orangerot gesäumtem Stoff. Über dem Eingang ist die Wiedergabe eines Widderkopfes befestigt, der in seiner Aggressivität entschlossen scheint, die kalte Frühjahrsnacht auf die mächtigen, gewundenen Hörner zu nehmen. Schadrach weiß, daß der Widderkopf Amon Re versinnbildlicht, den Herrn der Furcht, König der Sonne, Schutzherr des Traumtodes; denn dieser Kult soll aus dem alten Ägypten stammen, ein geheimer Ritus, der über die Generationen hin weitervermittelt wurde, seit er in der Zeit der Fünften Dynastie an den Ufern des trägen, fruchtbaren Nils ausgeübt wurde. Im Innern des Zeltes ist zu Schadrachs Überraschung alles licht. Eine Unzahl von Lampen verbreitet blendende Helligkeit, so daß die Luft von betäubendem, bläulich weißem Licht zu brennen scheint und alle Schatten ausgelöscht sind. Schadrach ist von dieser grellen Beleuchtung unangenehm berührt und wünscht sich in die schummrige Atmosphäre des Transtemporalistenzelts. Aber im Reiche Amon Res muß das strahlende Licht der Sonne herrschen.

Eine kostümierte Gestalt nähert sich ihnen, eine schlanke orientalische Frau in einem weißen Lendenschurz und einer mächtigen vergoldeten Löwenmaske, die schwer auf ihren schmächtigen Schultern ruht. Um den Hals trägt sie ein goldenes Amulett. Sie spricht nicht, aber ihre ausdrucksvollen Gebärden geleiten Schadrach und Katja Lindman durch das gut besuchte Zelt, vorüber an Dutzenden von Schläfern, die auf weichen, weißen Matratzen liegen, durch symbolische Unterteilungen aus goldfarbenen Kordeln, die zwischen Pfosten aus Ebenholz gespannt sind, voneinander getrennt. In dem leeren Abteil, das ihnen zugedacht ist, liegen zwei solcher Matratzen nebeneinander, auf jeder ein sauber zusammengefaltetes Traumkleid. Neben dem Eingang steht eine mit reichem Schnitzwerk verzierte hölzerne Truhe, die zur Aufnahme ihrer Straßenkleidung bestimmt ist. Katja beginnt sich sofort zu entkleiden, und Schadrach folgt nach kurzem Zögern ihrem Beispiel. Die Wärterin bleibt am Eingang stehen, zeigt kein Interesse an der Nacktheit der Besucher. Schadrach kommt sich in seinem Kostüm albern vor. Es besteht aus einem Lendenschurz, der Hüften und Schenkel bedeckt, einem Gürtel aus einer Schnur mit aufgereihten Glasperlen, und zwei schmalen grünen und blauen Stoffstreifen, die ihm von der Wärterin kreuzweise um den Oberkörper befestigt werden.

Katja lächelt ihm zu. Er verspürt eine Anwandlung von Lust, als sie ihre Kleider ablegt und einen Lendenschurz anlegt, der dem seinigen gleicht. Statt der Stoffstreifen legt sie sich ein Amulett wie jenes der Wärterin um den Hals. Wie immer, bringt ihr Körper ihn aus der Fassung: breithüftig und untersetzt, ist es der Körper einer Bäuerin, mit tiefliegendem Schwerpunkt, einem unter glatten Rollen Bauchspeck verborgenem Nabel, vollen und ziemlich lang herabhängenden Brüsten. Es ist ein kräftiger und wollüstiger Körper, stark, ohne auch nur im mindesten athletisch zu sein, von einer ähnlich übertriebenen Weiblichkeit wie die urzeitlichen Frauenidole aus den Höhlen der Cro-MagnonMenschen. Was Schadrach am meisten stört, ist der Gegensatz zwischen diesem robusten, an Mutter Erde gemahnenden Körper und den bedrohlich spitzen und scharfen kleinen Raubtierzähnen unter, den schmalen Lippen. Katjas Mund steht im Widerspruch zu der archetypischen Erscheinung ihres Körpers, und dieser Widerspruch macht sie für Schadrach zu einem Rätsel. Vielleicht gilt hier das Wort Falsus in uno, Falsus in omnibus.

Die löwenköpfige Wärterin fordert sie auf, auf den Matratzen niederzuknien und reicht jedem von ihnen eine Art Talisman aus poliertem Metall. Zuerst scheint es nichts weiter als die Nachbildung eines alten ägyptischen Handspiegels zu sein, ein verzierter Handgriff, der eine polierte Metallscheibe mit einem Randornament aus fein gravierten ägyptisierenden Motiven trägt, den Horusfalken, Schlangen, Skorpione, Skarabäen, Bienen, den Ibis des Gottes Toth, dazwischen winzige, aber irgendwie unheilvoll aussehende Hieroglyphen; aber wie er hineinblickt, beginnt Schadrach ein schwindelerregendes Muster beinahe unsichtbarer punktierter Linien wahrzunehmen, die in Spiralen um die Mitte der Scheibe angeordnet scheinen; diese Linien sind nur zu sehen, wenn er den Spiegel in einem bestimmten Winkel zu einer grellen Lampe über ihm hält; und indem er den Spiegel ein wenig bewegt, kann er den Linien einen Anschein von Bewegung verleihen, ein Wirbeln gegen den Uhrzeigersinn, einen Strudel…

… der ihn zum Mittelpunkt der Scheibe saugt.

Also arbeiten sie hier mit Hypnose statt mit Drogen, denkt er mit einem selbstgerechten wissenschaftlichen Überlegenheitsgefühl: Schadrach, der Gelehrte, der über den Dingen stehende Beobachter aller menschlichen Phänomene… Aber dann fühlt er einen unwiderstehlichen Sog, der ihn hilflos anzieht, und er ist nur noch ein Staubkorn in den kosmischen Winden, ein Trugbild…

Als er untergeht, stimmt die Priesterin — denn als eine solche sieht er sie jetzt — einen rhythmischen Gesang an, fragmentarisch und unverständlich, eine Mischung von mongolischen, chinesischen und möglicherweise altägyptischen Worten, die vielleicht sinnentleerte Anrufungen von Seth, Hathor, Isis, Anubis und Bast darstellen. Gestalten aus dem Mythos umgeben ihn in dem jäh herabsinkenden Schatten, der falkenköpfige Gott, der große Schakal, der hundsgesichtige Affe, der Skarabäus, ausgetrocknete Gottheiten, die in unverständlichen Zungen wissende Bemerkungen austauschen, nikken und deuten. Hier ist Vater Amon, strahlend wie Sonnenfeuer, und winkt ihm einladend zu. Hier ist die Bestie ohne Gesicht, die Ströme von Sternenlicht verstrahlt. Hier ist der Zwergengott, der Beschützer der Toten, prustet und hüpft und gebärdet sich wie ein Hanswurst. Hier ist die Göttin mit dem Frauenkörper und den drei Schlangenköpfen. Die Götter tanzen, lachen, lassen wassergefüllte Becher die Runde machen, spucken, weinen, klatschen in die Hände. Die Priesterin singt noch immer. Ihre Worte, die einem immerwährenden Kreislauf zu folgen scheinen, ergreifen und beherrschen ihn. Er kann kaum noch irgend etwas erfassen, alle Strukturen lösen sich auf und werden formlos, aber trotz allem bleibt er sich undeutlich bewußt, daß er programmiert wird, daß er von diesem schmächtigen gelben Mädchen, das in einem einförmigen Singsang spricht, auf eine bestimmte Haltung zu Leben und Tod hingeführt wird, die in den kommenden Stunden seine Erfahrungen formen wird.

Er wird auseinandergerissen. Etwas trennt ihn sanft und schmerzlos von ihm selbst. Nie zuvor hat er derartiges gefühlt, nicht im Zelt der Transtemporalisten, nicht nach der Einnahme einer der traditionellen Drogen, nicht im Alkoholrausch: dies ist neu und einzigartig, ein Abstreifen der Körperlichkeit, eine Befreiung zur Schwerelosigkeit. Er weiß, daß er…

… stirbt?

Ja, stirbt. Das ist es, was hier geboten wird, Tod, die wirkliche Erfahrung des Abschieds vom Leben, oder der Abschied des Lebens von einem selbst. Er kann seinen Körper nicht länger fühlen. Er ist jenseits aller äußeren Empfindung. Dies ist der wahre Tod, diese endgültige Entzweiung, auf die sein Leben sich all seine Tage hinbewegt hat; keine Simulation, kein hypnotischer Trick, sondern wirklicher und wahrhaftiger Tod, der Abgang des Schadrach Mordechai. Natürlich weiß er auf einer tieferen Bewußtseinsebene, daß es nur ein Traum ist, ein Erlebnis, das er sich zum Vergnügen gegönnt hat; doch unter diesem Bewußtsein liegt die Erkenntnis der Möglichkeit, daß er vielleicht nur träume; daß er den Metallspiegel, das löwenköpfige Mädchen und das Zelt träume und in Wahrheit durch die Illusion einer Illusion gefangen sei und heute Abend hier sterbe. Es spielt keine Rolle.

Wie leicht ist das Sterben! Um ihn her ist ein kühles, feuchtes Grau, darin sich alles auflöst, Anubis und Toth, Katja und die Priesterin, das Zelt, der Spiegel, Schadrach selbst, vom Grau durchdrungen, bis er ein Teil davon ist. Er schwebt zum Mittelpunkt der Leere. Ist dies, was der alte Mann so sehr fürchtet? Ein Ballon zu sein, aller Verantwortung ledig und völlig befreit dem Schweben hingegeben? Der alte Mann ist so schwer. Er hat soviel Gewicht. Es mag schwierig sein, sich dessen zu entledigen, doch Schadrach fällt es leicht. Er geht durch den Mittelpunkt und kommt auf der anderen Seite hinaus, materialisiert sich aus dem Nebel und gewinnt seine menschliche Gestalt zurück. Er ist jetzt völlig nackt, hat nicht einmal den Lendenschurz. Katja, gleichfalls nackt, steht neben ihm. Zu ihren Füßen liegen ihre abgelegten Körper, entspannt und schlaff, offenbar schlafend, denn sie erwecken den Anschein, langsam und rhythmisch zu atmen, aber das ist nicht so: sie sind tatsächlich tot, wirklich und wahrhaftig tot. Schadrach Mordechai betrachtet seinen eigenen Leichnam.

»Wie still es hier ist«, sagt Katja.

»Und rein. Man hat für uns die Welt gewaschen.«

»Wohin sollen wir gehen?«

»Irgendwohin.«

»In den Zirkus? Zum Stierkampf? Auf den Marktplatz?«

»Irgendwohin«, sagt Schadrach. »Ja. Laß uns irgendwohin gehen.«

Mühelos schweben sie in die Welt hinaus. Die Löwenköpfige winkt ihnen nach. Die Luft ist mild und balsamisch. Die Bäume stehen in Blüte, es sind Feuerblumen, kleine Flammenkelche, die an den Spitzen der Zweige sprießen; sie lösen sich und schweben herab, wirbeln durcheinander, kommen näher, berühren sich, sinken in ihre Körper ein. Schadrach beobachtet den Durchgang einer flammenden roten Blüte durch Katjas Oberkörper; sie kommt zwischen ihren Schultern wieder zum Vorschein, sinkt zu Boden, keimt und sprießt. Ein magerer Schößling wächst und geht in flammende Blüten auf. Sie lachen wie Kinder. Zusammen schweben sie über den Kontinent. Die Sandflächen der Gobi glitzern. Vor ihnen erstreckt sich die Große Mauer, eine sich windende steinerne Schlange, die über Berge und durch Täler kriecht.

»Nanu, das sind Nigger Jim und die kleine Nell!« ruft Chin Shi Huang Ti, der auf der Mauer steht. Er vollführt einen kleinen Freudentanz, schwenkt seinen schwarzseidenen Hut, läßt den langen Chinesenzopf herumfliegen.

»Chop-chop«, sagt Schadrach. »Kung po chi ding!«

»Wo ist der Ausgang?« fragt ihn Katja.

»Dort«, sagt der erste Kaiser. »Vorbei an den Ketten, über die Stacheln.«

Sie schweben durch das Tor. Auf der anderen Seite der Großen Mauer glitzern überflutete Reisfelder im rosigen Sonnenlicht. Frauen in schwarzen Pyjamas, ausladende Kulihüte auf den Köpfen, bewegen sich langsam durch knöcheltiefes Wasser, bükken sich, setzen Reispflanzen. Unsichtbare Chöre erfüllen die Luft mit anschwellenden Crescendos himmlischer Klänge. Katja greift in den fetten gelben Schlamm und bewirft ihn mit einer Handvoll davon. Klatsch! Er wirft zurück. Klatsch! Sie bepflastern einander damit, dann umarmen sie sich, schlüpfrig und schmutzig und naß. Was für ein schöner Schlamm! Sie lachen und toben, purzeln und wälzen sich, landen platschend im Reisfeld, und die Chinesenfrauen tanzen um sie herum. Katja Lindmans Beine umklammern seine Hüften. Ihre Schenkel sind wie Schraubzwingen. Sie zieht ihn zu sich in den Schlamm, wo sie sich wie brünstige Büffel paaren. Grunzend wälzen sie sich um und um. Fleisch klatscht auf Fleisch. Bauch an Bauch suhlen sie sich im Schlamm. Sehr zufriedenstellend. Er nimmt sein steifes Organ nicht als etwas wahr, was ihm angehört, sondern eher als ein unabhängiges Bindeglied, das mit schnellen Bewegungen zwischen ihren Körpern hin und her geht. Ohne einen Höhepunkt zu erreichen, stehen sie auf, baden, ziehen weiter nach New York. Ein heißer Wind bläst durch die Stadt der Wolkenkratzer. Konfettischauer gehen auf sie nieder; es prickelt und brennt. Jubelrufe der Bewohner. Alle haben hier Organzersetzung, aber man findet sich damit ab; niemand ist deswegen alarmiert. Die Körper der New Yorker sind durchsichtig, und Schadrach sieht die roten Verletzungen in ihnen, die Zonen von Gewebeauflösung und Zerfall, die Perforationen und Eiterungen von Eingeweiden, Lungen, Lebern, Nieren. Die Krankheit macht sich durch ausstrahlende Wellen elektromagnetischer Pulse bemerkbar, die immerfort auf seine Seele einhämmern. Diese Menschen sind halbverfault und voller Löcher, und doch sind sie glücklich, und warum sollten sie es nicht sein? Schadrach und Katja segeln die Fifth Avenue hinunter. Schadrachs Haut ist weiß, seine Lippen sind dünn, sein Haar ist glatt und lang; der Wind weht es ihm in die Stirn und nimmt ihm vorübergehend die Sicht, und als er die Strähnen aus dem Gesicht streift, sieht er, daß Katja jetzt schwarz ist. Sie hat eine platte, breite Nase, einen prachtvollen fettsteißigen Hintern, Quadratmeter von schokoladenbrauner Haut. Rubinrote Lippen, süßer als Wein.

Sie tanzen auf Schwertern. Sie tanzen auf Ananas. Er verkauft sie in die Sklaverei und löst sie mit seinem Erstgeborenen wieder aus.

»Sind wir tot?« fragt er sie. »Wirklich und wahrhaftig tot?«

»Mausetot.«

»Und das macht soviel Spaß?«

»Macht es dir Spaß?« fragt sie.

Sie sind in Mexiko. Es ist Frühling, die Kakteen und Frangipani blühen. Hohle, stachliggrüne Stangen, besetzt mit Büscheln gelber Blüten. Sie schlafwandeln durch Dickichte von Feigenkakteen. Der Szenenwechsel ist hektisch, und doch fühlt er sich ausgeruht. Er könnte die ganze Nacht Walzer tanzen. Beim Überqueren der Pyrenäen begegnen sie Sancho Pansa, einem gedrungenen, speckigen Burschen, der ihnen grünen Wein aus einer ledernen Bota anbietet und in schrilles Gekicher ausbricht, als sie sich bespritzen. Sancho leckt Wein von Katjas Brüsten. Sie gibt ihm einen Stoß, und er überschlägt sich mehrere Male. Schließlich folgen sie ihm nach Andorra. Ihnen zu Ehren werden Gedenkmünzen von hohem Nennwert geprägt.

»Ich dachte, der Tod würde eine ernstere Sache sein«, sagt Schadrach.

»Ist er auch.«

Als Tote können sie gehen, wohin sie wollen, und sie tun es. Aber die Reise ist nichtig und eitel, und das Essen beim Bankett ist nur gesponnene Luft, weniger süß als Zuckerwatte. Er verlangt nach mehr Substanz, und die Bediensteten bringen ihm Steine. Er ist wieder schwarz, schwarz ist auch Dschingis Khan II. Mao, der zehn Meter über ihm auf einem Thron aus mattschimmernder Jade sitzt. Cifolia, Buckmaster, Avogadro und Crowfoot sind da, und auch sie sind schwarz. Mangu ist der schwärzeste von allen. Aber das Schwarz ihrer Häute ist kein Negerschwarz, kein afrikanisches Schwarz, es ist Ebenholzschwarz, die Farbe des Weltraums. Sie sehen wie Wesen von einem anderen Stern aus. Schadrach wandert unter ihnen umher, klatscht in die Hände, begrüßt sie, aber niemand scheint ihn zu beachten. Sie sprechen Niggermongolisch untereinander, sie lachen und singen, schunkeln und hüpfen. Cifolia spielt Gitarre, Buckmaster Leier, Avogadro Banjo.

»So gut ist es eigentlich nicht«, sagt Schadrach zu Katja. »Wir machen uns was vor.«

»Es hat seine Vorzüge.«

»Ich kann ein mißtrauisches Gefühl nicht loswerden.«

»Selbst als Toter kannst du dich nicht richtig gehen lassen, was?« Sie nimmt ihn am Handgelenk und zieht ihn mit sich, durch eine Wüste glitzernden Sandes, durch einen Fluß hüpfender, gischtender Wasser, durch ein Dickicht duftender Brombeerranken, in den Ozean, die große salzige Mutter, und sie liegen auf dem Rücken und blicken zur Sonne auf. Er ist völlig zur Ruhe gekommen.

»Wie lange geht es so weiter?« fragt er.

»Für immer.«

»Wann endet es?«

»Es hat kein Ende.«

»Ist das wahr?«

»Es liegt in der Natur der Sache. Der Tod ist nichts als eine Fortsetzung des Lebens auf anderer Ebene.«

»Das glaube ich nicht. Dopo la morte, nulla.«

»Wo sind wir dann jetzt?«

»Wir träumen«, sagt er.

»Einen und denselben Traum? Sei nicht albern.«

Die stumpfen Nasen von Haien durchstoßen die glatte Meeresoberfläche. Zähnestarrende Rachen gähnen. Schadrach praktiziert Furchtlosigkeit. Diese Bestien können ihm nichts anhaben. Schließlich ist er tot. Auch ist er Doktor der Medizin. Er schluckt Ozeanwasser, bis der glänzende, sandige Meeresboden trockenliegt. Die gestrandeten Haie zappeln verdrießlich, schnellen ihre glatten Körper hierhin und dorthin, fressen Krabben und Seesterne. Schadrach lacht. Der Tod ist Wirklichkeit, der Tod ist eine ernste Sache. Aus dem Norden kommen kalte Winde, fegen die Flanken des Himalaya herab. Unerschrocken setzen sie ihren Aufstieg fort, krallen sich von Mauerhaken zu Mauerhaken die Felsen empor, stapfen im Gänsemarsch über Steilhänge und Schneefelder, vor sich die furchteinflößende Gipfelgestalt über dem Talschluß. Sie frieren in ihren Parkas; mit müden Armen schwingen sie die Eispickel, hauen Stufen ins Gletschereis; die Traggurte der Sauerstoffgeräte schneiden in die schmerzenden Schultern, doch sie steigen weiter, hinauf in jene schwindelerregenden Bereiche über siebentausend Meter, wo nur der spreizfüßige Schneemensch zu gehen wagt. Der Gipfel ist in Sicht. Ungeheure Abgründe gähnen, aber sie haben keinen Schrecken; wo mit Mauerhaken und Stufenschlagen nicht weiterzukommen ist, stoßen sich Schadrach und Katja einfach zu gewaltigen, himmelüberspannenden Sprüngen vom Fels ab. Es ist zu einfach. Er hatte nicht erwartet, daß das Totenreich ein so frivoler Ort sein würde. Doch nun dunkelt der Himmel, das Tempo wird langsam; er hört feierliche Musik, er erfährt eine Abschwächung des frenetischen Bewegungsdrangs, der ihn bis hierher getrieben hat, er kommt in einer ägyptischen Zeitlosigkeit zur Ruhe. Er ist eins mit Ptah und Osiris. Er ist ein Memnonskoloß am Ufer des mächtigen Stroms und läßt die Zeitalter an sich vorüberziehen. Katja zwinkert ihm zu, und er blickt in finsterer Mißbilligung zurück. Der Tod ist eine ernste Sache, kein Urlaub. Ja, jetzt hat er das rechte Zeitmaß gefunden. Die Aufgabe, tot zu sein, nimmt ihn ganz in Anspruch. Er bewegt sich nicht. Er hat den Kern des Ereignisses erreicht. Hie jacet. Nascentes morimur, finisque ab origine pendet. Mors omnia solvit. Es ist sehr still hier. Wenn sie überhaupt sprechen, dann sprechen sie in Sanskrit, aramäisch, sunnerisch oder Latein. Thoth selbst spricht Latein. Zweifellos auch andere Sprachen, doch warum sollten Götter keine Launen haben? Wie süß es ist, unbeweglich zu sein und wenn überhaupt, dann nur in Sprachen zu denken, die niemand mehr versteht! Nullum est iam dictum quod non dictum est prius. Was für einen guten Klang das hat! Und nun bitte die Posaunen und die Bassetthörner:

Dies irae, dies illa

Solvet saeclum in favilla

Teste David cum Sibylla.

Die Stimmen entfernen sich allmählich. Die Musik wird leiser, der Klang der Instrumente ist jetzt hohl, ein bloßer Geräuschumriß, der nichts einschließt, me hr die Idee des Klangs als der Klang selbst, und der weit entfernte Chor singt die furchtbaren Worte des alten Gebets in einem schwach und raschelnd herüberwehenden Ton, der gleichwohl klar und durchdringend bleibt:

Quantus tremor est futurus

Quanto Judex est venturus

Cuncta stricte discussurus!

Und dann ist alles still. Er hat den Frieden gefunden. Er hat die Kernsubstanz des Traumtodes erreicht, alles Suchen und Bemühen hat ein Ende. Die Jagd ist vorbei. Wenn er wollte, könnte er jeden beliebigen Ort der Erde aufsuchen, und die Mühe des Reisens wäre nicht größer als die eines Augenzwinkers, aber es gibt keinen Grund, irgendwohin zu gehen, denn alle Orte sind eins geworden, und es ist besser, hier zu bleiben, bewegungslos im weichen, süßen, wolligen Vlies des Grabes zu bleiben, hier am Ruhepunkt. Er befindet sich in einem vollkommenen Gleichgewicht. Er ist endlich wahrhaft tot. Er weiß, daß er für immer schlafen wird.

Plötzlich erwacht er. Sein Verstand ist klar, der plötzliche Übergang zum Wachen erzeugt ein schmerzhaftes Prickeln. Katja liegt neben ihm, auf einen Ellbogen gestützt, und blickt mit einem sphinxartigen Lächeln in den Raum. Er sieht ihren breiten, fleischigen Rücken, die massigen Hinterbacken, und augenblicklich ist es um die Gemütsruhe des Traumtodes geschehen; Lust beherrscht ihn. »Laß uns gehen«, sagt er heiser.

»Einverstanden.«

»Es ist nicht weit zum Hotel.«

»Nein. Nicht dort.« Sie hat bereits begonnen, sich anzukleiden. Die Wärterin mit der Löwenmaske ist auf der anderen Seite des Mittelgangs und begrüßt Neuankömmlinge. Das grelle Licht macht Schadrach benommen. Er ist überzeugt, daß Anubis und Thoth noch immer irgendwo in der Nähe lauern. Er müht sich, das verschwundene Gleichgewicht wiederzufinden, den Weg zum Ruhepunkt zurückzugehen, doch er weiß, daß es noch vieler Erfahrungen im Traumtod bedarf, ehe er diesen Ruheort aus eigener Kraft erreichen kann.

»Wo dann?« fragt er.

»Zu Hause. Ich verabscheue Stundenhotels, wußtest du das nicht?«

Also muß er sein Verlangen noch ein paar Stunden unterdrücken. Vielleicht ist das die Lektion des Traumtodes: Reinigung des Geistes durch Aufschub der Befriedigung. Oder vielleicht nicht. Der Schritt von der strahlenden Lichterfülle des Traumtod-Zeltes in die Dunkelheit draußen ist wie ein Schlag, die Nacht ist obendrein kalt, kalt sogar für den mongolischen Mai. Der Geruch von Schnee liegt in der Luft, und der durchdringende Wind fegt vereinzelte kleine Flocken durch die Straßen. Während der Rückfahrt sprechen sie kaum miteinander, doch als der Zug vor dem Eintreffen in Ulan Bator verlangsamt, sagt Schadrach: »Warst du wirklich da?«

»In deinem Traum?«

»Ja. Als wir Sancho Pansa trafen. Und den ersten Kaiser von China. Und als wir nach Mexiko gingen.«

»Das war dein Traum«, sagte sie. »Ich hatte andere.«

»Ach. Ich fragte mich schon, wie das möglich sei. Ich sprach mit dir, hatte dich neben mir, und alles schien sehr lebensecht.«

»So ist es in den Träumen immer.«

»Aber ich bin überrascht, wie spielerisch alles war. Sogar frivol.«

»So war es für dich?«

»Bis zum Ende«, sagte er. »Da wurde es feierlich. Als alles ruhig wurde. Aber vorher…«

»Frivol?«

»Sehr frivol, Katja.«

»Für mich war es die ganze Zeit feierlich. Eine große Stille.«

»Ist es für jeden anders?«

»Natürlich«, sagt sie. »Was dachtest du?«

»Oh.«

»Dachtest du, als du in deinem Traum mir begegnetest, ich sei tatsächlich da, spräche mit dir, teilte deine Erlebnisse mit dir?«

»Ich muß gestehen, daß ich es dachte.«

»Nein. Ich war nicht dort.«

»Nein. Natürlich nicht.« Er lachte. »Na gut, es war naiv von mir. Für dich war es, also ernst und feierlich. Für mich war es wie ein Spiel. Für mich war alles wie ein Spiel. Was sagt das über dich und über mich aus?«

»Nichts.«

»Wirklich nichts?«

»Überhaupt nichts.«

»In den Träumen, die wir für uns wählen, drücken wir nichts über unser inneres Wesen aus?«

»Nein«, sagt sie.

»Wie kannst du dessen so sicher sein?«

»Träume werden für uns ausgewählt. Von Fremden. Mehr weiß ich nicht, aber es ist eine Tatsache, daß die Frau in der Maske uns sagte, was wir träumen sollten. In groben Umrissen. Sie gab sozusagen die Tonart an.«

»Und wir haben keine Wahl, was den Inhalt betrifft?«

»In gewissem Sinne, ja. Ihre Instruktionen werden von unserem Empfindungsvermögen gefiltert, aber trotzdem…«

»Ist dein Traum immer der gleiche?«

»Im Inhalt oder in der Stimmung?«

»In der Stimmung.«

»Der Traum ist jedes Mal anders«, sagt sie. »Und doch ist die Stimmung immer die gleiche, denn auch der Tod ist immer gleich. Es geschieht jedes Mal etwas anderes, aber der Traum bringt einen am Ende immer in der gleichen Weise zum gleichen Ort.«

»Zum Ruhepunkt?«

»Man könnte es so nennen. Ja.«

»Und die Bedeutung dessen, was ich träumte…«

»Nein«, sagt sie. »Sprich nicht von Bedeutung. Der Traumtod hat nichts von der Bedeutung eines Orakels. Der Traum ist ohne Bedeutung.« Der Zug hat die Station erreicht und hält.

»Komm«, sagt Katja.

Sie gehen in ihre Wohnung, die im selben Gebäudeteil wie Nicki Crowfoots Wohnung ist, kleine, kärglich möblierte Räume, mit steifen, schweren Vorhängen. Wieder stehen sie nackt voreinander, und wieder fühlt er die überwältigende Anziehungskraft ihres dicken, stämmigen Körpers; er tritt steif auf sie zu, umarmt sie, bohrt die Fingerspitzen in das tiefe, weiche Fleisch ihrer Schultern und ihres Rückens. Aber er bringt es nicht über sich, diesen schreckenerregenden Mund zu küssen. Er denkt an die fröhlichen Paarungen, die er im Traumtod mit ihr hatte, im Reisfeld, und er zieht sie mit sich aufs Bett, doch obgleich er an ihren Brüsten herumknautscht und sich wieder und wieder an sie drängt, ist er von ihrer körperlichen Nähe völlig entmannt, hilflos und schlaff. Und nicht zum ersten Mal: ihre sporadischen Liebesabenteuer sind immer von solchen Schwierigkeiten gekennzeichnet, die er bei anderen Frauen selten erlebt. Katja läßt sich dadurch nicht entmutigen. Ruhig drückt sie ihn aufs Kissen zurück, beugt sich über ihn und macht sich mit dem Mund an die Arbeit, ihrem unheimlichen, grausamen scharfzahnigen Mund, und er fühlt die Feuchtigkeit und Wärme von Lippen und Zunge, und unter ihrer kundigen Zuwendung entspannt er sich, vergißt die Angst vor ihr und wird endlich steif. Geschickt schiebt sie sich über ihn — es ist ein Manöver, das sie offensichtlich häufig geübt hat — und rammt sich mit einem jähen Stoß abwärts, spießt sich an ihm auf. Sie kauert rittlings auf ihm, bauernstark, und schaukelt. Er sieht ihr Gesicht von den ersten Wellen der Ekstase verzerrt, mit geblähten Nasenflügeln, fest geschlossenen Augen, in wilder Grimasse gebleckten Zähnen; dann schließt er selbst die Augen und überläßt sich der Vereinigung. Eine erschreckende Energie durchströmt ihn. Sie reitet ihn, erhebt sich, daß kaum noch Kontakt zwischen ihnen ist und preßt sich wieder gegen seinen Körper, aber immer bleibt sie auf ihm, behält die Initiative. Er hat nichts dagegen. Sie windet sich, stößt und mahlt, und plötzlich richtet sie sich auf und bricht in heiseres Lachen aus; es ist ihr Signal, das weiß er, und er ergreift ihre Brüste und erreicht mit ihr den endgültigen Höhepunkt.

Danach schläft er ein, um sie beim Erwachen leise schluchzen zu hören. Wie seltsam, wie untypisch für sie! Er hat sich nie vorstellen können, daß Katja Lindman imstande sei, Tränen zu weinen. »Was ist los?«

Sie schüttelt den Kopf.

»Nun sag schon, was hast du?«

»Nichts. Bitte.«

»Komm schon. Was ist?«

Das Gesicht ins Kissen gedrückt, sagt sie mit dumpfer Stimme: »Ich fürchte für dich.«

»Warum? Weswegen?«

Sie dreht den Kopf und schaut ihn an. Ihr Mund sieht auf einmal überhaupt nicht bedrohlich aus. Es ist ein Kindermund. Sie hat Angst. »Katja?«

»Bitte, Schadrach.«

»Ich verstehe nicht.«

Sie sagt nichts und schüttelt den Kopf.

14

Mehr als eine Woche vergeht, bis Schadrach Nikki Crowfoot wiedersieht. Sie habe im Laboratorium sehr viel zu tun — Umstellungsprobleme beim Avatara-Projekt zur Persönlichkeitsverpflanzung, nachdem der Spenderkörper nicht mehr von Mangu gestellt werden kann —, und darum sei sie abends zu müde, um Gesellschaft zu suchen. Aber er argwöhnt, daß sie ihn meidet. Nicki Crowfoot ist immer am umgänglichsten gewesen, wenn sie am meisten zu tun hatte und überarbeitet war; der Kontakt zu anderen ist ihr Ausweichen vor dem Druck. Schadrach kann sich nicht vorstellen, warum sie ihn meiden sollte. Die Nacht, die er mit Katja Lindman verbrachte, hat sicherlich nichts damit zu tun. Er hat früher schon mit Katja Lindman geschlafen und mit anderen; auch Nicki Crowfoot hat andere Partner gehabt; solche Dinge haben zwischen ihnen nie eine Rolle gespielt. Es verwirrt ihn. Wenn sie am Telefon miteinander sprechen, ist Nicki distanziert und auf der Hut. Zweifellos ist in ihrer Beziehung zueinander irgend etwas schiefgegangen, aber er hat keine Ahnung, was es sein könnte.

Eine neuerliche Krise des Vorsitzenden lenkt ihn von diesen Fragen ab. In den vergangenen Tagen hat der alte Mann das Bett verlassen, um in seinem Büro zu arbeiten und an Sitzungen des Revolutionsrates teilzunehmen. Seine Wiederherstellung machte so rasche und ermutigende Fortschritte, daß es keinen Grund zu geben schien, ihm weiterhin Bettruhe zu verordnen. Außerdem hätte Dschingis Khan II. Mao sich über solche Vorschriften hinweggesetzt. Aber nun registrieren die empfindlichen Signalgeber unter Schadrach Mordechais Haut Frühwarnungen bevorstehender Komplikationen — epigastrische Unregelmäßigkeiten, schwache systolische Nebengeräusche, allgemeine Kreislaufschwächen. Zuviel und zu frühe Aktivität? Schadrach sucht den Vorsitzenden in seinem Büro auf, um das Problem anzusprechen. Aber der alte Mann, bis über die Ohren in Regierungsgeschäften und seiner Jagd auf Feinde der Gesellschaftsordnung, hat keine Zeit, um mit dem Leibarzt über seine Gesundheit und mögliche Symptome zu diskutieren. Er wischt Schadrachs Fragen mit der brüsken Erklärung vom Tisch, daß er sich selten besser gefühlt habe als jetzt. Dann wendet er sich wieder seiner Arbeit zu. Inzwischen, so bemerkt er selbstzufrieden, sei die Zahl der Verhaftungen auf zweihundertzweiundachtzig angestiegen. Von den Verhafteten seien neunundsiebzig für schuldig befunden und in die Organfarmen geschickt worden. »So werden diese kriminellen Elemente der Gesellschaft doch noch einen nützlichen Dienst erweisen«, sagt der Vorsitzende. »Liegt darin nicht eine tiefe Gerechtigkeit? Symbolisiert es nicht auf das treffendste das dialektische Prinzip These, Antithese, Synthese?«

»Zweihundertzweiundachtzig Verschwörer?« fragt Schadrach. »Waren so viele nötig, um einen Mann aus dem Fenster zu stoßen?«

Der Alte wirft ihm einen unfreundlichen Blick zu. »Wer weiß? Das Verbrechen selbst konnte vielleicht von zwei oder drei Eindringlingen verübt werden. Aber für die Vorbereitungen muß ein weitgespanntes Netz von Helfern und Zuarbeitern benötigt worden sein. Sicherheitseinrichtungen mußten verändert, Wachen abgelenkt, Kameras lokalisiert und durch Zudecken der Objektive unschädlich gemacht werden. Wir glauben, daß ungefähr ein Dutzend Verschwörer benötigt wurde, um die Körper der Mörder aus dem Hof fortzuschaffen, nachdem sie hinuntergesprungen waren.«

»Gesprungen waren?«

Der Vorsitzende lächelt. »Wir glauben«, sagt er, »daß die Meuchelmörder, nachdem sie Mangu aus dem Fenster gestoßen hatten, aus demselben Fenster hinterher sprangen, um nicht im Gebäude gefaßt zu werden. Helfershelfer, die unten auf dem Hof gewartet hatten, schafften ihre Körper sofort beiseite, während andere alle Spuren der zerschmetterten Leichen vom Pflaster entfernten.«

Schadrach starrt ihn an. »Horthy sah nur einen Mann fallen, und das war Mangu.«

»Horthy blieb nicht auf dem Hof, um die weiteren Ereignisse zu beobachten.«

»Trotzdem…«

»Wenn Mangus Mörder ihrem Opfer nicht nachgesprungen wären«, sagt der alte Mann ungeduldig, »was wurde dann aus ihnen? Im Gebäude wurden nach dem Verbrechen keine verdächtigen Personen entdeckt.«

Schadrach ist unfähig, darauf eine passende Antwort zu finden. Kein Kommentar, den er geben könnte, würde im Sinne des Vorsitzenden konstruktiv sein. Nach einer Pause räuspert er sich und sagt: »Wäre es möglich, daß wir eine Minute über Ihre Gesundheit sprechen würden?«

»Ich sagte Ihnen doch, daß ich mich wohl fühle.«

»Die Symptome, die ich ausgemacht habe, sind ziemlich ernster Natur«, sagt Schadrach. »Ich…«

»Symptome wovon?« fragt der Vorsitzende ungnädig.

Schadrach befürchtet, daß sich im Körper seines Patienten ein Aneurysma entwickeln könnte, eine Schlagadererweiterung. Er fragt den Vorsitzenden, ob er irgendwelche ungewöhnlichen Beschwerden verspürt habe, und der gibt widerwillig zu, daß er wiederholt ein scharfes Stechen im Rücken und in den Seiten gefühlt habe. Schadrach macht ihn nicht auf den Widerspruch zwischen dieser Auskunft und dem behaupteten Wohlbefinden aufmerksam; aber das Eingeständnis gibt ihm die Oberhand, und er verordnet dem Patienten Bettruhe.

Der Blick durch eine Kathetersonde in die Bauchschlagader bestätigt die erste Diagnose. Der jüngste Eingriff hat dort offenbar ein Blutgerinnsel hinterlassen, das sich in der Bauchschlagader festgesetzt und eine Infektion verursacht hat. Vielleicht trifft letzteres auch nicht zu, jedenfalls bildet sich eine Geschwulst, die einen neuen Eingriff notwendig macht. Wäre es ein anderer Patient, so würde Schadrach die Risiken einer Operation so bald nach einer größeren Organverpflanzung für noch größer halten als das Risiko einer Ausdehnung des Aneurysmas. Aber mittlerweile macht es ihm kaum noch etwas aus, seinen hochgestellten Patienten dem Messer auszuliefern. Der Körper des alten Mannes ist so oft geöffnet worden, daß er häufige chirurgische Eingriffe als natürlichen Zustand zu akzeptieren scheint. Überdies ist das Aneurysma nicht weit von der Leber entfernt, und Warhaftig wird es durch den zuletzt ausgeführten Schnitt erreichen, der erst zu verheilen beginnt.

Die Nachricht verdrießt den Vorsitzenden. »Ich habe jetzt keine Zeit für Chirurgie«, sagt er irritiert. »Es gibt eine Menge Akten und Entscheidungen aufzuarbeiten. Außerdem werden täglich neue Verschwörer entdeckt. Dieses Problem verdient meine volle Aufmerksamkeit. Schließlich soll nächste Woche Mangus Staatsbegräbnis stattfinden, bei dem ich persönlich zugegen sein möchte. Ich…«

»Es besteht ernste Gefahr, und ich empfehle…«

»Das sagen Sie immer, Doktor. Ich glaube, es macht Ihnen Spaß, mir das zu erzählen. Ich habe den Verdacht, daß Sie sich zu unsicher fühlen, Doktor. Selbst wenn es Ihnen nicht gelänge, alle paar Wochen eine neue Krise zu finden, würde ich Sie nicht von der Gehaltsliste streichen. Sie sind mir sympathisch, Doktor.«

»Mit Verlaub, ich erfinde die Krisen nicht.«

»Trotzdem. Hat das nicht noch einen oder zwei Monate Zeit?«

»Dann müßten wir einen frischen Schnitt in geheiltes Gewebe machen.«

»Was ist schon dabei? Auf einen Schnitt mehr oder weniger kommt es nicht an.«

»Abgesehen davon, das Risiko…«

»Ja«, sagt der Vorsitzende. »Das Risiko. Wie sieht es aus, wenn ich dieses Ding lasse, wie es ist?«

»Wissen Sie, was ein Aneurysma ist, Herr Vorsitzender?«

»Mehr oder weniger.«

»Es ist eine Arterienerweiterung, an deren Wand sich ein Blutgerinnsel festgesetzt hat und das umliegende Gewebe durch infektiöse Vorgänge schädigt. Was ich gesehen habe, gleicht einer Geschwulst. Wenn eine Geschwulst zu groß wird, blockiert sie entweder die Schlagader, oder sie durchbricht die Außenwand.«

»Ah.«

»Eine weitere Möglichkeit ist, daß Teile des Blutgerinnsels oder des befallenen Gewebes losgelöst werden und, vom Blutkreislauf mitgenommen, anderswo eine Embolie oder einen Infarkt erzeugen. Es gibt noch andere Möglichkeiten. Alle sind tödlich.«

»Tödlich?«

»Unweigerlich. In den meisten Fällen führen sie innerhalb von Minuten unter großen Schmerzen zum Tode.«

»Ich verstehe.«

»Eine solche Situation tödlicher Gefahr könnte sich praktisch jederzeit ergeben.«

»Hm.«

»Ohne Vorwarnung.«

»Ich sehe.«

»Käme es zu einem Durchbruch oder zu einer Embolie, wären wir hilflos. Dann gäbe es keine Möglichkeit mehr, Sie zu retten.«

»Ah. Ich sehe.«

Sieht er wirklich? Ja. Gewiß zeigen sich dem Basiliskenblick des Vorsitzenden jetzt Visionen durchbrechender Adergeschwüre. Die hageren, lederigen Wangen ziehen sich in tiefer Nachdenklichkeit zusammen; düstere Falten durchfurchen die bronzefarbene Stirn. Der Vorsitzende ist in Sorge. Er hatte nicht erwartet, diesen Morgen mit der Möglichkeit eines plötzlichen Todes konfrontiert zu werden. Nun überdenkt er offenbar das Dahinscheiden Dschingis Khans II. Mao von dieser Welt, und die Vorstellung scheint ihm weniger denn je zuzusagen. Die permanente Revolution, die das Gesicht der gequälten Welt bereits durchgreifend verändert hat, benötigt einen permanenten Führer; obwohl der Vorsitzende oft gesagt hat, daß die Teilnahme an der Revolution dem aktiven Revolutionär Unsterblichkeit verschaffe, weil ein solcher revolutionärer Kämpfer über den Tod des Individuums hinaus in dem revolutionären Geist weiterlebe, den er mitgeschaffen hat, wird deutlich, daß er vor sich selbst die andere, weniger metaphorische Art der Unsterblichkeit vorzieht. Er starrt finster vor sich hin und seufzt. Er gibt seine Zustimmung zu der neuen chirurgischen Unterbrechung seiner Amtsgeschäfte.

Warhaftig wird hinzugezogen. Es gibt Konferenzen; Termine werden eingeplant; Einzelheiten des Eingriffs werden dem Vorsitzenden erläutert. Die Bauchschlagader wird über und unter dem Aneurysma abgeklemmt werden müssen, um den Blutkreislauf vorübergehend zu unterbrechen, während Warhaftig das Aneurysma entfernt und eine Kunststoffprothese einsetzt.

»Nein«, widerspricht der Vorsitzende. »Keine Prothese. Sie können ein Stück Schlagader übertragen, nicht wahr? Bei Arteriengewebe ist die Unverträglichkeit kein großes Problem. Es ist wie das Flicken einer Schlauchleitung.«

Warhaftig sagt: »Aber Kunststoffarterien haben sich als völlig…«

»Nein, ich habe schon genug Plastik in mir. Und die Organfarmen sind voll von neuem Material. Geben Sie mir eine richtige Bauchschlagader.« Ein spitzbübisches Lächeln blitzt in den Augen des alten Mannes. »Geben Sie mir eine Bauschschlagader von einem der in jüngster Zeit überführten Verschwörer.«

Warhaftig blickt zu Schadrach Mordechai, der die Achseln zuckt.

»Wie Sie wünschen«, sagt der Chirurg.

Bald darauf ißt Schadrach mit Katja Lindman zu Mittag. Nach dem Essen schlendern sie über den Sukhe Bator-Platz. Seit ihrem gemeinsamen Ausflug nach Karakorum hat er mehr Zeit als üblich mit Katja verbracht, wenn er auch nicht mehr mit ihr geschlafen hat. Er findet sie jetzt sanfter, weniger bedrohlich und ist sich nicht klar darüber, ob sie sich geändert hat oder nur seine Einstellung zu ihr; daß er aufwachte und sie schluchzen sah, mag etwas damit zu tun gehabt haben. Jedenfalls ist sie so warm und freundlich geworden, daß er befürchtet, sie könne sich sogar in ihn verliebt haben. Andererseits fühlt er bei ihr eine verborgene innere Reserve, eine undurchdringliche Zone, die den Kern ihres Wesens umschließt und ihm als die Feindin wahrer Liebe erscheint. In der Blütezeit seiner Beziehung zu Nicki Crowfoot hatte es in ihr keine solchen unzugänglichen Räume gegeben.

Die Mittagssonne strahlt, die Luft ist mild, der Tag warm; gelbe Blüten leuchten in den Terrakottavasen mit Stauden und Büschen, die den Platz schmücken. Katja geht neben ihm, aber ohne Tuchfühlung. Sie hat bereits von der neuen Krise gehört. Neuigkeiten aller Art machen im Regierungspalast schnell die Runde, besonders aber solche, die die Gesundheit des Vorsitzenden betreffen. »Erkläre mir, was ein Aneurysma ist«, sagt sie. Er gibt ihr eine umständliche Beschreibung und schildert die bevorstehende Operation. Inzwischen sind sie in den Hof des Regierungspalastes gekommen und stehen nicht weit von der Stelle, wo Mangu aus dem Fenster stürzte. Als er fertig ist, blickt Schadrach an der Fassade hinauf und versucht sich vorzustellen, wie zwei oder drei Meuchelmörder hinter Mangu in die Tiefe springen, wo wartende Mitverschwörer herbeieilen, um die zerschmetterten Leichen aufzusammeln und fortzuschaffen. Wahnsinn, denkt er. Und das ist die Theorie, die der Vorsitzende allen Ernstes vertritt. Heller Wahnsinn.

Er sagt: »Bisher soll es fast dreihundert Verhaftungen gegeben haben. Siebenundneunzig Personen wurden zu den Organfarmen geschickt. Letzte Woche war Roger Buckmaster noch gesund und lebendig, so sehr sein eigener Herr wie jeder von uns. Morgen werden wir vielleicht ein Stück aus seiner Bauchschlagader nehmen, um die des Vorsitzenden damit zu flicken. Und die Verhaftungen gehen weiter.«

»Ich weiß. Avogadros Leute bringen die Verhafteten bei Tag und Nacht. Wann wird dieser alte Mann sich zufrieden geben?«

»Wahrscheinlich erst dann, wenn er beschließt, daß alle Verschwörer gefaßt worden sind.«

»Verschwörer!« sagt Katja beißend. Für einen Moment hat sie wieder die alte, beängstigende Heftigkeit. »Welche Verschwörer? Welche Verschwörung? Die ganze Geschichte ist doch verrückt. Mangu hat sich selbst das Leben genommen.«

»Dann glaubst du auch, daß es Selbstmord war?«

»Glaube? Ich weiß es«, sagt sie und wirft ärgerlich den Kopf zurück.

»Du redest, als wärst du dabei gewesen, als er sprang.«

»Sei nicht albern.«

»Wie kannst du wissen, daß es Selbstmord war?«

»Ich weiß es eben.«

»Warst du da, als er aus dem Fenster fiel, oder warst du nicht da?«

»Natürlich nicht«, sagte Katja.

»Warum bist du dann so überzeugt davon?«

»Aus gutem Grund. Hinreichenden Gründen.«

»Weißt du etwas, was die Sicherheitsleute nicht wissen?«

»Ja.«

»Warum sagst du es dann nicht in aller Öffentlichkeit, bevor Avogadro die ganze Welt verhaftet?«

Sie schweigt einige Sekunden lang. »Nein«, sagt sie dann. »Ich kann nicht. Es würde mich zerstören.«

»Ich kann dir nicht folgen.«

»Du könntest, wenn ich dir die Geschichte erzählte.« Sie mustert ihn. »Wenn ich es täte, würdest du sie für dich behalten?«

»Wenn du es von mir verlangtest.«

»Ich habe schon oft gedacht, daß ich es jemandem erzählen sollte. Dir würde ich es gern erzählen, denn ich vertraue dir, Schadrach. Aber ich habe Angst.«

»Wenn du es lieber nicht sagen möchtest…«

»Nein, nein. Ich werde es dir erzählen. Komm, gehen wir noch einmal über den Platz. Es könnte sein, daß eine Kamera auf uns gerichtet ist und später jemand meine Lippenbewegungen abliest.«

»Kameras sind überall. Es spielt keine Rolle, in welche Richtung wir uns bewegen. Aber alles können sie nicht aufnehmen, vermute ich.«

Sie verlassen den Innenhof und gehen langsam über den Platz. Katja hebt die Hand vor das Gesicht, als wolle sie sich die Nase kratzen, und sagt mit bedecktem Mund: »Ich sah Mangu am Abend vor seinem Tod. Wir sprachen über das Projekt Avatara. Ich sagte ihm, daß er zum Spender ausersehen sei.«

»Allmächtiger! Das hast du getan?«

Sie nickt grimmig. »Ich konnte es nicht länger für mich behalten. Es war ein Montagabend, der Abend vor der Leberverpflanzung, nicht wahr? Mangu hatte am selben Abend eine Rede gehalten. Danach gingen er und ich ins Kasino und tranken etwas. Er befürchtete, der Vorsitzende könne während der Operation sterben, und er müßte die ganze Regierungsverantwortung auf sich nehmen. Er äußerte immer wieder die Befürchtung, daß er der Aufgabe nicht gewachsen sein werde. Und dann fingen wir an, über die drei Projekte zu sprechen, und er erging sich in Spekulationen über Avatara. Wie sich eine erfolgreiche Übertragung vom Bewußtsein des Vorsitzenden in einen fremden Körper auf die Regierungsverantwortung im allgemeinen und auf seine, Mangus Stellung, im besonderen auswirken würde. Er war so anständig, daß er keinen Augenblick für möglich gehalten hätte, er selbst könne zum Körperspender ausersehen sein. Ich konnte es schließlich nicht mehr aushallen, und weil er mir leid tat und ich ihm helfen wollte — ich dachte, er könnte vielleicht einen Staatsstreich versuchen oder wenigstens Gegenmaßnahmen vorbereiten —, sagte ich ihm, er brauche sich deswegen keine Gedanken zu machen und verschwende nur seine Zeit, denn nach der Persönlichkeitsübertragung werde es ihn nicht mehr geben, weil der Vorsitzende ihn zum Körperspender machen wolle.«

Schadrach ist von dieser Beichte wie vor den Kopf geschlagen. »Das hast du getan?«

»Die Worte kamen mir wie von selbst. Da war dieser anständige und verdiente Mann, der über seine Zukunft nachdachte, und ich wußte, daß er keine hatte, daß er praktisch schon zum Tode verurteilt war. Wenn das Projekt Avatara zum Erfolg geführt würde. Wir alle wußten es, alle bis auf ihn. Ich fand es unmenschlich, ihn nichtsahnend in sein Verderben laufen zu lassen.«

»Wie reagierte er?«

»Er wurde aschfahl. Sein Gesicht schien einzufallen. Ein leerer, glanzloser Ausdruck kam in seine Augen. Lange saß er so da und sagte kein Wort. Dann fragte er mich, woher ich es wüßte. Ich sagte, viele wüßten es. Er fragte, ob du davon wüßtest, und ich sagte, daß es wahrscheinlich sei. Ich will mit Nicki Crowfoot sprechen, sagte er. Ich antwortete ihm, daß sie mit dir in Karakorum sei. Dann wollte er mein Urteil über das Projekt Avatara hören, und ich sagte, ich wüßte es nicht, ich hätte großes Vertrauen in mein eigenes Projekt, und mit einigem Glück könne Talos eher zum Erfolg gebracht werden als Avatara. Es sei alles eine Frage der Zeit, sagte ich. Avatara habe gegenwärtig einen Vorsprung, und wenn dem Vorsitzenden in den nächsten Monaten etwas Ernstes zustoße, dann werde man vermutlich Avatara aktivieren müssen, weil der Talos-Automat wenigstens ein weiteres Jahr Entwicklungsarbeit benötige und das Projekt Phönix keine Fortschritte mache. Er dachte darüber nach. Schließlich sagte er mit tonloser Stimme, es mache ihm nichts aus, ob er tatsächlich der Körperspender sein werde oder nicht, entscheidend sei für ihn der Vertrauensbruch. Der Vorsitzende habe ihn glauben machen, er sei sein erklärter Nachfolger, während er insgeheim ein Projekt vorantreibe, das auf seine, Mangus, Ermordung hinauslaufe. Das sei das Schmerzliche daran, sagte er, nicht der Gedanke an den Tod, nicht die Vorstellung, seinen Körper zugunsten des Vorsitzenden aufzugeben. Er werde dem alten Mann niemals vergeben, daß er ihn getäuscht und wie einen Tölpel behandelt habe. Und dann stand er auf, sagte gute Nacht und ging. Was danach war, weiß ich nicht. Ich nehme an, er grübelte die ganze Nacht darüber nach, dachte daran, wie er getäuscht worden war. Gut möglich, daß er keine Chance für einen Putschversuch sah, weil er erkennen mußte, daß viele wichtige Leute seit längerer Zeit von dem ihm zugedachten Schicksal wußten, ohne für ihn eingetreten zu sein. Und als es Tag wurde, stürzte er sich aus dem Fenster.«

»Ja. Ja«, sagt Schadrach. »Das leuchtet ein. Es gibt Wahrheiten, die man nicht ertragen kann.«

»Also gibt es keine Verschwörer. Die Verschwörung existiert nur im paranoiden Geist des alten Mannes. Diese dreihundert Verhafteten sind unschuldig. Gewiß, sie sind Gegner des Systems und insofern vielleicht mit Recht als Staatsfeinde zu bezeichnen, aber am Tode Mangus sind sie alle unschuldig. Wie viele von ihnen sind bisher zu den Organfarmen geschickt worden? Siebenundneunzig? Lauter Unschuldige. Ich sehe, was geschieht, aber ich kann nichts tun. Ich kann nicht den Mund aufmachen und die Wahrheit sagen. Es heißt, der Vorsitzende sei nicht bereit, die Selbstmordhypothese auch nur in Erwägung zu ziehen.«

»Er will, daß es eine Verschwörung war, ja«, sagt Schadrach. »So kann er aus dem Tod Mangus noch politisches Kapital schlagen. Die Verfolgung und Bestrafung dieser Leute macht ihm Spaß.«

»Und wenn ich öffentlich erzählte, was ich gerade dir gesagt habe, würde der alte Mann mich töten lassen.«

Schadrach nickt. »Ja, du würdest morgen in der Organfarm sein. Oder vielleicht würde er dich als den neuen Körperspender für das Projekt Avatara auswählen.«

»Das ist kaum wahrscheinlich«, sagt Katja.

»Ich würde es seinem skurrilen Humor zutrauen. Dein loses Mundwerk hat ihn um Mangus Körper gebracht, also wirst du Mangus Ersatz. Sehr passend.«

»Sei nicht albern, Schadrach. Das ist unvorstellbar. Er ist ein Mann, und er ist Mongole. Er sieht sich als die Reinkarnation des Dschingis Khan. Nie würde er seine Persönlichkeit in den Körper einer Frau verpflanzen lassen.«

»Warum nicht? Die alten Mongolenkhans waren keine sturen Verfechter des Patriarchats, Katja. Soviel ich weiß, ließen die Mongolen sich dann und wann von Regentinnen beherrschen, wenn die männliche Linie ausstarb. Natürlich würde er Anpassungsschwierigkeiten haben. Die Veränderung des Geschlechts mit allen körperlichen Reflexen, den ungezählten kleinen männlichen Gewohnheiten, die er sich würde abgewöhnen müssen…«

»Hör auf, Schadrach. Daß der alte Mann meinen Körper nehmen würde, ist keine ernstzunehmende Möglichkeit.«

»Aber es ist eine amüsante Vorstellung.«

»Ich finde sie nicht amüsant.« Sie bleibt stehen und sieht ihn an. Ihr Gesicht ist blaß und gespannt. »Was können wir tun? Wie können wir diesen Verhaftungen ein Ende machen?«

»Es gibt keine Möglichkeit. Man muß den Dingen ihren Lauf lassen.«

»Angenommen, dem Vorsitzenden wird ein anonymes Papier zugeschickt, in dem ihm lediglich gesagt wird, Mangu habe erfahren, was für ein Schicksal ihm zugedacht gewesen sei, eine ungenannte Person habe ihm enthüllt, daß er als Körperspender für den Vorsitzenden dienen solle…«

»Nein. Entweder würde der alte Mann dieses Papier ignorieren oder eine großangelegte Vernehmungsaktion starten, in deren Verlauf jeder durch die Mangel gedreht würde, der Kenntnis vom Avatara-Projekt gehabt haben könnte.«

»Gut, das ist wahrscheinlich richtig. Aber was soll geschehen, wenn die Verhaftungen nicht aufhören?«

Schadrach zuckt die Achseln. »Avogadro findet bald keine Verdächtigen mehr. Was es in der Mongolei an aktiven politischen Gegnern gibt, hat er allmählich beisammen. Die Aktion nähert sich ihrem Ende.«

»Und die Gefangenen, die noch nicht verurteilt sind?«

Schadrach Mordechai seufzt. »Denen können wir nicht helfen. Sie sind verloren. Da ist nichts zu machen, Katja. Auf diese oder jene Weise erwarten wir alle unser Urteil.«

Den ganzen Nachmittag verfolgt ihn die Vision des armen, getäuschten Mangu, wie er die letzten Stunden seines Lebens verbringt, aller Selbsttäuschungen ledig, konfrontiert mit einer kalten, unbarmherzigen Wirklichkeit. Warum hatte Katja Lindman ihn aufgeklärt? Glaubte sie wirklich, ihm helfen zu können? Hatte sie gehofft, durch ihn den alten Tyrannen stürzen zu können? Nein. Sie muß gewußt haben, daß ein Mann wie Mangu, dem Verläßlichkeit und Loyalität immer höchstes Gebot gewesen waren, an einer solchen schnöden Täuschung persönlich zerbrechen mußte.

Das hätte sie sehen müssen.

Eine Stunde nach der Begegnung mit Katja Lindman verfällt Schadrach auf eine weitere Möglichkeit. Katja Lindman hatte als die gute Schachspielerin, die sie ist, alle Konsequenzen ihres Tuns vorausgesehen. Erfährt Mangu die Wahrheit, so reagiert er, indem er seinen Körper auf diese oder jene Weise dem Zugriff des Vorsitzenden entzieht. Kein Mangu, und das Projekt Avatara erleidet einen schweren Rückschlag. Nicki Crowfoot, Katja Lindmans Rivalin, ist besiegt und entmutigt. Ihr Projekt, um viele Monate zurückgeworfen, verliert das Primat an Katja Lindmans Projekt Talos. Schadrach Mordechai, der sich auf unerklärliche Weise bereits von Nicki entfremdet hat, wird zwangsläufig ganz zu Katja hinübergezogen, deren Stern im Aufsteigen begriffen ist. Natürlich. Und der ganze Rest, Katjas vorbildliches Mitgefühl mit den glücklosen Opfern der Massenverhaftungen, Katjas Schaustellung von Kummer um den armen, betrogenen Mangu — alles Teil des Spiels. Schadrach schaudert. Selbst im rauen und unberechenbaren Klima, das in der Umgebung des Vorsitzenden herrscht, scheint ihm dies monströs, und Katja Lindman steht als eine verderbenbringende und fremdartige Gestalt vor seinem inneren Auge, hinreichend bösartig und verschlagen, um eine geeignete Partnerin für Dschingis Khan II. Mao abzugeben. Oder, wenn nicht eine Partnerin, dann jedenfalls ein passendes Gehäuse für den fintenreichen und brutalen Verstand des alten Ungeheuers. Ja! Einen Augenblick lang spielt Schadrach ernstlich mit dem Gedanken, dem Vorsitzenden Katja Lindmans Körper als Ersatz vorzuschlagen. Doch ein noch immer dunkles Motiv bereitet ihm weiter Kopfzerbrechen: Warum hat Katja Lindman ihm alles das enthüllt? Wenn sie ein so berechnendes Ungeheuer ist, würde sie dann nicht die Wahrscheinlichkeit einkalkuliert haben, daß er sie früher oder später als das erkennen würde, was sie ist? Könnte das am Ende ihr Ziel gewesen sein? Aber warum? Die Vielfalt der Spekulationen macht ihn schwindeln.

Er möchte sich Nicki zuwenden, aber sie zeigt sich weiterhin abweisend, und er hat seit zwei oder drei Tagen nicht mit ihr telefoniert. Nun ruft er sie unter dem Vorwand an, daß er sich über die Fortschritte des Projekts Avatara ins Bild setzen lassen möchte, aber auf der Mattscheibe der Sprechanlage erscheint einer ihrer Assistenten, ein Doktor Eis aus Frankfurt. Eis, ein klassischer Teutone mit blaßblauen Augen und weichem, goldblondem Haar, zeigt bei Schadrachs Anblick eine seltsame kleine Reaktion von Überraschung, Schrecken oder Abneigung, erholt sich aber rasch und begrüßt ihn mit kühler Höflichkeit.

»Kann ich Doktor Crowfoot sprechen?« fragt Schadrach.

»Ich bedaure, Doktor Crowfoot ist nicht hier. Vielleicht kann ich Ihnen helfen?«

»Wird sie am Nachmittag erreichbar sein?«

»Doktor Crowfoot kommt heute nicht mehr ins Labor, Doktor Mordechai.«

»Ich muß sie dringend sprechen.«

»Sie ist in ihrer Wohnung, Doktor. Eine Unpäßlichkeit. Sie hat darum gebeten, daß man sie nicht stört.«

»Sie ist krank? Was fehlt ihr denn?«

»Möglicherweise eine leichte Grippe. Fieber, Kopfschmerzen. Sie beauftragte mich, Ihnen zu sagen, wenn Sie anriefen, daß wir noch immer das Problem der Rekalibrierung studieren, und daß es darüber hinaus gegenwärtig nichts zu melden gibt.«

»Danke, Doktor Eis.«

»Bitte, Doktor Mordechai«, erwidert Eis knapp.

Schadrach unterbricht die Verbindung und wählt die Nummer von Nickis Wohnung. Nein. Er hat genug von Ausflüchten, Entschuldigungen und Verzögerungen. Er wird einfach zu ihr gehen und uneingeladen läuten.

Sie läßt ihn lange im Korridor stehen, bevor sie reagiert, obwohl sie wissen muß, wer draußen steht. Dann sagt sie: »Was willst du, Schadrach?«

»Eis sagte mir, du seist krank.«

»Es ist nichts Ernstes. Nur eine kleine Grippe oder eine Erkältung.«

»Darf ich hereinkommen?«

»Ich versuche ein bißchen zu schlafen, Schadrach.«

»Ich werde nicht lange bleiben.«

»Aber ich fühle mich wirklich nicht gut. Ich möchte lieber keine Besucher.«

Er ist im Begriff, sich von der Tür abzuwenden, doch obwohl er weiß, daß seine dickköpfige Beharrlichkeit ihm bei Nicki nicht weiterhilft, findet er es allzu schmerzlich, wieder fortzugehen, ohne sie gesehen zu haben. Er hört sich in die Türsprechanlage sagen: »Laß mich wenigstens sehen, ob ich dir was verschreiben kann, Nicki. Schließlich bin ich Arzt.«

Eine lange Stille folgt auf seine Worte. Er hofft verzweifelt, daß niemand vorbeikommen wird, der ihn kennt, damit sich nicht herumspricht, daß er wie ein liebeskranker Romeo draußen auf dem Korridor gestanden und um Einlaß gebettelt hat.

Endlich ertönt der Summer, und die Tür läßt sich aufdrücken.

Nicki liegt im Bett und sieht wirklich krank aus. Das Gesicht ist gerötet und fiebrig, die Augen sind trübe. Die Luft im Schlafzimmer ist muffig und verbraucht, eine typische Krankenzimmeratmosphäre. Er geht sofort zum Fenster, um es zu öffnen. Nicki zieht fröstelnd die Decke bis ans Kinn und bittet ihn, es nicht zu tun, aber er beachtet sie nicht. Als sie sich auf einen Ellbogen stützt, sieht er, daß sie unter der Decke nackt ist. »Ich werde dir einen Schlafanzug heraussuchen, wenn dich friert«, sagt er.

»Nein. Ich trage nicht gern Schlafanzüge.«

»Darf ich dich untersuchen?«

»Ich bin nicht so krank, Schadrach.«

»Trotzdem, ich würde mich gern vergewissern.«

»Denkst du vielleicht, ich hätte Organzersetzung?«

»Es kann nicht schaden, eine Diagnose zu stellen, Nicki. Das dauert nicht lange.«

»Ein Jammer, daß du meine Leiden nicht so diagnostizieren kannst, wie du es bei jenen des Vorsitzenden tust, indem du deine inneren Signalgeber abliest. Ohne mich stören zu müssen.«

»Das kann ich leider nicht«, sagt er. »Aber es dauert nur eine Minute.«

»Also gut.« Während dieses Gesprächs hat sie ihm nicht ein einziges Mal in die Augen gesehen, und das beunruhigt ihn. »Mach schon. Spiel Doktor mit mir, wenn du mußt.«

Er schlägt die Decke zurück und findet, daß es ihm seltsam peinlich ist, ihren Körper bloßzulegen, als habe ihre jüngste Entfremdung ihn irgendwie des traditionellen ärztlichen Vorrechts beraubt. Aber er hatte nie eine eigene Praxis; vom Krankenhausdienst trat er direkt in den Dienst des Vorsitzenden, so daß sich mit einigem Recht sagen läßt, daß er in seiner Karriere nur einen einzigen Patienten gehabt hat. Die Stellung eines Leibarztes bekam er seinerzeit durch den Umstand, daß er sich von Anfang an auf Gerontologie spezialisiert hatte. So ist es gekommen, daß er nie die professionelle Gleichgültigkeit des praktischen Arztes gegenüber menschlichem Fleisch entwickelt hat. Dies ist keine anonyme Patientin, dies ist Nicki Crowfoot, die er liebt, und ihr nackter Körper ist ihm mehr als ein Studienobjekt. Trotzdem gelingt es ihm, eine gewisse Unpersönlichkeit zu gewinnen, während er ihr den Puls fühlt, sie abhört, den Bauch abtastet und die übrigen Verrichtungen macht, die zur Routineuntersuchung gehören. Ihre Selbstdiagnose erweist sich als richtig: nur eine kleine Infektionsgrippe mit Fieber, nichts Besonderes. Viel Flüssigkeit, Ruhe, ein paar Pillen, und in einem oder zwei Tagen wird sie es überstanden haben.

»Zufrieden?« fragt sie spöttisch.

»Fällt es dir so schwer, dich mit der Tatsache abzufinden, daß ich mir Sorgen um dich mache, Nikki?«

»Ich sagte dir, daß mir nichts weiter fehlt.«

»Trotzdem machte ich mir Sorgen.«

»Also war die Untersuchung in Wahrheit eine Therapie für dich?«

»So kann man es auch sehen«, gesteht er zögernd.

»Und wenn du nicht herübergeeilt wärst, um mich der Wohltat deiner bedeutenden medizinischen Kenntnisse teilhaftig werden zu lassen, würde ich jetzt vielleicht schlafen.«

»Tut mir leid.«

»Mir auch, Schadrach.«

Sie wendet sich von ihm ab, zieht die Decke bis zu den Ohren und will nichts mehr von ihm wissen. Er steht stumm vor dem Bett, bedrängt von tausend Fragen, möchte wissen, welcher Schatten auf ihr Verhältnis gefallen ist, warum sie so kühl und abweisend geworden ist, warum sie ihn nicht einmal ansehen will, wenn er zu ihr spricht.

Nach einer kleinen Weile fragt er statt dessen: »Wie geht das Projekt voran?«

»Du hast doch mit Eis gesprochen. Wir müssen rekalibrieren. Es dauert eine Weile, bis alles auf einen neuen Spender umgestellt ist. Die ganze Sache ist äußerst lästig.«

»Wie groß ist der Rückschlag tatsächlich? Ich meine, um wie viel Zeit ist das Projekt durch Mangus Tod zurückgeworfen worden?«

Sie zuckt unter der Decke die Achseln. »Um einen Monat, wenn wir Glück haben. Oder drei. Vielleicht auch sechs. Es kommt eben darauf an.«

»Worauf?«

»Herr im Himmel! Hör zu, Schadrach, ich will jetzt nicht über berufliche Dinge sprechen. Ich fühle mich nicht gut. Weißt du, was es heißt, Fieber und Kopfschmerzen zu haben? Ich will ausruhen. Ich will schlafen. Jedenfalls will ich nicht meine derzeitigen Forschungsprobleme diskutieren.«

»Tut mir leid«, sagt er wieder.

»Wirst du jetzt endlich gehen?«

»Ja. Ja. Ich werde morgen früh anrufen, um zu hören, wie es dir geht, in Ordnung?«

Sie murmelt etwas ins Kissen.

Er wendet sich zum Gehen. Doch ehe er die Tür öffnet, unternimmt er einen letzten Versuch, zu ihr durchzudringen, und sagt etwas lahm: »Übrigens — hast du das neueste Gerücht über Mangus Tod gehört?«

Sie ächzt. »Ich habe nichts gehört. Aber rede schon. Was ist damit?«

Er überlegt sich die Worte sorgfältig, um sich nicht vorwerfen zu müssen, er sei Katja Lindman gegenüber wortbrüchig geworden. »Das Gerücht will wissen, Mangu habe Selbstmord begangen, weil jemand aus dem Umkreis des Talos-Projekts ihm verraten hätte, daß er der Körperspender für das Avatara-Projekt sei.«

Das hilft. Nicki wirft sich im Bett herum, sitzt auf und starrt ihn groß an.

»Was? Was? Das ist mir neu!«

»Es ist bloß ein Gerücht.«

»Und wer ist Mangus angeblicher Informant?«

»Das wurde nicht gesagt.«

»Lindman selbst, nicht wahr?« sagt Nicki.

»Es ist nur ein Gerücht, Nicki. Namen wurden nicht genannt. Außerdem würde Katja so etwas nicht tun.«

»Ach. Wirklich nicht?«

»Ich glaube es nicht. Wenn es so gewesen ist, dann wurde Mangu wahrscheinlich von irgendeinem ehrgeizigen Untergebenen informiert, einem Programmierer oder was. Falls es so gewesen ist. Gut möglich, daß an dem Gerücht nichts Wahres ist.«

»Aber es hört sich einleuchtend an«, sagt sie. Sie atmet heftig, frischer Schweiß glänzt auf ihrer Stirn. »Welche bessere Möglichkeit könnte die Lindman finden, um meine Arbeit zu sabotieren? Oh, warum bin ich nicht von selbst darauf gekommen! Wie konnte ich das übersehen haben…!«

»Beruhige dich, Nicki. Du bist nicht gesund.«

»Wenn ich die zu fassen kriege…«

»Bitte«, sagt Schadrach. »Leg dich wieder hin. Ich wollte, ich hätte nichts gesagt. Du weißt, wie viele unsinnige Gerüchte in diesem Haus ständig im Umlauf sind. Ich glaube ganz und gar nicht, daß Katja imstande wäre…«

»Das werden wir sehen«, sagt sie unheilvoll. Sie wird ruhiger. »Vielleicht hast du recht. Trotzdem, wir hätten viel strengere Sicherheitsvorkehrungen treffen sollen. Zu viele Leute wußten, daß Mangu der Spender sein sollte. Viel zu viele. Beim nächsten Spender…« Nicki Crowfoot hustet, wendet sich wieder von ihm weg, läßt den Kopf ins Kissen zurückfallen. »Hör zu, Schadrach, ich fühle mich elend. Geh jetzt. Bitte, laß mich allein! Nun hast du mich mit dieser neuen Sache ganz durcheinandergebracht, und ich brauche nichts so sehr wie ein paar Stunden Ruhe! Kannst du das nicht verstehen? Nun steh nicht so herum…«

»Tut mir leid«, murmelt er noch einmal. »Ich wollte nicht…«

»Geh jetzt, Schadrach!«

»Auf Wiedersehen, Nicki.«

Er verläßt die Wohnung, geht wie blind durch den Korridor. Im Treppenhaus angelangt, bleibt er aufs Geländer gestützt stehen, um zur Ruhe zu kommen. Der Besuch bei Nicki hat seine Gemütsverfassung kaum verbessert. Ihre Haltung zu ihm schwankte zwischen Gleichgültigkeit und Gereiztheit; nicht ein einziges Mal gab sie Freude über seinen Besuch zu erkennen. Sie hatte seine Anwesenheit bestenfalls geduldet.

Und nun bleibt ihm nichts anderes übrig, als noch einmal Katja aufzusuchen.

Sie scheint überrascht, ihn so bald wiederzusehen, und begrüßt ihn liebevoll. Ihm ist jedoch nicht nach Zärtlichkeiten zumute, und sobald es ihm möglich ist, löst er sich aus ihrer Umarmung und stellt mit sanfter Entschiedenheit körperliche Distanz zwischen ihnen her. Dann berichtet er von seinem Gespräch mit Nicki, nicht ohne zu betonen, daß das ›Gerücht‹ in keiner Weise Katja selbst als Mangus Informantin nenne.

»Aber die Crowfoot vermutete natürlich sofort, ich sei diejenige gewesen, stimmt’s?«

»Ich fürchte, ja. Ich sagte ihr, es sei unvorstellbar, daß du so etwas tun würdest, aber sie…«

»Jetzt weiß sie, daß ich es war, und sie wird für immer meine Feindin sein und alles in ihrer Macht stehende tun, um es mir heimzuzahlen. Vielen Dank.«

»Wenn sie wütend ist«, sagt Schadrach ruhig, »kannst du es ihr nicht verdenken. Du mußt zugeben, daß die Benachrichtigung Mangus durch dich einen Aspekt hat, der auf Sabotage des Avatara-Projekts hindeutet.«

»Ich sagte Mangu die Wahrheit, weil er mir leid tat«, sagte Katja.

»Nur aus Mitleid? Du dachtest überhaupt nicht daran, daß er in einer Weise reagieren könnte, die das Avatara-Programm über den Haufen werfen und Nicki Crowfoot in Bedrängnis bringen würde?«

Katja bleibt eine Weile still.

Schließlich sagt sie in einem etwas nachgiebigeren Ton: »Ich nehme an, daß mir diese Überlegung durch den Kopf gegangen ist, aber durchaus sekundär. Sehr, sehr sekundär. Der wesentliche Punkt war, daß ich es nicht mehr aushielt, Mangu in die Augen zu sehen und zu hören, wie er über seine Zukunftspläne sprach, während ich dabei wußte, was ihm vorbestimmt war. Ich mußte ihn warnen, sonst wäre ich selbst für sein Schicksal verantwortlich geworden. Kannst du dir das vorstellen, Schadrach? Für wie schlecht hältst du mich? Glaubst du, mein Leben beginne und ende mit diesen krankhaften Projekten des Vorsitzenden? Meinst du vielleicht, die einzigen Motivationen, die mich bewegen, wären mit dem Projekt Talos verknüpft, mit Überlegungen, wie ich meine eigene Karriere fördern und Nicki Crowfoots Karriere ruinieren könnte? Ist es das, was du denkst?«

»Ich weiß nicht. Ich glaube nicht.«

»Du glaubst nicht?«

»Nein, ich denke nicht, daß du so bist.«

»Fein. Großartig. Danke. Und was geschieht jetzt? Wird sie mich beim Vorsitzenden anschwärzen?«

»Es gibt keinerlei Beweis dafür, daß du Mangu jemals etwas über diese Pläne sagtest«, erwidert Schadrach Mordechai. »Sie weiß das. Sie weiß auch, daß alle etwaigen Anschuldigungen, die sie gegen dich vorbringt, als berufliche Eifersucht abgetan werden. Ich bin tatsächlich nicht der Meinung, daß sie irgend etwas unternehmen wird. Sie machte lediglich klar, daß sie im Hinblick auf die Identität des nächsten Avatara-Spenders für schärfere Sicherheitsvorkehrungen sorgen werde, um zu verhindern, daß so etwas noch einmal…«

»Schon zu spät«, sagt Katja Lindmn.

»Du meinst, der nächste Spender sei bereits ausgewählt?«

»Ja.«

»Und du weißt seinen Namen?«

»Ja.«

»Und du möchtest ihn mir nicht sagen?« fragt Schadrach.

»Ich finde nicht, daß ich es sollte.«

»Hast du vor, es dem Betreffenden zu sagen?«

»Würdest du wieder sagen, es sei Sabotage, wenn ich es täte?«

»Das hängt von den Umständen ab, würde ich sagen. Wer ist es?«

Katja Lindman blickt zur Seite. Ihre Lippen beben.

»Du«, sagt sie.

15

Es kommt ihm wie ein schlechter Scherz vor. Er ist außerstande, die Auskunft für bare Münze zu nehmen, ungeachtet jenes schrillen, beinahe verzweifelten Untertons von Gewißheit in Katjas Stimme, den er auch gehört hat, als Roger Buckmaster versuchte, seine Komplizenschaft bei Mangus Tod zu leugnen, und der ihm sagt, du wirst es nicht glauben, auch wenn ich es schwöre, aber es ist gleichwohl wahr, ist die nackte Wahrheit!

Doch wenn er wirklich zum neuen Spender ausersehen ist, würde es immerhin erklären, warum Nikki ihn gemieden hat, warum sie abweisend und kurz angebunden ist, wenn sie miteinander sprechen, warum sie seinem Blick ausweicht…

»Nein«, sagt er, »ich glaube dir nicht.«

»Dann laß es bleiben.«

»Es ist absurd, Katja.«

»Gewiß ist es absurd. Und es wird noch absurd sein, wenn sie dich holen und dir die Elektroden an den Kopf setzen und jede Spur von Schadrach Mordechai auslöschen und die Persönlichkeit des alten Mannes in deinen hübschen schwarzen Körper eingießen.«

»Mein hübscher schwarzer Körper«, sagt Schadrach, »ist voll von komplizierten und unersetzbaren medizinischen Vorrichtungen, die jede Störung im Körperhaushalt des Vorsitzenden registrieren. Roger Buckmaster und seine Leute brauchten ein paar Jahre, um dieses System zu entwickeln, und Warhaftig benötigte Wochen, um es mir einzupflanzen. Gar nicht zu reden von mir, der ich ein Jahr zu lernen hatte, bis ich es zu gebrauchen verstand. Durch dieses System kann ich in einer Weise über die Gesundheit des alten Mannes wachen und sie schützen, wie es in der Geschichte der Medizin nie zuvor möglich gewesen ist. Denkst du, der Vorsitzende würde angesichts der fast unbegrenzten Auswahl an gesunden jungen Körpern ausgerechnet den einen auswählen oder auswählen lassen, der für seine Gesundheit unentbehrlich ist?«

»Denk nach, Schadrach! Das Avatara-Projekt wird erst aktiviert, wenn der gegenwärtige Körper des Vorsitzenden irreparabel ist und an der Schwelle des Todes steht. Sobald er sein Bewußtsein und seine Persönlichkeit in deinen Körper hinübergerettet haben wird, werden all diese ausgeklügelten eingepflanzten Überwachungsgeräte nicht mehr nötig sein. Er wird auch dich nicht mehr als seinen Leibarzt benötigen; er wird überhaupt keinen Leibarzt mehr brauchen, der ständig für ihn bereitsteht, für viele Jahre nicht. Und wenn die Zeit kommt, kann er immer noch einen neuen Arzt finden, genauso wie er einen neuen Buckmaster finden kann, der ihm einen neuen Satz von Überwachungsgeräten entwickelt. Vielleicht befindet sich der Ersatzmann bereits in der Ausbildung, irgendwo in Bulgarien oder Afghanistan oder sonst wo. Der Vorsitzende versteht sich auf die Methoden des Überlebens; besser als du, fürchte ich.«

Schadrach Mordechai öffnet den Mund wie ein Fisch auf dem Trockenen, bringt aber nichts heraus.

»Wenn das Avatara-Projekt einsatzbereit ist«, sagt Katja, »bist du dran. Verlaß dich drauf.«

»Wann wurde das beschlossen?«

»Vor mehr als einer Woche. Ich erfuhr es kurz vor unserer Fahrt nach Karakorum.«

Ungefähr zur gleichen Zeit begann Nicki Crowfoot Vorwände zu suchen, um seine Gesellschaft zu meiden. Er erinnert sich, wie er am frühen Morgen nach dem Traumtod-Ausflug in diesem Raum neben Katja aufwachte und entdeckte, daß sie schluchzte, und wie sie ihm auf seine Frage nach dem Grund gesagt hatte, sie fürchte für ihn, ohne eine genauere Erklärung dafür zu geben. Ja. Und er erinnert sich an das verrückte Gerede des alten Mannes, der ihn zum Papst nominieren wollte. Was hatte es damit auf sich? War es eine verhüllte Andeutung der wirklichen Nominierung gewesen? Er erinnert sich auch, und es fröstelt ihn dabei, wie er kurz nach dem Bekannt werden von Mangus Tod ohne Hemd ins Schlafzimmer des Vorsitzenden gestürmt war, und wie Dschingis Khan II. Mao seinen bloßen Oberkörper mit Interesse und sogar Bewunderung beäugt und gesagt hatte, er sehe sehr gesund aus. Ja. Ist es möglich, daß der Alte sich schon Minuten nach Erhalt der Trauernachricht nach einem neuen Körper umgesehen hatte?

Er denkt an Buckmaster, der ihm zugeschrieen hatte, er werde im Feuerofen enden.

Nein. Nein. Nein.

»Ich kann es nicht glauben«, sagt er schließlich.

»Du wirst nicht daran vorbeikommen.«

»Es ergibt keinen Sinn. Ich kann mir buchstäblich nicht vorstellen, wie jemand auf eine solche Idee kommen sollte.«

»Ängstigt dich die Vorstellung, Schadrach?«

»Nein. Nicht im mindesten.« Er streckt beide Hände aus, hält sie ruhig. Da ist nicht das geringste Zittern. Die Finger sind ruhig wie die des Chirurgen Warhaftig. »Siehst du? Ich bin völlig ruhig. Ich bin ohne Affekt. Es wirkt sich nicht auf mich aus, weil es unwirklich ist.«

»Es ist nicht unwirklich, Schadrach. Es ist eine Tatsache.«

»Nicki Crowfoot weiß darüber Bescheid?«

»Selbstverständlich.«

»Ist sie vielleicht diejenige, die mich ausgesucht hat?«

»Der Vorsitzende selbst hat dich ausgewählt.«

»Ich verstehe. Ja, das paßt dazu.« Er lacht kurz auf. »Bemerkst du, wie ich zu reden beginne, als ob ich es glaubte? Als ob ich es auf irgendeiner Ebene akzeptieren würde?«

»Was willst du tun, Schadrach?«

»Tun? Was sollte ich tun? Sollte ich tun, was Mangu tat?«

»Du bist nicht Mangu.«

»Nein«, sagt er. »Selbst wenn man es mir schriftlich geben würde, daß ich für das Avatara-Projekt ausgewählt sei, würde ich es nicht wie Mangu machen. Ich neige nun mal nicht zum Selbstmord. Vielleicht setzen solche Gedankengänge erst später ein, ich weiß es nicht, aber zuerst muß ich etwas fühlen, und vorläufig fühle ich nichts. Ich fühle mich nicht verraten, ich fühle mich nicht gefährdet, ja, ich fühle mich nicht einmal überrascht.«

»Könnte es sein, daß du der Avatara-Spender sein möchtest?«

»Ich möchte Schadrach Mordechai sein. Und ich möchte es noch lange sein.«

»Dann sieh zu, daß der Vorsitzende bei guter Gesundheit bleibt. Solange sein Körper funktioniert, braucht er den deinen nicht. Unterdessen wird es meine Aufgabe sein, Avatara überflüssig zu machen, indem ich Talos rasch zur Perfektion entwickle. Für mich spricht manches dafür, daß der Vorsitzende tatsächlich das Talos-Prinzip bevorzugt. Ich glaube, es entspricht seiner besonderen Art von Paranoia, sich in eine Maschine übertragen zu lassen, eine unvergängliche, fehlerlos arbeitende Maschine. Schließlich wird eines Tages auch dein Körper verfallen und absterben, und das weiß er so gut wie jeder andere. Er weiß, daß dein Körper ihm vielleicht noch zwanzig oder dreißig gute Jahre geben kann und daß danach der ganze Verdruß von vorn anfangen wird: Organverpflanzungen, Medikamente, ständige chirurgische Eingriffe und was dergleichen mehr ist. Die Talos-Methode kann ihm alles das ersparen. Daher stellt Avatara für ihn nur eine Art Ersatzplan dar, eine Möglichkeit, auf die im Notfall zurückgegriffen wird, von der keinen Gebrauch machen zu müssen er jedoch hofft. Daher denkt er sich nichts dabei, wenn er Leute zu Spendern erwählt, die er schätzt; vielleicht glaubt er sogar, es sei für die Betreffenden eine Art Ehre. Ich sagte es schon zu Mangu, versuchte ihm klarzumachen, daß die Verwirklichung des AvataraProgramms keineswegs eine ausgemachte Sache sei, aber er…«

»Warum hast du mir davon erzählt, Katja?«

»Aus dem gleichen Grund, aus dem ich es Mangu erzählte.«

»Um das Avatara-Programm zu torpedieren?«

Aus ihren Augen blitzt ihn das alte Feuer an. »Sei nicht ekelhaft. Denkst du vielleicht, ich wolle dich dazu bringen, daß du auch aus dem Fenster springst?«

»Wozu erzählst du es mir dann?«

»Ich möchte, daß du auf der Hut bist, Schadrach. Du mußt wissen, in welcher Gefahr du dich jetzt befindest. Solange auch nur eine geringe Wahrscheinlichkeit besteht, daß mit der AvataraMethode gearbeitet werden muß, bist du in Gefahr.«

»Aber was macht es dir aus? Gewissensbisse? Hast du Bedenken, mit Leuten Umgang zu pflegen, von denen du weißt, daß sie zur Vernichtung vorgesehen sind?«

»Das ist ein Teil davon«, sagt Katja ruhig. »Ich hasse es, eine Lüge zu leben.«

»Und was ist der Rest?«

»Ich liebe dich«, sagt sie.

Er starrt sie an. »Was?«

»Du denkst, ich sei solcher Gefühle nicht fähig? Ich sei nur gut zum Konstruieren von Automaten?«

»Das meinte ich nicht. Aber — du wirktest immer so kalt, so geschäftsmäßig, so nüchtern. Selbst wenn wir zusammen waren, fühlte ich nie eine innere Wärme von dir; nur körperliche Leidenschaft.«

»Du gehörtest Nicki. Es wäre für mich nur schmerzlich gewesen, hätte ich mich mit dir eingelassen. Abgesehen von den gelegentlichen Ausflügen nach Karakorum und einer Nummer dann und wann wolltest du nichts von mir wissen.«

»Und jetzt?«

»Liebst du sie noch immer? Sie hat dich verraten, mußt du wissen. Als sie hörte, daß der alte Mann dich für das Projekt verwenden will, ging sie zu ihm. Wahrscheinlich versuchte sie, ihn davon abzubringen — soviel sollten wir ihr zugute halten. Aber es gelang ihr nicht, und sie akzeptierte den Befehl. Ihre Karriere ist ihr wichtiger als dein Leben. Sie hätte zu dir gehen und sagen können, so sieht die Sache aus, der Vorsitzende will es so, aber ich bringe es nicht fertig, ich kann es nicht machen, also laß uns beide von diesem schrecklichen Ort verschwinden. Aber das tat sie nicht, oder sollte ich mich irren? Sie fing einfach an, sich von dir fernzuhalten. Vermutlich wegen ihrer Schuldgefühle. Nicht aus Liebe, sondern aus Scham.«

Schadrach schüttelt wie betäubt den Kopf. »Das alles kommt mir unwirklich vor, Katja.«

»Ich habe dir nichts als die Wahrheit gesagt.«

»Aber Nicki…«

»Fürchtet sich vor dem alten Mann. Wie wir alle uns vor ihm fürchten, wie die ganze Welt ihn fürchtet. Das ist das Maß ihrer Liebe zu dir; ihre Furcht vor diesem verrückten Alten ist größer. Ich hätte an ihrer Stelle vielleicht die gleiche Wahl getroffen. Aber es ist nicht mein Projekt. Ich stehe nicht vor der Wahl, dich zu verraten oder dem Vorsitzenden zu trotzen. Ich habe die Freiheit, hinter seinem Rücken zu dir zu gehen und dich zu warnen, damit du deine eigenen Entscheidungen treffen kannst. Aber es ist seltsam, nicht wahr? Die warmherzige, schöne, liebevolle Nicki ist mit dem Verrat an dir einverstanden. Und die kalte, rachsüchtige und häßliche Katja riskiert ihr Leben, um dich zu warnen.«

»Du bist nicht häßlich«, murmelt er.

Sie lacht. »Komm her«, sagt sie, setzt sich auf die Bettkante, zieht ihn neben sich und drückt seinen Kopf an ihre Schulter. »Ruhe dich aus. Denke nach. Mache Pläne. Du bist verloren, wenn du es nicht tust.« Sie streicht ihm über die schmerzende Stirn und das gekräuselte Haar.

Lange sitzen sie so. Dann steht er wankend auf, zieht sich aus und bedeutet ihr, das gleiche zu tun. Morgen muß er an der Operation des Vorsitzenden teilnehmen, doch diesmal läßt ihn der Gedanke daran kalt. Er bedeckt ihren seltsam nachgiebigen Körper mit dem seinen, umschließt die breiten, fleischigen Schultern mit seinen sehnigen, dunkelhäutigen Armen und läßt den knochigen Brustkorb auf den weichen Polstern ihres Busens ruhen. Sie öffnet die Schenkel, und er stößt tief in sie und verharrt so, unbeweglich, kraftsammelnd und sein Bewußtsein auf das Hier und Jetzt konzentrierend, bis er endlich bereit ist, sich zu bewegen.

Am nächsten Tag findet die Operation statt, deren Zweck das Auswechseln eines Teils der Bauchschlagader des Vorsitzenden ist. Schadrach, nach kurzem und unruhigem Schlaf erwacht, macht seine gymnastischen Übungen, frühstückt, kleidet sich an und geht durch die Sperre zur Traumastation, wie er es jeden Morgen zu tun pflegt. Da ihm noch Zeit bleibt, wirft er einen Blick in den Kontrollraum. Die tanzenden Szenenwechsel auf den Bildschirmen stellen Ausschnitte aus dem Leben der Zwei-Milliarden-Menschheit zur Schau, von der vielleicht zwanzig Prozent an Organzersetzung leiden, wandelnde Leichname, die sich mit Darmperforationen und aufgebrochenen inneren Geschwüren und in Zerfall befindlichen Organen durch die letzten Wochen und Tage ihres Daseins schleppen, während die meisten der anderen, die noch unversehrt sind, im Schatten der universalen Seuche leben, in dumpfer Schicksalsergebenheit ihren Beschäftigungen nachgehen und auf das Brennen in den Eingeweiden und das Blutspucken warten. Und alles das, während er, der leichtfüßige Schadrach Mordechai, privilegierter Leibarzt des Vorsitzenden, keine größeren Sorgen hat als die, daß er eventuell aus seinem so funktionstüchtigen Körper verstoßen und mit einem Tritt aus seinem schwarzen Hintern befördert wird, damit ein mo ngolischer Usurpator einziehen kann.

Abgesehen davon ist alles in bester Ordnung, nicht wahr? Richtig. Jawohl, Chef.

Als er geht, um den Vorsitzenden aus dem Schlafzimmer zur Chirurgie zu geleiten, überlegt Schadrach, wie er reagieren wird, wenn er dem alten Mann gegenübertritt. Sicherlich wird seine Miene das neue Wissen verraten; und sicherlich wird der schlaue alte Fuchs sofort sehen, daß sein vorbestimmtes Opfer eingeweiht ist. Doch dann entdeckt Schadrach, daß seine geheimnisvolle innere Ruhe ihn nicht einmal verläßt, wenn er dem Vorsitzenden in die wässernden, mißtrauischen kleinen Augen blickt. Er empfindet nichts, weder Furcht noch Zorn oder Verbitterung: der Vorsitzende ist sein Patient, er ist der Arzt, die Überwachungsinstrumente unter seiner Haut kitzeln und ticken und versorgen ihn mit Informationen, und das ist alles, in ihrer Beziehung zueinander hat sich nichts verändert. Er blickt den alten Mann an und denkt: Du hast ein heimliches Komplott angezettelt, um mir den Körper zu stehlen, aber auch das bleibt ohne Wirkung. Die ganze Sache behält den Anstrich des Unwirklichen.

»Nun, Doktor, wie geht es mir heute morgen?« krächzt Dschingis Khan II. Mao gutgelaunt.

»Ausgezeichnet, möchte ich sagen. Es ging Ihnen nie besser.«

»Sie wollen mir das Herz herausschneiden, nicht wahr?«

»Diesmal nur die Bauchschlagader«, sagt Schadrach. Er gibt den Pflegern ein Zeichen, und sie heben den Vorsitzenden behutsam auf den bereitstehenden Krankentransportwagen, decken ihn zu und fahren ihn hinaus.

Und dann sind sie alle wieder im Operationsraum versammelt; der Patient, der Leibarzt, der Chirurg, der Anästhesiearzt, die assistierenden Chirurgen, die Krankenschwestern und anderes medizinisches Personal, alle frisch gewaschen und desinfiziert, maskiert und in Weiß. Die hellen Lampen strahlen, die transparente, keimfreie Operationsblase ist versiegelt, die Filter und Pumpen tun ihre Arbeit, die Überwachungselektronik blinkt grün und rot und gelb, das neue Stück Bauchschlagader — Buckmasters? — liegt frisch und wie ein dicker, rosiger Wurm im Behälter, bereit, in des Vorsitzenden Bauch installiert zu werden.

Warhaftig, ruhig und von zuversichtlicher Gelassenheit, schickt sich wieder einmal an, den schmächtigen, abgezehrten Greisenkörper zu öffnen.

»Blutdruck?« fragt er.

»Normal«, sagt Schadrach.

»Atmung?«

»Normal. Alles normal.«

Schadrach ist sich bewußt, daß es kein ihn bedrohendes Projekt Avatara geben würde, wenn der Vorsitzende in den nächsten Minuten auf dem Operationstisch stürbe: keines der drei Projekte ist bis zur Einsatzreife entwickelt, und wenn der Patient die Verpflanzung nicht überlebt, wird es sein Ende sein, ohne Hoffnung auf Reinkarnation, vielleicht sogar das Ende des Permanenten Revolutionsrates in seiner derzeitigen Zusammensetzung. Es wäre nicht schwierig, in diesen Minuten Schicksal zu spielen und dem Lauf der Dinge eine neue Wendung zu geben. Zum Beispiel könnte er gegen Warhaftigs Ellbogen stoßen, während der Chirurg mit dem Laserskalpell in der Bauchhöhle des Patienten arbeitet; hinterher würde er sich wortreich entschuldigen, aber der Schaden wäre getan. Oder er könnte es subtiler anfangen und den Operateuren irreführende Informationen über das Innenleben des Vorsitzenden geben: sie vertrauen Doktor Mordechai und werden sich zweifellos auf seine Angaben verlassen, ohne sie an den Skalen und Aufzeichnungsschreibern der Überwachungsgeräte nachzuprüfen. Auf diese Weise könnte er dem Patienten wahrscheinlich nicht wiedergutzumachenden Schaden zufügen, durch lebensgefährlichen Sauerstoffmangel oder dergleichen, ehe Warhaftig erkennen würde, was vorgeht. Und dann die Entschuldigungen, ich kann einfach nicht verstehen, warum meine Ablesungen so danebenlagen. Aber er weiß genau, daß er es nicht fertig bringt. Er sieht sich außerstande, dem Patienten Schaden zuzufügen, würde es nicht einmal tun, wenn er wüßte, daß der Vorsitzende noch in dieser Woche die praktische Verwirklichung des Projekts Avatara anordnen würde. In Gefahr oder nicht, er ist Arzt, ein gewissenhafter Arzt, noch immer jung und naiv genug, um seinen hippokratischen Eid ernst zu nehmen. Er hat gelobt, den Kranken zu helfen und vor Schaden zu bewahren. So sei es. Schadrach Mordechai ist kein Mann, der das Vertrauen seines Patienten mißbraucht, und der alte Mann ist sein Patient. Vielleicht ist dieses Verhalten töricht, aber es hat einen gewissen Anstand.

Die Operation geht reibungslos vonstatten. Zwei saubere Schnitte, und der defekte Abschnitt der Bauchschlagader kommt heraus. Das Ersatzstück wird eingepaßt und sauber vernäht. Die HerzLungen-Maschine hält unterdessen den Blutkreislauf in Gang. Der Patient, bei vollem Bewußtsein, beobachtet die Vorgänge um ihn mit wachem Interesse in den glitzernden schwarzen Augen. Hin und wieder nickt er kaum merklich, wenn Warhaftig besonders geschickte und schwierige Handgriffe vornimmt. Er scheint genau zu verfolgen, was vorgeht; und Schadrach begreift, daß der alte Mann mehr Zeit damit verbracht hat, Chirurgen bei der Arbeit zuzusehen als er selbst. Wahrscheinlich hat der Vorsitzende mittlerweile soviel gelernt, daß er manchen Eingriff eigenhändig ausführen könnte. Warhaftig verschließt den Einschnitt mit der elegant anmutenden Sicherheit eines Künstlers. Die Gewebe sind roh und gerötet, da sie erst vor weniger als zwei Wochen für die Leberverpflanzung aufgeschnitten wurden, und dieser Umstand verlangt nach besonderen vorbeugenden Maßnahmen, aber der Chirurg entledigt sich auch dieser Arbeit mit gewohnter Geschicklichkeit. Als alles vorbei ist, zeigt der Patient ein anerkennendes Lächeln — zahnlos, weil man ihm vor dem Eingriff sicherheitshalber die Gebißprothese herausgenommen hat. »Gute Arbeit«, nuschelt er zu Warhaftig. »Sie haben eine Auszeichnung verdient.«

Schadrach macht sich mit der herausgenommenen Bauchschlagader des Patienten davon. Er sagt Warhaftig — nicht, daß es diesen kümmerte—, daß er das Stück genauer untersuchen wolle, aber welche Untersuchungen könnten ihm etwas über diesen müden, schlaffen Schlauch aus überaltertem Gewebe verraten, was er nicht schon weiß? Er nimmt ihn mit, weil er ein authentisches Stück aus dem Körper des authentischen Dschingis Khan II. Mao ist, und weil er eine Sammlernatur ist: dieses Stück Aorta wird sein kleines Museum medizinischer Erinnerungsstücke bereichern. Ein Relikt von einem der berühmtesten Patienten der Geschichte. Schadrach kennt eine wahrscheinlich apokryphe Geschichte, nach welcher der Arzt, der die Autopsie an Napoleons Leichnam vornahm, den kaiserlichen Penis entfernte und als ein Andenken verwahrte, um ihn schließlich einem befreundeten Arzt zu vermachen, der das seltsame Souvenir zu einem horrenden Preis verkaufte, und so weiter und so fort, bis das kostbare Stück nach langer Wanderung durch die Kollektionen verschiedener Ärzte zuletzt in den Wirren eines der Weltkriege des zwanzigsten Jahrhunderts verlorenging. Er weiß von ähnlichen, diverse Körperteile von Hitler, Stalin, Washington und Katharina der Großen betreffende Geschichten, und bedauert, daß er seinen gegenwärtigen Vertrauensposten zu spät erlangt hat, um eines der wirklich bedeutsamen Organe des Vorsitzenden für seine Sammlung zu gewinnen — vielleicht eine Niere, oder einen Lungenflügel, die Leber, die Bauchspeicheldrüse —, aber all diese Organe waren lange vor Schadrachs Zeit entnommen und durch verpflanzte Fremdorgane ersetzt worden, in einigen Fällen sogar mehrere Male. Schadrach sieht nicht viel Wert darin, des Vorsitzenden vierte Leber in seiner Kollektion aufzubewahren, wenngleich ihm klar ist, daß diese zeitweiligen Bestandteile des großen Mannes bei weitem persönlichere Erinnerungsstücke sind als etwa die Hauspantoffeln oder die Armbanduhr. Aber er zieht das echte, ursprüngliche Gewebe vor, und ein Stück authentischer Bauchschlagader ist das Beste, was er zur Zeit erlangen kann.

Da ist das Aneurysma, groß und reif, drauf und dran, die Wand der Ader zu durchbrechen. Noch ein paar Tage, und es wäre vielleicht passiert, paff!, und mit dem alten Mann wäre es aus gewesen. Dann hätten er und Mangu ein gemeinsames Staatsbegräbnis erhalten. So wäre es unweigerlich gekommen, denkt Schadrach, wenn ich nicht diese Unregelmäßigkeit in den Kreislaufsignalen gefühlt und richtig eingeschätzt hätte. Also habe ich dem Vorsitzenden das Leben gerettet, nicht zum erstenmal, und seine Gesundheit ist wiederhergestellt. Fein. Möge er fünfhundert Jahre leben, und möge ich immer sein Leibarzt bleiben!

16

Allein in seinem Arbeitszimmer, umgeben von den Schätzen seiner medizinischen Bücher und alten Instrumente, und nun diesem Stück in Spiritus eingelegter Bauchschlagader, fühlt Schadrach sich auf eine behagliche Art und Weise eingegraben und in Sicherheit. Diese Avatara-Geschichte wird vorübergehen. Der Vorsitzende ist in Fragen der persönlichen Lebensführung konservativ; er wird an seinem eigenen Mongolenkörper festhalten, so lange er kann, mag die Verlockung noch so groß sein, in Schadrachs kräftige junge Gestalt zu schlüpfen. Darum hat Schadrach kein überstürztes Ende zu befürchten, und in den kommenden Monaten oder vielleicht Jahren kann er versuchen, die Fantasien und Wunschvorstellungen des alten Mannes völlig vom Projekt Avatara abzubringen und auf das Talos-Projekt zu lenken. Das würde Nicki Crowfoots Forschung zunichte machen, aber Avatara ist ethisch ohnedies fragwürdig, und in Anbetracht aller Umstände kann er sich deswegen nicht allzu schuldig fühlen.

Er gibt dem Spiritusglas mit der Aorta einen Ehrenplatz auf seinen Regalen. In späteren Jahrhunderten wird man den weißlich-schlaffen Schlauch vielleicht wie eine Art Reliquie verehren und nicht versäumen, bei der Gelegenheit des verdienstvollen Schadrach Mordechai zu gedenken, der dafür sorgte, daß dieser Schatz der Nachwelt erhalten wurde. Wer weiß? Vor einiger Zeit gab es ein Gerücht, demzufolge verschiedene Originalorgane des Vorsitzenden an unbekanntem Ort in Tiefkühlung verwahrt werden, um später einmal zur Duplizierung des Vorsitzenden mittels Zellkernverschmelzung zu dienen. Schadrach bezweifelt es. Wäre der alte Mann ernsthaft daran interessiert, ein Duplikat von sich selbst heranzuzüchten, so hätte er längst ein entsprechendes Forschungsprogramm eingeleitet und Mittel dafür bereitgestellt; aber soweit Schadrach weiß, geht auf diesem Gebiet nicht viel vor sich.

Schadrach Mordechai hat des öfteren daran gedacht, eine wissenschaftliche Monographie über seinen Patienten zu verfassen, eine vollständige medizinische Biographie, in der alle Organverpflanzungen, Eingriffe und Behandlungen beschrieben werden, die für die Langlebigkeit und vielleicht auch für die furchterregende Vitalität des Vorsitzenden verantwortlich sind. In der ganzen Fachliteratur würde es nichts Vergleichbares geben, nicht einmal die Abhandlung Beaumonts über Alexis St. Martins Verdauungstrakt, von Lord Morans Aufzeichnungen über Churchill gar nicht zu reden: hatte es jemals ein so umfassendes und langdauerndes medizinisches Programm mit dem Ziel gegeben, einen einzelnen Menschen gesund und am Leben zu erhalten?

Es gibt eine weitere, noch größere Verlockung — nicht nur eine medizinische Studie zu schreiben, sondern eine breit angelegte, alle Aspekte einbeziehende Biographie Dschingis Khans II. Mao. Abgesehen von vagen, zurechtfrisierten und allein auf Verherrlichung angelegten Lebensbeschreibungen des Vorsitzenden für den öffentlichen Gebrauch in Schulen und politischen Fortbildungskursen, in denen alle Einzelheiten über sein Privatleben fehlen, gibt es nichts, was die Bezeichnung Biographie verdiente. Es ist, als sei der alte Mann von einer abergläubischen Furcht erfüllt, daß sein wahres Selbst zutage gefördert, analysiert und auf Papier ausgebreitet werden könnte. Eben das bezweckt Schadrachs impulsive Fantasie: den alten Teufel literarisch zu beschwören und so eine Art Herrschaft über ihn zu erlangen.

Die Schwierigkeit dabei ist, daß kein Quellenmaterial zur Verfügung steht. Die Archive von Polizei und Einwohnerbehörden sind vollgestopft mit Personalakten und Unterlagen über jeden lebenden Menschen, Unterlagen, in denen alle nennenswerten Daten über jede beliebige Person festgehalten sind. Nur über Dschingis Khan II. Mao gibt es nichts. Die Fakten seines Lebens sind weitgehend unbekannt, sieht man von den elementaren Meilensteinen seines politischen Wirkens ab. Alle Detailinformationen sind unterdrückt, sogar ausgelöscht worden. Wann genau wurde er geboren? In welchem obskuren Dorf? Wie sah seine Kindheit aus, von welcher Art waren seine Jungenträume? Wie war der Name seiner Eltern? Von welcher Art war seine Erziehung und Ausbildung? Wie war das Frühstadium seiner politischen Karriere? War er jemals ins Ausland gereist, war er je verheiratet gewesen? Hatte er Kinder? Ja, das ist eine gute Frage, denkt Schadrach: gibt es irgendwo in der Mongolei oder in den Weiten Ostasiens Männer und Frauen mittleren Alters, die den Vorsitzenden zum Vater haben, und wenn es so ist, wissen sie, wer ihr Vater ist? Niemand kann diese Fragen beantworten. Der alte Mann hat seine Spuren sehr sorgfältig verwischt, so sorgfältig, daß es auf eine totale Geheimhaltung hinausläuft, die als Indiz für eine Art Geisteskrankheit angesehen werden könnte.

Aber ist jemand wirklich bereit und entschlossen, alle Spuren seiner privaten Persönlichkeit zu tilgen? Verbrecher, so heißt es, kehren zwanghaft zum Schauplatz ihres Verbrechens zurück; möglicherweise neigen auch jene, die sich gern in Geheimnistuerei hüllen, dazu, daß sie zum Ausgleich ihrer eigenen Mystifikationen der Nachwelt zuliebe einen vollständigen Bericht alles dessen vergraben, was sie ihr Leben lang zu verbergen suchten. Gibt es keinen Ort, wo der alte Mann Unterlagen über alles das verwahrt, was er der Öffentlichkeit vorenthält? Vielleicht ein Tagebuch, ein persönliches und Hintergründe enthüllendes Tagebuch, ein Zufluchtsort für die maskierte Seele eines einsamen Menschen? Schadrach stellt sich vor, wie er durch Zufall auf ein solches Dokument stößt, mit dessen Hilfe er den ersten wahrheitsgetreuen Bericht über die seltsame und düstere Gestalt verfassen wird, welche die sterbende Zivilisation des frühen einundzwanzigsten Jahrhunderts beherrschte.

Natürlich gibt es kein solches Tagebuch. Gewöhnliche Diebe und Gauner gefährden mit solchen sentimentalen Eitelkeiten zuweilen ihre eigene Sicherheit, aber Schadrach kennt den alten Mann gut genug, um zu wissen, daß dieser keine verborgenen Memoiren hinterlassen wird, damit andere sie finden. Er ist als Privatmann so undurchschaubar wie als Mann des öffentlichen Lebens. Aber das macht nichts. In seiner Fantasierolle als Biograph des Vorsitzenden wird Schadrach auch die Memoiren des Alten erfinden, das Quellenmaterial, das bisher nicht veröffentlicht wurde. Er schließt die Augen und läßt seiner Einbildungskraft freien Lauf. Im Schmelztiegel seines Gehirns entsteht das Tagebuch des alten Tyrannen.

11. November 2010

Mein Geburtstag. Dschingis Khan II. Mao ist heute fünfundachtzig. Nein, das ist nicht richtig. Dschingis Khan II. Mao ist — ungefähr zwanzig Jahre alt. Es ist Dashijin Choijamtse, der heute fünfundachtzig ist. Dashijin Choijamtse, den ich wie einen inneren Zwilling mit mir trage. Wer erinnert sich noch an ihn, den fetten kleinen Kerl in den Armen des stolzen Vaters? So lang ist es her, daß es einem selbst unwirklich erscheint. Im Dorf Dalan-Dsadagad, in einer schneereichen Winternacht des Jahres 1925. Dalan-Dsadagad, im Distrikt Süd-Gobi. Seit fünfzehn Jahren bin ich nicht mehr dort gewesen. Mein Heimatort, aber wer weiß das schon. Wer weiß überhaupt etwas? Nun, ich weiß es, und das genügt. Dashijin Choijamtse ist heute fünfundachtzig. Wie viele von den anderen, die am elften November 1925 geboren wurden, sind noch am Leben? Nicht viele, nein. Und jene, die wie ich überdauert haben, sind altersschwache, tapernde Wracks. Wogegen ich noch immer im besten Mannesalter bin, ich, Dashijin Choijamtse, aus DalanDsadagad, Sohn des Yumshaghijin Choijamtse, zu seiner Zeit Direktor der Kamelzuchtstation in Bogdo-Gum. O ja, ich fühle mich kräftig, robust und bei vollem Verstand. Und das nicht allein wegen der verpflanzten Organe. Es ist das Erbe, das gute alte Nomadenblut. Als der bakteriologische Krieg ausbrach, war ich beinahe siebzig, aber niemand sah es mir an, so kräftig und zäh war ich: noch alle Zähne im Mund, pechschwarzes Haar, jede Woche Zwanzigkilometermärsche. Damals hatte ich meine Organe noch alle beisammen; damals fühlte ich mich noch als Dashijin Choijamtse. Seltsame Silben, die inzwischen fremdartig klingen, obwohl sie sechzig Jahre lang mein Name gewesen sind. Und ich überlebte den Viruskrieg, unberührt von der inneren Fäulnis. Um mich her starben die Menschen wie Fliegen. Eine schreckliche Erinnerung. Die Zeit der Organverpflanzungen kam erst viel später, nachdem die Macht mir zugefallen war und die jahrzehntelangen revolutionären Kämpfe und Mühseligkeiten ihren Tribut forderten. Und nun unterstützen geschickte Ärzte meine natürliche nomadische Lebenskraft. Vielleicht werde ich weitere fünfzig Jahre leben.

Vielleicht noch viel länger.

Wie oft gedenke ich meiner Kindheit! Wie viel Schnee türmt sich in vierundachtzig Jahren auf! Ich sehe meines Vaters Gesicht vor mir, schmal und hager wie das meinige, dichte Augenbrauen, starke Backenknochen. Yumshaghijin Choijamtse von der Kamelzuchtstation in Bogdo-Gum, später Träger des Leninordens. 1939 in der Schlacht am ChalkinGöl verwundet, später Staatssekretär im Landwirtschaftsministerium… siehst du, Vater, ich erinnere mich gut! 1948 kamst du bei einem Flugzeugabsturz zwischen Moskau und Ulan Bator ums Leben, auf der Heimreise von einer Weizenkonferenz. So lange her. Nun bist du schon zweiundsechzig Jahre tot, Yumshagijin Choijamtse. Kinder, die in der Nacht geboren wurden, als dein Flugzeug abstürzte, sind heute alte Männer und Frauen. Und ich bin noch immer da, Vater. Ich bin der zweite Dschingis Khan. Wie gut entsinne ich mich der Kindheitstage in der Kamelzuchtstation! Ich stehe im Neuschnee, und du hältst ein Kamel am Zaumzeug. Das Kamel ragt wie ein Berg über mir auf, ein langes, gutmütiges Gesicht, die Schnauze wie aus warmem Gummi, geduldige dunkle Augen mit einem Ausdruck feiner Geringschätzung. Das Kamel neigt den Kopf zu mir, und seine riesige Zunge streicht mir rau und feucht und mit dem sauren Geruch gegorenen Heus übers Gesicht. Du lachst, hebst mich auf, nimmst mich in die Arme und drückst mich, daß mir die Luft wegbleibt. Wie riesig du bist! Für mich größer als das Kamel. Ich bin drei, vier Jahre alt.

Und meine Mutter? Ich kannte sie nie. Draußen bei der Yakherde im Schneesturm erfroren, als ich ein Säugling war. Ich habe sogar deinen Namen vergessen, Mutter. Ich könnte nachschlagen, aber wo… wo…?

Schadrach hält inne, denkt nach, überlegt noch einmal. Ist es plausibel? Wie steht es mit der inneren Schlüssigkeit? Der Ton ist ungefähr richtig, aber was ist mit den Tatsachen? Soll er bedeutsame Einzelheiten ändern? Würde das einen Unterschied machen? Es käme auf einen Versuch an…

17. Oktober 2012

Mein Geburtstag. Dschingis Khan II. Mao ist heute zweiundneunzig, obgleich mein offizielles Alter erst siebenundachtzig beträgt. Doch gibt es ma nche, die glauben, ich sei über hundert Jahre alt. Das würde bedeuten, daß ich um 1905 geboren wäre. Kann jemand im Ernst so etwas glauben? Ist 1920 nicht schon schlimm genug? Lenin, Trotzki, Sukhe Bator, Lloyd George, Clemenceau, Wilson… meine Zeitgenossen. Und ich bin noch immer am Leben, in diesem Jahr 2012, ich, der frühere Namsan Gombojab, geboren in Sain-Shanda, jüngster Sohn des Yaktreibers Khorlogijin Gombojab, der…

Nein. Die Veränderung der Einzelheiten ist trivial. Mag er ursprünglich Choijamtse, Gombojab, Ochirbal oder wie immer geheißen haben; mag er 1925, 1920, 1915 oder sogar 1910 geboren sein; mag er seine Karriere im Verteidigungsministerium, in der Behörde für die Landreform, im Kommissariat für Volksaufklärung gemacht haben: alles das macht keinen Unterschied. Die tiefwurzelnden Wesenszüge des alten Mannes, seine Ansichten und sein Weltbild sind dein Thema, Schadrach. Nicht die Belanglosigkeiten von Jahreszahlen und Orten.

14. Mai 2012

Vor kaum zwei Stunden wurde die Leberverpflanzung beendet, und hier liegt der zweite Dschingis Khan, alt und lederig, aber noch nicht tot, weit gefehlt; er ist wach, voll Energie, aufmerksam. Ich bin stolz auf ihn, auf seine unauslöschbare Lebenskraft, seine niemals erlahmende Spannkraft. Ich grüße dich, alter Freund! Ha! Ich fühle Schmerzen in meinem Leib, aber es ist nichts, worüber zu ächzen sich lohnte. Schmerz ist das Zeichen dafür, daß wir leben und Zeichen dafür, daß wir leben und fühlen, daß wir auf Reize reagieren. Die Müdigkeit und die Schwere, die mich überkamen, als die alte Leber zu versagen begann, beginnen bereits zu weichen. Ich fühle, wie mein Körper sich selbst reinigt. Mir ist, als schwebte ich zwei Meter über meinem Bett, über all den komplizierten und schönen Apparaten, die heilende und nährende Flüssigkeiten in meine irdische Hülle pumpen. Wie gesund und schön ist der Schmerz, dieses langsame, tiefe Pochen… wie eine Glocke, die im alten Körper läutet und ihn zum Weiterleben ruft. Meine geschickten Ärzte haben einen weiteren Triumph errungen.

Meine Ärzte. Warhaftig langweilt mich, aber er ist die Vollkommenheit in Person. Es beruhigt mich, wenn ich seine Hände in meiner Bauchhöhle verschwinden sehe. Dann weiß ich, daß sie irgendeinen schlaffen roten Klumpen voller Krankheit zum Vorschein bringen und beiseite werfen und an seiner Stelle ein neues, gesundes Organ einsetzen. Warhaftig versagt nie. Aber er ist ein häßlicher Mensch, mit dieser fleischigen Judennase, den Hängebacken und den genießerischen Lippen. Dazu diese leichenhaft weiße Haut! Ein Genie, aber häßlich und langweilig im Umgang. War er jemals jung? Kauerte er jemals hinter einem Busch, um nackte Frauen beim Baden im Fluß zu beobachten? Er nicht. Nein, bestimmt nicht. Ob er sich jemals ins Gras geworfen und zum blauen Himmel hinaufgelacht hat, die Lerchentriller im Ohr? Warhaftig? Niemals!

Mordechai ist interessanter. Anmutig, immer höflich, ein klarer, kühler Verstand in einem kräftigen Körper. Man sieht ihn gern um sich. Und diese schwarze Haut! Als ich vierzig war und eine Delegation aus Guinea meine Abteilung besuchte, sah ich das erste Mal in meinem Leben Schwarze. Die glänzenden Gesichter, das büschelartige, wollige Haar, die langen Gewänder. Dazu erschreckend weiße Augäpfel, rosa Handflächen wie Gorillas, tiefe Stimmen, sehr fremdartig. Sie sprachen Französisch. Mordechai ist nicht ganz wie jene Afrikaner; er ist womöglich noch schwärzer als sie, aber sehr groß und sehr zivilisiert, und vom Dschungel haftet ihm nichts mehr an. Manchmal macht er mir Vorhaltungen, als ob ich ein Kind wäre, ein ungezogener Dreikäsehoch. Und immer ist er um meine Gesundheit besorgt. Ja, ein gewissenhafter Mensch, das muß man ihm lassen, ernst und immer in Sorge wegen diesem oder jenem. Er wirkt zuweilen allzu verständig, allzu vernünftig. Man fragt sich, wo die Dämonen in ihm stecken. Niemand ist ohne Dämonen, auch Mordechai nicht. Mir gefällt, daß er jung ist, wenigstens fünfzig Jahre jünger als ich. Dennoch sind wir Zeitgenossen, Männer des gegenwärtigen Augenblicks, beide vor relativ kurzer Zeit noch unbekannt. Aber während ich lange warten mußte, um zu werden, was ich bin, hat er es schon in jungen Jahren zu etwas gebracht. Sein Lächeln ist gutmütig; der Zynismus älterer Ärzte geht ihm noch ab. Er hat den Viruskrieg und die schlimmen Zeiten danach überlebt, und alles konnte seiner inneren Ruhe nichts anhaben, er hat Vertrauen in die Zukunft, geht in seinem Heilberuf auf. Er würde sogar jene heilen, die seine Vorfahren versklavten und verschleppten. Wogegen ich mich tausendfach an den Unterdrückern rächen würde. Nun, schließlich stamme ich aus einem harten Kriegervolk, während er Abkömmling sanftmütiger Urwaldbauern und Fischer ist. Jeden Morgen sucht er den Kontrollraum auf und sieht sich die kranken und sterbenden Menschen in allen Teilen der Welt an. Denkt, ich wüßte es nicht. Aber ich beobachte ihn. Er empfindet tiefes Mitgefühl für die Leidenden. Ein mitleidiger Mensch, in ma ncher Weise wie ein Kind. Kein Heiliger, aber manchmal fühlt man, daß er das Zeug zum Märtyrer hat.

23. Januar 2012

Plenarsitzung des erweiterten Revolutionsrates. Einige der vertrauten Gesichter fehlen, lassen sich von den Untergebenen vertreten, die nun gewichtig tun und vor Stolz beinahe platzen. Horthy, Ionigylakis, Eyuboglu, Lapostolle, Farinosa, Pariatore, Blount. Lauter subalterne Bürokraten. Feine Revolutionäre! Lapostolle wirft sich in die Brust; Farinosa zuckt ständig mit seiner langen Nase; Ionigylakis kann sich nicht konzentrieren, weil er ständig auf stoßen muß. Ich hätte nicht zulassen sollen, daß Ratsmitglieder sich vertreten lassen, schon gar nicht von solchen Typen; diese weißen Ausländer haben kein Feuer. Aber ich brauche meine alten Kämpfer anderswo. Draußen schneit es wieder. Am liebsten würde ich mir ein Pferd geben lassen und ausreiten, ohne Sattel, die Hufschläge lautlos in der weißen Weite, Mann und Pferd allein über endlose Steppe, eine Brotrinde für mich, ein Ziegenfell mit vergorener Stutenmilch, um unterwegs davon zu trinken… ja, ich bin noch immer jung, ich, der vor ihnen allen war, und sie sind alte Männer! Aber mein Leibarzt würde es natürlich nicht erlauben. Ich beherrsche die Welt, er beherrscht mich. Wie, wenn ich darauf bestünde? Muß ich diese gravitätischen Esel ertragen, wenn Neuschnee auf der Steppe liegt? Ihr Ärzte könnt eine funktionsunfähige Niere ersetzen, werde ich ihm sagen; sicherlich könnt ihr dann auch die erfrorene Nase eines alten Mannes reparieren. Ja, ich werde es tun. Ich werde dieser Langeweile entfliehen.

Hatte ich vielleicht an so etwas gedacht, als ich die Zügel ergriff?

Was hatte ich mir vorgestellt? Alles fiel in Stücke, und es war meine Aufgabe, aus dem Chaos eine neue Welt zu schaffen. Ich glaube, das war es. Wie verabscheute ich die Unordnung, die Verwirrung, das Durcheinander der Nachkriegszeit! Die sterbenden Menschen, die verwüsteten, entvölkerten Länder, der Verfall der revolutionären Moral! Horden verwilderter Menschen, die plündernd und mordend das Land durchstreiften, Hungersnöte, Versorgungsschwierigkeiten und Seuchen. Dazu kam der revolutionäre Kampf in anderen Weltteilen, der unterstützt, gelenkt und zum Sieg geführt werden mußte. Alle Einfachheit schien aus der Welt verschwunden, wohin man sah, stellten sich einem unüberwindlich scheinende Probleme entgegen. Ich liebe Einfachheit, eine straff organisierte Verwaltung, harmonische und klare Strukturen, eine Nation, eine Regierung, ein Gesetzbuch. Ich war dreiundsiebzig Jahre alt und stark. Die Zivilisation war Jahrtausende alt und schwach. Ich konnte das Chaos nicht ertragen. Ich bin überzeugt, daß all jene, die in der Weltgeschichte Großes leisteten und Staaten gründeten, mehr die Unordnung und das Chaos haßten, als daß sie die Macht an sich liebten. Napoleon, Attila, Alexander der Große, Dschingis Khan, Hitler — alle strebten sie nach Einfachheit und Vereinheitlichung. Sie hatten eine Vision von Ordnung und sahen keinen anderen Weg, diese Ordnung zu erreichen, als sie der Welt aufzuzwingen. Wie wir es taten. Natürlich scheiterten die meisten von ihnen und schufen mit ihrem Scheitern mehr Chaos, als sie zuvor hatten aus der Welt schaffen können. Hitler, zum Beispiel. Ich gehöre zu den wenigen, die nicht scheiterten; dennoch ringe ich bis heute um eine einfache, klar gegliederte Verwaltung, um Einheit im Großen wie im Kleinen. Zu diesem Zweck habe ich mich selbst zum Symbol der Einheit gemacht, zum Brennpunkt der ganzen Welt, zu dem Kristall, dessen Facetten das Bild der Welt zusammenfassen. Aber ach, Vater Dschingis, diese Plenarsitzungen, diese endlosen Vorträge, diese Dungfliegen! Vater Dschingis, würdest du müßig sitzen und einem Pariatore und einem Blount zuhören, während du von einem schnellen Pferd und eisig pfeifendem Wind träumtest? Ach! War es dies, wofür ich es auf mich nahm, Ordnung in das Chaos der zerfallenden, verfaulenden Zivilisation zu bringen?

Schadrach steht auf und reckt sich. Er kann nicht länger hier herumsitzen und seinen Tagträumen nachhängen; er hat Verpflichtungen, die er nicht vernachlässigen darf. Zunächst muß er die Krankenakte des Vorsitzenden um einen präzisen Bericht über die heutige Aorta-Transplantation ergänzen, wozu er eine Unmenge gespeicherter Informationen und Daten sichten und aus dieser Masse die bedeutsamen Umrisse eines brauchbaren medizinischen Profils herausschälen muß. Also an die Arbeit. Er setzt sich an den Computeranschluß und fordert das Datenmaterial über die Operation dieses Morgens an. Doch während er arbeitet, wird sein Bewußtsein immer wieder von der aufdringlich krächzenden Stimme des alten Mannes abgelenkt, die ihm unzusammenhängende Fetzen imaginärer Memoiren diktiert.

27. Mai 1998

Die Volksrepublik ist wieder einmal führerlos, und alles spricht dafür, daß die Regierung noch am Vormittag zurücktreten wird. Schirendyb, der fünfte Ministerpräsident in den vergangenen sechs Monaten, erlag am gestrigen Abend der Organzersetzung. Politbüro und Parteipräsidium sind dezimiert; die Straßen Ulan Bators sind voll von kranken und sterbenden Flüchtlingen aus dem Umland, die mit der unbestimmten Hoffnung auf Hilfe und Heilung in die Hauptstadt gekommen sind. Nun müssen sie feststellen, daß es hier nicht besser, sondern womöglich noch schlimmer aussieht als auf dem Land. Und so sieht es überall aus. Die Pest des Viruskriegs hat drei Milliarden Menschen dahingerafft, und in den Ländern ohne straff zusammengefaßte Parteikader und Massenorganisationen brechen die bankrotten staatlichen und ökonomischen Strukturen zusammen wie morsche Gemäuer unter den Stößen eines Erdbebens. Ich werde Ulan Bator nicht verlassen. Ich glaube, unsere Zeit ist endlich angebrochen. Jetzt kommt alles darauf an, einen kühlen Kopf zu bewahren und die richtigen Entscheidungen zu treffen.

16. November 2008

Zur Feier des zehnten Jahrestags des Sieges der Weltrevolution reiste ich an der Spitze des Revolutionsrates nach Karakorum und weihte dort den neuen Vergnügungspark ein. Man lud mich ein, die bewußtseinserweiternden Erfahrungen kennenzulernen, die unter den Bezeichnungen ›Traumtod‹ und ›Transtemporalismus‹ angeboten werden. Ich entschied mich für Traumtod. Die unwiderstehliche Faszination des Morbiden. Die Sache findet in einer großen Jurte statt, die mit pseudoägyptischen Motiven vollgestopft ist. Die häßlichen alten Tiergötter starren allenthalben wie Wasserspeier von den Wänden. Man glaubt den Gestank des NilSchlamms zu riechen und das Summen ungezählter Fliegen zu hören. Das Personal trägt Masken, alles ist in blendende Helligkeit getaucht. Man machte ein großes Aufheben um mich. Natürlich war ich zu dem Zeitpunkt der einzige, der dieser drogenerzeugten Illusion teilhaftig wurde. Ich ließ mich hinter einer Phalanx ausgesuchter Sicherheitsbeamter hypnotisieren. Die erste Empfindung war die des Sterbens, sehr überzeugend, glaube ich, aber was wissen wir davon? Und dann folgte ein Traum. Aber in meinem Traum war die Welt genauso wie sie ist, wenn ich wach bin. Man hatte mir farbenprächtige Illusionen und surrealistische Fantasien versprochen. Nichts davon. Hat man mich getäuscht? Oder getraute man sich nicht, mich von der echten bewußtseinserweiternden Erfahrung kosten zu lassen?

4. Juni 2010

Heute trat der neue Leibarzt seinen Dienst an. Schadrach Mordechai. Wie kommt ein Neger zu einem jüdischen Namen? Er ist jung und nimmt sein Amt sehr ernst. Es fällt ihm schwer, die Furcht und das Entsetzen zu verbergen, die ich ihm einflöße, aber das mag vorübergehen. Wenn er in meiner Nähe ist, hält er sich stocksteif. Er hat sich auf Gerontologie spezialisiert und seit mehreren Jahren am Projekt Phönix mitgearbeitet. Als er seinen Antrittsbesuch machte, sagte ich zu ihm: »Wir treffen ein Abkommen, Sie und ich. Sie erhalten mich gesund, und ich erhalte Sie gesund. Einverstanden?« Er lächelte, aber hinter dieser Fassade blickte die nackte Angst hervor. Zu plump von mir, fürchte ich.

Irgendwie gelingt es Schadrach, das Profil herauszuarbeiten und seinen Bericht zu diktieren. Nun wendet er sich der nächsten Aufgabe zu, der Durchsicht eines Arbeitspapiers von Irina Sarafrazi. Es steht nicht viel Neues darin; das Projekt ringt nach wie vor mit dem Problem des fortschreitenden Zerfalls der Gehirnzellen, und wie Schadrach vorausgesehen hat, sind auf diesem entscheidenden Gebiet keinerlei Fortschritte erkennbar. Trotzdem muß er den Bericht durchlesen und sich einen ermutigenden Kommentar dazu ausdenken. Unterdessen meldet sich in seinem Kopf wieder die hartnäckige Geisterstimme zu Wort und versucht ihn mit sprunghaften Fantasien abzulenken. Verbissen arbeitet er weiter, bemüht, die geistigen Funkstörungen zu ignorieren.

10. Mai 2012

Eine Schreckensbotschaft! Meuchelmörder haben Mangu getötet. Gerade kommt Horthy herein und blökt hysterisch von aus dem Fenster stürzenden Körpern. Wie konnte das geschehen? Still und heimlich in Mangus Schlafzimmer, ihn überwältigen, zum Fenster schleppen und hinaus! Ich bin vor Zorn und Kummer außer mir. Was werde ich jetzt tun? Meine Pläne für Mangu sind zunichte gemacht. Mordechai erzählt mir, das Projekt Phönix sei wegen unüberwindlicher biologischer Schwierigkeiten blockiert, möglicherweise für immer. Projekt Talos kommt langsam voran, aber Talos wollte mir noch nie recht gefallen. Damit bleibt mir noch Avatara, und ohne Mangu ist es…

Ah. Ich werde Mordechai verwenden. Ein kräftiger, junger und gesunder Körper. Ich werde glücklich darin sein. Und schwarz. Eine Neuheit. Ich sollte alle Erscheinungsformen der Menschheit ausprobieren. Wenn Mordechais Körper alt geworden ist, sollte ich vielleicht in einen weißen umziehen. Vielleicht sogar in eine Frau. Oder in einen Riesen, einen Zwerg — das sind alles Möglichkeiten…

Mordechai ist ein guter Arzt und ein angenehmer Gesellschafter gewesen, ein Mann, der weiß, wann er den Mund zu halten hat. Aber es gibt andere Ärzte, und die Gesellschaft von Mitmenschen wird mir immer unwichtiger. Sollte ich ein Schuldbewußtsein entwickeln, daß ich ihn auslösche? Mag sein, daß ich eine Weile unter Gewissensbissen leiden werde, ein paar Tage vielleicht. Aber ich muß über solche Empfindungen hinauswachsen.

16. Mai 2012

Weitere Überlegungen zu der Wahl Mordechais als Ersatz für Mangu. Offenbar halten sich im Unterbewußtsein noch Reste von Schuldgefühlen. Aber warum? Ich denke ja nicht daran, ihn zu ermorden, sondern ich will ihn ehren, indem ich seinen Körper zum Träger enormer Machtvollkommenheit mache. Natürlich mag er einwenden, daß meine Pläne für ihn wenn auch nicht auf direkten Mord, so doch bestenfalls auf eine Form von Sklaverei hinauslaufen, und seinesgleichen habe genug Sklaverei ertragen. Aber nein: Mordechai ist mit seinen unglücklichen Vorfahren nicht identisch, und alle alten Schulden sind vom Viruskrieg beglichen worden, der Sklaven und Herren ohne Unterschied dahinraffte, vor Generälen sowenig haltmachte wie vor Säuglingen und die Überlebenden in einen geschichtslosen Zustand ohne Vergangenheit entließ, in eine neue Welt, worin die Geschichte jeden Tag neu geboren wird. Was haben uns Heutigen die Verbrechen der Sklaventreiber zu sagen? Die alte Gesellschaft, deren Ausbeutungscharakter unter anderem die Sklaverei als einfachste und lohnendste Aneignungsmethode hervorbrachte, besteht nicht mehr. Und ich habe meinen Teil dazu beigetragen. Ich habe es nicht nötig, mich mit der Schuld anderer zu beladen. Ich bin kein Deutscher; wenn es notwendig wird, kann ich Juden in den Verbrennungsofen schicken, ohne mich für vergangene Sünden zu entschuldigen. Ich bin kein Weißer; darum macht es mir nichts aus, einen Schwarzen zu versklaven. Die Vergangenheit ist tot. Die Geschichte besteht jetzt aus leeren Seiten. Außerdem — falls historische Imperative noch fortbestehen sollten — bin ich Mongole: meine Vorfahren unterwarfen die halbe Welt. Soll ich mich in Kleinlichkeiten verlieren? Ich werde seinen Körper haben.

27. Mai 2012

Der Sicherheitsdienst meldet mir, die Überprüfung der Tonaufzeichnungen dieser Woche habe ergeben, daß Katja Lindman Mordechai verraten hat, er sei der nächste Avatara-Spender. Diese Frauenzimmer reden zuviel. Es war nicht meine Absicht, ihn die Wahrheit darüber erfahren zu lassen, aber nun ist es geschehen. Ich werde ihn in Zukunft genauer beobachten müssen. Das Leiden der Menschheit hat mich die Regierungskunst gelehrt. Ich habe den Mitmenschen mein Leben und die Arbeitskraft von mehr als fünfundsechzig Jahren gewidmet. Ich habe mir kaum etwas gegönnt. Ich war kein Caligula, kein Nero. Das alles gibt mir ein Recht auf ein wenig Kurzweil und Erheiterung: als Ausgleich für die schwere Last der Verantwortung, die ich zu tragen habe. So bereitet es mir ein gewisses — und eingestandenermaßen unmoralisches — Vergnügen, zu beobachten, welche Auswirkungen die neue Erkenntnis auf Doktor Mordechais Verhalten zeitigt. Das Seltsame ist, daß man ihm noch nichts anmerkt. Er gibt sich völlig ruhig. Wahrscheinlich glaubt er noch nicht daran. Will nicht daran glauben. Vermutlich hält er sich für unentbehrlich. Warten wir ab. Er wird noch darauf kommen. Früher oder später wird es ihn wie ein Keulenschlag treffen.

Schadrach findet das Spiel plötzlich nicht mehr amüsant. Diese Experimente in psychologischer Perspektive sind um so weniger spaßig, je mehr die Distanz zwischen ihm selbst und seiner erfundenen Geschichte schrumpft. Und mehr noch, das Spiel ist auf einmal sehr schmerzhaft geworden, es hat einen bloßliegenden Nerv getroffen und schmerzt mit verblüffender Intensität. In den vergangenen zehn Minuten ist es ihm gelungen, seine gleichmütige Gelassenheit selbst zu unterminieren, und nun windet er sich nicht nur, er blutet. Schmerz, Furcht und Zorn überwältigen ihn. Er hat den Eindruck, alle hätten sich gegen ihn verschworen. Er, der freundliche, umgängliche, gutaussehende, humane, seiner Arbeit ergebene Schadrach Mordechai ist, wie sich herausstellt, bloß ein weiterer entbehrlicher Nigger. Wenn wahr ist, was Katja ihm erzählt hat. Wenn. Schadrach ist in größter Unruhe. Dies also ist sein Feuerofen, und er steckt schon darin. Der schwere Schatten des Vorsitzenden liegt über ihm. Eines Tages werden sie ihn holen, werden ihm die Elektroden ansetzen und sein einzigartiges und unersetzliches Selbst auslöschen, und kurz darauf werden sie die Persönlichkeit dieses schlauen alten Mongolen in seinen Schädel pumpen. Wird es wirklich dahin kommen? Katja sagt es. Aber kann er ihr glauben? Sollte er ihr glauben? Er zittert auf einmal. Das Entsetzen geht ihm wie ein Frosthauch durch alle Glieder. Er braucht Ruhe; er könnte eine Dosis vom Beruhigungsmittel des alten Teufels vertragen, eine ordentliche Ladung Pordenone 9 oder vielleicht etwas Stärkeres. Aber Schadrach hält nichts davon, sich in einer Krise unter Drogen zu setzen. Er braucht jetzt seinen klaren Verstand.

Was soll er tun?

Der erste Schritt ist einer, den er schon gestern hätte tun sollen. Er wird wieder zu Nicki Crowfoot gehen. Und ihr ein paar Fragen stellen.

17

Sie sieht blaß und spitz aus, noch immer von der Krankheit gezeichnet, ist aber auf dem Wege der Besserung. Sie scheint zu ahnen, warum er gekommen ist, und es bedarf nur eines halben Dutzends rauer Worte von ihm, um die Antwort zu erhalten, die er in Wahrheit nicht hören will. Ja, es ist wahr. Ja. Ja. Schadrach hört sich ihr stammelndes Geständnis, das voller Umschweife und Ausflüchte ist, eine Weile an, dann sagt er mit ruhigem Vorwurf: »Du hättest es mir eher sagen können.« Er blickt sie dabei unverwandt an, und jetzt erwidert sie endlich seinen Blick: nun, da sie die ungeheuerliche Wahrheit zugegeben hat, ist sie imstande, ihn wieder anzusehen. »Warum hast du es mir nicht gesagt, Nicki?« fragt er.

»Ich konnte nicht. Es war nicht möglich.«

»War nicht möglich? Selbstverständlich war es möglich. Du hättest nur den Mund aufzumachen brauchen. ›Schadrach, ich glaube, ich sollte dich warnen, daß du…‹«

»Hör auf«, sagt sie. »So einfach war es für mich nicht.«

»Wann wurde die Entscheidung getroffen?«

»An dem Tag, als Buckmaster zur Organfarm geschickt wurde.«

»Warst du an meiner Auswahl beteiligt?«

»Denkst du, ich hätte daran teilnehmen können, Schadrach?«

Er sagt: »Ich habe vor langer Zeit gelernt, daß schuldige Menschen unangenehme Fragen mit Gegenfragen zu beantworten pflegen.«

Es ist ein böser Hieb, aber sie scheint davon nicht verletzt, und sofort bedauert er ihn. Sie ist eine starke Frau, ganz ruhig jetzt, da er sie demaskiert hat, und mit gefaßter Stimme antwortet sie: »Der Vorsitzende hat sich ganz allein für dich entschieden. Ich wurde nicht gefragt.«

»Verstehe.«

»Du kannst es ruhig glauben.«

Er nickt.

»Ich glaube es.«

»Also?«

»Als du erfuhrst, daß ich der neue Kandidat sei, unternahmst du da irgendeinen Versuch, ihn umzustimmen?«

»Wer hat den Vorsitzenden jemals in irgendeiner Sache umstimmen können?«

»Bemerkst du, wie du meine Frage mit einer eigenen Gegenfrage parierst?«

Diesmal tut es weh. Sie gerät ein wenig aus dem eben erst wiedergewonnenen Gleichgewicht. Ihr Blick weicht ihm aus, und sie sagt mit hohler Stimme: »Na gut. In Ordnung. Ich versuchte nicht, ihn umzustimmen, nein.«

Schadrach schweigt einen Augenblick lang. Dann sagt er: »Ich dachte, ich kennte dich ziemlich gut, Nicki, aber das war ein Irrtum.«

»Was meinst du damit?«

»Ich hielt dich für eine Person, die menschliche Wesen als Endzweck sieht, nicht als Mittel. Ich dachte nicht, du würdest einen… äh… einen engen Freund für die Müllhalde nominieren lassen und keinen Finger rühren, um ihn zu retten, und ihm nicht einmal ein Wort darüber sagen, keine Andeutung machen, was ihm bevorsteht. Ich dachte nicht, daß du ihn sogar meiden würdest, als ob du ihn vom Augenblick seiner Erwählung an als Unperson abgeschrieben hättest. Als ob du fürchtetest, sein Unglück könne ansteckend sein.«

»Warum hältst du mir eine Moralpredigt, Schadrach?«

»Das fragst du noch? Weil es mir wehgetan hat«, sagt er. »Weil jemand, den ich liebte, mich verriet. Weil ich es nicht über mich bringe, dir meinerseits im Innersten wehzutun, wie du es verdient hast.«

»Was hätte ich tun sollen.« fragt Nicki.

»Das rechte.«

»Und was wäre das gewesen?«

»Du hättest dich dem alten Mann widersetzen können. Du hättest ihm sagen können, daß du nicht bereit seist, an der Auslöschung deines Liebhabers mitzuwirken. Du hättest ihn wissen lassen können, daß eine Beziehung zwischen uns bestand, daß du dich außerstande sähest… In Gottes Namen, Nicki, es sollte wirklich nicht nötig sein, daß ich dir alles das erkläre!«

»Ich bin sicher, der Vorsitzende weiß über die Beziehung zwischen uns recht gut Bescheid.«

»Und wählte mich aus, um deine Loyalität zu prüfen? Um herauszufinden, wie du, vor die Wahl zwischen deinen Liebhaber und dein Laboratorium gestellt, reagieren würdest? Du meinst, es sei eins von seinen kleinen psychologischen Spielchen gewesen?«

Sie zuckt die Achseln. »Das ist durchaus vorstellbar.«

»Vielleicht hast du dann die falsche Wahl getroffen. Vielleicht wollte er statt deiner Loyalität deine Menschlichkeit auf die Probe stellen. Und nun, da er sieht, wie charakterlos, kaltherzig und gefühllos du bist, mag er entscheiden, daß er die Gefahr nicht auf sich nehmen kann, eine Person wie dich als Leiterin…«

»Hör auf, Schadrach.« Ihre Abwehr zerbröckelt unter seinem andauernden Angriff, seiner ruhigen, leisen Erbarmungslosigkeit. Ihre Lippen beben, sie kämpft sichtlich mit den Tränen. »Bitte«, sagt sie. »Hör auf damit. Du bekommst, was du willst.«

»Du findest, ich sei unfreundlich? Du denkst, ich hätte kein Recht, zornig mit dir zu sein?«

»Ich hätte nichts tun können.«

»Gar nichts?«

»Gar nichts.«

»Ich glaube doch. Zum Beispiel hättest du deinen Rücktritt androhen können.«

»Dann hätte er mich zurücktreten lassen. Ich bin nicht unentbehrlich. Mein Nachfolger hätte das Projekt weitergeführt.«

»Nun, selbst wenn es nichts geholfen hätte, würdest du dir jetzt nicht anständiger und sauberer vorkommen, wenn du irgendeine Art von Widerstand geleistet hättest?«

»Vielleicht«, sagt sie, »aber an der Sache selbst hätte es nichts geändert.«

»Zumindest hättest du mich warnen können. Vielleicht wäre ich sofort aus Ulan Bator geflohen. Vielleicht wären wir zusammen geflohen, wenn dein Rücktritt dich in Schwierigkeiten gebracht hätte. Aber es lohnt sich nicht, meinetwegen deine Karriere in Gefahr zu bringen, nicht wahr?«

»Fliehen? Wohin denn? Er würde uns beschatten lassen. Nichts leichter als das, bei zwei so auffallenden Erscheinungen. Nach ein paar Tagen würde er beschließen, wir hätten lange genug Ferien gemacht, und die Milizionäre würden uns festnehmen und zurückbringen.«

»Vielleicht.«

»Nicht vielleicht. Und ich würde in der Organfarm enden. Und du würdest nach wie vor Spender für das Avatara-Projekt sein.«

Schadrach denkt darüber nach. »Willst du mir weismachen, daß es keinen Unterschied gemacht haben würde, ob du mich gewarnt hättest oder nicht?«

»Für dich nicht«, erwidert sie. »Für mich würde es einen Unterschied gemacht haben. Die Warnung hätte mich den Arbeitsplatz und vielleicht den Kopf gekostet. So kann ich ein wenig länger überleben.«

»Ich wünsche mir immer noch, daß du diejenige gewesen wärst, die es mir sagte.«

»Anstelle von Katja?«

»Wann sagte ich, Katja sei diejenige gewesen?«

Nicki lächelt. »Das brauchtest du nicht eigens zu erwähnen, Schadrach.«

19. August 2009

Ein angenehmer Sommertag in Ulan Bator. Sommer auf der ganzen nördlichen Halbkugel. Die Zeit der Liebenden. Werfe ich einen Blick auf die Bildschirme im Kontrollraum, dann sehe ich die Liebenden Arm in Arm durch die Straßen der Städte gehen. Die zärtlichen Blicke, die flüchtigen Küsse, das Aneinanderreiben der Hüften. Selbst die von Organzersetzung Befallenen schlurfen gemeinsam dahin, versuchen sich im Liebestanz, obwohl der langsame Tod schon in ihnen frißt. Dummköpfe? Ich glaube, ich erinnere mich, wie dieser Tanz geht, obwohl ich alles das seit fünfzig Jahren hinter mir habe, gottlob hinter mir habe. Die Aufregungen der ersten Begegnung, die Spannungen und Einschätzungen, das Vorfühlen und Parieren, das Überspringen des Funkens, die Auflösung der Barrieren, die erste Umarmung, die zärtlichen Worte, die Gelübde, das Gefühl des Verschwörerischen, zwei gegen die ganze Welt, die Zuversicht, daß alles das ewig währen werde, die Entdeckung, daß dem nicht so ist, Eifersuchtsszenen, Entfremdung, dann die Trennung, der Schmerz, das heilende Vergessen — ach ja, auch ich tanzte einst diesen Tanz, ich kannte dieses Spiel. Lang ist es her. Welchem Zweck dient es? Ein Betäubungsmittel für das schmerzende Ego. Ein Schmiermittel für biologische Notwendigkeiten. Eine Unterhaltung, eine Ablenkung, eine Albernheit. Und vor allem eine ungeheure Zeitvergeudung. Sobald ich das Spiel als das erkannte, was es ist, entsagte ich ihm, und habe es nie bedauert. Man sehe sich an, wie die Paare daherschlendern!

›Ewige Liebe‹. Manches mag ewig währen, aber Liebe? Ausgerechnet Liebe? Sie ist ein labiler Zustand, thermodynamischer Unsinn, zwei Energiequellen, zwei Sonnen, die sich bemühen, in Umlaufbahnen umeinander einzutreten, jede bestrebt, der anderen Licht und Wärme mitzuteilen. Wie hübsch das klingt, und wie wenig plausibel. Natürlich bricht das System früher oder später unter den Beanspruchungen der Gravitation zusammen, und die eine reißt die andere in Stücke, oder sie nähern sich spiralig der selbstzerstörerischen Kollision, oder sie fliegen auseinander. Eine Energieverschwendung, ein sinnloses Verausgaben von Lebenskraft. Liebe? Man müßte sie abschaffen!

Schadrach findet vorübergehend Zuflucht in der Zimmermannsarbeit. Bisher hat er amüsiert und ein wenig geringschätzig auf diese neuartige Form asiatischen Strebens nach Besinnung, Konzentration und Selbstvervollkommnung herabgesehen, die eingeführt wurde, um die alten, als individualistisch, religiös oder elitär verpönten Meditationstechniken abzulösen. Aber jetzt, zermürbt und verzweifelt und nicht länger der gelassene und in sich ruhende Schadrach vergangener Tage, überläßt er sich willig ihrem heilenden Einfluß. Die Welt hat sich um ihn zusammengezogen. Nach außen hin scheint alles unverändert; seine Arbeit geht weiter, er widmet sich seinen ärztlichen Pflichten, seinen gymnastischen Übungen und seiner Sammlung, doch in diesen zwei Tagen, seit er erfahren hat, was ihm bevorsteht, ist Schadrach immer unruhiger geworden. Der vertraute und angenehme Lebensrhythmus kann ihn nicht mehr zusammenhalten. Angst und das Bewußtsein hoffnungsloser Einsamkeit sind in seine Seele eingesickert, und das einzige Gegenmittel ist Hingabe an eine Kraft, die größer ist als er selbst, größer auch als der Vorsitzende, die ihn umfangen und aufrichten kann. Wenn es ihm gelingt, wird er die Zimmerei zum Vehikel dieser Hingabe machen. Mit Hammer und Nägeln, mit Stemmeisen und Schlegel, mit Hobel und Säge sucht er wenn schon nicht Erlösung, dann wenigstens vorübergehende Befreiung von seiner Seelenqual.

In Karakorum gibt es eine große und eindrucksvolle Werkstatt, doch herrscht in dem Ort immer eine Karnevalsatmosphäre, die alles trivialisiert, was er dort tut, sei es Zimmermannsarbeit oder Traumtod oder Transtemporalismus oder bloße Unzucht. Diesmal befindet er sich in einer echten geistigen Notlage, und so geht er zur nächsten Werkstatt in Ulan Bator, die unten am Tuula-Fluß in einem der stuckverzierten weißen Gebäude aus den ersten Jahrzehnten der mongolischen Volksrepublik untergebracht ist.

Es ist eine sehr nüchtern und funktional eingerichtete Werkstatt, der man auf den ersten Blick nicht ansieht, daß sie einem über das bloße Verfertigen von Holzgegenständen hinausreichenden Zweck dient. Große kahle Räume, flackernde Leuchtstoff röhren, der Geruch von Sägemehl, Leim und Lack — es könnte eine gewöhnliche Werkstatt des örtlichen Tischlerkollektivs sein, wären nicht die Stille und die eigentümliche Konzentration, mit der die Männer und Frauen an den Werkbänken ihren Arbeiten nachgehen. Am Eingang entrichtet Schadrach eine geringe Gebühr für die Unkosten der Werkzeugbenutzung und des Materialverbrauchs und wird zu einem Spind geführt, wo er seinen Straßenanzug gegen saubere Arbeitskleidung eintauschen kann. Dann sucht er sich eine freie Werkbank. Auf ihr liegt ein schimmerndes Sortiment gut geölter, gepflegter Werkzeuge in einer Anordnung, die einen japanischen Blick für Symmetrie und Ordnung verrät. Stemmeisen verschiedener Größen, Hämmer und Schlegel, Schnitzmesser, Bohrer, Zangen, Feilen, Lineale, Winkelpasser, Hobel. Die Werkzeugausstattung ist reichhaltig und verschiedenartig, um dem Benutzer die uralte Tradition des Handwerks und seine Vielfalt vor Augen zu führen.

Niemand spricht ihn an, niemand sieht ihn an. Keiner kümmert sich um den anderen. Wer hier eintritt, muß mit seinem Werkzeug und seinem Holz allein bleiben. Eine seltsame Feierlichkeit überkommt ihn, als er sich bereit macht, in das Eingangsstadium der Meditation einzutreten. Er legt beide Hände flach auf die Werkbank und neigt den Kopf. Er ist sich dabei der. Gegenwart vieler still und andächtig arbeitender Menschen bewußt, und in dem Maße, wie diese Atmosphäre in ihn eindringt, wird er ernst und nachdenklich.

Im Verlauf der Meditation muß man zuerst die Werkzeuge betrachten, ihre Form und ihr in Jahrtausenden herausgearbeitetes Wesen. Man muß sie betrachten und benennen: dies ist eine Ansatzsäge, dies ein Fuchsschwanz, dies ein Nagelbohrer, dies eine Bindeahle. Dann muß man sich mit ihrem Zweck beschäftigen, was erfordert, daß man sich jedes Werkzeug in Aktion vorstellt, und dies verlangt wiederum nach Vergegenwärtigung bestimmter Grundtechniken der Holzbearbeitung und Tischlerei: der Herstellung von Zapfenlöchern und Zapfen, von Gehrungen und Nuten, der Konstruktion von Rahmen, dem Aufkleben von Furnier, dem Einsetzen von Streben und Keilen. Diese Meditationsphase ist die längste und intensivste. Schadrach hat von fortgeschrittenen Meistern dieser Meditation gehört, die niemals ein Werkzeug oder Holz in die Hände nehmen, sondern einen vollauf befriedigenden Umgang allein auf der geistigen Ebene vollziehen. Bis zum heutigen Tag hat er nie begriffen, wie das geschehen kann, doch nun, wie er mit geschlossenen Augen dasitzt und im Geiste Zapfen und Zapfenloch, Nut und Falz ineinander paßt, versteht er, daß tatsächliche manuelle Arbeit für diese Erfahrung nicht unbedingt erforderlich ist, wenn es einem gelingt, sich tief genug in die meditative Phase zu steigern.

Er versteht es, geht aber nichtsdestoweniger zum letzten Abschnitt der Meditation über, der dem Holz gewidmet ist, dem Mutterstoff. Auch dies ist eine sorgfältig durchstrukturierte Übung, die man damit beginnen muß, daß man sich Bäume vorstellt, nicht bloß irgendwelche Bäume, sondern spezifische Nutzholzarten eigener Wahl, im allgemeinen Fichte, Tanne oder Kiefer, gelegentlich aber auch exotischere Hölzer wie Mahagoni, Teak und Palisander. Man muß den Baum sehen, muß sich vorstellen, wie er gefällt, zum Sägewerk transportiert und gelagert wird; man muß sich das geschnittene Brett vergegenwärtigen und seine Maserung, seine Härte, seinen Feuchtigkeitsgehalt bedenken, seine Anfälligkeit für Schrumpfung und Verwerfung, alle Eigentümlichkeiten und besonderen Schönheiten. Und erst dann, wenn man den Geschmack des Holzes auf der Zunge spürt und in Dankbarkeit und Achtung des Lebewesens Baum gedenkt, dem der Mensch soviel verdankt, erst dann steht man auf, geht zum Lager, sucht sich sein Holz aus und beginnt endlich mit der Arbeit.

Als er dieses Stadium erreicht hat, weiß Schadrach genau, wie das äußere Ergebnis seiner Meditationsübung aussehen wird. Er wird keine komplizierten Schreinerkunststücke versuchen, sondern sich eine derbe, handfeste Zimmermannsarbeit vornehmen, einfach aber rein, eine Arbeit, die zum Ursprung der Form durchstößt: er wird ein Lehrgerüst für einen Bogen aus Ziegelmauerwerk konstruieren. Es steht klar und in allen Einzelheiten vor seinem inneren Auge, komplett mit Rippen und Bindern, Keilen und Verstrebungen; er hat den Halbmesser und die Krümmung berechnet, die Höhe des Schlußsteins, die Kämpferlinie, alles in einer einzigen Vision. Und nun braucht er nur noch zu schneiden und einzupassen und zu nageln, und wenn er fertig ist, wird er alles wieder auseinandernehmen, das Sägemehl verbrennen und fortgehen, gereinigt und befreit von Spannung.

Er arbeitet rasch und zielstrebig, in völliger Konzentration auf den Gegenstand. Eine fast fieberhafte Energie ist jetzt in ihm. Er geht hin und her, sucht Holz für seine Werkstücke zusammen, sägt, hobelt und hämmert, Nägel verschiedener Länge zwischen den Lippen; er hält nicht einen Augenblick inne. Dennoch ist an seiner Arbeit nichts überstürzt. Hast und Übereilung wären töricht; hier kommt es darauf an, die innere Ruhe zu finden. Die Arbeit soll zügig vonstatten gehen, aber ohne Eile. Schadrach arbeitet in heiterer Selbstvergessenheit, wie ein spielendes Kind. Die Arbeit schließt ihren Zweck in sich ein; die aus der eigenen Handarbeit bezogene geistige Erfüllung ist der einzige unmittelbare Zweck der Übung. Sie hat noch andere, tiefer reichende Zielsetzungen erzieherischer und psychologischer Natur, aber der wichtigste Faktor ist die unmittelbare Wirkung. Man nimmt nichts von dem mit, was in der Werkstatt angefertigt worden ist, ebenso wenig wie jemand sein eigenes Werkzeug mitbringen würde. Dies ist kein Ersatz für den Arbeitsraum des Heimwerkers. Was einer hier macht, ist nur Mittel zu einem höheren Zweck und darf nicht zum Selbstzweck werden. Schadrach hat sich früher nie die Mühe gemacht, in diese Dimensionen vorzudringen; bei seinen früheren seltenen Besuchen in Werkstätten wie dieser, zu denen er mehr aus Neugier denn aus tieferem Erkenntnisdrang gekommen war, hatte ihm die körperliche Arbeit Spaß gemacht, das Hämmern, Sägen und der Schweiß, und die ästhetische Belohnung erfreute ihn. Es war ein Vergnügen, unter seinen Händen etwas Gestalt anzunehmen zu sehen, und die anschließende Zerstörung des gerade Geschaffenen hatte ihn jedes Mal geschmerzt, denn er war damals auf einer oberflächlichen Betrachtungsebene stehengeblieben; die Meditation durch Arbeit hatte ihm nichts qualitativ anderes bedeutet als Tennis oder Golf oder Radfahren, und er hatte so gut wie keine Ahnung von den tieferen geistigen Bereichen, die einem ernsten Adepten dieser Übung zugänglich werden. Nun kann er selbst in diese Bereiche vordringen, zumindest in ihre Randgebiete, und diese unerwartete Entdeckung nimmt ihn gefangen und beflügelt ihn zugleich. Er findet, daß Angst und Empörung, Verzweiflung und Selbstmitleid von ihm weichen, daß er gereinigt ist. Er begreift, daß man dieselbe innere Gelöstheit und Ruhe möglicherweise auch durch Tennis oder Golf oder Radfahren erlangen kann. Das Mittel ist unwichtig; nur der Bewußtseinszustand, auf den man hinarbeitet, ist von Bedeutung. Er sieht seinen Bogen Gestalt annehmen; es ist nicht sein Bogen, sondern der Bogen, das Urbild des Bogens, der ideale Bogen, auf dem das Himmelsgewölbe ruht, und er und der Bogen sind eins geworden, und er, Schadrach Mordechai aus Ulan Bator, trägt das ganze Gewicht des Universums und fühlt keine Bürde. Beklagt sich ein Bogen über die Last, die er zu tragen hat? Wenn er ein richtiger Bogen ist, dann gibt er das Gewicht bloß an die Erde weiter, und die Erde beklagt sich auch nicht, sondern teilt den Druck ihrer Last den Sternen mit, die ihn gleichmütig hinnehmen, denn es gibt keine Last, es gibt kein Gewicht, es gibt nur die Ebbe und Flut von Substanz zwischen den miteinander verbundenen Teilen der einen großen Einheit, welche die Matrize von allem ist; und wenn man das begriffen hat, erscheint es auf einmal nicht mehr so wichtig, daß der eigene Körper, der gegenwärtig eine Serie von Verhaltensmustern beherbergt, die sich selbst ›Schadrach Mordechai‹ nennen, demnächst eine andere Serie beherbergen mag, die auf einen anderen Namen hört. Solche Transformationen sind bedeutungslos. Es gibt keinen Wandel; es gibt nur Übertragungen, keine Verwandlungen; die einzige Wirklichkeit ist die Wirklichkeit des ewigen Fließens. Er ist von aller Zwietracht und aller Bitterkeit gereinigt.

Der Bogen ist fertig. Schadrach bewundert die Vollkommenheit der Form, dann schlägt er den Bogen seelenruhig in Stücke und trägt sie zum Abfallbehälter.

Existiert der Bogen nicht länger, nur weil er in seine Bestandteile zerlegt worden ist? Nein. Der Bogen existiert, steht so klar und leuchtend vor seinem inneren Auge, wie in dem Augenblick, als er ihn zuerst ersann. Der Bogen wird immer existieren; er ist unzerstörbar. Schadrach bringt die Werkzeuge in ihre frühere makellose Ordnung, fegt Hobelspäne und Sägemehl zusammen und verbrennt sie zeremoniell in der im Mittelgang aufgestellten Schale. Als seine Werkbank so sauber und aufgeräumt ist, wie er sie vorgefunden hat, legt er wieder die Hände darauf, neigt den Kopf und verharrt so für die Dauer einer oder zweier Minuten, vollkommen entspannt und unbesorgt, eine tabula rasa, geheilt und wiederhergestellt. Dann verläßt er die Werkstatt.

Die Straßen sind voller Trauerfahnen, und von allen Fassaden und von riesigen, über die Fahrbahnen gespannten Transparenten blickt Mangus kraftvolles Mongolengesicht. Auf einem Platz im Zentrum, wo drei große Boulevards zusammentreffen, errichtet eine Arbeitsbrigade Unterbau und Sockel für ein Denkmal oder eine Statue des populären Toten. Der Prozeß der Kanonisierung macht Fortschritte; Tag für Tag wird der tote Volksheld mit neuen Plakaten, Transparenten und hymnischen Lobpreisungen in den Medien der Bevölkerung nahegebracht. Und das ohne Zweifel überall auf der Erde, nicht nur in der Hauptstadt. Als Toter hat Mangu eine Macht und eine Allgegenwart erreicht, die dem Lebenden immer versagt geblieben war. Er ist in der Tat zu einem gefallenen Halbgott geworden, er ist Baidur, Adonis, Osiris, das Frühlingsschlachtopfer, an dessen Wiederauferstehung zu zweifeln nicht erlaubt ist.

Schadrach schlendert zum Fluß, gelöst und heiter, pfeift eine romantische Melodie — ein Thema von Rachmaninoff, wie er vermutet. Bald bemerkt er, daß ihm ein Mann folgt, der kurz nach ihm aus der Werkstatt gekommen ist. Es beunruhigt ihn nicht. Einstweilen beunruhigt ihn überhaupt nichts. Er ist von allem bezaubert, von der Steppe, den Hügeln, der kühlen Frühlingsluft, der Idee, daß jemand ihm folgt. Sogar die alberne Allgegenwart von Mangus Gesicht vor dem Hintergrund der mongolischen Trauerfarbe, die gelb ist und den Schaustellungen ein seltsam helles und festliches Gepräge gibt, findet er angenehm und passend, als ob in Kürze eine Parade zu Mangus Ehren stattfinden würde, gefolgt von der glorreichen Rückkehr des Stellvertreters. Schadrach lächelt. Er beugt sich über die Steinbalustrade der Uferpromenade, um das ungebärdige Rauschen und Tosen des Flusses zu bewundern, der vom Frühjahrshochwasser angeschwollen ist und wirbelnd und gischtend daherkommt. Schadrach stellt sich das Netzwerk der Rinnsale und munteren Bäche vor, die glasklar von den Gebirgshöhen zu Tal springen, sich vereinigen und dieses trockene Land durchziehen, ein riesiges Arteriensystem, das dem Leben dient, und die Vorstellung erfreut den Arzt in ihm. Wenn er genau hinhört, so sagt er sich, kann er das Atmen des Planeten hören, und sogar den Rhythmus seines Herzschlags, lub-dub, lubdub, lub-dub.

Der Mann, der ihm nachgegangen ist, erscheint jetzt auf der Uferpromenade und stellt sich neben Schadrach an die Balustrade. Seite an Seite sehen sie schweigend dem vorbeirauschenden Wasser zu. Nach einigem Zögern riskiert Schadrach einen verstohlenen Seitenblick und entdeckt, daß der Mann Franco Cifolia ist, der Kommunikationsexperte, der unter anderem Kontrollraum 1 entworfen hat. Cifolia ist ein kaum mittelgroßer, rundlicher, tüchtiger Mann von vielleicht fünfzig Jahren, normalerweise gutmütig und gesprächig, und sein gegenwärtiges uncharakteristisches Verhalten muß etwas bedeuten. Schadrach weiß nicht, ob Cifolia wie er selbst in der Werkstatt gewesen ist, denn die ungeschriebenen Regeln verlangen, daß jeder für sich bleibt und sich während der Meditation nicht um die anderen kümmert. Jetzt sind es andere Rücksichten, die ihm den Mund verschließen. In dieser fast lükkenlos überwachten Welt ist es üblich geworden, Gespräche zu führen, ohne es sich nach außen hin anmerken zu lassen. Viele Male hat Schadrach längere Konversationen mit Partnern geführt, die während des Gesprächs in eine andere Richtung blickten oder ihm sogar den Rücken zukehrten. Darum fährt er fort, sinnend den Fluß zu betrachten, ohne Cifolia auch nur zu grüßen. Er wartet.

Nach einer Weile sagt Cifolia unvermittelt und ohne Schadrach anzusehen: »Ich verstehe nicht, warum Sie noch immer hier herumhängen.«

»Wie bitte?«

»In Ulan Bator. Warum warten Sie wie ein Lamm, bis die Axt fällt? Ich an Ihrer Stelle würde mich verstecken, Mordechai.«

»Sie wissen also…?«

»Ich weiß Bescheid, ja. Mehrere Leute wissen es. Was werden Sie tun?«

»Ich weiß nicht. Vielleicht unternehme ich einstweilen gar nichts und überdenke meine Lage. Es gibt eine Menge einzuschätzen und zu bewerten.«

»Zu bewerten? Was soll es da noch zu bewerten geben? Aber natürlich, es ist verständlich, daß Sie so etwas sagen!« Obwohl Cifolia offenkundig bemüht ist, unauffällig zu erscheinen, kann er seine Emotionen nicht zügeln; er hebt die Stimme und gestikuliert leidenschaftlich mit beiden Händen. »Wissen Sie, Sie haben nie in die Umgebung des alten Tyrannen gepaßt. Sie sind nicht verrückt genug, um sich in seinem Umkreis zu halten. Sie sind so ruhig, so vernünftig, immer wollen Sie alles überdenken, ja, Sie wollen noch innehalten und die Situation einschätzen, wenn man Ihnen schon das Messer an die Kehle setzt. Wie sind Sie jemals hier gelandet, Mann? Haben Sie sich schon mal gefragt, warum die Mitglieder des Revolutionsrates und die Spitzen der Regierung meistens anderswo tagen und sich beim Vorsitzenden vertreten lassen? Weil sie wissen, daß er bei all seinen unbestreitbaren Verdiensten immer stärker von seinen paranoiden Wahnvorstellungen beherrscht wird, und so sind sie bemüht, ihn mehr und mehr aus den Entscheidungen der praktischen Politik herauszuhalten. Der Regierungspalast hier ist ein Ort für Verrückte, und ich sage das im Ernst, Doktor. Der Chef der Irrenanstalt ist der verrückteste von allen, und die Leute um ihn sind entweder auch Verrückte, oder sie geben sich den Anschein. Da passen Sie einfach nicht hinein. Können Sie sich etwas Verrückteres vorstellen, als einen neunzigjährigen mongolischen Revolutionshelden, der nur noch daran denkt, wie er sein Leben verlängern kann, und zu diesem Zweck zu den haarsträubendsten Mitteln greift? Soll das Vernunft sein? Wer ihn in solchen Wahnideen noch unterstützt und bestärkt, der macht sich mitschuldig, und das gilt genauso für Sie als seinen Leibarzt, wie es für die Crowfoots und Lindmans gilt, die sich für die hirnverbrannte Unmenschlichkeit seiner Pläne hergeben. Und denken Sie an die Organfarmen? Die sind eine weitere Ausgeburt seiner Wahnidee vom ewigen Leben. Jeder, der anfängt, sich mit diesen Dingen abzufinden und sie als normale Gegebenheiten anzusehen, muß ein Verrückter sein, und seien wir ehrlich, so verhält es sich mittlerweile bei uns allen. Avogadro, Horthy, Lindman, Crowfoot, Ionigylakis, ich, die ganze Mannschaft des verrückten Alten. Sie sind die einzige Ausnahme. So ernst, so gewissenhaft. Sie tun nur ihre Arbeit, setzen dem Alten eine neue Leber und eine neue Schlagader ein, ohne mit der Wimper zu zucken, ohne sich jemals an den Kopf zu fassen und zu fragen, wozu das alles gut sein soll, ohne die Verrücktheit auch nur zu erkennen, weil Sie so unerfahren und zugleich vernünftig sind. Warhaftig rechne ich nicht dazu, der ist entweder ein Roboter oder ein Wahnsinniger, aber Sie, Mordechai, voll von unheimlichen mikroelektronischen Geräten und nicht einmal davon aus der Fassung gebracht! Haben Sie nie das Bedürfnis, zu schreien und sich aufzulehnen? Müssen Sie alles akzeptieren? Akzeptieren Sie sogar die Idee, daß der verrückte Alte sich anschickt, Sie aus Ihrem eigenen Schädel zu vertreiben? Wollen Sie…« Cifolia hält plötzlich inne, atmet pustend aus und zügelt sich mit einer Serie krampfartiger Zuckungen der Gesichtsmuskeln. Dann sagt er ruhiger und in einer völlig veränderten Stimme: »Wirklich, Doktor Mordechai, Sie sind in großen Schwierigkeiten. Sie sollten verschwinden, solange Sie es noch können.«

Schadrach schüttelt den Kopf. »Verstecken ist nicht meine Art.«

»Ist es Sterben?«

»Auch nicht. Aber ich werde mich nicht verstekken. Das liegt mir nicht. Wir Schwarzen haben genug davon. Die alten Zeiten, als wir entlaufene Sklaven waren und uns verstecken mußten, sind für immer vorbei.«

»Wir Schwarzen haben genug davon«, imitiert ihn Cifolia in rau kreischendem Ton. »Du meine Güte! Vielleicht habe ich Sie unterschätzt. Vielleicht sind Sie genauso verrückt wie der Rest von uns. Der Chef hat Sie zum Untergang bestimmt, und Sie stellen Rassenstolz über Ihr eigenes Überleben. Bravo, Mordechai! Sehr edel. Sehr dumm.«

»Wohin könnte ich gehen? Das Überwachungssystem wird mich überall ausfindig machen. Mit Hilfe von Geräten übrigens, die Sie für den Sicherheitsdienst entwickelten, Cifolia.«

Der zuckt die Achseln. »Es gibt Mittel und Wege.«

»Soll ich mich verkleiden? Meine Haut weiß anstreichen? Eine blonde Perücke tragen?«

»Sie könnten genauso verschwinden, wie Buckmaster es tat.«

Schadrach hustet. »Mit solch krankhaftem Humor kann ich jetzt nichts anfangen, Cifolia.«

»Ich spreche nicht von Organfarmen, ich spreche von Verschwinden. Wir haben Buckmaster verschwinden lassen. Wir könnten das gleiche für Sie tun.«

»Buckmaster ist nicht tot?«

»Lebendig und wohlauf. Im Einverständnis mit Angehörigen der Revolutionsrates veränderten wir am Tag der Verurteilung das Personalregister. Die Unterlagen zeigen, daß Roger Buckmaster an dem und dem Tag zur Organfarm geschickt und dort in Nährlösung eingelegt wurde. Wenn so etwas erst im Computer eingespeichert ist, dann ist es wirklicher als wirklich. Maschinenrealität ist Realität höherer Ordnung. Wenn Buckmaster eines schönen Tages gesehen und wiedererkannt wird, dann wird der Computer die Angaben als Unsinn zurückweisen, weil Buckmaster als tot bekannt ist, und weil Tote bekanntermaßen nicht herumlaufen.«

»Wo ist er?«

»Das spielt jetzt keine Rolle. Wichtig ist allein, daß wir ihn retteten und daß wir auch Sie retten könnten.«

»Wir? Wer ist ›wir‹?«

»Das spielt jetzt auch keine Rolle. Wie ich sagte, wir haben die Unterstützung einflußreicher Mitglieder des Revolutionsrates, denen die Verrücktheiten des Vorsitzenden längst zu weit gehen.«

»Soll ich das alles wirklich glauben, Cifolia?«

»Nein, natürlich nicht. Es sind alles Lügen. In Wirklichkeit bin ich ein Agent des Vorsitzenden und versuche Sie in die Falle zu locken. Herrgott, Mordechai, gebrauchen Sie Ihren Verstand! Glauben Sie, ich versuchte Sie in Schwierigkeiten zu bringen? Sie stecken schon bis zum Hals drin. Ich riskiere hier meinen Arsch, und Sie…«

»Schon gut. Lassen Sie mich überlegen.«

»So überlegen Sie schon.«

»Sie machen Ihren Hokuspokus, und ich verschwinde. Nun bin ich ohne Identität und ohne Beruf. Kann ich Medizin praktizieren, wenn ich mich in irgendeinem Kellerloch verstecke? Ich habe immer die Berufung zum Arzt gefühlt. Vielleicht nicht zum Leibarzt des Vorsitzenden, aber zum Arzt, Cifolia. Wenn ich nicht in meinem Beruf arbeiten kann, bin ich niemand, bin ich eine Vergeudung von Talent und Geschicklichkeit. In meinen eigenen Augen werde ich eine Null sein. Hat es irgendeinen Sinn, in ein solches Leben zu verschwinden? Und wie lange würde ich im Untergrund leben müssen? Wenn ich die nächsten zwanzig Jahre meines Lebens eingeschlossen in einem Keller verbringen müßte, würde ich nicht viel schlimmer dran sein, wenn ich mich für das Avatara-Projekt gebrauchen ließe. Vielleicht besser.«

»Sie würden außer Sicht bleiben müssen, bis der Vorsitzende stirbt. Aber danach wäre alles ausgestanden.«

»Danach? Von welchem Danach reden Sie? Der alte Mann kann gut und gern noch fünfzig Jahre leben, bei dieser Betreuung. Ich nicht. Nicht im Untergrund.«

»Er auch nicht«, sagt Cifolia mit einem seltsam drohenden Unterton.

Schadrach starrt ihn verdutzt an. Er weiß nicht, ob er eine Silbe von alledem glauben soll. Buckmaster am Leben? Cifolia ein Verschwörer? Verschwörer auch im Revolutionsrat? Pläne, den Vorsitzenden zu beseitigen? Eine Unmenge von Fragen bedrängt ihn, Fragen, die nach tausend Antworten verlangen; aber aus den Augenwinkeln sieht er zwei graublau uniformierte Milizionäre, die auf ihrem Patrouillengang die Promenade daherkommen. Also wird es jetzt keine Antworten geben können. Cifolia hat sie auch gesehen, deutet ein Kopfnicken an und sagt: »Denken Sie darüber nach. Machen Sie Ihre Einschätzung und lassen Sie mich wissen, was Sie tun wollen.«

»In Ordnung.«

»Haben Sie jemals solches Hochwasser erlebt?«

»Es war ein ungewöhnlich schneereicher Winter«, sagt Schadrach, als die Milizionäre vorbeischlendern.

18

27. Mai 2012

Unruhige Träume. Der Mund voll von Spinnweben, die Finger schlagen Wurzeln. Vorahnungen des Todes. Nähert sich das Ende? Krankhafte Gedanken? Aufzuwachen und nicht dazusein. Das gewaltige Hallen der Stille. Es quält mich. Zu erwachen und nicht mehr dazusein. Anderswo zu sein. Oder nirgendwo zu sein, das große schwarze Loch. Je länger man lebt, desto verzweifelter klammert man sich ans Leben: das Leben wird zu einer Gewohnheit, die man sich schwer abgewöhnt. Wie leer würde die Welt sein, wenn ich sie verließe. Paff, kein Vorsitzender mehr. Welch ein Vakuum! Aus allen Weltteilen würden die Winde hereinströmen, um meinen Platz auszufüllen. Von Sturmesstärke.

Ach ja, ich denke gern über den Tod nach.

Sterben kann lehrreich sein. Das Sterben kann einem sehr viel über sein wahres Selbst sagen. Ich denke mir, daß Sterben sogar angenehm sein kann. Sterben als Heilserfahrung, ja: der zerschlagene und kranke alte Körper, der mit Freuden seinen Geist aufgibt! Ich kann mir denken, daß es für manche Leute die größte Ekstase ist, die sie je gekannt haben.

Aber ach! Ich fürchte es.

Wie werde ich sterben, von welcher Art wird mein Tod sein? Ich glaube, am meisten von allen fürchte ich Meuchelmörder. Die Welt der Lebenden verlassen, ist eine Sache, es ist natürlich und unausweichlich; aus ihr vertrieben zu werden, ist etwas völlig anderes, eine Beleidigung des Selbst. Ich wäre nicht imstande, das Bewußtsein einer solchen Vertreibung zu ertragen. Oder das Gefühl des Übergangs in den Augenblicken vor dem Tode, die Konfrontation mit dem Mörder, die Erkenntnis des Todes, wenn er mit dem Messer oder der Schußwaffe auf mich zukommt. Möge es eine Bombe sein, wenn es kommt. Möge es ein sofort wirkendes Gift in meiner Suppe sein. Aber es wird keine Attentäter geben. Nur noch selten verlasse ich den Palast, und hier bin ich zu gut bewacht. Der Fehler war, daß Mangu nicht den gleichen Schutz genoß. Andererseits war er nicht ich, nur der Stellvertreter; sein Verlust war für ihn nicht, was mein Verlust für mich sein wird. Der Gedanke an das Sterben ist mir fremd. Mein Geist ist zu groß, ich nehme im Bewußtsein der Menschheit einen zu großen Platz ein; die Subtraktion meiner Person von der Welt ist mehr, als die Welt hinnehmen kann. Ganz gewiß mehr, als ich hinnehmen kann.

Aber warum all diese krankhaften Gedanken? Seltsam, bedenkt man, wie gesund ich mich fühle. Eine gewaltige Aufwallung von Vitalität seit der Aortaverpflanzung. Während andere von chirurgischen Eingriffen geschwächt werden, gedeihe ich daran. Ich sollte mich jede Woche operieren lassen. Ja. Doch trotz dieses Wohlbefindens spielt der Tod mit meiner Seele, wenn ich schlafe. Manchmal denke ich, daß das Spiel mit Todesfantasien eine Unterhaltung sei, ein köstlich-schauriger Sport. Wir brauchen Spannung in unserem Leben, um dieses unerträgliche Vorrücken der Existenz zu Verfall und Tod zu ertragen. Tag folgt auf Tag, Sonnenaufgang, Mittag, Sonnenuntergang, Dunkelheit: es kann einen erdrücken, es kann einen zur Verzweiflung treiben. Daher die freudige Erleichterung, wenn man am Ende aller Wahrnehmung angelangt ist, das heißt, am Ende aller Dinge. Es kann Freude bereiten, über das Traurige nachzudenken. Besonders aber nicht ausschließlich dann, wenn es andere betrifft. Welch eine große Rolle spielt im Leben der Menschen das Vergnügen, das aus der Betrachtung fremden Unglücks bezogen wird! Man geht nicht fehl, wenn man das verflossene traurige Jahrhundert das goldene Zeitalter der Schadenfreude nennt. Wir haben die düstere Ekstase des Lebens am Ende einer Ära kennen gelernt, die rauschhafte Begeisterung an Krieg, Untergang und Zusammenbruch. Die Beschießung der Kathedralen 1914, die vielen hunderttausend Soldaten, die vor Verdun und im Schlamm von Flandern starben, die Massaker der russischen Revolution, die erste große Wirtschaftskrise, der darauffolgende Krieg, Auschwitz, Hiroshima, die Zeit der Attentate und politischen Morde, der Befreiungskriege und der sozialen Umwälzungen, der bakteriologische Krieg, die Organzersetzung… So viel gibt es, worüber man sich die Augen ausweinen möchte, obgleich es aus der Sicht des Überlebenden immer andere waren, die mehr gelitten haben als man selbst, was die Tränen ein wenig versüßt. Neun dunkle Jahrzehnte, und ich habe sie alle durchlebt und warum nicht Distanz gewinnen und das Prinzip nach innen kehren? Warum nicht über den Tod Dschingis Khans II. Mao weinen? Trauern ist genußreicher als Sterben. Laßt mich in der Fantasie mein eigenes beklagenswertes Dahinscheiden genießen! Wie sehr bedauere ich meinen Hingang! Ich bin mein eigener zutiefst betroffener Trauergast. Ich liebe diese Fantasien; sie erlauben mir eine außerordentlich intensive Form des Selbstmitleids. Aber sterbe ich tatsächlich? Ich rufe meinen Leibarzt. Er erläutert mir meine morgendlichen Ablesungen. Alles normal, alles gesund. Ich bin ein Phänomen. Ich werde heute nicht aus dieser Welt gehen. Lang lebe der Vorsitzende! Ein langes Leben dem Vater der Revolution!

Bela Horthy nimmt ihn auf dem Korridor beiseite und sagt mit gedämpfter Stimme: »Cifolia sagt mir, daß Sie bleiben wollen.«

»Einstweilen«, antwortet Schadrach. »Ich muß denken.«

»Denken ist nützlich, ja. Aber warum das Denken in Ulan Bator besorgen?«

»Ich lebe nun mal hier.«

»Einstweilen«, sagt Horthy. Er wendet sich Schadrach voll zu und blickt ihm offen in die Augen. Seine vorquellenden Augen blicken besorgt. Er muß zu den Verschwörern gehören, denkt Schadrach, und die Erkenntnis überrascht ihn kaum noch. »Laufen Sie, Mordechai«, raunt Horthy ihm zu.

»Was nützt es? Man wird mich fangen.«

»Nur wenn Sie leichtfertig sind. Buckmaster ist nach wie vor auf freiem Fuß.«

»Haben Sie keine Angst, so etwas zu sagen? Wo hier hinter jeder Tapete…«

»Abhörwanzen stecken können?«

»Ja.«

»Alles wird überwacht. Alles wird auf Band genommen. Na und? Wer kann alle die Bänder abhören? Der Sicherheitsdienst geht in der Masse des Materials unter. Er beschränkt sich seit langem auf Stichproben.« Horthy zwinkert ihm zu. »Gehen Sie. Wie Buckmaster gegangen ist.«

»Es wäre nutzlos.«

»Der Meinung bin ich nicht. Ich rate Ihnen, davonzulaufen. Ich rate es Ihnen ernstlich. Sie müssen wissen, manche Leute denken besser, wenn sie auf der Flucht sind.«

Horthy lächelt. Er drückt ihm die Hand, ehe er sich zum Gehen wendet.

Als er sich entfernt, ruft Schadrach ihm nach: »Sagen Sie, gehören Sie auch dazu?«

»Wozu?« fragt Horthy zurück und lacht.

28. Mai 2012

Weitere dunkle Träume. Ich ging hinunter zum Platz Sukhe Bators und fand, daß man in der Mitte eine Statue von mir errichtet hatte, eine kolossale Bronzestatue, die bereits grüne Patina ansetzte. Meine Arme waren wie die eines segnenden Priesters ausgebreitet. Mein Gesicht sah schrecklich aus: runzlig, eingefallen, grauenhaft, das Gesicht eines Zweihundertjährigen. Und die Statue hatte keine Beine. Sie endete bei den Hüften, schwebte frei in der Luft, als ob die Beine einmal dagewesen, dann aber weggehauen worden wären. Die Statue aber hatte ihre ursprüngliche Höhe behalten. Ein alter Arbeiter fegte verwelkte Blumen zusammen, und ich sagte zu ihm: »Ist der Vorsitzende tot?« und er sagte: »Tot und fort, die Stücke wurden nach Dalan-Dsadagad zurückgeschickt. Gut, daß wir sie los sind.« Die Stücke. Man hatte die Stücke zurückgeschickt. Das gefällt mir nicht. In meinem Kopf spukt dieser Tage zuviel Tod. Das Spiel hat seinen Reiz verloren. Ich muß etwas dagegen tun.

Nach dem Frühstück beschloß ich einen Inspektionsgang durch die Laboratorien zu machen, wo meine Forschungsprojekte bearbeitet werden. Wenn einen der Gedanke an den Tod drückt, tut es gut, jene zu besuchen, die einem das Leben verlängern helfen.

Ein kluger Einfall. Fühlte mich sofort besser. Der erste persönliche Besuch in Monaten. Sollte öfter hingehen.

Der erste Besuch galt Phönix. Die Leiterin Sarafrazi ist ein hübsches, zierliches Frauenzimmer, wunderbare Augen, ein schönes Gesicht. Mein unerwarteter Anblick erschreckte sie. Sie zeigte mir ihre Affen, ihre blubbernden Chemikalienbehälter, die eingelegten Gehirne. Optimistische Prognosen, abgegeben mit gepreßter, kehliger Stimme. Sie wird mich wieder jung machen, behauptet sie. Bin dessen nicht so sicher, sagte ihr aber, sie solle fleißig dranbleiben. Sie war vor Ehrfurcht wie gelähmt. Als ich ging, dachte ich, sie werde gleich auf die Knie fallen.

Von dort direkt zum Talos-Laboratorium. Kam auch hier unangemeldet, aber die Lindman ist eine eiskalte Person. Nach dem letzten Klatsch soll sie Mordechais neue Geliebte sein. Kann nicht verstehen, was er an ihr findet. Etwas an ihrem Mund gefällt mir nicht, es verdirbt ihr Gesicht. Sieht aus wie der Mund irgendeines wilden Nagetiers. Sie hat einen mechanischen Vorsitzenden mit lebensechter Plastikhaut in ihrem Labor stehen, sehr groß und dem äußeren Anschein nach nicht übel gemacht, aber unterhalb der Mitte noch unfertig, einfach ein Gerüst ohne Beine. Ohne Beine: Das Denkmal des Vorsitzenden. »Machen Sie die Beine fertig«, sagte ich zu ihr, worauf sie mir einen sonderbaren Blick zuwarf. Dann sagte sie, die Beine kämen als letztes, wichtiger sei es, die inneren Steuerkreise fertig zu bauen. Die Frau weiß, was sie will, läßt sich von mir keinen Unsinn einreden. Auch dann nicht, wenn ich Vorsitzender des Revolutionsrates bin. Ihr Roboter kann zwinkern, lächeln, die Arme bewegen. Gonchigdorge begleitete mich und sagte: »Es ist genau wie Sie, eine bemerkenswerte Ähnlichkeit«, aber ich kann dem nur bedingt zustimmen. Raffiniert und einfallsreich, aber mechanisch. Einen solchen Nachfolger möchte ich nicht. Ich würde das Talos-Projekt nicht abblasen, jedenfalls jetzt noch nicht, aber es wird mit Sicherheit nicht hervorbringen, was ich brauche.

Wir gingen weiter zu Nicki Crowfoots Laboratorium. Avatara. Eine schöne Frau, aber ungewohnt nervös, deprimiert und geistesabwesend. Schuldgefühle wegen Mordechai, vermute ich. Die sollte sie auch haben. Aber sie bleibt eine loyale Dienerin. »Wann werden Sie bereit sein, die Übertragung durchzuführen?« fragte ich sie, und sie sagte: »Es ist nur noch eine Frage von Monaten.« Die Auskunft bewirkte eine so starke Aufwallung von freudiger Erregung, daß Mordechai anrief, um zu hören, wie es mir gehe. Sagte ihm, er solle sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmern. Aber ich bin seine eigene Angelegenheit. Jedenfalls gibt mir Avatara Hoffnung. Bald werde ich in einem neuen, gesunden Körper stecken. Ehe der erste Schnee fällt, werde ich mit Mordechais Lippen zur Welt sprechen und die Luft mit seinen Lungen atmen.

Als er im Laufe des Nachmittags unangemeldet das Laboratorium des Avatara-Projekts betritt, wird Schadrach sofort von Manfred Eis gestoppt, Nicki Crowfoots Stellvertreter, der aus einem Labyrinth von Elektronik zum Vorschein kommt und ihm wie der Blitze schleudernde Thor den Weg vertritt.

»Wir sind im Moment sehr beschäftigt«, sagt er im Ton einer Herausforderung.

»Freut mich, das zu hören.«

»Was verschafft uns die Ehre?«

»Nur ein Routinebesuch«, antwortet Schadrach freundlich. »Ich wollte sehen, welche Fortschritte Sie gemacht haben. Bin einige Zeit nicht hier gewesen.«

Tatsächlich sind mehrere Wochen vergangen, seit er das Laboratorium zuletzt aufsuchte, und nach seinem ›Fahrplan‹ stattet er jedem Projekt wenigstens einmal im Monat einen Informationsbesuch ab. Aber Eis läßt ihn spüren, daß er jetzt nicht willkommen ist. Er ist ein kühler, humorloser Mann, der auf Distanz hält, ein Klischee-Teutone, steif und breitschultrig, mit kantigen Kinnladen und sehr nordisch, mit frostigen blauen Augen, ebenmäßigen Zähnen und weichem Blondhaar. Nur die Schmisse fehlen. Schadrach ist die arische Schroffheit des Doktor Eis längst gewohnt, aber heute ist etwas Neues in seinem Verhalten, etwas halb Gönnerhaftes und halb Geringschätziges, was Schadrach beunruhigt, weil er vermutet, daß es mit seiner persönlichen Beteiligung am Projekt Avatara zu tun hat.

Eis scheint über Schadrachs Wahl Genugtuung zu empfinden. Anscheinend findet er es nicht mehr als recht und billig, daß Schadrach seinen Geist aufgeben soll. Das muß es sein. Vielleicht war Eis überhaupt derjenige, der den alten Mann auf die Idee brachte, Schadrach auszuwählen. Nein, das ist wenig wahrscheinlich; da nicht einmal die Projektleiterinnen beim Vorsitzenden freien Zutritt haben, würde ein Untergebener wie Eis nur in Ausnahmefällen vorgelassen. Trotzdem wird Schadrach das Gefühl nicht los, daß Eis sich an seinem Schicksal weidet. Und weil er sich nicht gern als Gegenstand heimlicher Schadenfreude sieht, überlegt er, ob es nicht möglich ist, für Eis’ feinen nordischen Körper eine passende experimentelle Verwendung zu finden.

Wie auch immer, Schadrach hat hier nominell die Oberleitung, und Eis muß nachgeben. Trotz aller Geschäftigkeit kann er Schadrach den Inspektionsrundgang nicht verwehren. Übrigens hat er den Mund nicht zu voll genommen, im Laboratorium herrscht tatsächlich eine an Hektik grenzende Geschäftigkeit, alle möglichen Experimente mit den verschiedensten Tieren sind im Gange, während schwitzende, fluchende Techniker elektronische Ausrüstungen von Raum zu Raum schleppen und Männer und Frauen in weißen Mänteln wildblikkend umhereilen und Bündel von Computerausdrucken schwenken — ein richtiger Zirkus, ebenso manisch wie komisch, verrückte Wissenschaftler am Werk, verzweifelt bemüht, die Quadratur des Kreises zu finden, ehe der rasch näherrückende Endtermin da ist.

Die Erkenntnis, daß er selbst der Kreis ist, dessen Quadratur sie finden müssen, verursacht Schadrach Unbehagen. Er ist der arme Schlucker, das Opfer, dessen Leben eines Tages von diesen Geräten geschluckt werden soll, und die Hektik der gegenwärtigen Aktivitäten ist ausschließlich die Folge der Notwendigkeit, die gesamte Elektronik schnellstens von Mangu-Parametern auf Schadrach-Parameter umzustellen. Wahrscheinlich gibt es hier ein Dutzend Menschen, die mindestens genauso viel über seinen Körper, seine enzephalographischen Muster, seine neuralen Verbindungen und seinen Serotoninspiegel wissen, wie er selbst. Sehr wahrscheinlich steht er seit Tagen unter heimlicher Beobachtung und Kontrolle. (Dringen sie während seiner Abwesenheit in seine Wohnung ein, um Fingernägelabschnitte und Haare zu stehlen?) Schadrach fragt sich, wie viele von diesen Technikern und Laboranten über die Identität des neuen Körperspenders Bescheid wissen. Er stellt sich vor, daß sie alle unterrichtet sind und ihn mit heimlicher Faszination beobachten, während sie hin und her eilen — daß sie ihn verstohlen mustern und den authentischen Schadrach Mordechai mit den abstrakten und synthetischen Mordechai-Simulationsimpulsen vergleichen, mit denen sie gearbeitet haben. Aber vielleicht nicht. Offenbar wußten nur wenige von den Avatara-Leuten, daß Mangu der Körperspender sein sollte, und vieles spricht dafür, daß die Zahl derer, die von der Identität des Ersatzmannes erfahren durften, noch darunter liegt.

Nicki läßt sich von der allgemeinen Geschäftigkeit jedenfalls nicht anstecken. Von Eis herbeigerufen, begrüßt sie Schadrach ganz ruhig. Das Projekt, so berichtet sie, mache stetige Fortschritte. Ihr Blick ist fest, ihre Stimme sachlich und gelassen. ›Fortschritt‹ kann in diesem Laboratorium nur den täglichen Prozeß bedeuten, der Schadrach der Auslöschung näher bringt, und ihr ist zweifellos bewußt, daß er ihn so interpretieren wird; doch scheint es, daß sie beschlossen hat, sich weder von Schuldgefühlen plagen zu lassen, noch ein ausweichendes Verhalten zu zeigen. Sie haben ihren Zusammenstoß bereits hinter sich; sie hat zugegeben, daß sie bereit war, ihren Liebhaber um des Vorsitzenden und ihrer eigenen Karriere willen zu verraten; nun geht das Leben weiter — für wie lange auch immer —, und sie hat ihre Arbeit zu tun. Alles das geht innerhalb weniger Sekunden zwischen ihnen hin und her, und nichts davon ist in Worte gefaßt: nur im Tonfall und im Ausdruck der Augen wird es deutlich. Schadrach ist enttäuscht und erleichtert zugleich. Einerseits hätte er es gern zugleich. Einerseits hätte er es gern gesehen, wenn sie Reue und Zerknirschung zeigen würde, andererseits erfreut es ihn nicht, andere Menschen schuldbewußt zu machen.

»Ich sollte mich ein wenig umsehen«, sagt Schadrach.

»Komm.«

Sie führt ihn auf einen Rundgang durch das Laboratorium. Es scheint ihr nichts auszumachen. Sie zeigt ihm den Zoo der metem-psychotisierten Tiere, wo es die neuesten Triumphe elektronischer Seelenwanderung zu besichtigen gibt: da ist ein Hund mit dem Verhalten eines Waschbären, der sein Futter ungeschickt zwischen den Vorderpfoten hält und immer wieder in eine Schüssel mit Wasser taucht. Dort ein Mäusebussard, dessen Raubvogelpersönlichkeit derjenigen eines Hahns weichen mußte und der nun in seinem Käfig umherstolziert, zu krähen versucht und im Sand nach Eßbarem scharrt. Dort haben sie die friedlich-dümmliche Lebensart eines Schafs auf eine junge Löwin übertragen, die nun friedlich an einer Futterraufe steht und Heu in sich hineinstopft, wahrscheinlich zum Schaden ihres Verdauungssystems. All diese wiedergeborenen Tiere haben einen gefangenen, verschreckten Blick, als nagte tief in ihrem Inneren ein unersättlicher Parasit, und Schadrach fragt Nicki, ob dies auch für menschliche Persönlichkeitsempfänger charakteristisch sein werde, ob nicht die ausgetriebene Seele des Körperspenders wie ein drückender Alp zurückbleibe, um seinem Nachfolger das Leben schwer zu machen.

»Das glauben wir nicht«, sagt Nicki. »Diese Tiere hier sind über ihre artenspezifischen Grenzen hinweg umprogrammiert worden. Ein Pfau wird sich im Körper eines Raubvogels niemals wohlfühlen, genauso wenig wie ein Schaf in dem eines Löwen. Mit der Zeit lernt das Tier mit dem neuen Körper umzugehen, aber es wird immer dazu neigen, den alten Verhaltensmustern zu folgen.«

»Warum dann überhaupt Persönlichkeitsverpflanzungen über die artenspezifischen Grenzen hinweg? Worin liegt der Sinn, abgesehen von der Möglichkeit, den Leuten zu zeigen, wie schlau ihr seid?«

»Weil die Disparitäten zwischen dem verpflanzten Wesen und dem Wirtskörper so schreiend sind, können wir Erfolg oder Mißerfolg der Verpflanzung sofort feststellen. Das ist der Zweck dieser Experimente. Wenn wir die Persönlichkeit eines Spaniels auf den Körper eines anderen Spaniels übertragen, wenn wir einen Schimpansen auf einen Schimpansenkörper übertragen und so fort, ist es schwierig festzustellen, ob eine Verpflanzung überhaupt stattgefunden hat, nicht wahr? Der Spaniel kann es uns nicht sagen. Auch nicht der Schimpanse.«

Schadrach runzelt die Stirn. »Sicherlich unterscheidet sich die elektrische Struktur eines Spanielgehirns von der eines anderen Spanielgehirns, und sicherlich kann dieser Unterschied leicht festgestellt werden. Wenn die Muster von Gehirnwellen nicht bei jedem Individuum einzigartig sind, wozu soll dann das ganze Projekt gut sein?«

»Natürlich sind diese Muster individuell verschieden«, sagt Crowfoot. »Aber wir brauchen die Bestätigung auf einer offensichtlichen Ebene des Verhaltens. Wir haben eine ganze Menge Umprogrammierungen und Persönlichkeitsübertragungen innerhalb einer Spezies ausgeführt, aber die Verhaltensunterschiede sind zu gering, um große Beweiskraft zu besitzen. Angenommen, wir verpflanzten die Persönlichkeit eines Schimpansen in den Körper eines anderen, und die Veränderungen im Enzephalogramm zeigen an, daß etwas geschehen ist. Wie sollen wir wissen, ob die Veränderung Ergebnis unserer geglückten Persönlichkeitsübertragung ist, oder ob es sich bloß um eine Reaktion auf unseren Eingriff handelt? Wenn wir aber die Persönlichkeit eines Schafs auf einen Löwenkörper übertragen, und der Löwe zeigt daraufhin die Verhaltensweise eines Pflanzenfressers, dann haben wir eine sehr dramatische Bestätigung dafür, daß die Persönlichkeitsübertragung gelungen ist.«

»Natürlich würde es noch dramatischer sein, wenn es menschliche Persönlichkeiten wären. Und es wäre viel einfacher, festzustellen, ob eine Übertragung erfolgreich stattgefunden hat.«

»Gewiß.«

»Aber so was habt ihr nicht gemacht.«

»Noch nicht«, sagt Nicki. »Ich denke, nächste Woche werden wir soweit sein, daß wir unsere erste menschliche Persönlichkeitsübertragung in Angriff nehmen können.«

Schadrach fühlt sich von einem Frösteln überlaufen. Bisher ist es ihm gelungen, eine bewundernswerte Unpersönlichkeit zur Schau zu stellen; er hat das Gespräch genauso geführt, als ob sein Interesse am Objekt Avatara rein professioneller Natur wäre. Aber nun, da sie angefangen haben, über die Verpflanzung menschlicher Persönlichkeiten von einem Körper zum anderen zu sprechen, ist es nicht so einfach, über die Ziele und Konsequenzen all dieser sorgfältigen Forschungsarbeit hinwegzusehen. Er sieht sich außerstande, das Endziel des Projekts, die Verpflanzung eines Tigers in eine Gazelle, zu ignorieren: der Vorsitzende ist der Tiger und er selbst die glücklose Gazelle. Was wird aus der Gazelle, wenn die Tigerpersönlichkeit eindringt? Schadrach kommt ein Fluchtweg in den Sinn, den er bisher nicht bedacht hatte: wenn sie eine Schafspersönlichkeit in einem Löwenkörper und die Persönlichkeit des Vorsitzenden in seinen eigenen Körper verpflanzen können, dann können sie genauso leicht die Schadrach-Mordechai-Persönlichkeit in irgendeinen anderen Körper verpflanzen und dort weitermachen lassen. Aber der Gedanke überlebt seine Geburt nicht lange. Schadrach will nicht in einen anderen Körper umziehen. Er will seinen eigenen behalten. Wie sehr dies alles einem Traum gleicht! Bloß gibt es aus ihm kein Erwachen.

»Wie lange werdet ihr mit menschlichen Persönlichkeitsübertragungen experimentieren«, fragt er, »bevor ihr bereit sein werdet…«

»Die Persönlichkeit des Vorsitzenden zu übertragen?«

»Ja.«

»Das ist schwierig zu beantworten«, sagt Nicki achselzuckend. »Es hängt von den Problemen ab, denen wir bei den ersten menschlichen Persönlichkeitsübertragungen begegnen. Wenn es unerwartete schwierige Probleme mit der psychologischen Anpassung gibt, wenn die Verpflanzung zu psychotischen Persönlichkeitsveränderungen, Gehirnschäden, Identitätsverlusten oder dergleichen führt, dann kann es Monate oder gar Jahre dauern, ehe wir wagen dürfen, den Vorsitzenden in einen neuen Körper zu verpflanzen. Unsere Tierexperimente haben keine Hinweise ergeben, daß solche Probleme auftauchen werden, aber die menschliche Persönlichkeitsstruktur ist komplizierter, und wir müssen die Möglichkeit berücksichtigen, daß komplizierte Strukturen in entsprechend komplizierter Weise auf eine so traumatische Erfahrung wie den Wechsel von einem Körper zum anderen reagieren werden. Also werden wir behutsam vorgehen. Es sei denn, der unmittelbar bevorstehende körperliche Tod des Vorsitzenden macht eine Notübertragung der Persönlichkeit erforderlich, in welchem Fall wir uns einfach in das Abenteuer stürzen und sehen müßten, was dabei herauskommt. Natürlich wären wir nicht begierig, das zu tun.«

»Natürlich nicht«, sagt Schadrach ironisch.

»Es ist uns lieber, in geordneter Weise nach wissenschaftlichen Kriterien vorzugehen. Eine Experimentierphase mit menschlichen Versuchspersonen und dann, wenn alles glatt geht, werden wir nach Möglichkeit zwei oder drei vorläufige Verpflanzungen des Vorsitzenden durchführen, bevor wir…«

»Was?«

»Ja. Wir wollen die Aufzeichnung seiner Persönlichkeitsstruktur zunächst auf mehrere provisorische Wirtskörper übertragen, um herauszukriegen, wie der Vorsitzende nach der Verpflanzung reagiert, welche Anpassungen erforderlich sein mögen, um…«

»Und was sollt ihr mit diesen zusätzlichen Vorsitzenden machen?« fragt Schadrach. »Sicherlich ist es praktisch und nützlich, einen Vorrat von ihnen zu haben, aber wenn sie alle zugleich anfangen, Befehle zu erteilen, könnten wir…«

»Ach nein«, sagt Crowfoot abwehrend. »Wir haben nicht vor, diesen experimentellen Wirtskörpern die übertragene Persönlichkeitsstruktur zu belassen. Diese Art von Vorsorge oder Vorratshaltung, oder wie immer man es nennen will, ist hier absolut nicht erwünscht. Wir werden die Versuchspersonen nach dem Experiment einer vollständigen Persönlichkeitstilgung unterziehen.«

»Ich verstehe. Ja. Vorausgesetzt, die Versuchsperson wird euch lassen.«

»Wie meinst du das?«

»Vergiß nicht, ihr werdet nicht mit hilflosen Lakaien oder Anstaltsinsassen zu tun haben, sobald ihr eure Übertragung gemacht habt; ihr werdet es mit Dschingis Khan II. Mao zu tun haben, der in einem neuen Körper stecken wird. Ihr werdet euch gegen den beherrschenden Geist dieses Zeitalters durchsetzen müssen, wenn er auch alt und paranoid geworden ist. Das könnte euch Schwierigkeiten machen.«

»Das glaube ich kaum«, erwidert Nicki. »Wir werden Vorsichtsmaßnahmen treffen. Hier entlang.«

Sie führt ihn weiter zu dem breiten Bedienungspult einer großen EDV-Anlage. Schadrach sieht graugrüne Metallschränke, davor einen mit Knöpfen, Kontrollleuchten, Skalen, Bildschirmen, Eingabetastaturen und allerlei unverständlichen Vorrichtungen übersäten Bedienungsstand. Hier, so erklärt sie, sei die kodierte Persönlichkeit des Vorsitzenden gespeichert, alles, was bisher aufgezeichnet worden sei, eine nahezu vollständige Rekonstruktion, die auf Reize und Herausforderungen genauso reagieren kann, wie der lebendige Vorsitzende es tun würde, und zwar mit einer Wahrscheinlichkeit von sieben oder acht Dezimalstellen. Sie macht sich erbötig, die persönlichkeitstypische Art der Rekonstruktion anhand eines schnellen Durchlaufs zu demonstrieren, aber Schadrach, plötzlich entmutigt, zeigt wenig Interesse; sie führt ihn weiter zu einem der anderen Wunderdinge, auf das er nicht enthusiastischer reagiert, und als ob sie endlich bemerkt hätte, daß er aufgehört hat, Begeisterung für ihre technologischen Wunder zu heucheln, geleitet sie ihn in ihr Privatbüro und sperrt die Tür ab.

Sie stehen einander gegenüber, weniger als einen Meter auseinander, und er verspürt jähe überraschende Erregung. Die Intensität verblüfft ihn. Als er entdeckte, wie sie ihn verraten hatte, glaubte er, alles Verlangen nach ihr sei für immer von ihm gewichen. Aber nein. Es ist noch da, so stark wie eh und je. Die Verlockung ihres schlanken, lohfarbenen Körpers, die Erinnerung an ihren Duft, das Glitzern ihrer großen dunklen Augen… Seine Indianerprinzessin. Selbst jetzt fühlt er sich zu ihr hingezogen, selbst nachdem er weiß, daß sie ihn ohne ein Wimpernzucken opfern und auslöschen wird. Er hört auf, die nüchterne Wissenschaft in ihr zu sehen, die mit Erfindungsreichtum und Fleiß sein Verderben betreibt; er sieht nur die schöne, leidenschaftliche, unwiderstehliche Frau. Er fühlt die Anziehung ihres Körpers und merkt, daß sie die Anziehung des seinigen fühlt.

Nun, eine so große Überraschung sollte es nicht sein. Schließlich sind sie vier Monate lang Liebende gewesen; überdies sind sie allein, die Tür ist abgesperrt. Warum sollte des Verlangen nicht trotz allem über sie kommen? Dennoch erscheint ihm der unvermittelte Übergang zur Erotik vor diesem Hintergrund von Verrat, Niedergeschlagenheit und drohendem Verhängnis einigermaßen grotesk und unpassend.

Er gibt vor, nichts zu empfinden. Er rührt sich nicht von der Stelle.

»Wie kommst du zurecht, Schadrach?« fragt sie nach einer kleinen Weile in zärtlichem Ton. »Ist es sehr schlimm?«

»Ich halte durch.«

»Hast du Angst?«

»Ein wenig. Mehr Zorn als Angst, denke ich.«

»Heißt du mich?«

»Ich hasse niemanden. Ich bin kein Hasser.«

»Ich liebe dich noch immer, weißt du.«

»Hör bloß damit auf.«

»Wirklich. Das ist es ja, was mich seit Wochen quält.«

»Ich will nichts davon hören«, sagt er.

»Du haßt mich doch.«

»Nein. Ich bin bloß nicht an deiner unechten Rolle interessiert.«

»Oder an meiner Liebe?«

»Wenn sie sich so äußert, wie ich es erlebt habe, kann ich darauf verzichten.«

Sie schweigt einen Moment lang, dann nimmt sie einen neuen Anlauf und sagt: »Was hast du vor, Schadrach?«

»Wie meinst du das? Was soll ich vorhaben?«

»Du wirst nicht in Ulan Bator bleiben?«

»Alle raten mir zur Flucht.«

»Ja.«

»Es würde nichts nützen.«

»Du könntest dich retten«, sagt sie.

Er schüttelt den Kopf. »Ich würde nicht entkommen. In Asien gibt es nicht viele Nigger. Ich falle überall auf. Und die Überwachung ist fast vollkommen. Du weißt das selbst. Du hast mir selbst gesagt, daß ein Entkommen unmöglich sei. Außerdem würde es dein Projekt wieder durcheinander bringen, wenn ich verschwände.«

»Ach, Schadrach!«

»Ich meine, schließlich bin ich die Schlüsselfigur, nicht wahr?«

»Sei kein Kind.«

»Ihr würdet einen neuen Wirt für den Vorsitzenden suchen müssen. Und dann müßtet ihr mit dem Kalibrieren wieder von vorn anfangen. Du…«

»Hör auf, bitte.«

»Schon gut«, sagt er. »Jedenfalls wäre jeder Versuch, dem Sicherheitsdienst zu entkommen, zum Scheitern verurteilt.«

»Du willst es nicht mal versuchen?«

»Ich werde es nicht mal versuchen.«

Sie mustert ihn längere Zeit schweigend. Dann schlägt sie den Blick nieder und sagt: »Ich sollte darüber Erleichterung empfinden, nehme ich an.«

»Warum?«

»Wenn du nicht die Verantwortung für eine Rettung übernehmen willst, dann brauche ich nicht die Verantwortung für — für…«

»Für das zu übernehmen, was mit mir geschehen wird, wenn ich bleibe?«

»Ja.«

»Das stimmt. Insofern brauchst du keinerlei Schuldgefühle zu haben. Ich bin gewarnt worden, und trotzdem treffe ich aus freien Stücken die Wahl, dazubleiben und mich den Dingen zu stellen, die auf mich zukommen. Du hast die Absolution, Nicki. Deine Hände sind von meinem Blut gereinigt.«

»Verhöhnst du mich, Schadrach?«

»Das zu beurteilen, überlasse ich dir.«

»Ich weiß nie, wann du höhnisch oder ironisch bist.«

»Nun, diesmal nicht«, sagt Schadrach.

Sie starren einander an. Er fühlt noch immer diese seltsame Anziehungskraft, diese groteske und unangemessene Lust. Er vermutet, daß er sie hier und jetzt im Büro haben könnte, wenn er nur die Hand ausstrecken würde. Dann denkt er an Eis und seine Kollegen, wie sie jenseits der abgesperrten Bürotür umhereilen, geschäftig mit ihren Computerberechnungen und Schimpansen, ja, mit ihren simulierten Persönlichkeitsübertragungen in die körperliche Hülle des armen Schadrach Mordechai, und seine Glut kühlt ein wenig ab. Aber nur ein wenig.

Nicki lacht.

»Was gibt es da zu lachen?« fragt er.

»Erinnerst du dich«, sagt sie, »wie wir über die Vorstellung sprachen, daß du und der alte Mann ein einziges Lebenssystem wärt, eine sich selbst berichtigende Einheit zur Informationsverarbeitung? Das war vor dieser ganzen Geschichte. Mangu lebte noch, glaube ich. Ich sprach darüber, wie der Meißel und der Schlegel und der Stein Teilaspekte des Bildhauers darstellen, oder besser, daß der Bildhauer und seine Werkzeuge und Materialien zusammen eine einzige denkende und handelnde Einheit ergeben, eine einzige Person, und wie du und der Vorsitzende…«

»Ja. Ich erinnere mich.«

»Das trifft nun noch mehr zu, nicht wahr? Im buchstäblichsten Sinne. Es is eine seltsame Ironie, finde ich. Dein Nervensystem und das seinige, ineinander verstrickt, nicht zu unterscheiden. Als wir damals sprachen, sagtest du, es sei keine echte Analogie, der alte Mann könne Daten auf dich übertragen, doch du könntest nicht zurücksenden, so daß der Informationsfluß begrenzt sei. Das wird sich nun ändern. Es wird unmöglich sein, zu bestimmen, wo der eine von euch aufhört und der andere anfängt. Aber schon damals wollte ich dir sagen, daß du die Idee nicht richtig begriffen hättest, daß der Marmor kein Bildhauerwerk entwerfen kann, aber nichtsdestoweniger Teil des gesamten Bildhauerwerks ist; und daß du deinem Patienten keine Daten eingeben kannst, aber nichtsdestoweniger Teil seines Gesamtsystems bist. Es gibt ein Zusammenwirken, eine Rückkopplung, die dich mit ihm und ihn mit dir verbindet, es gibt…« Sie hat sehr schnell gesprochen, doch nun hält sie plötzlich inne und sagt in völlig verändertem Ton: »Schadrach, ich kann nicht verstehen, warum du dich nicht verstecken willst!«

»Ich sagte es dir. Weil es nutzlos ist. Ich sage es allen, die mir diesen Rat geben, aber sie scheinen mir nicht glauben zu wollen.«

Er versucht sich selbst als einen Teil dieses Dschingis Khan II. Mao-Gesamtsystems zu sehen und überdenkt die Analogien. Kein Zweifel, seine Empfänger und Signalgeber verbinden ihn auf eine ganz besondere Art mit dem Vorsitzenden. Aber für das Gesamtsystem des Alten ist er nicht mehr und nicht weniger wichtig, als es der Marmorklotz für das gesamte Bildhauersystem ist. Wenn der Bildhauer denkt, daß ein gegebener Marmorklotz für die Bedürfnisse des Gesamtsystems nicht länger notwendig ist, dann kann er ihn jederzeit wegwerfen und einen anderen in das System einführen.

Nicki blickt ihn beschwörend an.

»Wenn du nicht versuchen willst, dich zu retten«, sagt sie, »dann kann niemand sonst etwas für dich tun.«

Sobald er und der Vorsitzende einen Körper miteinander teilen, werden sie wahrhaft eine integrierte Einheit zur Informationsverarbeitung sein. Selbstverständlich benötigt eine solche Einheit nur einen Biorechner, ein Gehirn, einen Verstand, ein Selbst. Doch dieses Selbst wird nicht das Selbst von Schadrach Mordechai sein.

»Ich weiß das«, sagt er. »Wir haben bereits darüber diskutiert. Ich übernehme die volle Verantwortung.«

»Ist es dir denn völlig gleich?«

»Vielleicht. Ich weiß nicht.«

»Schadrach…«

Sie macht eine halb ausgeführte Bewegung, als wolle sie ihn am Arm fassen, eine Art Reflex, um nach einem Ertrinkenden zu greifen. Er weicht zurück. Es ist eine Wand zwischen ihnen, eine undurchlässige Barriere aus Worten und Ängsten, Zweifeln und Schuldgefühlen. Er sucht hinter dieser Wand Zuflucht, aber noch immer ist diese Anziehung zwischen ihnen, diese heiße erotische Spannung. Sie durchbohrt die Barriere, trägt sie ab, durchbricht sie. Die Barriere ist fort, und er liebt sie, haßt sie, begehrt und verabscheut sie. Er macht eine halbe Bewegung auf sie zu und hält inne. Sie sind wie zwei Halbwüchsige, unsicher und ratlos, machen mißlungene Vorstöße und nervöse Rückzüge. Sie scheint wie er die winzigen Veränderungen des Gleichgewichts zu fühlen, die sich in rascher Folge in und zwischen ihnen ereignen. Die Szene hat eine unleugbare Komik, zugleich aber birgt sie eine auf Entladung drängende, wachsende Spannung, die bitterernst, gewalttätig und alles andere als komisch ist.

Und plötzlich kommen sie zusammen, umarmen einander und stehen wie in einem betrunkenen Ringkampf; ihre Lippen finden sich, ihre Finger wühlen sich ins Fleisch. Er ist erschrocken über die Macht des blinden, vernunftlosen Triebs, der in ihm aufbrodelt und keinen rationalen Gedanken neben sich duldet. »Nein«, ächzt er, während er sich schon an sie drängt, an ihren Kleidern zerrt und die Fülle ihrer Brüste unter dem Arbeitsmantel findet. »Nein«, winselt sie, anscheinend genauso bestürzt. Aber keiner von ihnen kann widerstehen. Sie stolpern lächerlich herum, schwanken, fallen schließlich zwischen Schreibtisch und Ablageschrank auf den Teppich.

Sie kleiden sich nicht aus. Runter mit dem Reißverschluß, hoch mit dem Rock; dies ist kein zärtlicher Liebesakt, sondern eine wilde, animalische Paarung, ein triebhaftes Ineinanderkeilen von Fleisch. Seine Hände gleiten über die glatten, festen Säulen ihrer Schenkel, die Finger fühlen den geheimen Spalt dazwischen, schon heiß und feucht, und sie keucht und stößt ihm das Becken entgegen, und blindlings bohrt er sich in sie. Auf dem Boden ist kaum genug Platz für ihre Körper; sie zieht die Beine an, und er greift unter sie, umfaßt ihre Hinterbacken und rammt ihn mit verrückter Energie in sie hinein. Beinahe sofort kommt sie mit ungewohnten kleinen Schauern und kichernden Lauten, und er folgt mit wilden galvanischen Zuckungen, die ihm einen heiseren Aufschrei entreißen, der draußen im Laboratorium wahrscheinlich nicht ungehört bleibt. Dann sinkt er wie ein nasser Sack über sie und schnauft erschöpft in ihrer geduldigen Umarmung, die bereit scheint, ihn noch stunden- und tagelang so festzuhalten, aber nach zwei oder drei Minuten löst er sich von ihr, benommen, bestürzt, kaum glaubend, was eben zwischen ihnen geschehen ist.

Sie sehen einander an, zwinkern, bemühen sich, die Fassung zurückzugewinnen, lächeln in peinlicher Verlegenheit.

Er rafft sich auf, erhebt sich schwankend, stopft sein erschlafftes feuchtes Glied in den Hosenlatz. Nicki liegt da, die Beine noch ausgebreitet, den zerknitterten Rock hochgeschoben, das Gesicht schweißglänzend. Schadrach wendet den Blick ab; der Anblick ihrer Blöße stößt ihn nicht eigentlich ab, aber irgendwie widerstrebt es ihm, hinzusehen. Vielleicht fürchtet er sich vor der Macht, die diese haarige, feuchte Höhle über ihn hat; jedenfalls bringt er seine Kleider in Ordnung, hüstelt verlegen, bückt sich, um Nicki aufzuhelfen. Aber sie erhebt sich ohne seine Hilfe, und sie stehen einander gegenüber. Er weiß nichts zu sagen. Es ist ein unangenehmer Augenblick, aber sie rettet ihn und sich selbst davor, indem sie seine Hand ergreift und ihm ein warmes, liebevolles Lächeln schenkt, indem sie ihn zu einem leichten, flüchtig seine Lippen streifenden Kuß zu sich zieht, der das Geschehene eingesteht und zugleich den Vorhang darüberzieht. Es ist Zeit, daß er geht.

»Rette dich«, murmelt sie zum Abschied. »Niemand kann es für dich tun.«

»Ich muß noch darüber nachdenken.«

»Dann tue das. Aber nimm dir nicht zuviel Zeit dafür. Ich liebe dich, Schadrach.«

Er weiß, was er darauf erwidern sollte, aber die Worte sind unmöglich. Er drückt ihr statt dessen die Hand und geht rasch hinaus.

19

Er hat seit Tagen erklärt, daß er nicht weglaufen werde. Er hat es zu Cifolia, zu Horthy, zu Nicki, zu Katja und allen anderen wohlmeinenden Freunden gesagt, die seine Untätigkeit nicht verstehen und ihm raten, sich zu retten. Aber schließlich, nach weiteren Tagen qualvoller Unschlüssigkeit, faßt er doch noch den Entschluß, Ulan Bator zu verlassen.

Es ist nicht gerade ein Fluchtversuch, denn an seiner Überzeugung, daß es keine Möglichkeit gebe, sich der Überwachung zu entziehen, hat sich nichts geändert. Er wird nicht versuchen, sich heimlich davonzumachen; er beabsichtigt sogar, den Vorsitzenden von seinem Weggang zu unterrichten. Nein, es ist keine Flucht, es ist mehr wie eine Urlaubsreise. Für seine Entscheidung gibt es zwei unmittelbare Ursachen: einmal die Bemerkung Horthys, daß manche Leute besser denken könnten, wenn sie auf der Flucht sind, und zum ändern Nickis Wiederaufgreifen der Vorstellung, daß er und der alte Mann ein einziges System darstellten: das hat ihn auf eine Idee gebracht. Er weiß nicht, ob und wie nützlich die Idee in der Verwirklichung sein mag, und braucht Zeit, um sie eingehend zu durchdenken. Vielleicht kann er wirklich besser denken, wenn er unterwegs ist. Er wird auf jeden Fall die Hauptstadt verlassen. Er beginnt sich sogar auf die Reise zu freuen, verspricht sich davon Abwechslung und Unterhaltung, vielleicht sogar neue Erfahrungen. Ein zaghafter Optimismus stellt sich ein. Er wird es sich etwas kosten lassen, wird von Kontinent zu Kontinent springen und eine Weltreise machen, die sehr wohl das letzte große Abenteuer seines Lebens werden mag.

Am Abend nach der Entscheidung sucht er den Vorsitzenden auf. Der alte Mann hat sich vom letzten Eingriff erholt, doch sind seine Kräfte noch nicht ganz wiederhergestellt. Er sieht ein wenig fiebrig aus, ein wenig gerötet, und die scharfen, mißtrauischen Augen zeigen einen unnatürlichen Glanz, aber im ganzen ist er gesund, lebhaft und wach. Er hat den halben Tag in seinem Büro gearbeitet und ist noch zu dieser vorgerückten Stunde in Akten und Pläne vertieft. Während Schadrach die gewohnte Untersuchung macht und die verordneten Medikamente zur Einnahme dosiert, kommt der alte Mann wieder auf Mangus Staatsbegräbnis zu sprechen, das wegen der Aortaverpflanzung verschoben werden mußte und im Bewußtsein des Vorsitzenden mehr und mehr zur fixen Idee zu werden scheint. »Fünfzigtausend Mann werden aufmarschieren!« erzählt er Schadrach mit aufgeregt fistelnder Stimme. »Eine Parade der Luftstreitkräfte, Raketen, tausend Fahnen, sechs Militärkapellen! Der Revolutionsrat vollzählig auf der Tribüne, wenn der Katafalk vorbeizieht, gezogen von dreizehn geschmückten Steppenpferden. Folkloregruppen, Bogenschützen, Dämonenbeschwörer. Ein gewaltiger Scheiterhaufen, der von flammenden Pfeilen der Bogenschützen in Brand gesetzt wird. Tausende von Turnern in verschiedenfarbiger Kleidung, die…«Er hält inne. »Sie haben doch nicht wieder etwas gefunden, was Sie mir herausschneiden wollen, oder? Ich kann jetzt keinen weiteren Eingriff gebrauchen. Das Staatsbegräbnis darf nicht ein zweites Mal verschoben werden.«

»Ich sehe keinen Grund, warum es verschoben werden sollte.«

»Gut. Sehr gut. Es soll ein Ereignis werden, an das man sich noch in Jahrhunderten erinnern wird. Wann immer ein großer Mann stirbt, wird man davon sprechen, daß er ein Begräbnis verdient habe, ›so großartig wie Mangus Begräbnis‹. Übrigens werden Sie bei mir auf der Tribüne sitzen, Doktor. Zu meiner Rechten. Ein besonderes Zeichen meiner Gunst, das Sie hoffentlich zu schätzen wissen.«

Schadrach holt tief Atem. Das kann schwierig werden.

»Mit Ihrer gütigen Erlaubnis werde ich zum Zeitpunkt der Trauerfeierlichkeiten nicht in Ulan Bator sein.«

Der alte Mann hebt überrascht die schweren Lider, aber nur für einen Moment. »So?« sagt er.

»Ich möchte für eine Weile fort«, sagt Schadrach. »Die letzte Zeit war sehr anstrengend für mich.«

»Sie sehen tatsächlich blaß aus, Doktor«, sagt der alte Mann trocken.

»Ich bin sehr müde, ja.«

»Ja. Armer Mann.«

»Sie sind seit der Leberverpflanzung viel kräftiger geworden«, sagt Schadrach. »In den kommenden Wochen werden Sie mich nicht mehr jeden Tag benötigen. Selbstverständlich kann ich jederzeit schnell nach Ulan Bator zurückkommen, falls irgendeine Notsituation eintreten sollte.«

Die glitzernden kleinen Augen mustern ihn forschend. Schadrachs Ankündigung scheint den alten Mann kaum zu beunruhigen. Schadrach fühlt sich verunsichert; er hat nicht den Wunsch, unentbehrlich zu sein und die aus Unentbehrlichkeit erwachsende Bürde zu tragen, aber auf der anderen Seite sähe er es gern, wenn der Vorsitzende ihn für unentbehrlich halten würde. Seine einzige Rettung liegt jetzt in der Unentbehrlichkeit.

»Wohin wollen Sie?« fragt der Vorsitzende.

»Darüber habe ich noch nicht entschieden.«

»Sie haben noch keine Vorstellung?«

»Nein. Fort von hier, das ist alles, was ich weiß.«

»Ich verstehe. Und für wie lange?«

»Ein paar Wochen. Höchstens einen Monat.«

»Es wird seltsam sein, Sie nicht in der Nähe zu haben.«

»Dann habe ich Ihre Erlaubnis?«

»Selbstverständlich haben Sie meine Erlaubnis.« Der alte Mann lächelt heiter, sehr zufrieden mit seiner Großzügigkeit. Dann geht plötzlich ein Schatten über seine Züge, die Stirn legt sich in tiefe Falten, und ein düsterer und besorgter Ausdruck kommt in die Augen. »Aber was, wenn ich krank werde? Angenommen, ich erleide einen Schlaganfall. Angenommen, mein Herz versagt?«

»Natürlich kann ich jederzeit sofort zurückkehren, wenn…«

»Es macht mir Sorgen, Doktor, Sie nicht bei mir zu haben.« Der alte Mann wiegt bedenklich den Kopf von einer Seite zur anderen, und seine fistelnde Altmännerstimme gewinnt einen räsonierenden, querulatorischen Unterton. »Was soll werden, wenn die Immunreaktion des Körpers auf die verpflanzten Organe einsetzt? Wenn meine Nieren versagen? Sie wissen rechtzeitig Bescheid, wenn Gefahr im Verzug ist, Sie können rasch reagieren. Wenn aber…« Er bricht ab, beginnt plötzlich zu lachen. Seine Stimmung scheint abermals umzuschlagen; die eben noch vorgebrachten Befürchtungen scheinen vergessen, und ein sonderbares, leeres Lächeln geht über die zerfurchten Züge. Nachdem er verstohlene Blicke nach beiden Seiten geworfen hat, um sich zu vergewissern, daß niemand mithört, sagt er in vertraulichem Ton: »Manchmal höre ich Stimmen, Doktor, wußten Sie das? Wie die Heiligen und die Propheten der alten Religionen. Unsichtbare Ratgeber besuchen mich. Flüstern und wispern. Sie kommen immer, wenn ich sie brauche. Um mich zu warnen und anzuleiten.«

»Stimmen, sagten Sie?«

Der alte Mann zwinkert, legt den Kopf auf die Seite. »Sagten Sie was?«

»Sie sagten mir, daß Sie manchmal Stimmen hören.«

»Das sagte ich? Ich sagte nichts von Stimmen. Was für Stimmen? Wovon reden Sie da, Doktor?« Er lacht wieder, ein glucksendes, kurzatmiges Lachen. »Stimmen! Was für eine Verrücktheit! Nun, halten wir uns nicht mit solchen Albernheiten auf.« Er legt den Kopf zurück und späht listig zu Schadrach auf. »Dann werden Sie also bald Ferien von dem alten Mann und seinen Beschwerden haben, nicht wahr?«

Schadrach schwitzt. Hat der Vorsitzende einen psychotischen Schub, oder ist es nur eins von seinen Spielen?

»Einen kurzen Urlaub, ja«, sagt er unsicher.

»Ja«, pflichtet ihm der Vorsitzende bei. »Das ist verständlich, ja. Aber daß Sie am Staatsbegräbnis und an den Trauerfeierlichkeiten nicht teilnehmen werden… ein Jammer, wirklich…«

»Ich bedaure das auch«, sagt Schadrach. »Aber ich brauche wirklich eine Erholungspause. Andere Gesichter, eine andere Umgebung…«

»Ja, selbstverständlich. Machen Sie Ihre Reise, Doktor, wenn Sie glauben, es nötig zu haben.«

Endlich. Schadrach seufzt erleichtert. Es gab ein paar unbehagliche Augenblicke, aber er hat die Erlaubnis bekommen.

Seltsam. Es war wirklich nicht allzu schwierig.

1. Juni 2012

Als Mordechai wegen seines Urlaubs zu mir kam, wagte er mir kaum in die Augen zu sehen. Wahrscheinlich fürchtete er, daß ich sein Gesuch ablehnen würde. Was hätte er getan, wenn ich hart geblieben wäre? Vielleicht hätte er sich trotzdem davongemacht. Er scheint verzweifelt, mit den Nerven am Ende. Hatte diesen Blick eines Mannes, der mit dem Rücken an der Wand steht. Vor denen muß man sich immer in acht nehmen. Man muß seine Gegenspieler beherrschen, ja, aber man darf sie nicht in die Enge treiben. Es ist wichtig, ihnen genug Spielraum zu lassen; auf diese Weise behält man selbst auch Spielraum.

Ich frage mich, warum er weg will.

Ermüdet, sagte er. Ruhebedürftig. Nun, das mag sein. Aber es steckt noch mehr dahinter. Es hat etwas mit Avatara zu tun. Denkt er vielleicht ans Untertauchen? Dazu ist er zu vernünftig. Er muß wissen, daß er mit seiner exotischen Erscheinung nicht einfach untertauchen kann. Was dann? Rebellion? Will er einfach sehen, was passiert, wenn er zum Alten geht und ihm sagt, er nehme einen Monat Urlaub und verreise mit unbekanntem Ziel? Dann kennt er mich schlecht. Natürlich lehne ich solche Ansuchen nicht ab. Es ist viel interessanter, ihn gehen zu lassen und zu sehen, was er macht.

Das erste Zeichen von Unabhängigkeit, das der arme Teufel jemals gezeigt hat. Wurde Zeit.

Was soll werden, wenn ich während seiner Abwesenheit ernstlich krank werde?

Herz. Leber. Lunge. Nieren. Gehirnblutung. Rippenfellentzündung. Herzbeutelentzündung. Urämie. Dieser Körper ist zerbrechlich, verwundbar, nichts als Fleischstücke, die zusammenhängen und über Nacht auseinanderfallen können.

Sollte mir deswegen keine Sorgen machen. Fühle mich gut. Ich fühle mich großartig. Ich bin bei außerordentlich guter Gesundheit. Ich bin von diesem Mordechai nicht abhängig.

Aber wie, wenn er eine Möglichkeit gefunden hat, wirklich zu verschwinden? Zwar ist diese Chance nicht groß, aber man darf sie nicht völlig außer acht lassen. Was wird dann aus Avatara? Dann muß ein weiterer Spender gefunden werden. Aber ich will ihn. Wann immer ich ihn sehe, muß ich denken, wie wohlgestaltet sein Körper ist, wie geschmeidig, wie elegant. Mir liegt wirklich daran, den Körper eines Tages zu tragen.

Ist es dann nicht zu riskant, ihn aus den Augen zu lassen?

Aber er kann nicht untertauchen und unentdeckt bleiben. Allenfalls in Afrika. Oder in Amerika.

Außerdem kenne ich ihn. Seine Reise beunruhigt mich nicht. Er wird seinen Urlaub machen, und dann wird er zurückkommen. Aus freien Stücken. Ja, er wird zurückkommen.

Es ist an der Zeit, sich über die Auswahl von Reisezielen Gedanken zu machen. Schadrach kann reisen, wohin er will, ungeachtet der Kosten; er gehört zur herrschenden Elite, ist ein Privilegierter, der die Segnungen der Immunisierung und ma ncherlei andere Vorteile genießt. Aber wohin soll er gehen?

Auf der Suche nach einer Entscheidungshilfe begibt er sich in den Kontrollraum 1.

Obwohl er oft vor den Reihen der Bildschirme gestanden hat, um einen Blick in die Aktivitäten der Außenwelt zu tun, ist dies das erste Mal, daß er ans Steuerpult tritt und versucht, auf den Ablauf der kaleidoskopartigen Szenen Einfluß zu nehmen.

Hunderte von farbigen Knöpfen sind vor ihm angeordnet. Reihen von roten, grünen, gelben, blauen, violetten und orangefarbenen Knöpfen. Er hat keine Ahnung, welche Funktionen sie im einzelnen haben. Seine Hände schweben über dem Pult wie die eines angehenden Organisten, der sein gewaltiges Instrument ein erstes Mal zum Erklingen bringen soll. Gibt es ein System? Die Szenen auf den Bildschirmen ringsum wechseln in unterschiedlichen Intervallen; während manche alle paar Sekunden einen neuen Aufnahmestandort zeigen, bleibt das Bild bei anderen minutenlang konstant. Schadrach drückt einen grünen Knopf. Nichts scheint sich zu ändern. Dann bedeckt er ein Dutzend grüner Knöpfe mit der Handfläche und drückt sie alle gleichzeitig ein. Ah. Nun scheint etwas zu geschehen. Eine Reihe von Bildschirmen oben und zu seiner Rechten zeigt unverkennbar europäische Städte: Paris, London, Prag, Wien, Stockholm. Anscheinend sind die Farben der Bedienungsknöpfe den Kontinenten zugeordnet.

Schadrach läßt die grünen Knöpfe eingedrückt und legt seine Hand auf eine Reihe der orangefarbenen. Nach kurzer systematischer Suche entdeckt er gleich darauf zu seiner Linken eine Anzahl von Szenen, die in nordamerikanischen Städten aufgenommen sein müssen. Die Schachtelarchitektur, deren öde Uniformität den größten Teil des zwanzigsten Jahrhunderts beherrscht hat, verhindert eine genauere Zuordnung. Die Straßen und Plätze der Großstädte mit ihren heruntergekommenen Kästen aus streifigem Beton und erblindetem Glas sind austauschbar.

Nach einer halben Stunde geduldiger Arbeit hat er das System in seinen Grundzügen verstanden. Violett ist Afrika, gelb ist Asien, rot ist Lateinamerika und so fort. Er entdeckt auch, daß Hauptknöpfe vorhanden sind, mittels derer bestimmte Programmfolgen gestaltet werden können. Ferner gibt es Skalenschalter, mit denen alle verfügbaren Ansichten jeder beliebigen, durch Druckknopf gewählten Stadt abgerufen werden können. Er lernt auch, wie man Übertragungen aus bestimmten Städten einschalten kann: die Knöpfe einer jeden Farbgruppe sind analog zur geographischen Lage der Orte angeordnet, und unter Zuhilfenahme einer in die Pultoberfläche eingelassenen beleuchtbaren Weltkarte mit entsprechenden Ortsbezeichnungen kann er feststellen, welche Knöpfe er drücken muß. Und dann läßt er sich Straßenszenen und Ansichten vorführen, um seine Wahl zu treffen.

Die berühmten Städte der Welt, ja. Die alten Hauptstädte. Natürlich Rom. Er drückt den zugehörigen Knopf und schaltet eine Szenenfolge ein. Das Colosseum erscheint, das Forum, die Spanische Treppe. Ja. Und Jerusalem, gewiß, und Kairo. Er erschrickt, als er einen Straßenbettler sieht, dessen blinde Augen von Fliegen wimmeln. Organzersetzung schreckt ihn nicht, aber er hat keine Mittel gegen diese gräßlichen Trachome, gegen die endemische Bilharziose und die tausend anderen Geißeln südlicher Gegenden. Der Arzt in ihm mag bereit sein, in solche Länder zu gehen und zu helfen, wo er kann, doch dies soll ein Urlaub sein, er reist nicht als Arzt ins Ausland, sondern als Privatperson, und die Herausforderung des Elends schreckt ihn ab. Aber nach einem Blick auf die Kuppeln und schlanken Minarette von Moscheen auf den Hügeln über dem Goldenen Hörn wählt er Istanbul; er entscheidet sich für London, umgeht sein heimatliches Philadelphia und, mit Schaudern, New York; er wählt San Francisco und schließlich Peking. Die große Weltreise. Das große Abenteuer.

Zum ersten Mal seit längerer Zeit schläft er tief und ruhig, als habe die Aussicht auf die bevorstehende Reise seine Nerven beruhigt. Am frühen Morgen erwacht er, macht seine Freiübungen, packt seinen Koffer. Er beschließt, mit leichtem Gepäck zu reisen.

Mit Abschiednehmen hält er sich nicht auf. Kurz nach Sonnenaufgang verläßt er das Gebäude, winkt einem Taxi und wird zum Flugplatz gefahren.

2. Juni 2012

Ich erzählte ihm schließlich doch von den Stimmen. Trotz früherer Beschlüsse. War es ein Fehler? Aber er nahm mich nicht ernst. Die Frage ist, nehme ich mich ernst? Vielleicht sind die Stimmen Symptome einer ernsten geistigen Zerrüttung. Aber waren die Heiligen und Propheten dann auch Verrückte? Die Stimmen kommen und wispern mir zu. In Krisenzeiten sind sie immer gekommen. Am deutlichsten hörte ich sie während des Viruskriegs. Eine Stimme sagte, ich bin Temudschin Dschingis Khan, und du bist mein Sohn, du sollst Dschingis II. sein. Eine Stimme wie Donner, obwohl er nur flüsterte. Und ich bin Mao, sagte eine andere Stimme. Du bist mein Sohn und Vollstrecker, sagte Mao, und du sollst Mao II. sein. Aber wir hatten bereits einen Mao II. einen bösartigen kleinen Feigling, der sein Land mit der größenwahnsinnigen Nachäfferei einer bankrotten Industrialisierungspolitik schädigte, und es gab sogar einen Mao III. der kurz vor Ausbruch des Viruskrieges vorübergehend zur Macht gelangte, also antwortete ich Mao, er sei hinter der Zeit zurück, es sei zu spät für mich, um Mao II. zu sein, ich müsse Mao IV. werden. Er hatte dafür Verständnis und überließ es mir, wie ich mich benennen wollte. So erwählten und ernannten mich meine Stimmen, und in der Folgezeit haben sie mich angeleitet. Ist es ein Zeichen schizoider Verwirrung, körperlose Stimmen zu hören? Es könnte sein. Bin ich dann schizoid? Meinetwegen. Aber ich bin Dschingis Khan II. Mao, und ich herrsche über die Welt.

20

Schadrach erfährt, daß an diesem Tag keine Flüge nach Jerusalem, Istanbul, Rom oder sonstigen Zwischenlandeplätzen zu diesen Zielorten abgehen. Im Laufe des Tages gehen Flüge nach Peking und San Francisco, aber Peking ist Ulan Bator zu nahe, und er braucht jetzt einen totalen Szenenwechsel. San Francisco liegt im Hinblick auf den Rest seiner Reiseroute ungünstig. Aber es gibt noch am Morgen einen Flug nach Nairobi. Irgendwie hatte Schadrach nicht daran gedacht, Nairobi oder eine andere schwarzafrikanische Stadt zu besuchen, trotz der vage empfundenen Bande zur Urheimat. Aber Spontaneität, so sagt er sich, ist gut für die Seele. Die Vorstellung, nach Nairobi zu fliegen, erscheint ihm auf einmal reizvoll, und da noch Plätze frei sind, folgt er dem Impuls und geht ohne Zögern an Bord.

Er hat die Mongolei seit zweieinhalb Jahren nicht verlassen. Damals hatte der Vorsitzende ziemlich unerwartet beschlossen, einen groß aufgezogenen Kongreß der nationalen Revolutionsräte zu präsidieren, der im heruntergekommenen alten Hauptquartier der Vereinten Nationen in New York stattgefunden hatte. Schadrach war damals noch nicht der Leibarzt des Vorsitzenden gewesen — ein schlauer, diplomatischer portugiesischer Internist namens Teixeira hatte diesen Posten gehabt —, aber eben dieser Teixeira war an Leukämie erkrankt, und in den Monaten bis zu seinem mit Fassung erwarteten Tode hatte er Schadrach als seinen Nachfolger eingearbeitet. Der Kongreß aber — und die weite Flugreise — hatten den betagten Vorsitzenden so sehr angestrengt und erschöpft, daß er Ulan Bator mit seiner gesunden, trockenen Höhenluft seither nicht verlassen hat. Gleiches galt bis zum heutigen Tag für Schadrach; aber nun blickt er durch das runde Fenster des spartanisch eingerichteten Passagierabteils einer Transportmaschine und sieht die Eintönigkeit der frühlingsgrünen mongolischen Steppe in der Tiefe versinken. Noch heute wird er in Afrika sein.

Afrika! Schon verschwimmen und verblassen die telemetrischen Signale vom Vorsitzenden, als Schadrach sich der Tausend-Kilometer-Grenze nähert. Er fängt noch immer Daten auf, schwächliche Signale der eingepflanzten Empfänger, aber es wird immer schwieriger, sie in verständliche Analogien der Stoffwechselprozesse des Vorsitzenden umzusetzen. Dschingis Khan II. Mao, seine Nieren, seine Leber und Bauchspeicheldrüse, sein Herz, seine Arterien und Eingeweide sind weit entfernt und werden zunehmend unwirklich. Und bald darauf hören die Signale ganz auf, sinken unter die Wahrnehmbarkeitsschwelle und lassen Schadrach plötzlich mit seinem eigenen Körper allein. Diese Stille! Diese Abwesenheit aller Signale und Impulse! Er hatte vergessen, wie es ohne diesen ununterbrochenen Informationsfluß durch sein Bewußtsein ist, und anfangs fühlte er sich beinahe beraubt, als ob er eines seiner wichtigsten Sinnesorgane verloren hätte. Dann beginnt die innere Stille normal zu erscheinen, und er entspannt sich.

Das Flugzeug ist breit und hat eine geräumige Passagierkabine, deren einfach ausgestattete Sitze nicht nach ökonomisch raumsparenden Gesichtspunkten eingebaut wurden und daher viel Beinfreiheit lassen. Es ist kein neues Flugzeug; Schadrach schätzt sein Alter auf zwanzig Jahre. Viele Industrien sind seit dem großen Krieg verschwunden, und die Flugzeugindustrie gehört dazu. Die enorm reduzierte Bevölkerung der Nachkriegszeit und die radikal veränderten Lebensbedingungen haben den privaten Reiseverkehr auf längeren Strecken praktisch zum Erliegen gebracht. Ein einziges Kombinat kann jetzt den Weltbedarf an Flugzeugen dekken. Doch obwohl ein Vergleich mit der überfüllten und hektischen Welt der 1980er Jahre, als das alte Industriesystem — schon von ernsten Verknappungen und Umwälzungen bedroht — seine letzte Periode konvulsivischer Expansion erlebte, kaum mö glich ist, haben der Krieg und die Organzersetzung den technologischen Fortschritt nicht auf allen Gebieten zum Erliegen gebracht: in Schadrachs Zeit gibt es bemerkenswerte Vervollkommnungen auf den Gebieten des öffentlichen Nahverkehrs, des Kommunikationswesens und der sozialen Dienstleistungen. Daß gegenüber den alten Tagen ein totaler Bruch stattgefunden hat, ist freilich nicht zu übersehen. Zwei Drittel der früheren Erdbevölkerung sind umgekommen, und der Rest lebt unter einer neuen, vereinheitlichten politischen Struktur. Hinzu kommt, daß es eine schrumpfende Gesellschaft ist, weiter dezimiert von der Seuche der Organzersetzung und bedrückt von einem Gefühl der Stagnation und Vergeblichkeit, das zu zerstreuen der Regierung trotz aller Bemühungen nicht gelingen will.

2. Juni, Fortsetzung

Wenn der Vorsitzende — den man mit einigem Recht Weltherrscher nennen kann — eine schizoide Persönlichkeit entwickelt, liegt der Gedanke nahe, daß dies ernste Folgen für die Masse der Bevölkerung hat. Mein eingehendes Studium der Geschichte hat mich zu der Überzeugung gebracht, daß die Völker zu allen Zeiten die Herrscher bekamen, die sie verdienten. Ein Herrscher spiegelt den Geist seiner Zeit wider und verkörpert so die Wünsche und Hoffnungen seines Volkes. Hitler, Napoleon, Attila, Augustus, Chin Shi Huang Ti, Dschingis Khan, Robespierre: keiner von ihnen war ein Unfall oder eine Anomalie, alle waren organische Auswüchse der Bedürfnisse der Zeit. Selbst wenn ein Herrscher seinen Willen einem Volk durch Eroberung aufzwingt, wie ich es nicht getan habe, drückt sich darin der historische Imperativ aus: das betreffende Volk wollte erobert sein, bedurfte der Eroberung, sonst wäre es ihm nicht zugefallen. Und wie in jenen Zeiten, so auch jetzt. Schizoide Zeiten verlangen nach einer schizoiden Regierung. Die Völker der Welt leiden und sterben an der Seuche der Organzersetzung; ein Gegenmittel existiert, kommt aber aus diesem oder jenem Grund nicht zur allgemeinen Verteilung; die Weltbevölkerung findet sich mit dieser Situation ab. Ich definiere das als Wahnsinn. Natürlich reicht die Produktion nicht aus, um das Gegenmittel auf breiter Front einzusetzen, und es ist wahr, daß die Herstellung umständlich und teuer ist, und daß alle Versuche, billigere Produktionsverfahren zu entwickeln, bisher erfolglos geblieben sind. Aber wer ehrlich ist, muß sich eingestehen, daß mehr hätte getan werden können. Wir bieten den Leuten Hoffnung, aber keine Injektionen, und dies scheint ihnen gegen alle Erwartung irgendwie Kraft zu geben. Wahnsinn. Eine Menschheit, die sich selbst mit tödlichen Viren zerstört, ist wahnsinnig; da ist es dann nur passend, daß auch ihr oberster Führer wahnsinnig ist.

Aber bin ich es? Ich habe mich heute eingehender mit den Symptomen der Schizophrenie beschäftigt und zu diesem Zweck Doktor Mordechais medizinische Bibliothek konsultiert. Ich habe darin einen Text gefunden, der sagt, zwei der häufigsten Symptome seien Selbsttäuschungen und Halluzinationen. »Eine Selbsttäuschung«, heißt es da, »ist ein beharrlich verteidigter Glaube, der im Gegensatz zu der Wirklichkeit steht, wie sie von den meisten Menschen wahrgenommen wird, und von logischen Argumenten nicht entkräftet werden kann. In der Schizophrenie kommen Selbsttäuschungen häufig als Größenwahn oder Verfolgungswahn vor: der Schizophrene kann beispielsweise der Überzeugung sein, er sei Jesus Christus, oder er sieht sich als das Objekt der weltweiten Suche einer geheimen Organisation.« Ich habe niemals geglaubt, daß ich Jesus Christus sei. Ich glaube aber mit großer Überzeugung, daß ich Dschingis Khan II. Mao bin. Ist dieser Glaube Selbsttäuschung? Ich glaube vielmehr, daß dieser Glaube mit der Wirklichkeit übereinstimmt, wie sie von den meisten Menschen wahrgenommen wird. Ich glaube, daß mein Glaube auf realen Voraussetzungen beruht. Ich glaube, daß ich wirklich von Dschingis Khan II. Mao bin, oder zumindest geworden bin, und daß dieser Glaube daher nicht schizophren ist und keine Selbsttäuschung darstellt. Andererseits glaube ich auch, daß ich in unmi ttelbarer Gefahr der Ermordung schwebe, daß es eine weltweite Verschwörung gegen mein Leben gibt. Schizoide Selbsttäuschung? Aber Mangu ist wirklich und wahrhaftig tot. Sie haben ihn aus einem Fenster gestoßen. Bilde ich mir Mangus Tod ein? Nein. Er ist zweifelsfrei tot. Deute ich seinen Tod falsch? Ich weiß, daß es in meiner Umgebung Menschen gibt, die glauben, er habe Selbstmord verübt. Dies ist Selbsttäuschung. Mangu wurde ermordet. Seine Mörder können jederzeit kommen, um mir das gleiche Schicksal zu bereiten. Trotz aller Sicherheitsvorkehrungen. Ist das Selbsttäuschung? Dann akzeptiere ich meine Selbsttäuschung, wie es meiner Stellung in der Geschichte zukommt. Und wenn die Gefahr real ist, wie klug ist es dann von mir, mich hinter den elektronisch gesteuerten Sperren zu verbarrikadieren!

Aber fahren wir fort. Halluzinationen. »Eine Halluzination ist eine Sinneswahrnehmung, die nicht ›real‹ ist. In der Schizophrenie nehmen Halluzinationen am häufigsten die Form von Stimmen an.« Aha! »So mag ein Patient von Stimmen gequält werden, die ihm befehlen, aus einem Fenster zu springen, oder ihn gräßlicher springen, oder ihn gräßlicher Verbrechen beschuldigen.« Was soll das heißen? Könnte Mangu auch Schizoid gewesen sein? Nein, nein. Das ist auf ihn nicht anwendbar. Mangu war nicht intelligent genug, um Schizoid zu sein. Ich bin derjenige, der Stimmen hört, und meine Stimmen raten mir nicht zu Verrücktheiten. »Zuweilen besteht die Halluzination lediglich aus Geräuschen oder einzelnen Wörtern, oder der Patient glaubt seine Gedanken zu hören. Andere Formen der Halluzination schließen furchterregende Visionen, seltsame Gerüche und unerklärliche körperliche Empfindungen mit ein.«

Ich denke, das ist auf mich anwendbar. Ist es so, dann akzeptiere ich es bereitwillig. Aber da steht noch mehr. »Selbsttäuschungen und Halluzinationen sind nicht auf die Schizophrenie beschränkt«, heißt es da. »Sie können in einem weiten Bereich organisch bedingter Zustände vorkommen (z. B. bei Gehirnhautentzündungen, Infektionen des Gehirns oder verminderter Blutzufuhr im Gehirn infolge arteriosklerotischer Veränderungen).« Ist das die Erklärung? Wenn Vater Dschingis mir etwas zuflüstert, sollte das nichts weiter sein, als ein Defekt in meinem Gehirn? Sollte am Ende gar eine verstopfte Arterie bewirken, daß Mao mir ins Ohr wispert? Es wäre ratsam, mit Mordechai darüber zu sprechen, wenn er zurückkehrt. Er sorgt sich um meine Arterien. Vielleicht wird er eine weitere Verpflanzung empfehlen. Schließlich habe ich noch immer die meisten meiner ursprünglichen Adern, und die werden alt und brüchig. Was bin ich jetzt, siebenundachtzig? Neunundachtzig, dreiundneunzig? Ja, vielleicht dreiundneunzig. Es ist schwierig, die Zahlen richtig zu behalten. Jedenfalls alt, sehr alt.

Großer Vater Dschingis, bin ich alt.

In Nairobi ist die Luft klar, trocken und kühl, ganz und gar nicht tropisch, obwohl die Stadt beinahe am Äquator liegt, ungefähr auf einer Breite mit dem feuerspeienden Cotopaxi und dem verwüsteten Quito. Auch Quito, hoch im gebirgigen Andenvorland gelegen, war angenehm kühl, aber das ist nur eine Traumerinnerung, eine transtemporale Illusion. Während Schadrach jetzt tatsächlich und wirklich in Nairobi ist. »Wir sind hier hoch über dem Meeresspiegel«, erklärt der Taxifahrer. »Hier wird es nie zu heiß.« Der Mann ist freundlich und gesprächig, ein Kikuyu, wie er seinem Fahrgast unaufgefordert mitteilt. Er trägt eine Sonnenbrille und eine blaue Uniform, die aussieht, als ob er sie von seinem Vater geerbt hätte. Er scheint gesund zu sein, was Schadrach ein wenig überrascht, der halb erwartet hatte, alle Bewohner der Welt außerhalb von Ulan Bator mit Organzersetzung behaftet zu sehen. »Ich spreche sechs Sprachen«, verkündet der Fahrer. »Kikuyu, Massai, Suaheli, Deutsch, Französisch, Englisch. Sie sind Engländer?«

»Amerikaner«, sagt Schadrach, obwohl diese Etikettierung sich in seinen eigenen Ohren merkwürdig ausnimmt. Aber was soll er sonst antworten? Mongole?

»Amerikaner? Ah! New York? Los Angeles? Früher, vor meiner Zeit, kamen viele Amerikaner hierher. Vor dem Großen Krieg, wissen Sie. Dieses Flugzeug, mit dem Sie kamen, war riesengroß und immer voll — all diese Amerikaner! Die kamen, um die Tiere zu sehen, müssen Sie wissen. Draußen im Busch. Mit Kameras. Aber das gibt es nicht mehr. Amerikaner kommen schon lange nicht mehr hierher. Niemand kommt her.« Er lacht. »Andere Zeiten, jetzt. Schwere Zeiten. Aber nicht für die Tiere. Für die Tiere sind es gute Zeiten. Sehen Sie dort, neben der Straße? Eine Hyäne. Direkt am Straßenrand!«

Ja, Schadrach sieht ein struppiges, bedrohlich aussehendes Tier am Straßenrand auf den Keulen sitzen. Es erinnert ihn an einen plumpen, kleinen Bären. Der Taxifahrer erzählt ihm, daß es überall wilde Tiere gebe, wie ganz früher. Strauße wanderten durch Nairobis Hauptstraßen, Löwen und Geparde machten die halb ausgestorbenen Vororte unsicher, Gazellenherden verirrten sich auf das Universitätsgelände am Stadtrand. »Weil es nicht mehr viel Menschen gibt«, sagt er. »Und die meisten von ihnen sind krank. Es wird nicht mehr viel gejagt. Letzte Woche kam ein großer Elefant bis zum ehemaligen Stanley-Hotel und riß Äste von dem alten Dornbaum, der davor steht. Sehr alter Dornbaum, sehr berühmt. Sehr großer Elefant.« Natürlich. Nun, da die Weltbevölkerung auf den Wert des frühen neunzehnten Jahrhunderts zurückgegangen ist, beginnt sich die verwüstete Natur allmählich zu erholen, und die Tiere fangen an, sich wieder auszubreiten. Der Viruskrieg hat sie unbehelligt gelassen, sogar die dem Menschen am nächsten verwandten Primaten: der todbringende Virus war für den Menschen maßgeschneidert.

Auf der Fahrt in die Stadt sieht er weitere Tiere, zwei atemberaubend schöne Zebras, ein paar Warzenschweine und ein Rudel buckliger Antilopen; das sind Wildebeeste, klärt ihn der Fahrer auf. Dieses Wiederaufleben der Natur erfreut Schadrach, aber Traurigkeit mischt sich in die Freude; wenn Wildebeeste in den verfallenden Vorstädten grasen und auf den halb verödeten Straßen der Innenstadt Gras wächst, ist das so, weil die Zeit des Menschen sich ihrem Ende zuneigt, und damit kann Schadrach sich noch nicht abfinden.

Tatsächlich wächst auf den Straßen Nairobis nicht allzu viel Gras, wenigstens nicht auf dem breiten, großzügigen Boulevard, auf dem sie in die Stadt rollen. Die flammende Pracht blühender Stauden und Büsche auf allen Seiten. Nach dem herben, einfarbigen Ulan Bator ist Nairobi eine Augenweide. Rote, purpurne und orangefarbene Bougainvilleen ergießen sich in Kaskaden über jede Mauer; niedrige Sträucher mit lavendelfarbenen Blüten überwuchern die Verkehrsinseln, und an Straßenecken stehen dicke, vielarmige Aloebäume. Schadrach identifiziert Hibiskus und Jacaranda, aber die meisten Büsche und Bäume, die Straßen und Gärten mit den bunten Farben ihrer Blüten überschütten, sind ihm unbekannt. Die Wirkung ist fröhlich und unerwartet bewegend: wer kann in einer Welt, die soviel Schönheit bietet, Verzweiflung fühlen? Aber in diesen Augenblicken staunender Freude über die Fülle des blühenden Grüns kommt sofort ihre Negation, denn Schadrach muß sich die Frage vorlegen, wie wir, in diese schöne Welt entlassen, es fertig bringen konnten, soviel davon zu ruinieren und unter Schmutz und Häßlichkeit zu begraben. Nichtsdestoweniger weckt diese heitere und ruhige Stadt mehr freudige als traurige Empfindungen in ihm.

Das altersschwache Taxi rollt durch wenig belebte, baumbestandene Straßen zum einzigen Hotel, dem früheren Hilton, einem bejahrten, höhlenartigen Bau, wo er der einzige Gast zu sein scheint. Das Hotelpersonal behandelt ihn mit außerordentlicher Ehrerbietung, als wäre er ein Minister. Sie wissen, daß er in der Hauptstadt lebt und einen Regierungsausweis hat; wahrscheinlich schließen sie daraus, daß er ein Mitarbeiter und Vertrauter des Vorsitzenden sein müsse, was in einer Weise zutrifft, obwohl er mit Regierungsgeschäften überhaupt nichts zu tun hat. Es ist offensichtlich, daß sich selten eine Person mit Regierungspaß nach Nairobi verirrt. Im Korridor und im Foyer des Hotels halten die Bediensteten in ihrer Arbeit inne, wenn er vorbeigeht, drehen die Köpfe und blicken ihm nach. Sie flüstern untereinander, nicken und zeigen auf ihn. Lebt man jahraus, jahrein im Schatten des Vorsitzenden, seinen Launen und Einfällen unterworfen, so ist es überraschend zu bemerken, daß man selbst auch eine Person ist, eine Persönlichkeit sogar, und nicht bloß ein Anhängsel des Vorsitzenden.

Beim Durchschlendern der Stadt macht er eine weitere Entdeckung des Offensichtlichen: alle sind hier schwarz. Oder doch beinahe alle. Er bemerkt einige Chinesen und Inder, offensichtlich Nachkommen der in früheren Zeiten zahlreich Vertretenen asiatischen Händler, dazu einige wenige ältere Weiße, aber sie sind Ausnahmen und fallen hier ebenso auf, wie er in Ulan Bator. Warum sollte ihn das Vorherrschen der schwarzen Hautfarbe hier überraschen? Dies ist Afrika, die Heimat des schwarzen Mannes. Übrigens war es in seiner Kindheit in Philadelphia ähnlich — Weiße wagten sich selten in seine Nachbarschaft, und zumindest in seiner frühen Kindheit schien es ihm selbstverständlich, daß das Getto die Welt sei, daß Schwarz die Norm sei, und daß jene gelegentlich auftauchenden Gestalten mit rosigen Gesichtern, hellen Augen und glattem, lose herabhängendem Haar abnorme Raritäten seien, ähnlich wie die Giraffen in seinem Bilderbuch. Aber dies ist kein Getto. Es ist eine Welt der Schwarzen, wo Polizisten und Lehrer, Delegierte und Feuerwehrleute, Ingenieure und Arbeiter, Ärzte und Bürgermeister schwarz sind, durch und durch schwarz. Brüder und Schwestern überall, und doch ist er von ihnen getrennt, empfindet er nicht Verwandtschaft, sondern Erstaunen über die Universalität der schwarzen Rasse. Er hat sein Leben in der Diaspora verbracht, ist immer Angehöriger einer Minderheit gewesen, der sich anpassen mußte, und hat so einen Teil seiner rassischen Identität verloren. Er ist hier ein Fremder unter Menschen seiner Art, und die innere Entfremdung geht so weit, daß er zweifelt, ob diese Suaheli sprechenden Leute, deren Abstammungslinien unverdünnt von Sklavenhaltergenen sind, als Menschen seiner Art angesehen werden können.

Er macht noch eine Erfahrung des Offensichtlichen: daß Nairobi nicht nur aus schönen, baumbestandenen Boulevards und klarer, erfrischender Luft besteht, nicht nur aus Kaskaden von Bougainvilleen und Hibiskus. Diese Stadt ist, so schön sie sich in ihrer reduzierten neuen Gestalt als stille, ein wenig verschlafene Provinzhauptstadt ausnehmen mag, nichtsdestoweniger ein Teil der großen Traumastation, und Schadrach braucht von seinem Hotel nicht weit zu gehen, um die Leidenden zu finden. Sie schleppen sich durch die Straßen, manche nur fahlgesichtig und träge in den Bewegungen, neue Opfer der Infektion, andere gekrümmt und unsicher gehend, mit glasig benommenem Blick, und einige, die bereits Blut husten, mit Beulen und Geschwüren bedeckte schwankende Gestalten, die Gesichter glänzend von Schweiß. Diese im Endstadium der Seuche dahinsiechenden Menschen schlurfen allein durch die Straßen, Gott allein weiß, warum; gemieden von Leidensgenossen wie von Gesunden, vorwärtsgetrieben von unbegreiflicher Beharrlichkeit, scheinen sie irgendeinem unerreichbaren Ziel nachzutaumeln, bis der endgültige Zusammenbruch ihrem Leiden ein Ende macht. Zuweilen macht ein Seuchenopfer halt und starrt Schadrach an, als ob ihm anzusehen wäre, daß er immun ist, aber die Blicke haben nichts Vorwurfsvolles oder Neidisches: es sind die ruhigen, gleichmütigen Blicke, mit denen man gelegentlich von weidendem Vieh bedacht wird, undeutbar, aber nicht bedrohlich, ohne eine Andeutung, daß sie einen für das Schlachthaus verantwortlich machen.

Anfangs kann Schadrach diesem Blick nicht standhalten. Vor langer Zeit hat man ihn gelehrt, ein Arzt müsse imstande sein, einen Patienten anzusehen, ohne seiner eigenen guten Gesundheit wegen Gewissensbisse zu verspüren, aber dies ist etwas anderes. Sie sind nicht seine Patienten, und er ist nur gesund, weil seine politischen Verbindungen ihm Schutz gewährleisten, der ihnen verwehrt bleibt. Die Organzersetzung interessiert ihn — sie ist das große medizinische Phänomen des Zeitalters, der Schwarze Tod der Neuzeit, die schrecklichste Seuche in der Menschheitsgeschichte, und er studiert ihre Auswirkungen, wo immer er sie antrifft —, aber weder sein Interesse noch seine sachliche medizinische Betrachtungsweise gibt ihm die Kraft, diesen Leuten in die Augen zu sehen. Er wirft ihnen nur schnelle Seitenblicke zu, bis er begreift, daß seine Schuldgefühle irrelevant sind. Es ist den Kranken gleich, ob er sie ansieht oder nicht. Sie sind längst über den Punkt hinaus, wo etwas sie in Wallung bringen kann. Sie erwarten den Tod, ob in ihren Wohnungen oder hier auf der Straße; ihre Leiber sind von der Krankheit wie von Flammen zerfressen, ihr Geist ist umnebelt; was macht es ihnen aus, ob irgendein Fremder stehen bleibt und starrt? Sie sehen ihn an, er sieht sie an. Unsichtbare Barrieren schirmen ihn gegen sie ab.

Dann werden sie plötzlich durchbrochen. Schadrach wendet sich von der immerwährenden Prozession der Verdammten ab, um die Auslage eines staatlichen Kunstgewerbeladens zu betrachten — grotesk anmutende Holzschnitzereien, mit Zebrafellen bespannte Trommeln, präparierte Elefantenfüße als Schirmständer und Papierkörbe, Speere und Schilde der Massai, alle möglichen Gegenstände der Volkskunst und des Folklorekitsches, in einer anderen Zeit massenproduziert für Touristen, die nicht mehr kommen —, und jemand stößt ihn von der Seite an. Er fährt herum, sofort auf der Hut und abwehrbereit. Aber die einzige Person in seiner Nähe ist ein kleiner alter Mann mit welker, kalkig aussehender Haut, in Lumpen gehüllt, weißhaarig und abgezehrt, der wie betrunken schwankt und dazu rasselnde, röchelnde Geräusche von sich gibt.

Ein Kranker im Endstadium. Die Augen fleckig und trüb, Arme und Beine mit Beulen und aufgebrochenen Geschwüren bedeckt. Die Krankheit frißt sich langsam von innen nach außen durch das Körpergewebe, welches in schwärende Zersetzung übergeht; im allgemeinen wird innerhalb relativ kurzer Zeit ein lebenswichtiges Organ befallen, worauf der Tod eintritt, aber es gibt auch Fälle mehrjährigen Siechtums. Achtzehnjahre sind vergangen, seit der Viruskrieg die Seuche über die Menschheit brachte; Schadrach hat gelesen, daß Fälle bekanntgeworden sind, in denen zwischen Infektion und Tod zehn bis zwölf Jahre verstrichen sind. Dieser Mann sieht wie einer von diesen Fällen aus, aber er kann jetzt nicht mehr lange zu warten haben. Er ist nichts als eine Masse von schwärenden Löchern, zusammengehalten von schwächlichen Strängen lebenden Gewebes.

Er scheint Schadrachs Aufmerksamkeit auf sich lenken zu wollen, ist aber unfähig, vor ihm stehenzubleiben. Wie ein schwer Betrunkener schwankt er mit schlaff hängenden Armen vor und zurück, taumelt seitwärts davon, wendet schwerfällig und kommt wieder. Endlich gelingt es ihm, Schadrach am Arm zu fassen und sich an ihm festzuhalten, immer noch schwankend wie ein Schilfrohr im Wind.

Schadrach macht sich nicht los. Wenn er dem Bedauernswerten schon nicht helfen kann, dann will er ihm wenigstens einen Halt geben.

In einem krächzenden, schrillen Flüsterton sagt der alte Mann etwas, was ihm von größter Wichtigkeit zu sein scheint.

»Es tut mir leid«, murmelt Schadrach, trotz besten Willens unangenehm berührt. »Ich kann Sie nicht verstehen.«

Der alte Mann beugt sich näher, reckt das ausgemergelte Gesicht zu Schadrach empor und wiederholt die Worte mit noch größerer Dringlichkeit.

»Ich spreche nicht Suaheli«, sagt Schadrach bekümmert. »Ist das Suaheli? Ich verstehe nicht.«

Der Alte sucht nach einem Wort; die runzligen Lippen bewegen sich, Konzentration spannt das Gesicht. Ein süßlicher, trockener Geruch geht von dem Mann aus, wie der Geruch von welken Blumen; der Geruch ist weniger unangenehm, als Schadrach erwartet hatte. Ein brandig aussehendes Geschwür in der rechten Wange scheint diese bereits durchfressen zu haben; wahrscheinlich könnte er die Zungenspitze durchstecken.

»Tot«, sagt der alte Mann schließlich in Englisch, und er bringt das Wort wie ein schweres Gewicht hervor, das er Schadrach vor die Füße wirft.

»Tot?«

»Tot. Du mich — machen tot…«

Schadrach starrt den alten Mann entsetzt an. Will er ihm die Schuld an seiner Krankheit geben? Oder bittet er um Euthanasie?

»Du — mich machen tot!« Dann mehr Suaheli, gefolgt von einem angestrengten Husten. Plötzlich kommen dem Alten die Tränen und strömen unvermutet reichlich in tiefen Kanälen zu beiden Seiten der Nase herab. Die Hand an Schadrachs Unterarm löst ihren Griff; der alte Mann steht schwankend, macht eine Anzahl heiser schnalzender Geräusche und wendet sich taumelnd zum Gehen. Schon nach einem Schritt strauchelt er und fällt zu Boden. Schadrach springt geistesgegenwärtig hinzu, kann ihn auffangen und läßt ihn behutsam auf das Pflaster nieder. Der Alte kann nicht mehr als vierzig Kilo wiegen, vermutet er, und hat eine halluzinatorische Vision von einem Schädel und losen Knochen in den zerlumpten Kleidern.

Was nun? Soll er die Behörden verständigen? Wer ist zuständig? Schadrach hält nach Milizionären Ausschau, aber die ohnehin wenig belebte Straße scheint auf einmal wie ausgestorben. Weiter unten spielen ein paar Kinder, da und dort sitzen Gestalten auf den Stufen vor Hauseingängen, aber sie achten nicht auf ihn, und im näheren Umkreis ist niemand. Schadrach fühlt sich für den Sterbenden verantwortlich. Er kann ihn nicht einfach liegen lassen. Auf der Suche nach einem Telefon betritt er den Kunsthandwerkladen.

Der Laden wird von einem dicken alten Inder geleitet, vielleicht dem früheren Besitzer, einem Mann mit großen, melancholischen Augen und dichtem Silberhaar. Anscheinend hat er das Drama beobachtet, denn er kommt Schadrach schon entgegen, schlägt die Hände zusammen und stellt einen Ausdruck tiefsten Bedauerns zur Schau. »Wie unangenehm!« erklärt er. »Einen Besucher unserer Stadt so zu belästigen! Sie sind doch ein Besucher, nicht wahr? Diese Leute haben keinen Anstand, kein Gefühl für…«

»Es war keine Belästigung«, sagt Schadrach ruhig. »Der Mann liegt im Sterben. Er hat keine Zeit, über Anstand nachzudenken.«

»Trotzdem. Einen Fremden zu behelligen, einen Besucher unserer…«

Schadrach schüttelt den Kopf. »Das hat nichts zu sagen. Was immer er von mir wollte, ich konnte es ihm nicht geben, und nun geht es mit ihm zu Ende. Er kann nicht mehr aufstehen. Ich wünschte, ich hätte ihm helfen können. Ich bin nämlich Arzt«, vertraut er dem Mann mit der Hoffnung an, daß die Enthüllung die richtige Wirkung ausüben wird.

Sie tut es. »Ah!« ruft der andere. »Dann verstehen Sie sich auf diese Dinge.« Die Empfindlichkeiten von Ärzten sind nicht wie jene gewöhnlicher Menschen. Der Leiter des Ladens empfindet es nicht länger als peinlich, daß einer seiner schäbigen Landsleute die Geschmacklosigkeit zeigte, seinen Zustand einem Fremden aufzudrängen.

»Was soll mit dem Mann geschehen?« fragt Schadrach.

»Die Miliz wird ihn abholen und in ein Siechenheim bringen.«

»Ich dachte, wir sollten jemanden anrufen.«

Der Inder zuckt die Achseln. »Die Miliz wird vorbeikommen. Im Krankenhaus anzurufen, hätte keinen Sinn, weil solche Opfer dort nicht aufgenommen werden.« Er nickt zur Tür hinaus. »Der kann ruhig noch eine Weile liegen bleiben. Die Krankheit ist ja nicht ansteckend, oder? Das heißt, wer noch gesund ist, hat keine Ansteckung zu befürchten, solange er einen solchen Kranken und dessen Kleider nicht berührt; das ist jedenfalls, was ich gehört habe. Stimmt es nicht?«

»Doch, es stimmt«, sagt Schadrach. Er blickt unbehaglich zu dem Alten hinaus, der wie ein Bündel schmutziger Kleider auf dem Gehsteig liegt. »Vielleicht sollten wir trotzdem anrufen.«

»Die Milizionäre werden bald kommen«, sagt der Inder wieder, und damit scheint der Fall für ihn erledigt zu sein. »Darf ich Ihnen eine Tasse Tee anbieten? Die Gelegenheit, einen Ausländer zu empfangen, bietet sich nur selten. Ich bin Bhischma Das. Sie sind Amerikaner?«

»Ich bin dort geboren, ja. Ich lebe seit langem im Ausland.«

»Ich verstehe.«

Das eilt in den kleinen rückwärtigen Raum hinter der Kasse, wo er eine Kochplatte und einige Teebeutel hat. Seine Gleichgültigkeit gegenüber dem Sterbenden auf der Straße bekümmert Schadrach weiterhin, aber Das scheint kein unintelligenter oder gefühlloser Mensch zu sein. Vielleicht ist es hier in der Außenwelt Brauch, diesen Erinnerungen an die universale Sterblichkeit so wenig Aufmerksamkeit wie möglich zu schenken.

Wie dem auch sein mag, die Prophezeiung des Inders bewahrheitet sich: tatsächlich treffen schon nach wenigen Minuten drei dunkelhäutige Milizionäre mit einem klapprigen Transportwagen ein. Zwei von ihnen legen den alten Mann auf eine Bahre und schieben ihn durch die Hecktüren in das Fahrzeug; der Dritte späht durch das Ladenfenster, starrt Schadrach lange und aufmerksam an und nickt in einer unergründlichen, seltsam beunruhigenden Art und Weise, dann wendet er sich um, klettert zu seinem Kameraden ins Fahrerhaus, und der Wagen rollt davon.

»Früher oder später werden wir alle an der Organzersetzung sterben, nicht wahr?« sagt Bhischma Das. »Wir und unsere Kinder. Es heißt, alle seien infiziert. Ist das wahr?«

»Wahr, ja«, antwortet Schadrach. Auch er trägt die Mörder-DNS in seinen Genen. Sogar der Vorsitzende. »Natürlich gibt es die Immunisierung…«

»Die Immunisierung. Ja. Sagen Sie, Doktor, glauben Sie, daß es die wirklich gibt?«

Schadrach blickt ihn erstaunt an. »Sie zweifeln daran?«

»Ich habe keine genaue Kenntnis von diesen Dingen. Der Vorsitzende sagt, es gebe ein Gegenmittel, das der Bevölkerung bald zugänglich gemacht werde, aber Näheres weiß man nicht, und die Menschen sterben weiter. Ah, der Tee ist fertig! Sagen Sie, gibt es wirklich ein Gegenmittel? Ich habe keine Ahnung. Ich weiß nicht, was ich glauben soll.«

»Es gibt eins«, sagt Schadrach und nimmt dankbar eine Tasse Tee an. »Ja, das ist wirklich wahr. Und eines Tages wird es an die gesamte Bevölkerung ausgegeben werden.«

»Das wissen Sie ganz sicher?«

»Ich weiß es, ja.«

»Nun, Sie sind Arzt; Sie müssen es wissen.«

»Ja.«

Bhischma Das nickt vor sich hin und schlürft seinen Tee. Nach einer langen Pause sagt er: »Natürlich werden viele von uns an der inneren Fäulnis sterben, ehe das Gegenmittel ausgegeben wird. Nicht nur solche Leute, die wie ich die Kriegszeit überlebt haben, sondern auch unsere Kinder. Wie ist das möglich? Ich habe es nie verstanden. Meine Gesundheit ist zufriedenstellend, meine Kinder sind gesund und kräftig — und doch tragen wir die Seuche in uns? Sie schläft in unseren Körpern und wartet auf den passenden Augenblick? Ist das wirklich so — daß sie in jedem schläft?«

»In jedem«, sagt Schadrach. Wie soll er es erklären? Wenn er von den strukturellen Ähnlichkeiten zwischen dem Organzersetzung verursachenden Virus und dem normalen genetischen Material des Menschen spricht, wenn er beschreibt, wie der während des Krieges als Massenvernichtungsmittel eingesetzte Virus — das Ergebnis langwieriger, aufwendiger wissenschaftlicher Forschung — die Fähigkeit besitzt, sich in die Nukleinsäure einzulagern, in das Keimplasma selbst, und so derart eng mit dem menschlichen Erbgut verschmolzen wird, daß er mit normalen zellularen Genen von Generation zu Generation weitergegeben wird, ein mörderisches Paket DNS, das jederzeit tödlich werden kann, wie viel davon wird Bhischma Das verstehen? Kann Schadrach von der Unauflöslichkeit des tödlichen genetischen Materials sprechen, von der grausamen Unausweichlichkeit, mit der es in die genetische Ausstattung jedes seit dem Viruskrieg empfangenen Kindes eingehen muß, und die Bedeutung dieser Tatsache einsichtig machen? Das die Organzersetzung hervorrufende, viral veränderte Gen ist ein so intimer Bestandteil des menschlichen Erbgutes geworden wie das Gen, das für Haarwuchs sorgt, oder jenes, das die Ablagerung von Kalk in den Knochen steuert: das menschliche Körpergewebe ist jetzt von Geburt an automatisch programmiert, sich in bösartige Wucherungen aufzulösen, wenn irgendein unbekanntes inneres Signal gegeben wird. Aber für Bhischma Das mag dies so unverständlich sein wie die Träume Brahmas. Nach kurzer Überlegung sagt er: »Jeder, der am Leben war, als der Virus ausgestreut war, nahm ihn unwissentlich in seinen Körper auf, in jenen Teil seines Körpers, der festlegt, welche Merkmale und Eigenschaften er an seine Kinder weitergibt. Sobald der Virus in diesen Teil eingedrungen ist, kann er nicht mehr herausgelöst werden. Und so geben wir den Virus an unsere Söhne und Töchter weiter, ebenso wie wir unsere Hautfarbe, die Beschaffenheit unseres Haars und alles übrige weitergeben.«

»Ein schreckliches Ende. Wie traurig. Und das Gegenmittel, Doktor? Kann das Gegenmittel uns von diesem Erbe befreien?«

»Das jetzt verwendete Mittel«, sagt Schadrach, »hindert den Virus daran, aktiv zu werden und sein genetisches Programm auf die Körperzellen zu übertragen. Mit anderen Worten, es verhindert den Ausbruch der Krankheit, neutralisiert den Virus und bewahrt ihn in einem Zustand von Latenz. Können Sie mir folgen?«

»Ja, ja, ich verstehe. Es ist wie mit Tiefkühlung, nicht wahr?«

»Sozusagen. Gegenwärtig ist es so, daß die Dosis zur Immunisierung alle sechs Monate erneuert werden muß. Das ist notwendig, um den Virus in Schach zu halten und ein Ausbrechen der Organzersetzung zu verhindern. Diese Notwendigkeit halbjährlicher Nachimmunisierung ist natürlich ein Hindernis für die weltweite Verteilung des Mittels. Weitere Hindernisse sind die jetzt noch sehr kostspielige und schwierige Herstellung, sowie die unbefriedigende Haltbarkeit.«

»Eine Tasse Tee, Doktor?«

»Bitte.«

»Sie haben dieses Gegenmittel selbst bekommen?«

Nach kurzem Zögern sagt Schadrach unbehaglich: »Ja, ich bin immunisiert.«

»Ich verstehe. Weil Sie ein Arzt sind. Weil es wichtig ist, die Ärzte am Leben zu erhalten. Ganz klar. Sie werden es komisch finden, aber ich hatte gleich das Gefühl, daß Sie immunisiert seien. Sie haben so etwas an sich… Sie sind anders als wir. Sie wachen nicht jeden Morgen mit dem Gedanken auf, ob dies der Tag sein mag, da die Seuche in Ihnen zu fressen beginnt. Nun, eines Tages werden auch wir an der Immunisierung teilhaben.«

»Ja. Eines Tages. Die Regierung arbeitet an der Vereinfachung und Verbesserung der Herstellungsverfahren, um die zur Versorgung der Allgemeinheit benötigten Mengen bereitzustellen.« Wenn er an die fehlenden Mittel und den schleppenden Fortgang dieses Programms denkt und mit den Anstrengungen vergleicht, die für die Projekte zur Lebensverlängerung des Vorsitzenden unternommen werden, muß er sich wie ein Lügner vorkommen. »Ich wünschte, Sie könnten heute Ihre erste Injektion bekommen«, fügt er lahm hinzu.

»Für mich ist das nicht wichtig«, erwidert Bhischma Das ruhig. »Ich bin alt und habe mich bis jetzt einer guten Gesundheit erfreut, und selbst in den schwersten und unruhigsten Zeiten ist mein Leben glücklich gewesen. Sollte die Seuche morgen in mir ausbrechen, so werde ich darauf vorbereitet sein. Aber meinen Kindern und Enkeln wünsche ich, daß sie verschont bleiben mögen. Was bedeuten ihnen die alten Kriege? Warum sollten sie für Nationen und Interessen, die zur Zeit ihrer Geburt bereits vergessen waren, eines schrecklichen Todes sterben? Ich möchte, daß sie leben. Meine Familie ist seit einhundertfünfzig Jahren in Kenia ansässig, seit meine Vorfahren aus Bombay einwanderten, und wir sind hier zufrieden und glücklich gewesen. Warum sollten wir jetzt zugrunde gehen? Traurig, Doktor, sehr traurig ist dieser Fluch, der auf der Menschheit liegt. Werden wir uns jemals von dem reinigen, was wir uns selbst angetan haben?«

Schadrach zuckt die Achseln. Es gibt keine Möglichkeit, das mörderische neue Gen aus dem genetischen Paket auszukämmen; aber in der Theorie ist ein permanent wirkendes Gegenmittel denkbar, eine hybride DNS-Form, die in die infizierten Gene integriert werden kann, um das tödliche genetische Material zu absorbieren oder zu entgiften. Schadrach weiß von einem Mitglied des Revolutionsrates, dem die Ministerien für Gesundheit und Forschung unterstehen, daß an der Entwicklung eines solchen Stoffs gearbeitet wird. Aber ob und mit welchem Erfolg, das ist ihm unbekannt. Das permanente Gegenmittel mag ein Mythos sein, der niemals Wirklichkeit werden kann.

Er sagt: »Ich denke, diese letzten zwanzig Jahre sind eine Reinigung gewesen, der die Menschheit unterzogen werden mußte. Vielleicht als Strafe für unerträglich angehäufte Dummheiten, Nachlässigkeiten und Sünden. Die ganze Geschichte des zwanzigsten Jahrhunderts ist wie ein Pfeil, der direkt auf den Viruskrieg und seine Folgen weist. Aber ich glaube, wir werden die Prüfung überleben.«

»Und alles wird wieder sein, wie es einst war?«

Schadrach lächelt. »Ich hoffe nicht. Wenn wir dahin zurückkehrten, wo wir vor Ausbruch des Viruskriegs standen, so würden wir eines Tages nur wieder zu dem Punkt gelangen, den wir jetzt erreicht haben. Und die nächste Version des Viruskriegs werden wir womöglich nicht überleben. Nein, ich denke, wir werden auf den Ruinen eine bessere Welt errichten, eine stillere, weniger gierige Welt. Es wird Zeit erfordern, aber der Anfang ist gemacht. Die Schwierigkeiten sind sehr groß, und es kann noch viel Leid über die Menschheit kommen, ehe es besser wird. Millionen werden unnötig eines qualvollen Todes sterben. Aber irgendwann wird das Leiden ein Ende haben, und die Überlebenden werden auf ein glückliches Leben hoffen dürfen.«

»Wie erfrischend, solchen Optimismus zu hören.«

»Bin ich ein Optimist? Ich habe mich selbst nie als einen gesehen. Ich halte mich für einen Realisten, aber ein Optimist bin ich nicht. Wie seltsam, daß ich mich auf einmal als ein Apostel der Hoffnung und des Zukunftsglaubens wiederfinde!«

»Ihre Augen leuchteten, als Sie von Ihrer Zukunftserwartung sprachen. Sie lebten bereits in jener besseren Welt, als Sie mir davon sprachen. Bitte, ziehen Sie Ihre Prophezeiung nicht zurück. Sie, ein Arzt, glauben, daß wir auf dem rechten Weg sind, der uns in eine glücklichere Zukunft führen wird. Ihre Zuversicht gibt auch mir neue Hoffnung für meine Kinder und Enkel.«

»Zuversicht ist ein großes Wort«, sagt Schadrach nüchtern. »Begnügen wir uns mit der Hoffnung.«

»Sie wissen, daß bessere Zeiten kommen werden.«

»Ich habe keine solche Gewißheit. Vielleicht klang es zuvor so, aber…« Er schüttelt den Kopf, unternimmt eine entschlossene Anstrengung, den unerwarteten Faden positiven Denkens wiederaufzunehmen, der ihm so überraschend in den Sinn gekommen war. »Ja«, sagt er, »es wird besser werden.« Schon klingt es gezwungen, aber er fährt fort: »Keine Entwicklung führt für immer abwärts. Die Organzersetzung kann besiegt werden. Die soviel kleinere Bevölkerung unserer Tage wird angenehm in einer Welt leben können, die nicht mehr imstande war, die vor dem Krieg lebenden Menschenmassen zu erhalten. Ja. Wir müssen dies alles als eine Reinigung sehen, als eine Feuerprobe, eine notwendige Korrektur alter Mißbräuche, die zu besseren Entwicklungen führt. Als ein Morgengrauen nach langer Dunkelheit.«

»Sie sind doch ein Optimist!«

»Vielleicht bin ich es. Manchmal.«

»Es wäre gut, wenn Männer wie Sie uns in diese neue Welt führen würden«, sagt Bhischma Das, mitgerissen von der Vision.

Schadrach hebt in erschrockener Abwehr die Hände. »Nein, nicht ich. Ich möchte in jener Welt leben, ja. Aber verlangen Sie nicht von mir, daß ich sie regiere.«

»Wenn der Zeitpunkt kommt, werden Sie anders darüber denken. Man wird Ihnen einen Platz in der Regierung anbieten, Doktor, weil Sie weise und gut sind, und Sie werden annehmen. Weil Sie weise und gut sind.« Bhischma Das gießt frischen Tee in die Tassen. Sein naives Vertrauen ist rührend. Schadrach schlürft bedächtig-; auf einmal geht ihm eine morbide Vision durch den Sinn, wie Bhischma Das in einem oder zwei Jahren aufspringt und begeistert gestikuliert, wenn der neue Vorsitzende des Permanenten Revolutionsrates zum ersten Mal im Fernsehen erscheint, weil das Gesicht des neuen Vorsitzenden das gutgeschnittene dunkelhäutige Gesicht jenes weisen und guten Arztes ist, der einmal in seinem Laden Tee mit ihm getrunken hat. Schadrach hustet und spuckt und verschüttet fast den Tee in seiner Tasse. Das Gesicht wird das Gesicht von Doktor Mordechai sein, ja, aber der Geist hinter den warmen, forschenden Augen wird der kalte, verdüsterte Geist Dschingis Khans II. Mao sein. Beinahe hätte Schadrach das Projekt Avatara vergessen, an diesem Tag in Nairobi. Beinahe. »Ich muß gehen«, sagt er. »Es ist schon spät, und Sie werden schließen wollen.«

»Bleiben Sie noch eine Weile. Ich habe es nicht eilig.« Nach einem Augenblick fügt er hinzu: »Darf ich Sie zum Abendessen in meine Wohnung einladen?«

»Ich fürchte, das wird nicht möglich sein…«

»Anderweitige Verpflichtungen? Das ist schade. Wir würden Ihnen zu Ehren ein feines indisches Gericht improvisieren. Wir würden eine Flasche guten Wein auftreiben! Einige gute Freunde von mir — die anregendsten Mitglieder der hiesigen indischen Kolonie — Lehrer, Künstler, Wissenschaftler, intelligente Konversation —, ach ja, ein köstlicher Abend, wenn Sie uns die Ehre geben würden!«

Eine Verlockung. Schadrach wird andernfalls in seinem Hotel essen, allem, ein Fremder in dieser fremden Stadt, einsam und in Gefahr. Aber nein: unmöglich. Einer von diesen anregenden intellektuellen Indern wird ihn sicherlich fragen, wo er lebt, welche Art ärztlicher Praxis er ausübt, und dann muß er entweder lügen, was ihm verhaßt ist, oder er muß mit der ganzen Wahrheit herausrücken — Mitglied der privilegierten Elite, Leibarzt des tyrannischen alten Vorsitzenden etc. etc. und soviel für seinen neuen Ruf als humanitärer Wohltäter: die Wahrheit über ihn wird den Freunden von Bhischma Das widerwärtig sein und den armen Das selbst demütigen: Schadrach murmelt aufrichtig klingende Entschuldigungen und Formeln des Bedauerns. Als er sich verabschiedet, begleitet ihn Das zur Tür und sagt: »Dann nehmen Sie wenigstens ein kleines Geschenk von mir an, eine Erinnerung an diese angenehme Stunde.« Er überblickt hastig seine Regale, sucht zwischen den Speeren, Korallen- und Muschelketten, den hölzernen Statuetten, aber alles ist entweder zu primitiv und dürftig, zu billig oder zu groß und ungefüge, um ein passendes Geschenk für einen solchen vornehmen Gast abzugeben, und einen Augenblick scheint es, daß Schadrach ohne Geschenk hinausgehen wird; doch im letzten Augenblick nimmt Das ein kleines Antilopenhorn auf, in dessen spitz zulaufendes Ende ein Loch gebohrt und mit Wachs verstopft ist. Ein Schröpfhorn, erläutert Das, von einem Stamm nahe der südlichen Grenze verwendet, um Schmerzen und böse Geister aus den Körpern der Kranken zu ziehen: man setzt das Hörn mit der offenen Seite an die Haut, saugt die Luft heraus, bis ein Vakuum entsteht, verstopft das Loch mit dem Wachspropfen. Er drängt es Schadrach auf, sagt, es sei ein passendes Geschenk für einen Arzt, und Schadrach nimmt es, nachdem er sich anstandshalber eine Weile geziert hat, mit Freuden an. Er hat keine medizinischen Instrumente aus Ostafrika in seiner Sammlung. »Diese Schröpfhörner werden noch immer verwendet«, sagt Das. »Gerade in dieser Zeit, um den bösen Geist der Organzersetzung herauszuziehen.« Er geleitet Schadrach mit Verbeugungen aus dem Laden, sagt ihm wieder und wieder, welch eine Ehre sein Besuch gewesen sei, wie gut es ihm getan habe, aus dem Munde eines Arztes so hoffnungsvolle Worte zu vernehmen.

Auf dem Rückweg zum Hotel sieht Schadrach vier Tote und Sterbende auf den Straßen liegen.

21

Am nächsten Morgen fliegt er weiter nach Jerusalem. Er blickt auf Länder, Flüsse und Seen hinab, glaubt die Rundung des Planeten unter sich zu fühlen und ist ergriffen von seiner Vielfalt, seinem Reichtum. Diese wunderbare Welt, die Athen und Samarkand trägt, Lhasa und Rangun, Timbuktu, Benares, Chartres, Cent, alle die alten und bedeutenden Kulturdenkmäler der verschwindenden Menschheit und alle die wunderbaren Naturdenkmäler, den Grand Canyon, den Amazonas, den Himalaya, die Sahara — so unendlich viel für einen kleinen kosmischen Klumpen, eine solche Fülle bunter Mannigfaltigkeit. Und alles ist sein — bis der alte Mann in Ulan Bator ihn ruft, daß er die Welt und sich selbst aufgebe.

Anders als Bhischma Das ist er nicht bereit, sich in sein Schicksal zu fügen, wann immer der Marschbefehl eintreffen mag. Die Schönheit der Erde rührt ihn an, er hat so wenig davon gesehen. Es gibt Berge zu ersteigen, Flüsse zu überqueren, Weine zu kosten. Er, der von der Seuche verschont blieb, will nicht dem Unsterblichkeitswahn eines anderen erliegen. Die Passivität ist von ihm abgefallen; er findet sich nicht mehr mit dem Schicksal ab, das ihm zugewiesen wurde. Bhischma Das nannte ihn einen Optimisten, einen weisen und guten Mann, dessen Augen leuchten, der von den besseren Zeiten der Zukunft spricht, und wenngleich Schadrach sich selbst nie so gesehen hat, so ist er doch erfreut, daß Bhischma Das ihn so sah. Es ist angenehm, als ein Mann zu gelten, der Freude verbreitet, der eine Quelle der Hoffnung und des Vertrauens ist. Er probiert die Vorstellung an und findet, daß sie ihm steht. Es ist ein wenig wie Lächeln, wenn einem nicht zum Lächeln zumute ist: man fühlt das Lächeln von den Gesichtsmuskeln tiefer dringen, bis es die Seele erreicht. Warum nicht lächeln, warum nicht in der Hoffnung auf Wiederauferstehung leben? Es kostet nichts. Es macht andere glücklicher. Zeigt sich nachher, daß man sich getäuscht hat, wie es zweifellos der Fall sein wird, so hat man seine Zeit wenigstens in einem warmen kleinen Raum inneren Lichts verbracht, statt in klammer dunkler Verzweiflung.

Aber es ist schwierig, dem eigenen Optimismus Überzeugungskraft zu verleihen, wenn die Drohung bevorstehenden Unheils über einem schwebt. Schadrach faßt den Entschluß, sich irgend etwas auszudenken, um dem Problem des AvataraProjekts zu begegnen.

8. September 2001

Also bleibt es mir doch erspart, ein Opfer der Organzersetzung zu werden. Heute bekam ich meine erste Dosis von Ronkevics Immunisierung. Es heißt, man sei sicher, wenn der Abstrich keine Spur von aktiven Viren zeige, während die Immunisierung wirkungslos bleibe, wenn der Erreger bereits aktiv und infektiös geworden sei. Meine Abstriche waren sauber: ich bin in Sicherheit. Es mag seltsam klingen, doch ich zweifelte nie daran, daß ich verschont bleiben würde. Es war mir nicht beschieden, im Viruskrieg umzukommen; das Schicksal hatte noch etwas mit mir vor. Ich mußte die allgemeine Katastrophe überleben und in dieser Zeit meine Erfüllung finden. »Sie werden hundert Jahre alt«, sagte Ronkevic heute früh zu mir. Ich weiß nicht, ob ich mich darüber freuen soll; es hieße, daß mir nur noch fünfundzwanzig Jahre blieben. Das ist nicht genug. Nicht genug.

Gleichgültig, was geschieht, ich werde den armen Ronkevic überleben. Er hat bereits die Organzersetzung. Sie frißt in seinen Eingeweiden. Wie hart hat er gearbeitet, um seine Immunisierung zu entwickeln, wie muß er gehofft haben, sich selbst zu retten! Aber es war zu spät. Die Seuche lebte zu früh in ihm auf, und er ist verloren. Er geht, ich bleibe. Er spielt die ihm zugemessene Rolle in dem Drama und verläßt die Bühne, während ich fortlebe, vielleicht für weitere fünfzig Jahre. Meine körperliche Vitalität ist immer außergewöhnlich gewesen. Ohne Zweifel sind meine physischen ebenso wie meine psychischen Energien von einer höheren Ordnung, denn ich bin bereits über die siebzig hinaus und habe die Lebenskraft eines jungen Mannes bewahrt. Ich habe allen Krankheiten und der Müdigkeit des Alters getrotzt. Die Berichte sagen, daß der Vorsitzende Mao, als er über siebzig war, in einer Stunde und fünf Minuten zwölf Kilometer im Yangtse schwamm. Schwimmen interessiert mich nicht; doch ich weiß, daß ich in diesen fünfundsechzig Minuten fünfzehn Kilometer schwimmen könnte, wenn es notwendig würde. Zwanzig könnte ich schwimmen!

Jerusalem ist kälter als Schadrach erwartete — beinahe kühl wie Ulan Bator an diesem Morgen im späten Frühling — und auch kleiner, erstaunlich klein für einen Ort, der soviel Geschichte gemacht hat. Für die im Krieg niedergebrannte Neustadt mit dem Regierungsviertel gab es nach Kriegsende keine Bewohner mehr, und so ebnete man sie größtenteils ein. Als Resultat bietet die biblische Stadt einen Anblick, wie man ihn seit dem neunzehnten Jahrhundert nicht mehr kannte. Schadrach logiert in einem kleinen Hotel beim Karmeliterkloster Et-Tur auf dem Ölberg. Von seinem Balkon genießt er einen prachtvollen Blick auf die ummauerte Altstadt. Ehrfurcht und Nachdenklichkeit erfüllen ihn, als er zum ersten Mal darüber hinblickt. Die zwei mächtigen schimmernden Kuppeln dort hinten — sein Stadtplan sagt ihm, daß die goldene Kuppel dem Felsendom gehört, der sich auf dem Platz von Salomos Tempel erhebt, während die silbrig schimmernde Halbkugel Teil der AI Aqsa-Moschee ist —, und die mit Türmen und Zinnen bewehrte Stadtmauer, die uralten Tore und das Gewirr der Gassen dahinter, alles zeugt von menschlicher Zähigkeit, von den langsamen Gezeiten der Geschichte, dem Kommen und Gehen von Eroberern und Reichen. Die Stadt Davids und Salomos, die von Nebukadnezar zerstört und von Nehemia wiederaufgebaut wurde, die Stadt der Makkabäer und des Herodes, die Stadt, wo Jesus litt und starb, und von den Toten wiedererstand, die Stadt, wo Mohammed in einer Vision zum Himmel auffuhr, die Stadt der Kreuzritter und Pilger, der Legenden und Märchen, wo die Schichten menschlicher Besiedlung und ihrer Geschichte einander so zahlreich und kompliziert überlagern wie an kaum einem anderen Ort — diese kleine Stadt aus lehmbraunem Stein sagt ihm, daß apokalyptische Stunden von solchen der Wiedergeburt und Neuaufbau gefolgt werden, daß kein Unheil ewig währt. Die Stimmung, die ihn überkam, als er mit Bhischma Das zusammen war, hat die Reise von Afrika hierher überlebt. Jerusalem ist wahrhaft eine Stadt des Lichts, eine Stadt der Freude. Jerusalem, die Goldene, die Stadt der Könige und Propheten, und hier steht er vor ihren Toren, zitternd vor Erwartung. Er verläßt das Hotel und wandert den Hang hinab, auf die Mauern zu, die auf dieser Seite wie vor Jahrtausenden die Stadtgrenze bilden.

Aber als er durch das Stephanstor die Stadt betritt und der Via Dolorosa folgt, beginnen sich seine romantischen und verklärenden Träume unerwartet zu verflüchtigen, und er fragt sich, wie er dem biederen Inder so leichtfertig von den kommenden guten Zeiten hatte erzählen können. Mit seinen schmalen, steilen Gassen und ineinander verschachtelten uralten Häusern, den offenen Verkaufsständen und Basaren, wo sich Töpfe und Pfannen, Fische und Äpfel, Backwaren und abgehäutete Lämmer stapeln, mit seinen orientalischen Gerüchen und Gewürzen, seinen hakennasigen alten Arabern ist Jerusalem unleugbar malerisch, aber ein kalter Wind fegt durch die schmutzigen Gassen, und alle, die er sieht, Kinder und Bettler, Händler und Käufer, Lastenträger und Arbeiter scheinen von dumpfer Verzweiflung gezeichnet, von jenem hohläugigen, resignierten Ausdruck, der nicht das Zeichen von ausdauerndem Beharren ist, sondern von erwarteter Niederlage und Schicksalsergebung: die Assyrer kommen, die Römer kommen, die Perser kommen, die Sarazenen kommen, die Türken kommen, die Organzersetzung kommt, und wir werden zerschmettert, werden für immer ausgelöscht werden.

Selbst im Inneren dieser mittelalterlichen Mauern ist es unmöglich, dem einundzwanzigsten Jahrhundert zu entfliehen. Wie er nach Golgatha hinaufsteigt, sieht Schadrach überall das gewohnte Trauerplakat mit Mangus Konterfei, das ernste, kluge Gesicht vor dem leuchtendgelben Hintergrund. Natürlich waren diese Plakate auch in Nairobi angeschlagen, doch in jener weitläufig und luftig angelegten Stadt waren sie, von der allgegenwärtigen Blütenpracht verdeckt und zurückgedrängt, weniger auffällig gewesen. Hier leuchten die Plakate von Torbögen über Durchgängen, die kaum breit genug sind, daß zwei Menschen nebeneinander gehen können, gelbe Leuchtzeichen, denen niemand ausweichen kann. Für Schadrach ist der Anblick eine unwillkommene Erinnerung an eine Welt, der er zu entfliehen sucht, und ihm ist, als hätte sich die Hand des fernen alten Mannes unversehens auf die Stadt gelegt. Wenig später sieht er, daß Dschingis Khan II. Mao noch unmittelbarer gegenwärtig ist: die vertrauten lederigen Züge blikken an allen größeren Straßenkreuzungen von windgeblähten roten Transparenten, flankiert von Parolen in weißen arabischen Schriftzeichen. Die Einheimischen nehmen diese Bilder und Zeichen so gleichgültig hin, wie sie in früheren Zeiten die Anschläge und Banner von Nebukadnezar, Ptolemäus, Titus, Chosroes, Saladin, Suleiman dem Prächtigen und all den anderen fremden Eroberern hingenommen haben mögen, aber Schadrach fühlt sich von diesen vervielfältigten Mongolengesichtern unablässig an die dahinschwindenden Stunden seines Lebens gemahnt.

Hinzu kommt, daß die Seuche auch hier allgegenwärtig ist. Vielleicht nicht so auffallend wie in Nairobi, dessen breite Straßen die mühsam sich dahinschleppenden Gestalten der Kranken unbarmherzig den Blicken preisgaben. Dafür ist das alte Jerusalem zu verwinkelt. Doch auch hier fehlt es nicht an Opfern, die in höhlenartigen Eingängen und auf Stufen kauern und sich wankend die Mauern der Gassen entlangtasten.

In die Hauswände der Via Dolorosa eingelassene Marmortafeln bezeichnen die Kreuzwegstationen: hier nahm Jesus das Kreuz auf sich, hier fiel Er zum ersten Mal, hier begegnete Er Seiner Mutter und so weiter. Und heute schleppen sich diese Todkranken und Sterbenden die Via Dolorosa hinauf, jeder gefangen in seiner eigenen Kreuzigung. Wie in Nairobi starren sie ihn an, ohne daß sie ihn zu sehen scheinen. Nur wenige strecken unauffällig die Hand aus, wenn der gutgekleidete schwarze Mann des Weges kommt. In der neuen Zeit ist Betteln verpönt; die Regierung erhebt den Anspruch, für alle zu sorgen und jedem sein Auskommen zu garantieren. Aber vielleicht wollen die Unglücklichen gar nicht betteln; vielleicht erbitten sie seinen Segen? Dies ist eine Stadt, wo Wunder einst nicht ungewöhnlich waren, und der schwarze Fremdling ist ein Mann von Würde und Haltung: wer weiß, vielleicht wandelt ein neuer Erlöser durch diese Gassen? Doch Schadrach hat keine Wunder zu bieten. Er ist hilflos. Er ist ebenso ein toter Mann wie sie es sind, obgleich er wie ein Gesunder umhergeht.

Er kommt sich allzu auffallend vor, zu groß, zu schwarz, zu fremdartig, zu gesund. Kinder laufen ihm nach, rufen und lachen. Es gibt zu viele Kinder hier, die ihre freien Stunden unbeaufsichtigt verbringen und in Rudeln die Gassen durchstreifen. Viele von ihnen sind Waisen, eine wilde, rohe Generation, die zu früh die Geborgenheit des Elternhauses entbehren mußte. Schadrach hat die demographischen Untersuchungen gesehen: am schlimmsten hat die Seuche sich auf jene Altersgruppe ausgewirkt, die jetzt zwischen fünfundzwanzig und vierzig ist und der auch Schadrach angehört. Es sind diejenigen Menschen, die während des Viruskriegs Kinder waren. Viele von ihnen überlebten die Eltern und wuchsen zu scheinbar gesunden Erwachsenen heran; sie heirateten und setzten Kinder in die Welt, und dann, nachdem sie die Welt mit kleinen Wilden versehen hatten, starben sie. Die Partei hat eine Jugendorganisation gegründet und überall Heime und Lager für diese verlassenen Kinder eingerichtet, aber die bereits verwahrlosten Jugendlichen finden keinen Geschmack an der geforderten Disziplin, und das System leidet unter dem Mangel an Erziehern und vielen anderen Engpässen.

Es ist zuviel für Schadrach — die aufdringlichen Kinder, die in allen Winkeln kauernden und liegenden Kranken, der Schmutz, die ungewohnte Dichte der Bevölkerung, die sich in dieser kleinen ummauerten Stadt drängt. Es gibt keine Möglichkeit, der überwältigenden Traurigkeit des Ortes zu entkommen. Er hätte die Stadt niemals betreten sollen; es wäre weit besser gewesen, wenn er sie von seinem Hotelbalkon aus betrachtet und romantische Gedanken über Salomo und Saladin nachgehangen hätte. Er wird angestoßen, betastet und gerempelt; er bekommt rau und unfreundlich klingende Worte in Sprachen zu hören, die er nicht versteht; er wird von hartnäckigen Schwarzhändlern verfolgt, die ihm seine Kleidung und seine Uhr abkaufen und Silberschmuck und anderes verkaufen wollen. Verdächtig aussehende Gestalten wollen ihn wahlweise zu den religiösen Städten oder zu willfährigen Frauen führen, deren Schönheitsattribute mit drastischen Gesten angedeutet werden. Ohne die Hilfe solcher Führer findet er den Weg zur Grabeskirche, einem schmierigen und unschönen Gebäude, geht aber nicht hinein, denn vor dem Haupteingang streiten Priester verschiedener Sekten, brüllen gegeneinander an, schütteln die Fäuste und werden sogar handgemein, zerren einander an Bärten und Soutanen, zerreißen sich die Chorröcke. Sich abwendend, findet er hinter der Kirche einen geschäftigen Basar — genauer gesagt einen Flohmarkt —, wo die Überreste der untergegangenen Ära zum Verkauf ausliegen: zerbrochene und schadhafte Transistorradios, Fernsehgeräte, Außenbordmotoren, ein Durcheinander von Autobestandteilen, Rädern, Kameras, Elektrorasierern, Telefongeräten, Pumpen und Staubsaugern, von Tonbandgeräten, Taschenrechnern, Mikroskopen, Plattenspielern, Waschmaschinen und Verstärkern, alles verstaubt und mehr oder minder defekt, die Trümmer des verschwenderischen zwanzigsten Jahrhunderts, angespült an diesen seltsamen Strand. Trotz des desolaten Zustands der meisten Waren haben die Händler sich nicht über mangelndes Interesse zu beklagen. Schadrach sieht sich außerstande, zu erraten, welchen Verwendungen diese Überreste und Bruchstücke im palästinensischen Hinterland zugeführt werden mögen.

Er geht in südlicher Richtung weiter und gelangt nach wenigen Minuten zu Stufen, die auf eine freie Fläche hinabführen, einen gepflasterten Platz, dessen Rückseite von einer mächtigen Wand aus riesigen, roh behauenen Steinblöcken eingenommen wird. Schadrach schlendert über den Platz und auf die gigantische Mauer zu und studiert dabei seinen Stadtplan, um die Orientierung wiederzufinden. Er erinnert sich, daß er bei der Zitadelle nach links und später wieder nach rechts abgebogen ist; vielleicht befindet er sich im alten Judenviertel und schon wieder in der Nähe des Felsendoms und der AI Aqsa-Moschee. In diesem Fall…

»Sie sollten an diesem Ort den Kopf bedecken«, sagt eine ruhige Stimme neben ihm. »Sie stehen auf heiligem Boden.«

Ein kleiner, dicker alter Mann ist auf ihn zugetreten. Aus dem gebräunten, gefurchten Gesicht blinzeln kleine Äuglein unter buschigen weißen Brauen zu Schadrach auf. Der Mann trägt eine runde schwarze Judenkappe und zieht nun eine zweite aus der Tasche, um sie Schadrach mit höflicher, aber bestimmter Gebärde hinzustrecken.

»Ist nicht diese ganze Stadt heiliger Boden?« sagt Schadrach, als er die Kappe nimmt.

»Jeder Fußbreit ist jemandem heilig, ja. Die Araber haben ihre heiligen Stätten, die Kopten, die Griechisch-Orthodoxen, die Armenier, die Maroniten, alle. Aber dies ist unsere heilige Stätte. Kennen Sie die Mauer nicht?«

»Die Mauer?« sagt Schadrach verlegen und starrt die großen, verwitterten Steinblöcke an, um dann seinen Stadtplan zu Hilfe zu nehmen. »Ach ja, natürlich. Sie meinen, dies ist die Klagemauer? Ich türlich. Sie meinen, dies ist die Klagemauer? Ich wußte nicht…«

»Nach der Rückeroberung im Jahre 1067, als das Klagen eine Zeitlang aufhörte, nannten wir sie die Westliche Mauer. Jetzt ist sie wieder die Klagemauer. Obwohl ich persönlich nicht so sehr an den Nutzen der Klage glaube, nicht einmal in Zeiten wie diesen.« Der kleine alte Mann lächelt. »Unter welchem Namen sie auch immer erscheinen mag, für uns Juden ist sie ein Allerheiligstes. Der letzte Überrest des Tempels.«

»Ja, richtig. Sie gehörte zu Salomons Tempel, nicht wahr?«

»Nein, diese nicht. Die Babylonier zerstörten den ersten Tempel vor zweitausendsiebenhundert Jahren. Dies ist die Mauer des zweiten Tempels, des Tempels des Herodes, der von den Römern unter Titus dem Erdboden gleichgemacht wurde. Die Mauer ist alles, was die Römer stehen ließen. Wir verehren sie, weil sie für uns ein Symbol nicht nur der Verfolgung ist, sondern der Ausdauer und des Überlebens. Ist dies Ihr erster Besuch in Jerusalem?«

»Ja.«

»Amerikaner?«

»Ja«, sagt Schadrach.

»Das bin ich auch, sozusagen. Aber ich verbrachte dort nur die ersten sechs Jahre meines Lebens. 1948 brachten meine Eltern mich hierher, und seitdem lebe ich in Jerusalem. Für mich ist die Mauer noch immer der Mittelpunkt der Welt. Jeden Tag komme ich hierher. Obwohl es einen Staat Israel nicht mehr gibt, obwohl es überhaupt keine Nationalstaaten mehr gibt, keine Träume, keine…«Er hält inne. »Vergeben Sie mir. Ich rede zuviel. Möchten Sie an der Mauer beten?«

»Ich bin kein Jude«, sagt Schadrach.

»Das macht nichts. Kommen Sie mit mir. Sind Sie Christ?«

»Eigentlich nicht.«

»Haben Sie überhaupt keine Religion?«

»Nein. Aber ich würde mir die Mauer gern aus der Nähe ansehen.«

»Dann kommen Sie.« Sie wandern gemächlich über den Platz. Nach einer Weile sagt der kleine alte Mann: »Übrigens, ich bin Mischach Jakov.«

»Mischach?«

»Ja. Es ist ein Name aus der Bibel, aus dem Buch Daniel. Mischach war einer der drei Juden, die sich Nebukadnezar widersetzten, als der König ihnen befahl…«

»Ich weiß«, sagt Schadrach lachend, »ich weiß! Sie brauchen mir die Geschichte nicht zu erzählen. Ich bin Schadrach!«

»Wie bitte?«

»Schadrach. Schadrach Mordechai. Das ist mein Name.«

»So, Ihr Name«, sagt Mischach Jakov. Auch er lacht jetzt. »Schadrach Mordechai: das ist ein schöner Name. Ein schöner jüdischer Name. Wie kommt es, daß Sie ihn tragen, obwohl Sie kein Jude sind?«

»Ich bekam den Namen meinem Taufpaten zu Ehren, der genauso hieß und ein Wohltäter meiner Eltern war.«

»Ich verstehe. Also, Schalom, Schadrach!«

»Schalom, Mischach!«

Sie lachen fröhlich über das seltsame Zusamme ntreffen. Schadrach blickt umher. Der Milizionär, der dort drüben steht — ist er am Ende Abdenago? Sie erreichen die Mauer, und ihr Lachen verstummt. Die großen verwitterten Steinblöcke scheinen unglaublich alt, so alt wie die Pyramiden, wie die Arche Noah. Mischach Jakov schließt die Augen, beugt sich vorwärts und berührt die Mauer mit der Stirn, als wolle er sie grüßen. Offenbar betet er. Schadrach hört ihn leise in einer Sprache murmeln, die Hebräisch sein muß. Schadrach kann die Frömmigkeit des Alten nicht teilen. Er betrachtet die raue Oberfläche des Steins, aber er kann nur an die wilden Kinder denken, an die Organzersetzung, die leeren, schicksalsergebenen Gesichter entlang der Via Dolorosa, an die Plakate von Mangu und die Transparente mit dem Bild des Vorsitzenden. Diese Reise ist ein Fehlschlag gewesen. Er hat nichts gelernt, nichts erreicht. Genauso gut kann er morgen nach Ulan Bator zurückkehren und sich dem Unausweichlichen stellen. Doch er verwirft den Gedanken, kaum daß er ihn formuliert hat. Wo ist der Optimismus geblieben, den er beim Tee mit Bhischma Das zur Schau stellte? Er steht vor der Mauer, lauscht in die Stille seines Körpers, die das Fehlen von Signalen des Vorsitzenden ist, und entscheidet, daß die Zeit zur Rückkehr noch nicht gekommen ist. Er wird weitergehen und seine Rundreise vollenden.

Nach seinem Gebet an der Klagemauer lädt Mischach Jakov seinen neuen Bekannten zum Abendessen ein; und Schadrach, der inzwischen bedauert, daß er Bhischma Das’ Einladung abgelehnt hat, nimmt an. Jakov wohnt in Thalbieh, einem der wenigen teilweise erhaltenen modernen Vororte im Westen der Altstadt. Der Wohnblock, Teil eines größeren Komplexes, zeigt das glatte, kalte Gesicht aus Glas und Beton, wie es im späten zwanzigsten Jahrhundert bevorzugt wurde, aber die Zeichen des Verfalls sind überall festzustellen. Die Fenster sind staubig, viele sogar zerbrochen, die Türen schließen nicht, die Balkone sind streifig vom Rost, der Aufzug hat längst den Betrieb eingestellt. Jakov erzählt seinem Gast, daß das Gebäude mehr als zur Hälfte leerstehe. Mit dem Dahinschwinden der Bevölkerung und den verschlechterten Dienstleistungen hätten viele Leute diese einst geschätzte Wohnsiedlung verlassen, um in die Altstadt zu ziehen, wo die Versorgung mit den Gütern des täglichen Bedarfs besser sei als hier draußen. Aber er wohne schon vierzig Jahre hier, sagt er stolz, und er habe vor, auch den Rest seiner Lebenszeit in Thalbieh zu bleiben.

Jakovs Wohnung ist klein, sauber, in einer geschmackvollen, altmodischen Weise kärglich möbliert. »Meine Schwester Rebekka«, sagt er. »Meine Enkelkinder, Joseph und Lea.« Er sagt ihnen Schadrachs Namen, und alle lachen herzlich über die Koinzidenz, die enge biblische Verbindung. Die Schwester ist eine weißhaarige, gutmütige Frau Mitte siebzig, Joseph ungefähr achtzehn, Lea zwölf oder dreizehn. An der Wand sind schwarz eingerahmte Fotografien — Jakovs Frau, vermutet Schadrach, und drei erwachsene Kinder, wahrscheinlich allesamt Opfer der Seuche. Jakov geht nicht darauf ein, und Schadrach fragt ihn nicht.

»Sind Sie Jude?« fragte Lea. Schadrach verneint lächelnd.

»Es gibt aber schwarze Juden«, sagt sie. »Ich weiß es. Es soll sogar chinesische Juden geben.«

»Der Vorsitzende ist ein Jude«, sagt Joseph und bricht in Gelächter aus. Aber er lacht allein. Mischach Jakov wirft ihm einen tadelnden, warnenden Blick zu, die alte Frau macht ein erschrockenes Gesicht, und Lea schaut verlegen drein.

»Rede keinen Unsinn«, knurrt Jakov den Jungen an.

»Es war nicht so gemeint«, protestiert Joseph.

»Dann sei lieber still«, sagt Jakov ärgerlich. Zu Schadrach gewandt, fügt er erläuternd hinzu: »Wir sind hier keine großen Bewunderer des Vorsitzenden. Aber ich möchte über diese Dinge nicht diskutieren. Ich bitte für die Albernheit des Jungen um Entschuldigung.«

»Das ist schon gut«, sagt Schadrach.

»Warum haben Sie einen jüdischen Namen?«

»Unter amerikanischen Negern war es lange Zeit üblich, biblische Vornamen zu tragen«, erzählt Schadrah. »Ich habe einen Onkel, der Absalom heißt. Das heißt, ich hatte. Und ein Vetter von mir heißt Saul.«

»Aber der Nachname«, beharrt das Mädchen. »Der ist auch jüdisch. In Deutschland gab es vor langer Zeit einen berühmten Rabbi namens Mordechai. Wir hörten in der Schule von ihm. Wählen die Schwarzen auch ihre Nachnamen selbst aus?«

»Nein. Im allgemeinen wurden sie uns von unseren Besitzern gegeben. Meine Familie muß einmal jemandem mit Namen Mordechai gehört haben.«

»Gehört?«

»Als sie Sklaven waren«, flüstert Joseph ihr zu.

»Sie waren Sklaven?« sagt das Mädchen erstaunt. »Das wußte ich nicht.«

Schadrach lächelt. »Bis 1.865 waren die meisten Schwarzen in Amerika Sklaven.«

»Und Ihr Besitzer war Jude? Ich kann mir nicht denken, daß ein Jude Sklavenhalter sein würde!«

Schadrach möchte ihr erklären, daß es in den Zeiten der Sklaverei auch Juden gab, die Plantagen besaßen und Sklaven hielten; aber die Diskussion verursacht Mischach Jakov offenbar Unbehagen, und mit einer Abruptheit, die allen weiteren Fragen der Jugendlichen einen Riegel vorschiebt, wechselt er das Thema und fragt seine Schwester, ob das Essen bald fertig sei.

»Fünfzehn Minuten«, sagt sie aus der Küche.

Als beachteten sie eine unausgesprochene Warnung, den Gast in Ruhe zu lassen, ziehen sich Joseph und Lea zu einer Couch auf der anderen Seite des Wohnzimmers zurück und beginnen dort eine gestelzte, gekünstelte Unterhaltung über Schulereignisse — wie es scheint, sollen alle Schulen am Tag von Mangus Staatsbegräbnis geschlossen bleiben, was den beiden sehr gefällt. Lea wiederholt eine Bemerkung, die der Chef des Jerusalemer Revolutionsrates über die Bedeutung des Staatstrauertages gemacht hat und wie es darauf ankomme, dem großen Toten die letzte Ehre zu erweisen, was Rebekka in der Küche mit höhnischem Geschrei und einem schroffen Kommentar zur geistigen Gesundheit des Betreffenden beantwortet, und im Nu entspinnt sich ein lautstarker und unverständlicher Streit über örtliche politische Fragen, an dem alle vier Jakovs in einem wütenden Wettstreit des gegenseitigen Überschreiens teilnehmen. Anfangs versucht Mischach seinem Gast etwas über die zur Diskussion stehenden Leute und den Hintergrund zu erklären, doch bald hat er sich so leidenschaftlich in die Auseinandersetzung verstrickt, daß er seine Erläuterungen vergißt. Schadrach sieht verblüfft und amüsiert zu, wie diese redelustigen Leute sich in den Haaren liegen, bis das Abendessen auf den Tisch gebracht wird und die Diskussion jäh zum Stillstand bringt. Er hat keine Ahnung, worum es bei dem Streit gegangen ist — zuletzt hatte es offenbar mit der Sitzverteilung im Stadtrat zu tun —, aber die Schaustellung von Energie und Engagement muntert ihn auf. In Ulan Bator hat er nie solche wütenden Meinungsverschiedenheiten erlebt; doch mag das nicht so sehr am Grad der allgemeinen Überwachung als vielmehr daran liegen, daß er. zu lange außerhalb des Familienverbands gelebt hat, um sich zu erinnern, was eine temperamentvolle Diskussion ist.

Nach dem Essen, das in friedlicher Atmosphäre verläuft, setzt Schadrach sich mit dem alten Jakov in eine Ecke, um eine Karte der Umgebung zu studieren, denn sie sind während der Mahlzeit übereingekommen, am nächsten Morgen mit einem großen Besichtigungsprogramm zu beginnen: die Altstadt mit ihren Basaren, Moscheen und Kirchen, das angebliche Grab Absaloms im nahen Kidrontal, das Grab Davids auf dem Berg Sion, das archäologische Museum, dann das Provinzialmuseum, wo die Schriftrollen vom Toten Meer verwahrt werden, und…

»Warten Sie, warten Sie«, sagt Schadrach. »Alles das an einem Tag?«

»Nun, dann machen wir es eben in zwei Tagen«, erwidert Mischach.

»Trotzdem. Können wir wirklich in so kurzer Zeit so viel besichtigen?«

»Warum nicht? Sie sehen kräftig und gesund aus. Ich denke, Sie werden mit einem alten Mann Schritt halten können.« Und er lacht behäbig.

22

In Istanbul, einige Tage später, hat er keinen Führer, und er durchwandert allein diese Stadt mit den vielen Gesichtern, verwirrt und niedergeschlagen von den Verzwicktheiten des öffentlichen Stadtverkehrs, die es mühsam machen, von einer Sehenswürdigkeit zur anderen zu gelangen. Sehnsüchtig hoffend, daß irgendein Mischach Jakov ihn hier entdecken werde, irgendein freundlicher Bhischma Das. Aber niemand nimmt sich seiner an. Der Stadtplan, den er im Hotel bekommt, ist nutzlos, denn es gibt nur wenige Straßenschilder, und wann immer er eine der Hauptverkehrsadern verläßt, verläuft er sich in einem Labyrinth name nloser Gassen und Höfe. Es gibt Taxis, doch seit der Viruskrieg und seine Folgen dem Fremdenverkehr ein Ende gemacht haben, scheinen alle Fahrer nur noch türkisch zu sprechen; sie können unmißverständliche Instruktionen wie zum Beispiel ›Hagia Sophia‹ oder ›Topkapi Serail‹ befolgen, aber als er die alten byzantinischen Stadtmauern sehen will, gelingt es ihm nicht, sich verständlich zu machen, und schließlich muß er zu einem Notbehelf Zuflucht nehmen und läßt sich zur Kariya-Moschee in den Außenbezirken der Stadt bringen, um von dort aus zu Fuß die nahe Landmauer zu erreichen.

Istanbul ist schmutzig, archaisch, fremdartig und unübersichtlich. Schadrach ist fasziniert von der Verschiedenartigkeit der Architektur, von den prächtigen osmanischen Palästen und den eleganten Moscheen mit ihren schlanken Minaretten, den malerischen Holzhäusern des achtzehnten Jahrhunderts und den Fragmenten des alten Konstantinopel, die wie zerbrochene Zähne aus der Erde ragen, Bruchstücke von Aquädukten und Zisternen, Basiliken und Stadien. Aber die Stadt ist ihm zu chaotisch. Trotz ihrer herrlichen Lage und des Reizes ihrer wechselvollen Geschichte deprimiert sie ihn. Auch jetzt leben noch mehr als eine Million Menschen hier, und Schadrach findet eine solche Bevölkerungsdichte schwer erträglich, zumal es den Anschein hat, als verbrächten die Bewohner der Stadt ihre Zeit ausschließlich auf der Straße. Er sieht die schon vertrauten Tragödien der Seuchenopfer, und auch hier durchziehen Horden von Halbwüchsigen jagenden Raubtieren gleich die Straßen. Und wohin er sich auch wendet, sieht er wachsame Doppelstreifen von Milizionären. Bald ist er überzeugt, daß sie ihn beobachten. Ist es bloß eine Wahnidee? Er glaubt es nicht. Er glaubt, daß der Vorsitzende, unglücklich über die Abwesenheit seines Leibarztes, ihn ständig beschatten läßt, damit er im Bedarfsfall jederzeit nach Ulan Bator zurückgebracht werden könne. Schadrach hatte keinen Augenblick erwartet, daß es ihm möglich sein würde, völlig unterzutauchen — die Rückkehr nach Ulan Bator ist sogar ein zentraler Punkt seines allmählich Gestalt annehmenden Aktionsplans, obgleich er noch nicht weiß, wann der rechte Augenblick zur Rückkehr kommen wird —, aber die Vorstellung, bespitzelt zu werden, mißfällt ihm.

Nach zwei Tagen in Istanbul, die den üblichen Touristenattraktionen gewidmet sind, fliegt er einem plötzlichen Entschluß folgend nach Rom.

Er verbringt dort eine Woche, nimmt Quartier in einem alten, freundlichen Hotel in der Nähe der Diokletiansthermen. Auch Rom ist dicht bevölkert, und obwohl Automobile selten geworden sind und die Straßen wie in früheren Zeiten von Fuhrwerken und Fahrrädern beherrscht werden, scheint die Stadt von Leben und Geschäftigkeit überzuquellen. Auch scheinen die Narben des Viruskriegs und seiner Folgen hier weniger augenfällig als anderswo, und Schadrach beginnt sich zu entspannen, einem angenehmen mediterranen Lebensrhythmus anheimzufallen: er schlendert durch die prächtigen und die weniger prächtigen, aber immer reizvollen Straßen, schlürft an Kaffeehaustischen Aperitifs, schlägt sich in obskuren Trattorias mit Pasten und jungem Weißwein voll, und alle Ängste und Befürchtungen werden gegenstandslos. Dies ist wahrhaft die Ewige Stadt, fähig, die schwersten Schläge der Zeit hinzunehmen, ohne ihre Widerstandskraft und Geschmeidigkeit einzubüßen. Natürlich besichtigt er die antiken Monumente, den Titusbogen, der an die Eroberung und Plünderung Jerusalems durch die Römer erinnert, die Tempel und Paläste auf dem Kapitol und dem Palatin, das großartige Trümmerfeld des Forums, das geisterhafte Wrack des Colosseums. Er besucht St. Peter und sinnt im Angesicht des Vatikans über das spöttische, scherzhafte Angebot des Vorsitzenden nach, ihn zum Papst zu machen. Er bewundert die Sixtinische Kapelle, die etruskischen Sammlungen in der Villa Giulia, die Borghese-Galerie und ein Dutzend der schönsten Kirchen. Seine Energie scheint zu wachsen, statt zu erschlaffen, während er den unendlich reichen Kunstschätzen Roms nachspürt. Seltsamerweise berühren ihn die schmalbrüstigen, altersgrauen Häuser und das urwüchsige Volksleben in Trastevere mehr als die gefeierten klassischen Monumente. Manche dieser Häuser mögen noch aus römischer Zeit stammen, alle paar Jahrhunderte umgebaut, aufgestockt und renoviert, doch im Kern immer noch so, wie sie schon zur Zeit der römischen Kaiser gewesen sind, und Schadrach erschauert angenehm bei der Vorstellung, daß durch die Torbogen und Gewölbe dieser grauen Türme einst die Untertanen der Tiberius und Caligula ein- und ausgegangen sein mögen. Bei näherer Betrachtung muß er sich jedoch eingestehen, daß seine roma ntische Hypothese wahrscheinlich nicht zutreffend ist. Diese Gebäude stammen eher aus dem zwölften bis vierzehnten, zum Teil wohl erst aus dem siebzehnten Jahrhundert. Alt genug, aber nicht uralt.

Er wünscht, er könne für immer in Rom bleiben. Ein Jammer, denkt er, daß der alte Mann nur scherzte, als er ihm die Papstwürde antrug. Aber nach einer Woche beschließt Schadrach, seine Reise fortzusetzen. Es ist hier zu angenehm, zu bequem; außerdem bemerkt er eines Abends, als er vor seinem Lieblingscafe sitzt, die Wärme genießt und das junge Volk vorbeiflanieren läßt, daß vor dem benachbarten Cafe zwei Milizionäre an einem Tisch sitzen, die weder trinken noch sprechen, sondern ihre ganze Aufmerksamkeit ihm zuwenden. Zieht sich das Netz um ihn zu? Werden sie ihn morgen oder am Tag danach ansprechen und ihm mitteilen, er müsse zu seinem Herrn nach Ulan Bator zurückkehren? Er bucht einen Flug nach London, storniert ihn im letzten Moment und verschafft sich mit Hilfe seines Regierungsausweises einen Platz in einer Maschine, die über den Pol nach Kalifornien fliegt.

Und auf einmal ist er in San Francisco. Eine Spielzeugstadt, weiß und kostbar, die sich auf beachtlichen Hügeln erhebt, umgürtet von einer im Sonnenlicht funkelnden Bucht. Er ist nie zuvor hier gewesen. Komisch, wie er erwartet, daß berühmte Städte gigantisch sein müßten. Diese ist, ähnlich wie Jerusalem, überraschend klein. Würde man sie in Rom niedersetzen oder im weit über Meeresarme und Hügel ausgreifenden Istanbul, so würde sie völlig verschwinden. Eine weitere Überraschung ist das kühle Klima. Kalifornien war für ihn immer mit Vorstellungen von Schwimmbecken und Palmen und immerwährendem Sonnenschein verbunden, aber dieses Kalifornien muß irgendwo anders sein, wahrscheinlich unten bei Los Angeles; San Francisco im Juni zeigt ihm eine seltsame Vorfrühlingsstimmung, mit scharfem, schneidendem Wind und klammen grauen Nebelfeldern, die sich von der See heranschieben und die Stadt einhüllen. Selbst wenn die Sonne den Nebel am Nachmittag auflöst und die Stadt im brillanten Licht unter einem tiefblauen, wolkenlosen Himmel glitzert, bleibt die Kälte des Seewinds in der Luft, und Schadrach zieht in seinem unzureichenden Sommeranzug fröstelnd die Schultern ein.

Hier gibt es keine alten Paläste zu sehen, keine frei herumlaufenden Gazellen und Strauße, keine mittelalterlichen Stadtmauern oder Barockkirchen. Aber es gibt elegante Straßen mit viktorianischen Häusern, reich geschmückt mit Stuckarbeiten, Schnörkeln und Erkern, und die meisten dieser Gebäude sind wohlerhalten, Veteranen, die Erdbeben, Brände, Aufstände, die biochemische Kriegführung und sogar den Zusammenbruch der Vereinigten Staaten überdauert haben. Überall gibt es Büsche und Bäume, viele davon in voller Blüte; diese Stadt, so windig und kühl sie sich zeigt, ist beinahe so blütenreich wie Nairobi, und Schadrach genießt den Anblick von Bäumen, die in gewaltigen Massen roter Blüten flammen, von mächtigen Baumfarnen und windzerzausten Zypressen, von Hängen, die mit dunklen, duftenden Eukalyptushainen bestanden sind. An einem Tag geht er von der Bucht durch die ganze Stadt zum Ozean, tritt aus einem üppigen, traumhaften Park an die Brüstung einer Promenade und steht am Rand des Pazifik, starrt über ihn hinaus in die Richtung, wo die Mongolei liegen muß. Irgendwo dort erwacht Dschingis Khan II. Mao jetzt aus dem leichten Schlaf des Alters und beginnt mit seinen morgendlichen Übungen. Schadrach fragt sich, wie es um die Nierenfunktionen des alten Mannes bestellt sein mag, seinen Blutdruck, den KalziumphosphatSpiegel und die innere Sekretion. Er gesteht sich ein, daß er die Signale aus dem Körper des Vorsitzenden zu vermissen beginnt. Er vermißt die tägliche Herausforderung, die darin besteht, den unglaublich lebenskräftigen, aber zunehmend anfälligen und verwundbaren Körper des Vorsitzenden funktionsfähig zu erhalten. Möglich, daß er sogar den alten Mann selbst vermißt. Wie seltsam, dunkel und geheimnisvoll sind die menschlichen Empfindungen! Ach, die hippokratischen Zwänge!

Wie geht es dem Vorsitzenden? Er lebt und ist wohlauf, nach der Zeitung zu urteilen, die Schadrach kauft. Es ist die erste, in die er seit Antritt seiner Reise einen Blick geworfen hat, und die Seiten sind übersät mit Aufnahmen von Mangus Staatsbegräbnis, das vergangene Woche mit allem Pomp und dem Zeremoniell von Massenaufmärschen und Spektakeln aller Art begangen wurde. Da ist Dschingis Khan II. Mao selbst, wie er auf der Tribüne steht und einen Vorbeimarsch abnimmt. Da ist er wieder, im Trauerzug hinter der Lafette mit dem Sarg des Toten. Und hier winkt er den Zigtausenden zu, die sich auf dem Sukhe Bator-Platz drängen. Schadrach liest, daß Ulan Bator in Altan Mangu umbenannt werden soll, was soviel wie ›Goldener Mangu‹ bedeutet. Schadrach findet es übertrieben und eher komisch, doch mit der Zeit wird auch er sich an den neuen Namen gewöhnen; der alte, der ›Roter Held‹ bedeutet, war dem Vorsitzenden ohnedies ein Dorn im Auge, weil er einen anderen als ihn bezeichnete.

Die Berichterstattung über das Staatsbegräbnis nimmt mehrere Zeitungsseiten in Anspruch. Kein Präsident der Vereinigten Staaten hätte jemals soviel Publizität erhalten. Zudem hat das Staatsbegräbnis bereits vergangene Woche stattgefunden; haben die Zeitungen seitdem jeden Tag so ausgesehen wie diese? Wahrscheinlich. Das Staatsbegräbnis ist das große Ereignis des Monats, größer als die Nachricht von Mangus Tod, der zu schnell geschah und dem die lineare Ausdehnung in der Zeit fehlte, die wahrhaft bedeutende Nachrichten auszeichnet. Was gibt es auch sonst schon? Daß Menschen an Organzersetzung sterben? Daß der Revolutionsrat verstärkte Anstrengungen zur Verbesserung und Produktionssteigerung der RonkevicImmunisierung ankündigt? Daß der Leibarzt des Vorsitzenden zur Zeit eine ziellose Reise um die Welt macht und dabei in einem Winkel seines wolligen Schädels auf Mittel und Wege sinnt, die Pläne des Vorsitzenden zur Enteignung seines Körpers zu durchkreuzen? Fotos vom Staatsbegräbnis sind viel interessanter als alles das. Soviel Aufhebens von einem Staatsbegräbnis in der Mongolei, und das in einer amerikanischen Zeitung! Schadrach denkt unwillkürlich an den letzten Präsidenten der Vereinigten Staaten zurück — einen Mann namens Williams, wie ihm scheint, oder vielleicht Richards —, und wie sein Begräbnis ausgesehen haben mag. Wahrscheinlich sieben Trauergäste und ein schlammiges Grab an einem regnerischen Tag. (Roberts? Edwards? Der Name ist ihm entfallen und nicht wiederzufinden.) In Schadrachs Kindheit gab es noch Präsidenten der Vereinigten Staaten, sogar einen oder zwei lebende Expräsidenten. Er versucht sich zu erinnern, wer zur Zeit seiner Geburt Präsident war. Ein Mann namens Ford, nicht wahr? Ja, Ford. Schadrach erinnert sich, daß die meisten Leute Ford gern hatten, weil er eine ehrliche Haut war. Vor ihm gab es einen namens Nixon, den die Leute nicht mochten, und einen namens Kennedy, der erschossen wurde, und es gab Leute wie Truman, Eisenhower, Johnson und Roosevelt. Die Führer der Nation, ihre großen Männer. Im letzten Jahr vor der Machtübernahme durch den Permanenten Revolutionsrat hatte es sieben Präsidenten gegeben, davon einige gleichzeitig. Nun, auch im alten Rom hatte es mächtige Kaiser gegeben, und große Männer wie Augustus oder Hadrian wären wahrscheinlich sehr erstaunt gewesen, hätten sie die Qualität und Herkunft von einigen ihrer Nachfolger gegen Ende des Kaiserreichs gekannt: die primitiven Haudegen, die Minderjährigen, die Barbarenhäuptlinge, die Wahnsinnigen und diejenigen, die nach sechs Tagen Regierungszeit von der angewiderten eigenen Palastwache erdrosselt worden waren.

San Francisco ist eine Stadt wie geschaffen zum Spazieren gehen. Die Größenordnung ist bescheiden und menschlich, so daß man ohne sonderliche Anstrengung von einem Stadtviertel zum anderen gehen kann, von den herrschaftlichen Villen der Pacific Heights zur sonnigen, an mediterrane Gestade erinnernden Marina, vom sogenannten Russenhügel zu den Hafenkais oder von der alten Mission zur Haight, begleitet von einer ständig wechselnden und immer angenehmen Abfolge urbaner Bilder. Weder Wind noch Nebel oder die Steilheit mancher Hügel ist in einer solch liebenswürdigen Umgebung ein ernsthaftes Hindernis. Und die Stadt ist lebendig. Es gibt noch immer eine Menge Läden, Restaurants und Cafehäuser. Von den zahlreichen Kirchen und Bethäusern, die im Hafenviertel von konkurrierenden Sekten unterhalten wurden, dient nur noch ein halbes Dutzend dem ursprünglichen Zweck; die übrigen sind geschlossen oder anderen Zwecken zugeführt worden. So gibt es jetzt ein großes Haus, wo man sich dem Traumtod hingeben kann, und auch die Transtemporalisten haben ein Etablissement, welches sich regen Zuspruchs erfreut. Die Menschen auf den Straßen verbreiten die Illusion von Gesundheit und guter Laune, und obgleich Schadrach weiß, daß es nur eine Illusion sein kann, läßt er sich gern von ihr täuschen. Das einzige, was ihm an San Francisco mißfällt, ist die Menge von Milizionären.

Es gibt hier mehr Uniformierte, als er jemals an irgendeinem Ort gesehen hat, mehr sogar als in der Hauptstadt. Es scheint, als sei jeder neunte Bewohner der Stadt Mitglied der Miliz. Vielleicht ist es nur eine Sinnestäuschung seines von Verfolgungswahn bedrängten Bewußtseins, oder vielleicht erfordert die ungewöhnliche Vitalität dieser Stadt ein entsprechend ungewöhnliches Maß an polizeilicher Aufsicht; jedenfalls sind die graublauen Uniformen überall. Meistens sieht man sie in Paaren, nicht selten auch in Gruppen von drei, vier oder fünf Mann. Die meisten haben diesen mechanischkalten, insektenhaften Ausdruck, der vermutlich ein Ergebnis polizeilicher Machtbefugnisse und der Gewalt über andere ist. Und alle beobachten ihn. Es kann nicht bloßer Verfolgungswahn sein. Oder? Diese stahlgrauen wachsamen Augen, hart, dumm, zielbewußt, die ihn von allen Seiten mustern, wenn er die Stadt durchwandert? Warum starren sie ihn so aufmerksam an? Was wollen sie wissen?

Bald werden sie mich verhaften, sagt er sich.

Er zweifelt nicht daran, daß er seit seiner Abreise unter Beobachtung steht. Er ist überzeugt, daß Avogadro über jede seiner Bewegungen informiert ist und dem Vorsitzenden täglich Situationsberichte vorlegt; und — ist es seine eigene wachsende Spannung, die den Anschein erweckt, oder ist es die zunehmende Ungeduld des alten Mannes? — die Intensität der Überwachung scheint zugenommen zu haben, von Nairobi bis Jerusalem, von Jerusalem bis Istanbul, von Istanbul bis Rom, zuerst ein zufällig vorbeischlendernder Milizionär, der ihm einen flüchtigen Blick zuwirft, dann unverhülltere Aufmerksamkeit, dann Doppelstreifen, die ihm folgen, die in seiner Nähe stehen bleiben, die ihn anstarren, beraten, seine Bewegungen aufzeichnen, bis sie — vielleicht in San Francisco, vielleicht erst in Peking — Anweisung aus der Hauptstadt erhalten und ihn festnehmen: Na also, Doktor Mordechai, kommen Sie freiwillig mit, und es geschieht Ihnen nichts…

Und dann, als er an der Ecke Broadway und Grant steht, eben im Begriff, sich nach rechts zu wenden und in das menschenwimmelnde Chinesenviertel hinunterzuschlendern, beschäftigt mit tausend Spekulationen über die drei Milizionäre, die gegenüber am orientalischen Lebensmittelladen beisammen stehen, ruft jemand von der anderen Seite des Broadway seinen Namen:

»Mordechai? He, Schadrach Mordechai!«

Beim Klang seines Namens erstarrt Schadrach, aufgespießt inmitten seiner Verfolgungsfantasie, wissend, daß das Spiel aus ist, daß der gefürchtete Augenblick gekommen ist.

Aber der Mann, der auf ihn zukommt, der sich mit schleppendem Schritt leicht schwankend durch den Verkehr nähert, ist kein Milizionär. Es ist ein stämmiger Mann mit schütterem Haar, müdem, gefurchtem Gesicht und ungepflegtem graumeliertem Bart, der in einem dicken Flanellhemd und einem ausgebeulten grünen Overall steckt. Bei Schadrach angelangt, legt er ihm die Hand auf den Arm, als wolle er damit nicht nur die Aufmerksamkeit des anderen auf sich lenken, sondern zugleich auch Halt suchen. Dabei schiebt er sein Gesicht in einer unverschämten Anmaßung von Intimität so nahe an Schadrachs heran, daß dieser vor Überraschung jede Abwehr vergißt. Die Augen des Mannes sind wäßrig und geschwollen: eines der Symptome von Organzersetzung. Aber er kann noch lächeln. »Doktor«, sagt er. Seine Stimme ist verquollen und einschmeichelnd. »Hallo, Doktor, wie geht’s?«

Ein Betrunkener. Wahrscheinlich nicht gefährlich, obwohl er in Schadrach ein unbestimmtes Gefühl von Bedrohung erzeugt.

»Ich wußte nicht, daß ich hier so berühmt bin.«

»Berühmt, was heißt berühmt? Ja, Sie sind eine verdammte Berühmtheit; wenigstens für mich. Ich sah Sie schon von weitem. Habe Sie gleich wiedererkannt. Nicht, daß Sie sich sehr verändert hätten.« Der Mann ist offensichtlich betrunken. Er hat diese schwerfällige, anbiedernde Freundlichkeit; inzwischen stützt er sich so schwer auf Schadrachs Arm, daß er praktisch daran hängt. »Sie erkennen mich wohl nicht, wie?«

»Sollte ich?«

»Kommt darauf an. Sie kannten mich mal recht gut.«

Schadrach sucht in dem fleischigen, verwüsteten Gesicht. Es kommt ihm irgendwie bekannt vor, aber er kann es nicht mit einem Namen verbinden. »Harvard«, mutmaßt er. »Es muß Harvard gewesen sein. Richtig?«

»Zwei Punkte. Wir kommen der Sache schon näher.«

»Medizinische Fakultät?«

»Wie wär’s mit der Collegestufe?«

»Das ist schwieriger. Das liegt fünfzehn, sechzehn Jahre zurück.«

»Genau. Ich glaube, wir können ruhig Du zueinander sagen. Früher taten wir es.«

Schadrach starrt den Mann mit gerunzelter Stirn an. Er kann dieses Gesicht in seinem Gedächtnis nicht finden. »Also, ich weiß wirklich nicht…«

»Zieh fünfzehn Jahre von mir ab. Und ungefähr zwanzig Kilo.

Und den Bart. Mann, du hast dich überhaupt nicht verändert! Natürlich hast du auch ein leichtes Leben. Ich weiß, was du die letzten Jahre getrieben hast.« Der Mann scharrt unsicher mit den Füßen, dann wendet er sich zur Seite, ohne Schadrachs Arm loszulassen, hustet und spuckt aus. Die Spukke ist blutig. Er grinst. »Wieder ein Stück Lunge. Ich sehe, du erkennst mich wirklich nicht. Warum auch, wir weißen Jungen sehen alle gleich aus.«

»Können — kannst du mir noch einen Tipp geben?«

»Klar. Wir waren zusammen in der Leichtathletikmannschaft.«

»Kugelstoßen!« sagt Schadrach sofort. Er fühlt förmlich, wie sein Gedächtnis die Information aus Gott weiß was für einem verborgenen Fach freigibt, und weiß, daß sie richtig ist.

»Zwei Punkte. Nun den Namen.«

»Noch nicht. Gleich habe ich ihn.« Er stellt sich diese Ruine als einen jungen Mann vor, bartlos, mit Muskeln, wo er heute Fett hat, in Turnhemd und Turnhose, die schimmernde Eisenkugel in der rechten Hand, wie er den bizarren kleinen Tanz des Kugelstoßers ausführt, der in Wahrheit ein sorgfältig ausgefeilter Bewegungsablauf zur Verstärkung der Stoßkraft ist…

»Die Leichtathletikmeisterschaften in Boston, 1995. Du gewannst den Sechzigmeterlauf in sechs Sekunden, und ich stieß die Kugel einundzwanzig Meter. Unsere Bilder waren in der Zeitung. Weißt du noch? Du warst ein höllisch guter Sprinter, Schadrach. Ich wette, du bist es immer noch. Nun, was mich angeht, ich könnte die Kugel nicht mal aufheben. Weißt du jetzt, wer ich bin?«

»Ehrenreich«, sagt Schadrach sofort. »Jim Ehrenreich.«

»Sechs Punkte! Und heute bist du der Leibarzt des großen Mannes. Du sagtest damals, du wolltest der Menschheit nützlich sein, du wolltest nicht Medizin studieren, um an das große Geld zu kommen. Und du hast dein Ziel erreicht. Im Dienst der Menschheit, erhältst unseren glorreichen Führer am Leben. Warum macht du ein so erstauntes Gesicht? Glaubst du, niemand hätte eine Ahnung, wer der Leibarzt des Vorsitzenden ist?«

»Ich bemühe mich nicht um Publizität«, sagt Schadrach.

»Mag sein. Aber wir wissen ziemlich genau über alles Bescheid, was in Ulan Bator vor sich geht. Erstens sind die Zeitungen voll davon, und zweitens war ich selbst Mitglied im Revolutionsrat von San Francisco. Bis vor einem Jahr. Wohin gehst du? Chinesenviertel? Dann können wir zusammen gehen. Dieses Herumstehen ist schlecht für meine Beine, weißt du, die Krampfadern. Ja, ich war im Revolutionsrat von Nordkalifornien, der dritte Mann in der Rangfolge, überprüfter Geheimnisträger. Jetzt bin ich nichts mehr, nicht mal Parteimitglied. Aber keine Sorge: du kriegst keinen Ärger, wenn du mit mir sprichst. Nicht mal mit den Milizleuten, die da drüben stehen und herüberschauen. Ich bin kein Paria oder was, weißt du. Bloß ein ehemaliges Mitglied des Revolutionsrates. Ich kann mit allen reden.«

»Was ist passiert?«

»Ich war dumm. Ich hatte eine Freundin, verstehst du, die war auch in der Partei und hatte eine Funktion in der Stadtorganisation von San Francisco. Nun, ihr Bruder kriegte die Fäulnis. Sie sagte zu mir, kannst du nicht ein bißchen am Computer drehen, eine größere Lieferung vom Gegenmittel anfordern und meinem Bruder helfen? Klar, sagte ich, wird gemacht, für dich tue ich alles. Ich kannte den Programmierer. So ein kleiner Trick mit den Zahlen war für ihn eine Kleinigkeit. Also fragte ich ihn, und er machte es, jedenfalls glaubte ich, daß er es machte, aber das Schwein ließ mich reinsausen und verpfiff mich. Am nächsten Tag kam einer vom Sicherheitsdienst und forderte mich auf, Rechenschaft über die Sonderzuteilung vom Gegenmittel abzulegen, die ich angefordert hatte…« Ehrenreich hebt die Schultern und zwinkert fröhlich. »Sie wurde als Anstifterin zur Organfarm geschickt. Ihr Bruder starb ein paar Jahre später. Mich stießen sie aus dem Rat und der Partei aus, aber das war alles, keine weitere Bestrafung. Ich konnte von Glück sagen. Mildernde Umstände, wegen meiner langjährigen Verdienste für die Sache der Revolution. Ich kriege sogar eine kleine Rente, genug für meine Bedürfnisse. Wenn mir danach ist, kann ich mich vollaufen lassen. Aber es war ein Jammer, Schadrach, eine Verschwendung. Sie hätten mich auch zur Organfarm schicken sollen, solange ich noch gesund und ganz war. Denn jetzt geht es mit mir zu Ende. Du hast es ja gesehen.«

»Ja.«

»Es heißt, daß du sofort die Fäulnis kriegst, wenn du das Gegenmittel immer genommen hast, und auf einmal aufhörst. Es ist, als würde die angestaute Gewalt der Krankheit auf einmal freigesetzt, so daß sie dich sofort überfällt.«

»Das habe ich auch gehört, ja«, sagt Schadrach.

»Wie lang habe ich noch? Du kannst das doch beurteilen, nicht?«

»Nicht ohne dich zu untersuchen. Vielleicht nicht mal dann. Ich bin kein Spezialist für die Organzersetzung, weißt du.«

»Nein, natürlich nicht. Nicht in Ulan Bator. Dort kannst du auf dem Gebiet keine Erfahrungen sammeln. Mich hat’s seit sechs Monaten. Vorher war mein Bart noch schwarz, und ich hatte all mein Haar. Ich werde sterben. Schadrach.«

»Wir werden alle sterben. Ausgenommen vielleicht der Vorsitzende.«

»Du weißt, was ich meine. Ich bin noch keine siebenunddreißig und muß so vor die Hunde gehen. Verfaulen und verrecken. Und warum? Weil ich blind war, weil ich dem Bruder meiner Freundin helfen wollte. Ich hatte es geschafft, war in Sicherheit, kriegte alle sechs Monate meine Spritze in den Arm…«

»Du warst wirklich dumm«, sagt ihm Schadrach, »denn nichts, was du hättest tun können, würde dem Bruder deiner Freundin geholfen haben.«

»Was?«

»Das Gegenmittel heilt nicht. Es immunisiert. Hat die Infektion einmal eingesetzt, so ist nichts mehr zu machen. Die Krankheit kann nicht rückgängig gemacht werden. Wußtest du das nicht? Ich dachte, das wüßte jeder.«

»Nein. Ich nicht.«

»Du hast deine Karriere für nichts kaputt gemacht. Hast dein Leben umsonst weggeworfen.«

»Nein, nein«, murmelt Ehrenreich. Er ist wie vor den Kopf geschlagen. »Das kann nicht wahr sein. Das glaube ich nicht.«

»Du kannst es nachlesen.«

»Nein«, sagt er. »Ich möchte, daß du mir hilfst, Schadrach. Du kannst mir das Gegenmittel verschreiben.«

»Ich sagte dir gerade…«

»Du wußtest, was ich fragen würde. Du wolltest mir nur zuvorkommen und mich abwimmeln.«

»Bitte, Jim…«

»Aber du könntest das Zeug kriegen. Wahrscheinlich hast du hundert Ampullen in deiner kleinen schwarzen Tasche. Hol’s der Teufel, Mann, du bist der Hausarzt vom Vorsitzenden! Du kannst alles erreichen. Das ist was anderes als der dritte Mann im Regionalrat. Hör zu, Mann, wir waren Kumpel, waren in derselben Mannschaft, hätten unsere Fotos in der Zeitung…«

»Es würde nichts nützen, Jim.«

»Du hast Angst, mir zu helfen.«

»Das sollte ich auch, nach dem, was du mir gerade erzählt hast. Du wurdest wegen illegaler Beschaffung und Verteilung des Gegenmittels aus dem Regionalrat und der Partei ausgestoßen, sagst du, und einen Augenblick später verlangst du, daß ich das gleiche tun soll.«

»Das ist was anderes. Du bist Hausarzt beim…«

»Trotzdem. Es hat keinen Sinn, dir das Gegenmittel zu geben, aus den Gründen, die ich gerade erklärt habe. Aber selbst, wenn es dir helfen könnte, wäre es mir nicht möglich, dir davon zu beschaffen. Ich würde nie damit durchkommen.«

»Du willst deinen Arsch nicht riskieren, das ist es. Nicht mal für einen alten Freund.«

»So ist es. Und ich lasse mir keine Schuldgefühle einreden, weil ich mich weigere, etwas zu tun, was sinnlos ist.« Alle Freundlichkeit ist aus Schadrachs Stimme gewichen. »Das Gegenmittel kann dir nicht mehr helfen. Es wäre völlig nutzlos. Mach dir das ein für allemal klar.«

»Du würdest nicht mal einen Versuch mit mir machen? Bloß als Experiment?«

»Es ist zwecklos. Absolut zwecklos.«

Nach einer langen Pause sagt Ehrenreich: »Weißt du, was ich dir wünsche, alter Kumpel? Daß du dich eines Tages in einer üblen Lage befindest, daß du mit den Fingernägeln am Rand eines Abgrunds hängst. Und daß ein alter Kumpel von dir vorbeikommt, und du schreist, hilf mir, rette mich, ich halte es nicht mehr lange aus! Und daß er dir auf die Finger tritt und weitergeht. Das wünsche ich dir. Damit du lernst, wie es ist. Das wünsche ich dir, ja.«

Schadrach zuckt die Achseln. Über einen Sterbenden kann er sich nicht ärgern. Da er nicht über seine eigenen Probleme sprechen möchte, sagt er einfach: »Wenn ich dich heilen könnte, würde ich es tun. Aber ich kann es nicht.«

»Du willst es nicht mal versuchen.«

»Es gibt nichts, was ich tun könnte. Willst du mir das glauben?«

»Ich war ganz sicher, daß, wenn mir jemand helfen kann, du derjenige sein würdest. Aber du erinnertest dich nicht mal an mich. Willst keinen Finger heben.«

»Hast du schon mal Zimmermannsarbeit gemacht, Jim?« fragt Schadrach.

»Du meinst, zur Meditation? Hat mich nie interessiert.«

»Es könnte dir helfen. Es wird deine Krankheit nicht heilen, aber es könnte dir helfen, damit zu leben. Die meditative Arbeit zeigt dir die Zusammenhänge, die du von selbst nicht ohne weiteres sehen kannst. Sie hilft dir, das Wichtige vom Unwichtigen zu unterscheiden.«

»Und du bist einer von denen?«

»Ich gehe hin und wieder. Immer wenn es zu dick kommt und ich nicht weiter weiß. Es gibt solche Werkstätten auch hier; ich habe unten beim Fischereihafen eine gesehen. Würde mir nichts ausmachen, mit dir zu gehen. Es würde dir gut tun.«

»In der Stockton-Street gibt es eine Bar, in die ich oft gehe. Wie wär’s, wenn wir statt dessen dahin gingen? Angenommen, du würdest mir einen ausgeben. Das würde mir besser tun.«

»Zuerst also in die Bar, dann in die Werkstatt?«

»Wir werden sehen«, sagt Ehrenreich.

Die Bar ist ein dunkles, muffig riechendes Loch. Man muß bezahlen, bevor einem eingeschenkt wird. Sie bestellen Martini. Nach dem zweiten Glas legt sich Ehrenreichs Verärgerung; er wird griesgrämig und benebelt, ist aber weniger bitter. »Tut mir leid, daß ich das vorhin sagte, Mann«, murmelt er.

»Ist schon gut.«

»Ich dachte wirklich, du wärst der Mann, der mir helfen kann.«

»Ich wollte, ich könnte es sein.«

»Ich wünsche dir nichts Schlechtes.«

»Ich bin schon in Schwierigkeiten«, sagt Schadrach. »Hänge an den Fingernägeln über dem Abgrund.« Er lacht, bestellt eine neue Runde und hebt sein Glas. »Macht nichts. Prost, Freund.«

»Prost, Mann.«

»Nach diesem gehen wir zur Werkstatt, in Ordnung?«

Ehrenreich schüttelt den Kopf. »Ich nicht. Für mich ist das nichts, weißt du. Nicht jetzt. Nicht gerade jetzt. Geh ohne mich. Dränge mich nicht, geh einfach ohne mich.«

»Ist gut«, sagt Schadrach.

Er leert sein Glas, drückt Ehrenreich zum Abschied flüchtig den Arm — der Mann hängt mit glasigem Blick an der Theke, kaum noch ansprechbar — und geht hinunter zum Fischereihafen. Aber die Zimmermannsarbeit bringt Schadrach heute keine Erleichterung. Seine Hände zittern, er kann sich nicht konzentrieren und ist unfähig, den meditativen Zustand zu erreichen. Nach einer halben Stunde geht er wieder. Auf einem Parkplatz in der Nähe sieht er einen Wagen voller Milizionäre stehen. Sie beobachten ihn noch immer. In dem Wagen ist auch ein bärtiger Mann in Zivilkleidern. Ehrenreich? Ist das möglich? Aus dieser Entfernung kann er die Gesichter nicht erkennen, aber die dicken Schultern sehen ungefähr richtig aus, und auch das dünne Haar würde passen. Schadrach wird sehr nachdenklich. Nach der Rückkehr ins Hotel packt er und fährt zum Flughafen. Stunden später ist er auf dem Weg nach Peking.

23

In Peking kommt Schadrach im Hotel der Hundert Tore bequem unter. Es liegt im alten Gesandtschaftsviertel am Rande der Verbotenen Stadt, wo Kublai Khan und Ch’ien lung einst residierten. Hier in Peking beginnt Schadrach wieder Signale vom Vorsitzenden zu empfangen. Er ist noch immer zwölf- oder dreizehnhundert Kilometer von Ulan Bator entfernt, jenseits des eigentlichen telemetrischen Bereichs, und so sind die aufgefangenen Impulse undeutlich und schwach. Auch ist er nach der wochenlangen Trennung nicht mehr in so genauer Übereinstimmung mit den Aussendungen der Meßgeräte im Körper des alten Mannes. Aber wenn er still sitzt und seine Aufmerksamkeit ganz er still sitzt und seine Aufmerksamkeit ganz auf die Sendeimpulse konzentriert, dann gelingt es ihm, die eingehenden Biodaten mit allmählich zunehmender Klarheit zu lesen.

Die Hauptfunktionen kommen natürlich am besten herein: Herzrhythmus, Blutdruck, Atmung, Körpertemperatur. Alles scheint auf der gewohnten Ebene unverwüstlicher Vitalität abzulaufen. Leber- und Nierenfunktionen liegen im normalen Bereich, die grundlegenden Stoffwechselvorgänge und neuromuskularen Reaktionen desgleichen. Schadrach ist wie schon so oft erstaunt, wie gesund und kräftig der alte Mann ist. Die heroische Ausdauer und Widerstandskraft dieses Greisenkörpers erfüllt ihn selbst mit einem gewissen Stolz, als wäre der zählebige Alte sein eigenes Werk.

Als Schadrach seinen Empfangsbereich erweitert und weitere, weniger offensichtliche Daten zu entziffern sucht, beginnen sich jedoch einige unerwartete Rätsel zu entwickeln. Mit der Produktion von Enzymen scheint es zu hapern, die Blutviskosität liegt unter dem Normalwert, die Cholesterolbildung darüber, und der pH-Wert des Blutes scheint erhöht.

Bei einem Mann vom Alter des Vorsitzenden, der in jüngster Zeit zwei ernste chirurgische Eingriffe erfahren hat, ist keines dieser Symptome ein Anlaß zu wirklicher Besorgnis — es wäre kaum vernünftig, zu erwarten, daß sein Gesundheitszustand vollkommen sei —, aber die Kombination der Symptome gibt Schadrach zu denken. Er fragt sich, wie viele seiner Ablesungen in Wirklichkeit der Entfernung zuzuschreiben sein mögen. Er hat Mühe, einige dieser Signale überhaupt wahrzunehmen, und so mag es sein, daß er sie nicht richtig deutet. Andererseits sind die Störungen — wenn es welche sind — von bemerkenswerter Beständigkeit. Jeder Ablesungsversuch ergibt die gleichen Werte.

Und eine Hypothese beginnt Gestalt anzunehmen.

Aus mehr als tausend Kilometern Entfernung eine Diagnose zu stellen, ist riskant. Schadrach vermißt seine medizinische Bücherei und seinen Datenanschluß, aber er hat eine Idee, von welcher Art das Problem sein könnte, und weiß, welche Daten er zur Bestätigung seiner Theorie benötigt. Was er nicht weiß, ist, ob Buckmasters Übertragungssystem gut genug ist, um so geringfügige Abweichungen richtig zu registrieren und in Form unmißverständlicher Signale über eine so weite Entfernung zu senden.

Wenn die Blutviskosität zu niedrig und der pHWert alkalisch ist, werden Plasmaproteinspiegel und osmotischer Druck zwischen Gewebe und Kapillargefäßen zu niedrig liegen. Ist der hydrostatische Blutdruck gleichzeitig normal, wie die Signale andeuten, dann kann sich in den Körpergeweben des Patienten überschüssige Flüssigkeit ansammeln. Das braucht für sich genommen nicht gefährlich zu sein, aber solche Ansammlungen können zur Entwicklung von Ödemen führen, und diese können symptomatisch für Nierenversagen und Leberfunktionsstörungen sein. Schadrach macht sich daran, die eingehenden Signale mit äußerster Konzentration zu entschlüsseln und zu durchforschen, ob weitere Anzeichen für die Bildung überschüssiger Flüssigkeit in den Geweben sprechen. Alles scheint in Ordnung zu sein. Schadrach neigt nun dazu, seine Hypothese aufzugeben. Vielleicht hat der Vorsitzende keine Schwierigkeiten. Diese wenigen negativen Hinweise waren wahrscheinlich nur Störgeräusche atmosphärischer Herkunft, und daher…

Aber dann bemerkt er, daß etwas im Schädel des Vorsitzenden nicht stimmt. Der Innendruck ist ungewöhnlich hoch.

Die Signale des in das Schädeldach des Patienten eingepflanzten Monitors sind für Schadrach weniger aufschlußreich als diejenigen anderer Meßsonden. Dschingis Khan II. Mao hat niemals einen Schlaganfall oder andere Gehirnschäden erlitten, die den Chirurgen Anlaß gegeben hätten, seinen Schädel zu öffnen. Daher muß Schadrach sich mit einer ziemlich oberflächlichen und lückenhaften Überwachung der Gehirnfunktionen zufrieden geben. Immerhin hat er einen Sensor, der ihm den Innendruck meldet, und der Anstieg dieses Drucks läßt ihn jetzt aufmerken. Sammelt sich die Flüssigkeit womöglich im Kopf an?

Schadrach zieht alle korrelativen Informa tionen heran, die er bekommen kann. Der osmotische Druck der Kapillargefäße des Schädels ist niedrig. Der hydrostatische Druck normal. Es besteht Blutandrang im Gehirn, und das System, das Flüssigkeit aus dem Inneren des Gehirns zur Hirnschale ableitet, wo sie vom Blutkreislauf aufgenommen wird, arbeitet offenbar nicht einwandfrei.

Im Augenblick bedeutet dies, daß der Patient wahrscheinlich unter Kopfschmerzen leidet, die sich verstärken werden, wenn Schadrach Mordechai nicht sofort nach Ulan Bator zurückkehrt, und daß es zu Gehirnschäden mit möglicherweise tödlichen Folgen kommen kann, wenn nichts unternommen wird. Es bedeutet auch, daß Schadrachs Urlaub zu Ende ist. Er muß auf die Besichtigung der Stadt verzichten. Der Bereich der Verbotenen Stadt, das historische Museum, die Ming-Gräber, der Konfuziustempel, der Kulturpalast des arbeitenden Volkes und die vielen anderen Sehenswürdigkeiten werden ihm unbekannt bleiben. Diese Dinge sind ihm jetzt nicht wichtig: dies ist der Augenblick, auf den er während seiner Wanderung von Kontinent zu Kontinent gewartet hat. Das labile System des alten Mannes hat während der Abwesenheit des Leibarztes Schaden genommen und droht zusammenzubrechen. Schadrachs Unentbehrlichkeit ist manifest geworden. Er wird gebraucht. Er muß sofort zu seinem Patienten. Und die geeigneten Schritte einleiten. Er hat seine hippokratischen Pflichten zu erfüllen. Außerdem muß er an sein eigenes Überleben denken.

Schadrach geht in die Hotelhalle hinunter, um einen Platz für den nächsten Flug nach Ulan Bator buchen zu lassen. Der hagere junge Chinese am Empfangsschalter, der seine Faszination für Schadrachs Hautfarbe nicht verbergen kann und ihn immer wieder anstarren muß, stellt fest, daß die nächste Maschine in zweieinhalb Stunden startet, und bedauert mit höflichen Worten, daß Schadrachs Aufenthalt in Peking von so kurzer Dauer ist.

»Ich mußte meine Pläne ändern«, erwidert Schadrach. »Dringende Verpflichtungen zwingen mich, sofort zurückzukehren.«

Er läßt seinen Blick durch die Hotelhalle wandern — einen weitläufigen, im Halbdunkel liegenden Raum, der nach Räucherstäbchen duftet und mit Sitzmöbeln aus Rattan, bemalten Wandschirmen, riesigen Porzellanvasen und Lackarbeiten auf Rosenholzfüßen vollgestellt ist — und erblickt die massige, zwei begleitende Chinesen überragende Gestalt Avogadros. Ihre Blicke begegnen einander, und Avogadro lächelt, nickt grüßend und wedelt mit der Hand. Wie es scheint, ist er gerade eingetroffen. Schadrach ist ganz und gar nicht überrascht, den Sicherheitschef hier in Peking zu entdecken. Es erscheint ihm nur folgerichtig und geradezu unausweichlich, daß Avogadro hier erscheint, um ihn persönlich zu verhaften.

Als sie sich begrüßen, erwähnt keiner der beiden die Koinzidenz ihrer Anwesenheit in diesem Pekinger Hotel. Avogadro erkundigt sich liebenswürdig, wie ihm die Weltreise gefallen habe.

»Ich habe viel gesehen«, sagt Schadrach. »Es war äußerst interessant.«

»Ist das das beste Wort, was Ihnen dazu einfällt? Interessant? Nicht überwältigend, erhellend, außergewöhnlich oder fantastisch?«

»Interessant«, wiederholt Schadrach mit beabsichtigter Nüchternheit. »Eine sehr interessante Reise. Und wie hat sich der Vorsitzende während meiner Abwesenheit gehalten?«

»Nicht allzu schlecht.«

»Er wird gut versorgt und gepflegt. Es gefällt ihm, sich einzubilden, ich sei unentbehrlich, aber das Aushilfspersonal ist durchaus fähig, mit allen normalerweise anfallenden Aufgaben fertig zu werden.«

»Wahrscheinlich.«

»Aber er hat neuerdings Kopfschmerzen, nicht wahr?«

Avogadro blickt ein wenig verdutzt. »Sie wissen das, nicht wahr?«

»Ich bin hier gerade am Rand des telemetrischen Bereichs.«

»Und da können Sie seine Kopfschmerzen ausmachen?«

»Ich kann bestimmte kausale Faktoren wahrnehmen«, sagt Schadrach, »und von ihnen auf Kopfschmerzen schließen.«

»Ein ungemein raffiniertes System«, sagt Avogadro bewundernd. »Sie und der Vorsitzende sind praktisch wie eine Person, finden Sie nicht? So, wie Sie jetzt miteinander verbunden sind. Er hat Schmerzen, und Sie fühlen es.«

»Das ist gut ausgedrückt«, sagt Schadrach. »Ja, der Vorsitzende und ich sind eine Person, eine Informationen verarbeitende Einheit. Vergleichbar mit der Einheit, die aus dem Bildhauer, dem Marmorblock und dem Meißel besteht, wie Nicki Crowfoot es kürzlich ausdrückte.«

Der Vergleich scheint Avogadro nicht zu beeindrucken, oder er hat gar nicht hingehört. Er fährt fort, das etwas starre, entschlossen liebenswürdige Lächeln zur Schau zu tragen, mit dem er Schadrach begrüßt hat.

»Aber die Verbindung ist noch nicht eng genug«, fährt Schadrach fort. »Das System könnte noch wirksamer zusammengeschlossen werden. Ich habe vor, mit den Elektronikern über ein paar Veränderungen zu sprechen, sobald ich nach Ulan Bator komme.«

»Und wann wird das sein?«

»Heute Abend«, sagt Schadrach. »Ich fliege mit der nächsten Maschine.«

Avogadro zieht die Brauen hoch. »Tatsächlich? Wie praktisch. Das erspart mir die Mühe, Sie…«

»Mich zur Rückkehr aufzufordern?«

»Ja.«

»Ich dachte mir, daß Sie mit so etwas herauskommen würden.«

»Die Sache ist die, daß der alte Mann Sie vermißt. Er hat mich hergeschickt, daß ich mit Ihnen spreche.«

»Natürlich.«

»Und Sie ersuche, zurückzukommen.«

»Er hat Sie geschickt, mich darum zu ersuchen? Er hat Ihnen nicht Anweisung gegeben, mich zu bringen? Nun, das ist eine angenehme Neuigkeit. Er hat Sie gebeten, mich zu ersuchen, ob ich zurückkehren würde! Aus freien Stücken.«

Avogadro sieht ihn stirnrunzelnd an. »Ja, natürlich. Was dachten Sie?«

Schadrach denkt an die Milizionäre, die ihn auf den verschiedenen Stationen seiner Weltreise keinen Tag aus den Augen gelassen haben, und er stellt sich vor, wie sie die Köpfe zusammensteckten und über ihren Protokollen und Berichten grübelten, die sie für ihre Vorgesetzten und die Kollegen in entfernten Städten anfertigen mußten. Er weiß, daß die wirkliche Situation nicht so harmlos und zufällig ist, wie Avogadro ihn glauben machen möchte. Mit seinem Entschluß, noch heute zurückzukehren, hat er Avogadro der Peinlichkeit enthoben, ihn in Gewahrsam zu nehmen und zwangsweise nach Ulan Bator zurückbringen zu müssen. Er hofft, der Sicherheitschef weiß ihm das zu danken.

Er sagt: »Wie schlimm sind die Kopfschmerzen des Vorsitzenden?«

»Ziemlich schlimm, soviel ich weiß.«

»Sie haben ihn nicht gesehen?«

Avogadro schüttelt den Kopf. »Nur am Telefon. Er sah müde und abgespannt aus.«

»Wann war das?«

»Vorgestern Abend. Aber von den Kopfschmerzen des Vorsitzenden ist schon die ganze Woche geredet worden.«

»Ich verstehe«, sagt Schadrach. »Ich dachte, es könnte so etwas sein. Darum habe ich beschlossen, vorzeitig zurückzukehren.« Er blickt Avogadro fest in die Augen. »Sie verstehen das, nicht wahr? Daß ich mich zum Abbruch meiner Urlaubsreise entschloß, sobald ich bemerkte, daß das Wohlbefinden des Vorsitzenden zu wünschen übrig läßt. Die Verantwortung für meinen Patienten verlangt es; sie hat immer mein Handeln bestimmt. Zu allen Zeiten. Das ist Ihnen sicherlich klar, oder?«

»Selbstverständlich«, sagt Avogadro.

23. Juni 2012

Wie, wenn ich gestorben wäre, ehe ich meine Arbeit getan hätte? Das ist durchaus keine müßige Frage. Ich bin eine wichtige geschichtliche Gestalt. Ich bin einer der großen Umformer der Gesellschaft. Wäre ich 1995, 1998 oder noch 2001 von der weltpolitischen Szene abgetreten, so wäre möglicherweise alles im Chaos untergegangen. Ich bin für diese neue Gesellschaft, was Augustus für das Römische Weltreich war, was Chin Shi Huang Ti für China war. Wie würde die Welt heute aussehen, wenn ich vor zehn Jahren zugrundegegangen wäre? Hätte die Revolution den Sieg davongetragen? Wahrscheinlich hätten sich die überlebten alten Kräfte da und dort noch länger an der Macht gehalten. Und weitere verlustreiche Kämpfe und Aufstände wären die Folge gewesen. Neue Ausbrüche biologisch-chemischer Kriegführung und zuletzt die Selbstausrottung der Menschheit. Alles das hätte leicht geschehen können, wenn meine Person in jenen kritischen Augenblicken aus der Geschichte entfernt worden wäre. Ich bin der Retter der Welt.

Es klingt unerträglich großspurig. Retter der Welt! Heros, Mythengestalt. Ich, Krischna, ich, Quetzalcoatl, ich, Dschingis Khan H. Mao. Und doch kann ich dies mit Recht von mir sagen, mit mehr Recht als irgendein anderer, denn ohne mich könnte die ganze Menschheit heute ausgelöscht sein, und das ist eine neue Qualität in der Geschichte der Erlöser-Mythen. Einigung der Menschheit, Aufbau der neuen Gesellschaft, Kampf gegen die Folgen des Viruskriegs — ja, dies könnte inzwischen sehr leicht ein toter Planet sein, wenn ich vor fünfzehn Jahren ins Grab gesunken wäre. Die Geschichte wird es anerkennen. Und doch, was macht es aus? Ich werde nicht in Vergessenheit geraten, wenn ich sterbe — ich werde niemals in Vergessenheit geraten, aber ich werde sterben. Früher oder später werden meine Ausflüchte und Hinhaltemanöver sich erschöpfen. Weder Talos noch Phönix oder Vatara können mich für unbegrenzte Zeit erhalten. Irgend etwas wird versagen, oder der Überdruß wird mich bezwingen und bewirken, daß ich meinem Leben selbst ein Ende mache, und was wird es nach meinem Tode bedeutet haben, daß ich die Welt rettete? Was ich getan habe, ist für mich letztendlich bedeutungslos. Die Macht, die ich erlangt habe, ist letztendlich leer. Ich rede mir ein, die Einigung der Menschheit und die Verwirklichung der Ziele unserer Bewegung hätten eine Bedeutung, aber das ist nicht der Fall; nichts ist von Bedeutung. Das Leben des Menschen — und folglich das Leben der gesamten Menschheit — ist ohne tieferen Sinn. Diese Philosophie ist unter den jungen Leuten weit verbreitet, aber auch unter den sehr alten. Ich muß so tun, als sei mir die Macht wichtig. Ich muß vorgeben, daß der Sieg der fortschrittlichen Kräfte leuchtende Zukunftsperspektiven eröffne, muß den Anschein erwecken, als trügen die Geschichte und der Fortbestand der Menschheit ihren Sinn in sich selbst. Aber ich bin zu alt, als daß es mich noch kümmern könnte. Ich habe vergessen, warum mir wichtig war, was ich getan habe. Ich ziehe ein schal und albern gewordenes Spiel in die Länge, nicht bereit, es enden zu lassen, weil die Alternative das Nichts wäre. Und so mache ich weiter. Ich, Dschingis Khan II. Mao, Retter der Welt, muß vor meiner Umgebung die tiefe und lähmende Leere verbergen, die mich erfüllt. Ich bin müde. Ich bin des Lebens überdrüssig. Mein Kopf schmerzt. Mein Kopf schmerzt.

»Mordechai!« krächzt der Vorsitzende. »Diese Kopfschmerzen! Diese elenden Kopfschmerzen! Bringen Sie das in Ordnung!«

Der alte Mann sitzt aufrecht im Bett, im Rucken von drei Kissen gestützt, und bearbeitet Akten. Er sieht müde und zermürbt aus, mit verkrampfter Kinnlade und einem gepeinigten und gereizten Ausdruck in den Augen, die außerstande scheinen, sich längere Zeit auf einen Punkt zu konzentrieren. Aus dieser Nähe kann Schadrach mit Leichtigkeit ein Dutzend verschiedener Symptome des Drucks ausmachen, der sich in den Höhlungen des Gehirns aufbaut. Verschiedene Anzeichen lassen bereits erste geringfügige Beeinträchtigungen der Hirnfunktionen erkennen. An der Diagnose besteht jetzt kein Zweifel mehr.

»Sie waren zu lange fort, Doktor«, fährt der Vorsitzende ungnädig fort. »Sicherlich haben Sie sich gut amüsiert, ja. Aber die Kopfschmerzen, Doktor, diese elenden, scheußlichen Kopfschmerzen — ich hätte Sie nicht gehen lassen sollen. Ihr Platz ist hier, neben mir. Es war, als hätte ich meine rechte Hand auf Weltreise geschickt. Ein zweites Mal werde ich Sie nicht gehen lassen, das sollen Sie gleich wissen. Und nun kümmern Sie sich um meine Kopfschmerzen, die mich kaum noch arbeiten lassen. Ich bin am Verzweifeln. Dieser ständige Druck, das Pochen, und immer wieder dieser stechende Schmerz. Als ob etwas in meinem Schädel säße und herauszukommen suchte.«

»Es gibt keinen Grund zur Besorgnis. Wir werden das bald in Ordnung bringen.«

Der alte Mann verdreht die Augen in einer gequälten Grimasse. »Wie denn? Wollen Sie ein Loch in meinen Schädel bohren? Den Dämon wie eine stinkende Gaswolke entweichen lassen?«

Schadrach lächelt. »Ich bin kein Schamane, und dies ist nicht das Neolithikum. Die Trepanation ist längst veraltet. Wir haben bessere Methoden.« Er legt die Fingerspitzen an die Wangen des Alten, tastet die Knochenstruktur ab. »Entspannen Sie sich, bitte. Lassen Sie die Muskeln erschlaffen.« Es ist später Abend, und Schadrach ist müde und erschöpft. Er ist seit San Francisco kaum zur Ruhe gekommen und hat sofort nach der Ankunft in Ulan Bator den Vorsitzenden aufgesucht, ohne sich auch nur umzuziehen. Sein Bewußtsein ist ein Durcheinander von Zeitzonen, und er weiß nicht genau, ob es Samstag, Sonntag oder Freitag ist. Aber im Kern seines Wesens ist ein Raum völliger Ruhe und kristallener Klarheit. »Entspannen Sie sich«, wiederholt er. »Versuchen Sie die Verkrampfung zu lösen, lassen Sie die Spannung aus dem Nacken und den Schultern abfließen. Ganz ruhig jetzt, überlassen Sie sich einfach meinen Händen…«

»Mit Massagen und beruhigenden Reden werden Sie das nicht heilen«, ächzt der Vorsitzende.

»Aber wir können damit die Symptome mildern.«

»Und dann?«

»Wenn nötig, gibt es chirurgische Möglichkeiten, Abhilfe zu schaffen.«

»Sehen Sie, Sie werden also doch ein Loch in meinen Schädel bohren! Wie im Neolithikum!«

»Wir werden es eleganter machen, das verspreche ich.« Schadrach bewegt sich um das Kopfende des Bettes, bis er hinter dem Vorsitzenden steht und nicht von der Notwendigkeit abgelenkt wird, Augenkontakt mit dem reizbaren alten Mann zu halten.

Während er ihm die Hals- und Nackenmuskulatur massiert, konzentriert er sich auf diagnostische Wahrnehmungen. Hydrostatisches Ungleichgewicht, ja; Hirnhauterweiterung, ja; eine Ansammlung von Flüssigkeit in den Hohlräumen des Gehirns, ja. Die Lage ist keineswegs kritisch, und ein Eingriff ließe sich ohne großes Risiko noch wochen- oder monatelang hinausschieben, aber Schadrach beabsichtigt das Problem sofort anzupacken. Und nicht nur um des Vorsitzenden willen.

Der alte Mann beginnt die wohltuende Wirkung der Massage zu verspüren. »Es ist gut, Sie wiederzuhaben.«

»Das freut mich.«

»Sie hätten an den Feierlichkeiten teilnehmen sollen. Sie hätten einen Sitz in der ersten Reihe der Tribüne bekommen. Es war großartig, Mordechai, großartig und bewegend. Haben Sie das Staatsbegräbnis im Fernsehen verfolgt?«

»Selbstverständlich«, lügt Schadrach. »In… ah… in Jerusalem. Ich glaube, ich war zu dem Zeitpunkt in Jerusalem. Ja, großartig. Außerordentlich eindrucksvoll, ja.«

»Eindrucksvoll, ja«, bekräftigt der Vorsitzende und schließt einen Augenblick die faltigen Lider. Ein leises Lächeln breitet sich über seine Züge aus. »Man wird dieses Staatsbegräbnis niemals vergessen. Es war eines der großen Schauspiele der Geschichte. Die Assyrer hätten dem alten Sardanapal kein prächtigeres Begräbnis ausrichten können.« Er lacht heiser auf. »Wenn man schon nichts von der eigenen Beerdigung hat, sollte man wenigstens nicht versäumen, für andere ein prächtiges Begräbnis zu veranstalten. Finden Sie nicht, eh? Eh?«

»Ich wünschte, ich hätte dabeisein können.«

»Aber Sie waren in Jerusalem. Oder war es Istanbul?«

»Jerusalem, denke ich.« Er legt die Fingerspitzen an die Schläfen seines Patienten und übt einen leichten Druck aus. Der alte Mann verzieht schmerzlich das Gesicht. Gleich darauf Grunzt er auf, als die Fingerspitzen des Arztes hinter den Ohren und etwas darunter zudrücken.

»Da tut’s weh«, sagt er.

»Ja.«

»Seien Sie ehrlich, Doktor. Wie schlimm ist es wirklich?«

»Es sieht nicht so gut aus. Keine unmittelbare Gefahr, aber es gibt da ein Problem.«

»Erklären Sie es mir.«

Schadrach geht um das Bett, bis der andere ihn wieder sehen kann. »Gehirn und Rückenmark«, sagt er, »schwimmen buchstäblich in einer Flüssigkeit, die wir cerebrospinale Flüssigkeit nennen. Sie wird in hohlen Kammern im Inneren des Gehirns erzeugt, die als Ventrikel bekannt sind. Diese Flüssigkeit schützt und nährt das Gehirn, und indem sie in den das Gehirn umgebenden Raum abfließt, transportiert sie die Abfallprodukte des Stoffwechsels ab, die von der Gehirntätigkeit herrühren. Unter bestimmten Umständen können die Passagen von den Ventrikeln zu diesen äußeren, von der Gehirnhaut umgebenen Räumen verstopfen, und die cerebrospinale Flüssigkeit sammelt sich in den Ventrikeln an.«

»Und das ist, was in meinem Kopf geschieht?«

»Es scheint so.«

»Wie kann es dazu kommen?«

»Normalerweise ist eine Infektion oder ein Tumor an der Gehirnbasis die Ursache. Gelegentlich kommt es sozusagen von selbst zu Behinderungen beim Abfließen der cerebrospinalen Flüssigkeit, ohne daß Anschwellungen oder Entzündungen zu erkennen sind. Das mag dann mit dem Alterungsprozeß zusammenhängen.«

»Und welches sind die Wirkungen?«

»Bei Kindern vergrößert sich der Schädel, wenn die Ventrikel anschwellen. Das ist der Zustand, der als Hydrocephalus oder Wasserkopf bekannt ist. Der Erwachsenenschädel ist natürlich nicht in der Lage, sich auszudehnen, also muß das Gehirn den ganzen Druck ertragen. Im allgemeinen sind schwere Kopfschmerzen das erste Symptom. Darauf folgen Gleichgewichtsund Koordinationsstörungen, Gesichtslähmungen, allmählicher Verlust des Augenlichts, Ohnmachtsanfälle, die allgemeine Schwächung der Gehirnfunktionen, Krampfzustände, wie man sie sonst bei Epileptikern antrifft…«

»Und dann kommt es zum Tode?«

»Ja. Schließlich tritt der Tod ein.«

»Wie lang dauert es von den ersten Symptomen bis zum Tode?«

»Das hängt vom Ausmaß der Stauung, von der Lebenskraft des Patienten und vielen anderen Faktoren ab. Manche Leute leben jahrelang mit leichten oder im Entstehen begriffenen hydrocephalischen Störungen und merken es nicht einmal. Selbst akute Fälle können sich über Jahre hinziehen, unterbrochen von längeren Perioden der Besserung. Auf der anderen Seite kann die Erkrankung in ungünstig gelagerten Fällen innerhalb weniger Monate zum Tod führen, gelegentlich sogar noch viel schneller, etwa wenn sich ein Ödem bildet, eine Anschwellung, die die autonomen Systeme unterbricht.«

Diese Vorträge über Symptome und Prognosen haben den Vorsitzenden immer fasziniert, und auch jetzt zeigt sein Blick gespannte Aufmerksamkeit. Aber da ist noch etwas, ein Ausdruck von Bestürzung, der an Schrecken grenzt und den Schadrach nie zuvor beobachtet hat.

»Und in meinem Fall?« fragt der Vorsitzende.

»Natürlich werden wir eine Serie von Tests machen müssen. Aber auf der Basis dessen, was ich den Überwachungsinstrumenten entnehme, neige ich zu einem raschen Eingriff.«

»Ich habe nie einen gehirnchirurgischen Eingriff gehabt. Die Idee gefällt mir nicht. Ich will Warhaftigs Laser nicht in meinem Kopf haben. Ich will nicht, daß er mir Stücke meines Verstandes herausschneidet. Das Gehirn ist eine andere Sache als eine Niere oder ein Lungenflügel.«

»Es ist nicht die Rede davon, daß so etwas geschehen sollte.«

»Was wollen Sie dann machen?«

»Es ist nichts als eine Dekompressionstherapie. Wir werden Ventilschläuche installieren, um die überschüssige Flüssigkeit direkt in den Kreislauf abzuleiten. Die Operation ist relativ einfach und viel weniger riskant als eine Organverpflanzung.«

»Aber ich bin Organverpflanzungen gewohnt«, entgegnet der alte Mann verdrießlich. »Ich glaube, daß ich Organverpflanzungen sogar mag. Gehirnchirurgie ist mir etwas Neues.«

»Vielleicht wird Ihnen die Gehirnchirurgie genauso gut gefallen«, sagt Schadrach aufmunternd, während er ein Beruhigungsmittel für den Patienten vorbereitet.

Am folgenden Morgen sucht er Franco Cifolia in der Nachrichtenabteilung auf. »Ich hörte, daß Sie zurückgekommen sind«, sagt Cifolia. »Ich hörte es, wollte es aber nicht glauben. Warum sind Sie wiedergekommen, in Gottes Namen?«

Schadrach sieht sich mißtrauisch um. »Kann man hier sprechen, ohne daß jedes Wort mitgeschnitten wird?«

»Allmächtiger! Glauben Sie, ich würde mein eigenes Büro verwanzen?«

»Jemand anderer könnte es getan haben, ohne Ihnen davon zu erzählen.«

»Sprechen Sie«, sagt Cifolia. »Hier ist es sicher.«

»Wenn Sie meinen…«

»Ich meine es wirklich. Warum sind Sie nicht geblieben, wo Sie waren?«

»Der Sicherheitsdienst wußte die ganze Zeit, wo ich war. Wo ich ging und stand, wurde ich von der Miliz beschattet. In Peking tauchte Avogadro persönlich in dem Hotel auf, wo ich abgestiegen war.«

»Was hatten Sie anderes erwartet? Mit Verkehrsmaschinen um die Welt fliegen, in Hotels absteigen… Es gibt Möglichkeiten, unterzutauchen und sich verborgen zu halten, aber das tut jetzt wohl nichts mehr zur Sache. Hat Avogadro Sie zur Rückkehr veranlaßt?«

»Ich hatte meine Flugkarte schon gekauft.«

»Um Himmels willen, warum?«

»Ich kam zurück, weil ich eine Möglichkeit sah, mich zu retten.«

»Wenn Sie sich retten wollen, müssen Sie in den Untergrund gehen.«

»Nein. Ich rette mich, indem ich zurückkomme und weiterhin meine Funktionen als Leibarzt des Vorsitzenden erfülle. Wissen Sie, daß er krank ist?«

»Er soll Kopfschmerzen haben, hörte ich.«

»Gefährliche Kopfschmerzen. Wir werden operieren müssen.«

»Gehirnchirurgie?«

»So ist es.«

Cifolia preßt die Lippen zusammen und mustert sein Gegenüber nachdenklich. »Ich sagte Ihnen mal, Sie wären nicht verrückt genug, um in dieser Stadt zu überleben. Vielleicht war ich im Irrtum. Vielleicht sind Sie durch und durch verrückt. Sie müssen es sein, wenn Sie denken, Sie könnten absichtlich eine Operation am Vorsitzenden verpfuschen und damit durchkommen. Meinen Sie nicht, daß Warhaftig Ihr Tun durchschauen und Sie an Ihrem Vorhaben hindern wird? Meinen Sie nicht, daß er Sie verpfeifen wird, sollte es Ihnen wirklich gelingen? Was nützt es, den Vorsitzenden umzubringen, wenn Sie nachher selbst in der Organfarm landen? Wie…«

»Ärzte bringen Ihre Patienten nicht um, Cifolia.«

»Aber…«

»Sie ziehen voreilige Schlüsse. Projizieren Ihre eigenen Fantasien, vielleicht. Ich werde einfach operieren und die Kopfschmerzen des Vorsitzenden heilen. Und dafür sorgen, daß er bei guter Gesundheit bleibt.« Schadrach lächelt. »Stellen Sie bitte keine Fragen. Helfen Sie mir einfach.«

»Wie?«

»Machen Sie Buckmaster ausfindig. Ich brauche eine Sonderanfertigung, und er ist der richtige Mann, der sie machen kann. Und danach brauche ich Ihre Hilfe beim Aufbau der telemetrischen Schaltung.«

»Warum Buckmaster? Es gibt hier genug tüchtige Fachleute für Mikroelektronik.«

»Für diese Arbeit brauche ich Buckmaster. Er ist der Beste auf seinem Gebiet, und außerdem ist er derjenige, der das telemetrische System konstruiert hat, dessen eine Hälfte ich mit mir herumtrage. Er ist der geeignete Mann, um dieses System zu ergänzen.« Schadrach faßt ihn fest ins Auge. »Können Sie mich mit Buckmaster in Verbindung bringen?«

Nach einem Augenblick nickt Cifolia. »Ich werde Sie zu ihm bringen«, sagt er. »Wann haben Sie Zeit?«

»Jetzt.«

»Jetzt gleich? In dieser Minute?«

»Wenn es geht«, sagt Schadrach. »Ist er sehr weit von hier?«

»Das kann man nicht sagen.«

»Wo ist er?«

»In Karakorum«, antwortet Cifolia. »Wir haben ihn bei den Transtemporalisten versteckt.«

2. Januar 2009

Ich bestand darauf, und so ließ man mich von der transtemporalen Erfahrung kosten. Viel Gerede von Risiken, von Nebenwirkungen und von meiner Verantwortung und Unentbehrlichkeit für das Gemeinwohl. Ich ließ mich davon nicht beeindrucken. Es kommt nicht oft vor, daß ich auf etwas bestehen muß, aber dies war ein Kampf. Den ich natürlich gewann. Als ich Karakorum besuchte, war Mitternacht vorbei, und es schneite leicht. Das Zelt war von Besuchern geräumt worden, und man hatte Wachen postiert. Zuvor hatte Teixeira mich gründlich untersucht. Wegen der Drogen, die zur Erlangung der transtemporalen Erfahrung notwendig sind. Völlig gesund, lautete das Ergebnis: ich kann ihren stärksten Drogentrank vertragen. Also hinein ins Zelt. Ein düsterer Ort, übler Gestank. Er ist mir aus meiner Kindheit vertraut — verbrannter Kameldung und ungegerbte Ziegenfelle. Ein kleiner buckliger Mann in der Kleidung eines Lama kam auf mich zu, zeigte sich völlig unbeeindruckt von mir, keinerlei Ehrfurcht. Aber warum auch Ehrfurcht vor einem Lebenden, wenn man einen Trank schlucken und Caesar, den Buddha oder Dschingis Khan besuchen kann? Er mischt mir ein Gebräu, öle, verschiedene Pülverchen werden verrührt, und schließlich gibt er mir die Schale zum Trinken. Süß und klebrig, kein guter Geschmack. Er ergreift meine Hände, flüstert mir allerlei ein, und ich fühle, wie mich schwindelt, und auf einmal wird das Zelt zu einer Wolke und ist verschwunden, und ich finde mich in einem anderen Zelt wieder, geräumig und niedrig, mit weißen Gebetsfahnen und gestickten Wandbehängen, und ich stehe vor ihm. Er ist dick und nicht sehr groß, ein Mann vorgerückten Alters, mit einem langen Schnurrbart, kleinen Augen, einem kraftvollen Mund. Ein Schweißgestank geht von ihm aus, als habe er seit Jahren nicht gebadet, und zum ersten Mal in meinem Leben möchte ich vor einem anderen Menschen auf die Knie sinken, denn dies ist sicherlich Temudschin, dies ist der Großkhan, dies ist der Gründer, der Eroberer.

Ich knie nicht nieder, allenfalls in mir selbst. Ich biete ihm meine Hand. Ich verneige mich.

»Vater Dschingis«, sage ich. »Aus der Ferne von neunhundert Jahren komme ich, dir die Ehre zu erweisen.«

Er betrachtet mich ohne sonderliches Interesse. Nach einer kleinen Weile reicht er mir eine Schale. »Nimm einen Schluck Airag, alter Mann.«

Wir trinken gemeinsam, ich zuerst, dann der Großkhan. Er ist einfach gekleidet, keine scharlachroten Gewänder, kein Hermelinbesatz, keine Krone, nur die Lederrüstung eines Kriegers. Sein Scheitel ist geschoren, doch hinten fällt ihm das Haar bis auf die Schultern. Er könnte mich mit einem Schlag der linken Hand töten.

»Was willst du?« fragt er.

»Dich sehen.«

»Du siehst mich. Was noch?«

»Dir sagen, daß du für immer leben wirst.«

»Ich werde wie jeder Mensch sterben, Alter.«

»Dein Körper wird sterben, Vater Dschingis. Aber dein Name wird jedes Zeitalter überdauern.«

Er denkt darüber nach. »Und mein Reich? Wie steht es mit ihm? Werden meine Söhne nach mir regieren?«

»Deine Söhne werden über die halbe Welt herrschen.«

»Die halbe Welt«, sagt Dschingis Khan leise. »Nur die halbe? Ist das die Wahrheit, alter Mann?«

»Kathay wird ihnen gehören…«

»Kathay gehört bereits mir.«

»Ja, aber sie werden es ganz beherrschen, bis hinunter zu den heißen Dschungeln des Südens. Und sie werden die hohen Gebirge und Turkestan beherrschen, Afghanistan und Persien und das russische Land, alles bis zu den Toren Europas. Die halbe Welt, Vater Dschingis!«

Der Großkhan grunzt.

»Und ich sage dir noch dies: In neunhundert Jahren wird ein Khan namens Dschingis über alles herrschen, von Meer zu Meer, von Küste zu Küste. Alle Menschen dieser Erde werden seinem Wort folgen.«

»Ein Khan von meinem Blut?«

»Ein echter Tatar«, versichere ich ihm.

Dschingis Khan versinkt in ein langes Stillschweigen. Es ist unmöglich, in seinen Augen zu lesen. Er ist kleiner, als ich ihn mir vorgestellt hatte, und sein Geruch ist schlimm, aber er ist ein Mann von solcher Kraft und Bestimmtheit, daß ich gedemütigt bin, denn ich hatte mich für seinesgleichen gehalten, und in einer Weise bin ich es, und doch ist er mehr, als ich jemals sein kann. Es ist nichts Berechnendes an ihm; er ist völlig wahrhaftig und unbedenklich, ein Mann, der für den Augenblick lebt, der nie etwas ein zweites Mal überdenken muß, weil seine erste Überlegung immer richtig gewesen ist. Er ist nur ein barbarischer Stammeshäuptling, ein wilder Krieger und Nomadenführer aus der Gobi, dem jeder Aspekt meines gewohnten täglichen Lebens als verwirrende Magie erscheinen würde: doch wenn ich ihn mit mir nähme, würde er die Arbeitsweise des Kontrollraums in drei Stunden verstehen. Er ist ein Barbar, ja, aber nicht nur das, und obgleich ich ihm in mancher Hinsicht überlegen bin, obgleich mein Leben und meine Macht über sein Verstehen hinausgehen, ist er in all den Punkten, auf die es ankommt, mein Meister. Er flößt mir Ehrfurcht ein. Wie ich es erwartet hatte. Und in seiner Gegenwart komme ich einer Bereitwilligkeit nahe, all meine Autorität über andere Menschen aufzugeben, denn verglichen mit ihm bin ich nicht würdig. Ich bin nicht würdig.

»Neunhundert Jahre«, sagt er schließlich, und der Schatten eines Lächelns geht über sein Gesicht. »Gut. Gut.« Er klatscht nach einem Diener und läßt mehr Airag bringen. Wir teilen uns in eine weitere Schale. Dann sagt er, er müsse aufbrechen. Es sei Zeit, zum Lager seines Sohnes Tschagatai zu reiten, wo die königliche Familie heute ein Turnier abhalte. Er lädt mich nicht ein, ihn zu begleiten. Er hat kein Interesse an mir, obwohl ich aus dem Reich einer fernen Zeit komme, obwohl ich ihm Kunde vom Ruhm künftiger mongolischer Herrschaft bringe. Ich bin ihm unwichtig. Ich habe ihm alles gesagt, was er wissen will; jetzt bin ich vergessen. Nur das Turnier ist jetzt von Bedeutung. Er verläßt das Zelt, schwingt sich auf sein Pferd und reitet fort, gefolgt von den Kriegern seines Gefolges, und nur der Diener und ich bleiben zurück.

24

Zwei in lange Gewänder gehüllte Kultdiener bringen Roger Buckmaster aus den Tiefen des Zelts der Transtemporalisten in Karakorum. Auch Buckmaster trägt ein Gewand, aber nicht aus dem derben schwarzen Roßhaarstoff der Transtemporalisten. Er steckt in einer Art Kutte mit Kapuze, fein gewebt aus dicker brauner Wolle. Er geht barfuß in offenen Sandalen, und auf seiner Brust baumelt ein Kreuz. Beim Zurückstreifen der Kapuze enthüllt er eine Tonsur. Buckmaster ist eine Art Mönch geworden.

Seine neue asketische Erscheinung ist nicht die einzige Veränderung. Früher war er ein aufbrausender, ungeduldiger Choleriker, in dem ständig eine wütende Energie zu zirkulieren schien, immer auf der Suche nach irgendeinem Ventil. Jetzt ist er von einer unheimlich anmutenden Ruhe und Insichgekehrtheit, wie ein Mann, der sich in eine unerreichbare Einsiedelei inneren Friedens zurückgezogen hat. Er ist blaß, sehr dünn, beinahe durchsichtig. Er bleibt stumm und bewegungslos wartend vor Schadrach stehen.

»Ich hatte nicht erwartet, Sie lebend wiederzusehen«, sagt Schadrach nach einem Augenblick unbehaglichen Schweigens.

»Das Leben birgt viele Überraschungen, Doktor Mordechai.« Buckmasters Stimme scheint sich mit seinem Äußeren verändert zu haben, ist tiefer und hohler geworden, gereinigt von aller Ungeduld und Gereiztheit.

»Ich hatte gedacht, Sie lägen in der Organfarm.«

»Der Herr beschloß, mich zu verschonen«, sagt Buckmaster fromm.

Schadrach findet das frömmelnde Getue schwer erträglich. »Sie meinen, Ihre Freunde haben dafür gesorgt, daß Sie mit heiler Haut davongekommen sind«, erwidert er, aber sofort bedauert er seine Unverblümtheit. Es ist nicht klug, so zu jemandem zu sprechen, dessen Hilfe man braucht.

Aber Buckmaster scheint nicht beleidigt.

»Meine Freunde sind Seine Werkzeuge. Wie wir alle, Doktor Mordechai.«

»Sind Sie die ganze Zeit hier gewesen?«

»Ja. Seit dem Tag nach dem Verhör, dessen Zeuge Sie waren.«

»Und die Miliz hat nicht nach Ihnen gesucht?«

»Ich bin offiziell und aktenkundig tot, Doktor. Nach den amtlichen Unterlagen ist mein Körper zerlegt worden. Kranken Bürgern der Hauptstadt zugute gekommen. Die Miliz sucht nicht nach Toten. Für die Behörden bin ich nichts weiter als ein erledigter Fall. Vergessen. Wenn Sie hingingen und ihnen sagten, ich sei hier am Leben, so würde Ihnen keiner glauben.«

»Und was haben Sie während dieser Zeit getan?« fragt Schadrach.

»Die Transtemporalisten betrachten mich als einen heiligen Mann. Jeden Tag trinke ich aus ihrer Schale. Jeden Tag kehre ich in die Zeit zurück, da unser Herr auf Erden wandelte. Ich habe Seiner Leidensgeschichte viele Male beigewohnt, Doktor. Ich bin unter den Aposteln gewandelt. Ich habe den Saum von Marias Kleid berührt. Ich habe die Wundertaten gesehen: Kanaa, Kapernaum, die Erwekkung des Lazarus. Ich habe den Verrat in Gethsemane gesehen, war Augenzeuge, als der Herr vor Pilatus geführt wurde. Ich habe alles gesehen, Doktor Mordechai, alles, wovon die Heilige Schrift berichtet. Es ist alles wahr. Es ist buchstäblich die Wahrheit. Meine Augen haben es gesehen.«

Das unerwartete Feuer der Überzeugung in Buckmasters Augen, die fromme Begeisterung seiner Stimme machen Schadrach sprachlos. Er kann nicht umhin, zu glauben, daß dieser schäbige kleine Mann mit Jesus, Petrus und Johannes durch Galiläa gewandert ist, daß er die Predigten Johannes des Täufers und die Klagen der Magdalena gehört hat. Illusion, Halluzination, Selbsttäuschung, Schwindel: egal. Buckmaster ist verwandelt. Er ist verklärt.

Schadrach fragt ihn mit absichtlicher Direktheit: »Können Sie noch mikroelektronische Geräte bauen?«

Die Irrelevanz der Frage bringt Buckmaster aus dem Gleichgewicht. Er ist versunken in heiligmäßige Betrachtungen, eingehüllt in mystische Entrücktheit und transzendentale Freude, und so kommt es, daß er verblüfft nach Luft schnappt, als hätte er einen Rippenstoß bekommen. Er hüstelt, runzelt die Stirn und sagt verdutzt: »Ich denke, daß ich es könnte. Es ist mir nie in den Sinn gekommen…«

»Ich habe Arbeit für Sie.«

»Machen Sie sich nicht lächerlich, Doktor!«

»Ich meine es ganz ernst. Ich bin zu Ihnen gekommen, weil es Arbeit gibt, die nur Sie richtig und gut machen können. Sie sind der einzige, dem ich sie anvertrauen kann.«

»Die Welt hat mich ausgestoßen, Doktor. Ich habe ihr entsagt. Ich wohne hier. Die Angelegenheiten der Welt sind nicht länger die meinen.«

»Sie waren einmal entrüstet über die Anmaßungen und Ungerechtigkeiten des Vorsitzenden.«

»Ich bin jetzt jenseits von Gerechtigkeit und Ungerechtigkeit, Doktor Mordechai.«

»Sagen Sie das nicht. Es klingt eindrucksvoll, Buckmaster, aber es ist gefährlicher Unsinn. Die Sünde des Hochmuts, nicht wahr? Sie wurden von Ihren Mitmenschen gerettet. Ihnen verdanken Sie Ihr Leben. Diese Mitmenschen haben viel für Sie riskiert. Sie haben ihnen gegenüber Verpflichtungen.«

»Ich bete täglich für sie.«

»Es gibt etwas Nützlicheres, was Sie tun können.«

»Gebet ist das höchste Gut, das ich kenne«, sagt Buckmaster. »Ich stelle es in jedem Fall über die Mikroelektronik. Ich sehe nicht ein, wie irgendeine Arbeit auf diesem Gebiet meinen Mitmenschen helfen sollte.«

»Die Arbeit, die ich für Sie habe, vermag das.«

»Ich wüßte nicht, wie…«

»Der Vorsitzende muß sich bald einer weiteren Operation unterziehen.«

»Was ist mir der Vorsitzende? Er hat mich vergessen, ich habe ihn vergessen.«

»Einer Operation des Gehirns«, fährt Schadrach fort. »In seinem Schädel sammelt sich Flüssigkeit an. Wenn sie nicht abgeleitet werden kann, wird sie ihn wahrscheinlich töten. Während des chirurgischen Eingriffs werden wir ein Drainagesystem mit einem Ventil installieren, durch welches die Flüssigkeit abgeleitet werden kann. Gleichzeitig wird mir ein weiteres telemetrisches Übertragungsgerät eingepflanzt. Ich möchte, daß Sie es für mich entwickeln, Buckmaster.«

»Wozu soll es dienen?«

»Es soll mir erlauben, diese Ventilfunktion zu steuern«, sagt Schadrach.

Zwei Stunden später ist Schadrach in der großen Zimmermannswerkstatt am anderen Ende dieses Vergnügungsparks von Karakorum, umgeben von Stemmeisen und Schlegeln, Hobeln und Sägen, und versucht in das meditative Eingangsstadium einzutreten. Er hat nicht viel Glück damit. Hin und wieder spürt er einen Anflug, die Anfänge eines richtigen Maßes von Konzentration, doch gelingt es ihm nicht, diese Stimmung länger als einen Augenblick festzuhalten. Immer dann, wenn er sich beglückwünscht, daß er endlich den ersehnten Zustand erreicht habe, verliert er ihn wieder. Es ist Buckmasters Schuld. Buckmaster läßt sich nicht aus dem Vordergrund seines Bewußtseins verdrängen.

Ginge es nach Buckmaster, so würde Schadrach jetzt überhaupt nicht in der Zimmermannswerkstatt stehen, sondern schlaff und im Drogenrausch im Zelt der Transtemporalisten liegen, während seine Seele durch die Jahrtausende zurückreiste, um an dem blutigen Ritual auf dem Kalvarienberg teilzunehmen. »Nehmen Sie den Trank mit mir«, bedrängte ihn Buckmaster. »Wir werden gemeinsam die Leidensgeschichte durchleben.« Aber Schadrach wollte nicht. Ein anderes Mal, vertröstete er Buckmaster freundlich. Die transtemporalen Erfahrungen verzehren zuviel Energie; er benötigt seine ganze Kraft für das bevorstehende schwierige Unternehmen. Nachdem er sich bemüht hatte, Buckmaster den Sachverhalt klarzumachen, verstand dieser oder war zumindest bereit, ihm zu verzeihen, daß er die Reise nicht gleich antreten wollte. Und Schadrach verließ das Zelt mit Buckmasters Versprechen, daß er den Entwurf für das neue telemetrische System am nächsten Tag ausarbeiten werde. Und trotz dieses guten Ergebnisses verfolgt Buckmaster ihn noch immer.

Wie verblüffend es war, Buckmasters mönchisches Gehabe von ihm abfallen zu sehen, als er die Implikationen von Schadrachs Vorhaben begriff: sein Atem beschleunigte sich, Farbe stieg ihm in die Wangen, die Augen blitzten in ungeduldigem Interesse. Er stellte hundert Fragen, verlangte Spezifikationen und Leistungsschwellen, Größenangaben und bevorzugte Platzierung im Körper. Es kostete ihm kaum eine halbe Stunde, um das Funktionsschema in großen Zügen zu entwerfen. Für die Ausarbeitung benötige er einen Datenanschluß, sagte er, aber das sei kein Problem: Cifolia könne ihm eine Direktschaltung per Telefon herstellen. Er war Feuer und Flamme, lachte wiederholt laut und durchdringend auf, wenn er sich die Wirkungsweise des neuen Systems vorstellte. Und dann ergriff ebenso unvermittelt eine neue Verwandlung von ihm Besitz. Die weltentrückte Heiterkeit kehrte zurück. Die Probleme der Mikroelektronik waren vergessen; er war wieder ein Mönch, gelassen, in sich gekehrt, erfüllt von frommen Visionen. Und er lud Schadrach ein, mit ihm die Passion Christi zu erleben.

Der arme verrückte Buckmaster.

Bemüht, seinen eigenen inneren Frieden wiederzufinden, nimmt Schadrach einen Hobel auf, legt ihn weg, fährt mit den Fingern über die gekrümmte Klinge eines Schnitzmessers, drückt sich eine Raspel gegen die Stirn. Besser. Ein wenig besser. Die Berührung des kalten Metalls beruhigt ihn. Der arme verrückte Buckmaster wird inzwischen den Trank genommen haben. Und wird auf den Flügeln des Traums davongeschwebt sein, um zu sehen, wie sie die Dornenkrone anbringen, die Nägel einschlagen und die Lanze in den Leib des Gekreuzigten stoßen. Verrückt? Buckmaster ist ein glücklicher Mensch. Er hat einen Platz jenseits allen Schmerzes gefunden, hat die Häscher des Vorsitzenden überlistet. Er ist aus seiner Qual zur Heiligkeit gelangt, und jeden Tag wandelt er mit den Aposteln und dem Erlöser. Für ihn ist das Palästina der Bibel realer als die Gegenwart, aus der er geflohen ist, und wer kann es ihm verdenken? Mehr noch, wer kann daran etwas aussetzen? Schadrach wäre imstande, die gleiche Wahl zu treffen, wenn er könnte. Natürlich wird die Realität früher oder später in Buckmasters Fantasie eindringen: eine Zeit wird kommen — und das schon bald —, da Buckmasters letzte Immunisierung ihre Wirksamkeit verliert, und es wird ihm wahrscheinlich nicht gelingen, eine weitere Dosis aufzutreiben. Aber das bereitet ihm offensichtlich keine Sorgen.

Das Nachdenken über Buckmasters neu gefundenen Seelenfrieden läßt Schadrach selbst einen Abglanz davon zuteil werden. Diesmal gelingt es ihm, die meditative Konzentration zu erhalten und jenen klaren, lichten Ort im Innern zu erreichen, der von keinem Sturm erreicht wird. Buckmaster verschwindet, der Vorsitzende verschwindet, Schadrach verschwindet. Stundenlang arbeitet er ruhig und erfüllt an seiner Werkbank, völlig eins mit seinem Werkzeug, seinem Holz. Als er spät am Tag die Werkstatt verläßt, ist er in einem Zustand, der an Ekstase grenzt.

Eine Stunde nach Dunkelwerden trifft er in Ulan Bator ein. Als erstes ruft er Katja Lindman an.

»Ich möchte dich sprechen«, sagt er.

»Ich hoffte, du würdest anrufen. Ich hatte von deiner Rückkehr gehört.«

Sie treffen sich im Kasino, einem Gemeinschaftsraum im Kantinenbetrieb, der von Regierungsangestellten der mittleren Kategorie bevorzugt wird. Es gibt Tische mit Bedienung, und der allgemeine Lärm ist gewöhnlich so, daß man ohne Furcht vor Abhörgeräten sprechen kann. Die Decke des Saals ist mit lang herabhängenden Schriftbändern aus goldglänzender Metallfolie dekoriert, die sich sanft in den Luftströmungen bewegen. Ein riesiges Porträt des Vorsitzenden beherrscht die Ostwand, während die Wand gegenüber den etwas kleineren Konterfeis berühmter Revolutionshelden der Vergangenheit vorbehalten ist.

Das erste, was sie sagt, nachdem sie einen freien Tisch gefunden und sich gesetzt haben, ist: »Ich habe nicht geglaubt, daß du jemals zurückkommen würdest.«

»Ich hatte nie die Absicht, unterzutauchen. Ich wollte nur für eine Weile aus allem herauskommen und Zeit haben, mir eine Strategie auszudenken.«

»Und ist dir das gelungen?«

»Ich hoffe es. Bald werde ich es genauer wissen.«

»Ich werde dich nicht mit Fragen behelligen.«

»Dafür bin ich dir dankbar.«

Sie lächelt. »Es freut mich, daß du wieder da bist. Nur mache ich nur Sorgen wegen der Gefahr, in der du schwebst.«

»Wenn ich mir keine Sorgen mache, warum solltest du?«

»Das brauche ich nicht zu beantworten.« Sie beugt sich vor und blickt ihm forschend in die Augen. »Ich habe dich vermißt, Schadrach. Es erstaunte mich, wie sehr ich dich vermißte. Aber du hast es nicht gern, wenn ich so etwas sage, nicht wahr?«

»Wie kommst du auf die Idee?«

»Deine Miene. Du machst ein so unbehagliches Gesicht. Aus meinem Mund magst du keine sanften Worte hören. Du meinst, zu einem forschen, scharfen Typ wie mir paßt das nicht.«

»Ich bin es einfach nicht gewohnt, dich von der Seite zu sehen. Sie ist mir nicht vertraut.«

»Wahrscheinlich gefällt es dir nicht einmal, daß ich in einem Kleid gekommen bin. Aber wenn du willst, kann ich wieder die andere Katja sein und mir den Labormantel überziehen.«

Es hört sich beinahe an, als meine sie es ernst.

Er nimmt ihre Hand. »Hör auf damit«, sagt er. »Du siehst gut aus.«

»Danke.«

Sie entzieht ihm die Hand.

»Wirklich. Ich hätte es gleich sagen sollen, nicht wahr? So geht das Spiel. Und nun mußt du sagen…«

»Wir sollten einander nichts vorspielen, Schadrach. Einverstanden?«

»Einverstanden. Hast du dieses ausgeschnittene Kleid für mich angezogen, oder für dich?«

»Für uns beide.«

»Ah. Einfach, weil es dir Spaß machte, nicht? Weil dir danach war, als femme fatale zu erscheinen. Richtig?«

»Richtig«, sagt sie. »Was dagegen?«

»Nein, warum?«

»Ist es erlaubt, dir zu sagen, daß ich dich vermißt habe? Du solltest mich nicht zwingen, eine Art von Maschine zu sein, Schadrach. Erwarte nicht, daß ich immer dem Bild gleiche, das du dir von mir machst. Ich verlange nicht, daß du mir sagst, du hättest mich vermißt. Aber gib mir das Recht, auszudrücken, was ich empfinde. Gib mir das Recht, gelegentlich albern zu sein, sentimental oder inkonsequent, wenn mir danach ist. Ohne dir gleich Gedanken zu machen, welches nun die richtige Katja sei. Ich bin immer die richtige Katja, wer immer ich im Moment sein mag. War?«

»Klar«, sagt er und ergreift wieder ihre Hand, und diesmal läßt sie ihn gewähren.

Nach einer kleinen Weile sagt er: »Was ist hier passiert, während ich fort war?«

»Ich nehme an, du bist über die Kopfschmerzen des Vorsitzenden im Bilde.«

Er nickt. »Deshalb kam ich vorzeitig zurück. Sowie ich in Peking die ersten telemetrischen Impulse von ihm empfing.«

»Ist es was Ernstes?«

»Wir werden operieren müssen«, sagt er. »Sobald eine Spezialanfertigung zur Verfügung steht, die ich bestellt habe.«

»Ist Gehirnchirurgie besonders riskant?«

»Nicht so riskant, wie du vielleicht meinst. Aber dem Alten gefällt die Vorstellung ganz und gar nicht: Laser, die in seinem Gehirn herumstochern und so weiter. Ich habe ihn vor einer Operation nie so besorgt und ängstlich gesehen. Aber er wird keinen Schaden nehmen. War sonst noch was los?«

»Das Begräbnis.«

»Ja, ich weiß. Ich war gerade in Jerusalem oder in Istanbul. Später sah ich einige Fotos.«

»Es war monströs«, erzählt Katja. »Die Veranstaltungen und Feierlichkeiten zogen sich über Tage hin. Der Himmel weiß, wie viel das Ganze gekostet hat. Alles kam praktisch zum Stillstand, während die Reden, die Paraden, die militärischen Schaustellungen abliefen, das ganze feierliche Gepränge. Und der alte Mann saß die ganze Zeit in der Ehrenloge auf der Tribüne und hatte seine Freude daran.«

»Was für ein Jammer, daß es mir entgangen ist.«

»Ich kann mir vorstellen, wie gebrochen du warst.«

»Ja, schrecklich.« Sie lachen. »Was gab es sonst?« fragt er. »Wie geht es mit deinem Projekt voran?«

»Sehr gut. In den letzten drei Wochen haben wir größere Fortschritte gemacht als in den drei Monaten zuvor.«

»Gut. Ich möchte, daß dein Projekt als erstes fertig wird.«

»Hast du nach deiner Rückkehr mit Nicki Crowfoot gesprochen?«

»Nein«, sagt er. »Noch nicht.«

»Wie ich höre, geht es bei Avatara auch rasch vorwärts. Sie sagen, sie wären mit der Umorientierung von Mangus Parametern auf… auf diejenigen des neuen Spenders praktisch fertig. Wochen vor dem Zeitplan. Es macht mir Angst, Schadrach.«

»Das sollte es nicht.«

»Ich kann nicht umhin, daran zu denken… Was, wenn sie jemals wirklich die… Übertragung…«

»Das werden sie nicht tun«, sagt er. »Sie wird nicht dazu kommen. Der Alte kann mich nicht entbehren, so wie ich bin.«

»Niemand ist unersetzlich, vergiß das nicht. Wie viele andere Ärzte, meinst du, hat er schon in Bereitschaft? Komplett mit eingebauten Signalgebern und allem?«

»Keinen einzigen.«

»Weißt du das bestimmt?«

»Buckmaster würde es wissen, wenn jemals ein Duplikatsatz von seinem telemetrischen System gebaut worden wäre. Er hat nie etwas davon gehört.«

»Buckmaster ist tot.«

Er läßt sie in dem Glauben. »Ich weiß, daß es keinen Nachfolger gibt, der irgendwo bereitsteht und darauf wartet, daß ich aus dem Verkehr gezogen werde. Der Vorsitzende ist von mir abhängig. Und ich habe das Gefühl, daß ich ihm in naher Zukunft noch viel unentbehrlicher sein werde. Ich mache mir Avatares wegen keine Sorgen, Katja.«

»Ich hoffe, du weißt, was du tust.«

»Das hoffe ich auch«, sagt er.

Der Vorsitzende liegt bäuchlings auf dem Operationstisch, wach und bei vollem Bewußtsein. Gelegentlich wendet er den Kopf zur Seite, um verdrießlich die um ihn versammelten Ärzte anzustarren — Schadrach, Warhaftig und einen chinesischen Neurochirurgen namens Ma’lin. In den kleinen schwarzen Augen, hinter den faltigen Lidern fast verborgen, ist ein unverkennbarer Ausdruck von Angst. In zehn Minuten wird der chirurgische Laser in seine Schädeldecke bohren, und die Aussicht darauf versetzt ihn in gelinde Panik. Wären nicht die unerträglichen Kopfschmerzen, die mit schmerzbetäubenden Mitteln nur vorübergehend und unvollkommen gelindert werden können, dann würde dies alles nicht geschehen.

Der Kopf des Vorsitzenden ist rasiert, und ohne Haar sieht er seltsamerweise viel jünger und energischer aus. Die Eintrittswinkel für den Laser sind mit Leuchtfarbe auf der Kopfhaut markiert.

Nach eingehender Besprechung mit Doktor Ma’lin trifft Warhaftig die Vorbereitungen für den ersten Einschnitt. Die Strategie der Operation ist in dreitägigen Vorbesprechungen festgelegt worden. Sie werden die wichtigen Gehirnzentren unberührt lassen. Der Schädel wird oben an der Okzipitalkurve geöffnet, worauf das Drainagegerät unter dem vierten Ventrikel nahe der Me-dulla oblongata in den Hirnstamm eingeschoben wird. Dies ist nach einhelliger Meinung der beteiligten Ärzte der optimale Platz für das Ventil, der überdies den Vorteil hat, daß das Laserskalpell vom Sitz der Vernunft ferngehalten wird. Freilich könnte jeder chirurgische Ausrutscher der Medulla Schaden zufügen, die vasomotorische und kardiale Funktionen sowie andere lebenswichtige autonome Reaktionen steuert. Aber Warhaftig ist kein Chirurg, der sich Ausrutscher leistet.

Er wirft Schadrach einen Blick zu. »Ist alles in Ordnung?«

»Alles in Ordnung. Wenn Sie soweit sind, kann es losgehen.« Ma’lin berührt das Genick des Vorsitzenden, der nicht darauf reagiert. Auch ein scharfes Zwicken in den Hinterhauptansatz bringt keine Reaktion. Er ist unter örtlicher Betäubung, die durch Sonipunktur erzeugt wurde. Er nickt Warhaftig zu.

Warhaftig nickt zurück. »Fangen wir an.«

Er macht den ersten Schnitt.

Der Patient schließt die Augen, aber Schadrachs innere Monitore verraten ihm, daß der alte Mann noch immer bei vollem Bewußtsein ist, gespannt und konzentriert wie ein sprungbereiter Leopard auf einem Ast. Die Kopfhaut wird zurückgezogen und von Klammern festgehalten. Warhaftig tritt zur Seite und läßt Ma’lin den Schädeleinschnitt machen. Der Chinese hat seit dreißig Jahren Gehirnoperationen ausgeführt und weiß besser als Warhaftig, wie viel Spielraum seine Schnitte haben dürfen. Innerhalb weniger Minuten ist ein Fenster ins Schädeldach geschnitten und der Hinterhauptteil des Gehirns freigelegt.

Nun beginnt die Suche nach dem geeigneten Ort zur Unterbringung des Ableitungsventils. Statt eines Lasers gebraucht der Neurochirurg jetzt eine Hohlnadel, die mit flüssigem Stickstoff gefüllt und auf eine Temperatur von –160°C abgekühlt ist. Die Nadel gleitet in die Tiefen des Hirnstamms, gefriert die Gehirnzellen und tötet sie bei längerem Kontakt ab. Während Warhaftig Instrumentenablesungen abruft und Schadrach telemetrische Daten über den Zustand der autonomen Systeme des Vorsitzenden beisteuert, öffnet der Neurochirurg einen Raum für das Einsetzen des Ableitungsventils. Alles verläuft reibungslos. Der Patient fährt fort zu atmen, Blut zu pumpen und die normale Anordnung elektroenzephalographischer Wellen zu erzeugen. An ihm befindet sich jetzt ein Schlauch, der überschüssige cerebrospinale Flüssigkeit in seinen Kreislauf ableitet, ausgestattet mit einem Ventil, durch das die Flüssigkeitsableitung gesteuert werden kann, und einer telemetrischen Sonde, die den Leibarzt ständig über das Funktionieren des Ventils und den Flüssigkeitsspiegel in den Ventrikeln berichtet. Knochen und Haut werden wieder angebracht; der Patient, erschöpft und bleich, aber erleichtert lächelnd, wird aus dem Operationsraum gerollt.

Warhaftig wendet sich zu Schadrach. »Da wir schon alles vorbereitet haben, können wir gleich zur nächsten Operation übergehen. Einverstanden?« Er ergreift Schadrachs linke Hand. »Sie möchten den Signalgeber hier eingepflanzt haben? Ist das richtig? Aber nicht an der Daumenbasis, wie? Hier, würde ich sagen, mehr zur Mitte der Handfläche. Gut so? Schön. Dann wollen wir sie jetzt desinfizieren und eine örtliche Betäubung machen.«

Als Schadrach und Nicki zum ersten Mal seit seiner Rückkehr zusammentreffen, sind beide befangen. Er versucht zu lächeln, doch es will ihm nicht gut gelingen, und auch ihre Herzlichkeit wirkt gezwungen.

»Wie geht es dem Vorsitzenden?« fragt sie schließlich.

»Er geht der Genesung entgegen«, sagt Schadrach. »Wie gewöhnlich.«

Sie blickt auf seine verbundene linke Hand. »Und wie sieht es bei dir aus?«

»Es schmerzt noch. Dieses Implantat war größer und komplizierter als die anderen, aber in ein, zwei Tagen werde ich nichts mehr spüren.«

»Ich bin froh, daß alles gutgegangen ist.«

»Ja. Danke.«

Wieder unterziehen sie sich dem Ritual des gezwungenen Lächelns.

»Es ist gut, dich wiederzusehen«, sagt er.

»Ja. Ich freue mich auch.«

Sie schweigen. Aber obwohl die Konversation ins Stocken geraten ist, bevor sie richtig anheben konnte, macht keiner der beiden Anstalten zu gehen. Er ist überrascht, wie wenig ihre Schönheit ihn heute anrührt. Sie ist prachtvoll wie eh und je, aber er empfindet nichts, ausgenommen eine Art von abstrakter Bewunderung, wie man sie für eine Marmorstatue oder einen prächtigen Sonnenuntergang empfinden mag. Er versucht Erinnerungen zu Hilfe zu nehmen. Die Kühle ihrer Haut unter seinen Lippen, die Festigkeit ihrer Brüste in seinen Händen, der Duft ihres elektrisierenden langen Haares. Nichts. Die nächtelangen Gespräche, als sie einander soviel zu erzählen hatten. Nichts. Nichts. So wird Liebe vom Verrat versteinert. Aber sie ist immer noch schön.

»Schadrach…«

Er wartet. Sie sucht nach Worten. Er glaubt zu wissen, was sie sagen will: ihm noch einmal sagen, daß sie es bedaure, daß sie keine andere Wahl gehabt habe, daß sie ihn nur aus dem Bewußtsein der Unausweichlichkeit heraus verraten habe. Es ist ein endloser, peinlicher Augenblick.

Schließlich sagt sie: »Wir kommen mit dem Projekt gut voran.«

»Das habe ich gehört.«

»Ich muß daran weiterarbeiten, weißt du. Es gibt keinen anderen Weg für mich. Aber ich hoffe, daß es nie zur Verwirklichung des Projekts kommen wird; das möchte ich dir begreiflich machen. Ich meine, es ist wertvolle Forschung, ein enormer wissenschaftlicher Durchbruch, aber ich möchte, daß es eine nur wissenschaftliche Leistung bleibt, einfach eine… eine…«

Sie bricht ab.

»Das ist schon gut«, sagt er zu ihr und hört eine seltsame Zärtlichkeit in seiner Stimme anklingen. »Quäl dich deswegen nicht, Nicki. Tu deine Arbeit und tu sie gut. Das ist alles, worüber du dir Gedanken zu machen brauchst. Tu deine Arbeit.« Für die Dauer eines Augenblicks fühlt er einen Funken dessen, was er einst für sie empfand. »Mach dir um meinetwillen keine Sorgen«, sagt er sanft. »Ich werde schon zurechtkommen.«

Am dritten Tag wird der Verband von seiner Hand abgenommen. Nur eine rosige Linie markiert die Stelle, wo das Implantat eingesetzt wurde, eine unauffällige Narbe im Innern der Handfläche. Er bewegt die Hand, krümmt und streckt die Finger — ein leichter Schmerz ist noch spürbar —, vermeidet es jedoch sorgsam, sie zur Faust zu ballen. Der Zeitpunkt zur Erprobung des neuen Geräts ist noch nicht gekommen.

Am Ende der Woche, während die Genesung des Vorsitzenden rasche Fortschritte macht, erlaubt Schadrach sich einen Abend in Karakorum. Er geht allein, an einem milden Sommerabend, der erfüllt ist vom Duft frischer Blüten und dem Geruch bevorstehenden Regens, und bezahlt eine Kabine im Traumtod-Pavillon. Dort legt er den Lendenschurz und die Brustbänder an, nimmt den Talisman von der löwenköpfigen Führerin, betrachtet das Muster der spiraligen Linien und versinkt in der Halluzination. Abermals stirbt er. Er gibt alles auf, Hoffnung und Angst, Ehrgeiz und Zorn, Atem und Leben; er stirbt und wird an einem anderen Ort wiedergeboren, erhebt sich aus seiner hohlen, abgenützten Hülle, blickt auf sie herab, diese lange, braune und leere Gestalt mit den nutzlos hängenden, spinnenartigen Armen und Beinen, und schwebt hinaus in die duftende Leere, wo Raum und Zeit von ihren Verankerungen losgeschnitten sind. Alles ist ihm zugänglich, denn er ist tot. Er betritt eine Stadt voller Ochsenkarren und niedrigen Holzhäusern und labyrinthischen, ungepflasterten Gassen, mit einem Marktplatz pittoresker Armut und mittelalterlichem Schmutz und sieht die vornehmen Herren und Damen in ihren grünen und scharlachroten bestickten Gewändern durch die verkoteten Straßen taumeln, schluchzen und jammern und den Herrgott anrufen, die Hände an den schmerzenden geschwollenen Stellen unter den Armen und an den Leisten. Ja, ja, der Schwarze Tod, und Schadrach geht mit ihnen und sagt, ich bin Schadrach der Heiler, komme aus dem Land der Toten, euch zu retten, und er berührt die entzündeten Anschwellungen und hebt die Sterbenden auf und schickt sie ins Leben zurück, und sie singen Hymnen auf seinen Namen. Und er geht weiter in eine andere Stadt, einen Ort von Bambus und Seide, einen Ort von Gärten, wo Chrysanthemen blühen und verkrümmte Zwergkiefern und Wacholder zwischen sorgsam angeordneten Steinen wachsen, und in der Stille des Tages zerplatzt ein Feuerball am Himmel, eine riesenhafte Pilzwolke brodelt zum Dach des Himmels empor, Häuser stehen urplötzlich in Flammen, Menschen stürzen auf die glühenden Straßen hinaus, kleine, mandeläugige, gelbhäutige Menschen, und Schadrach, der wie ein Turm aus Ebenholz zwischen ihnen steht, sagt ihnen mit sanfter Stimme, sie sollten sich nicht fürchten, es sei nur ein Traum, der sie beunruhige, und man könne Schmerzen und sogar den Tod zurückweisen, und er breitet die Hände aus, besänftigt sie, hält das Feuer von ihnen fern. Die Luft füllt sich mit Asche und Ruß und Bimsstein, und es ist wieder die Nacht des Cotopaxi, der Vulkan grollt und donnert und droht, die Luft wird zu Gift, und der junge schwarze Arzt kniet auf der Straße, atmet in die Münder der Gestürzten, hilft ihnen auf, tröstet sie. Und er zieht weiter. Die heulenden assyrischen Kriegshorden ziehen plündernd und sengend durch die Straßen Jerusalems, metzeln gnadenlos nieder, was ihnen in den Weg kommt, und Schadrach näht geduldig die verstümmelten Körper der Gefallenen zusammen und sagt, steh auf, geh, ich bin der Heiler. Das Mammut flieht mit den Herden der wilden Rentiere, als das Gletschereis unter der plötzlich brennendheißen Sonne dahinschmilzt, und die Bewohner der Höhlen werden dünn und schwächlich, und Schadrach lehrt sie Gräser und Samen zu essen, die Beeren der neu gewachsenen Dickichte, er zeigt ihnen, wie man die gewandten und schnellen Fische fängt, und sie verehren ihn und malen sein Ebenbild auf die Wände der heiligen Höhle. Er nimmt Jesus vom Kreuz, als die römischen Soldaten zur Taverne gehen, legt sich den schlaffen Körper über die Schulter und eilt in eine dunkle Hütte, wo er das Blut von den zerfetzten Händen und Füßen wischt, Salben und Tinkturen aufträgt, ein belebendes Gebräu aus Krautern und Säften mischt und es Ihm zu trinken gibt und sagt, geh, lebe, predige. Er fischt die Bruchstücke des Osiris aus dem Nil, fügt sie zusammen, haucht dem Götterbild Leben ein und ruft Isis herbei. Hier ist Osiris, sagt er, ich, Schadrach, gebe ihn dir zurück. Seltsame Wolkenbrüche verfärben den Himmel grün, und der Viruskrieg bricht über die Städte der Menschheit herein, und die Fäulnis dringt in die Körper, und als die Leute ächzen und fallen, richtet Schadrach sie auf und sagt, fürchtet nichts, der Tod ist nur ein Übergang. Leben erwartet euch. Und aus dem Himmel blickt das lächelnde Gesicht des Vorsitzenden. Schadrach treibt durch die Jahrhunderte, freizügig in Raum und Zeit, und allmählich wird ihm bewußt, daß er nicht länger allein ist, daß eine Frau neben ihm ist, die ihn am Ärmel zupft und versucht, ihm etwas zu sagen. Er beachtet sie nicht. Er hört himmlische Chöre seinen Namen singen: Schadrach! Schadrach!

Er erwacht. Er setzt sich auf.

Er ballt wie im Krampf die Fäuste und hält sie so, fest geschlossen.

Aus Ulan Bator, vierhundert Kilometer im Osten, kommt der lautlose Schrei der Sensoren, die den anschwellenden Schmerz im Kopf des alten Mannes melden.

Es geht auf Mitternacht. Die Sperre läßt Schadrach durch, und er begibt sich sofort zum Schlafzimmer des Vorsitzenden, aber dieser ist nicht da. Schadrach runzelt die Stirn. Der alte Mann ist seit mehreren Tagen soweit wiederhergestellt, daß er das Bett verlassen kann, aber es ist komisch, daß er zu so später Stunde umherwandern sollte. Schadrach findet einen Diener, der ihm verrät, daß der Vorsitzende den Abend in seinem persönlichen Arbeitszimmer verbracht habe und wahrscheinlich noch jetzt dort sei, wenn er nicht schlafe.

Also weiter. Durch das leere Speisezimmer in die Diele, und von dort in sein eigenes Arbeitszimmer, wo er ein wenig verweilt, um sich zu sammeln, umgeben von seinen vertrauten und geliebten Besitztümern, den Sphygnomanometern und Skalpellen, seinen Schröpfköpfen und Trepaniersägen. Hier ist die authentische Bauchschlagader des Vorsitzenden, verwahrt in Spiritus. Sicherlich ein Schatz der medizinischen Geschichte. Und hier, die neueste Erwerbung seines Privatmuseums: eine Strähne des dicken, fettigen und noch immer von schwarzen Fäden durchzogenen Haars, ein Ausstellungsstück, das vielleicht besser in ein Museum der Zauberkunst und des Wodu-Kults paßt als in ein solches der Medizin, aber dennoch angemessen ist, weil es im Zuge der Vorbereitungen für einen neurochirurgischen Eingriff entfernt wurde, dem der berühmte Patient sich im neunzigsten (oder fünfundachtzigsten oder fünfundneunzigsten) Jahr seines Lebens unterzog. Aber weiter. Sekunden später präsentiert er sich den Überwachungsanlagen in der gesicherten Tür zum privaten Arbeitszimmer seines Schutzbefohlenen und bittet um Einlaß.

Die Tür rollt zurück.

Das private Arbeitszimmer des Vorsitzenden liegt abseits und ist gegen alle äußeren Störungsquellen abgeschirmt. Es hat eine niedrige, nachträglich eingezogene Balkendecke, und eine Stehlampe verbreitet gedämpftes Licht. Das Mobiliar ist alt und kostbar, reich verziert mit chinesischem Schnitzwerk, und zu den feinen chinesischen Seidenteppichen gesellen sich orientalische Wandbehänge aus dem siebzehnten und achtzehnten Jahrhundert. Der alte Mann liegt auf einem Diwan an der linken Wand. Sein rasierter Schädel ist schon wieder mit dünnen Stoppeln bedeckt. Der Mann ist wirklich nicht umzubringen. Aber er sieht verstört aus.

»Doktor«, sagt er mit seiner krächzenden Altmännerstimme. »Ich wußte, daß Sie kommen würden. Sie spürten es, nicht wahr? Vor ungefähr eineinhalb Stunden. Ich dachte, mein Schädel werde zerspringen.«

»Ich spürte es, ja.«

»Sie sagten, Sie würden mir ein Ventil einbauen. Um die Flüssigkeit abzuleiten, sagten Sie.«

»Das ist auch geschehen.«

»Funktioniert das Ding nicht richtig?«

»Es funktioniert ausgezeichnet«, antwortet Schadrach mit sanfter Stimme und undurchdringlicher Miene.

Der alte Mann blickt unzufrieden und verwirrt zu ihm auf.

»Was verursachte mir dann vor einer Weile so schlimme Kopfschmerzen?«

»Dies«, sagt Schadrach. Er lächelt, streckt die linke Hand aus und ballt sie zur Faust.

Eine Weile geschieht nichts. Dann weiten sich die Augen des alten Mannes vor Schreck und Bestürzung. Er ächzt und hebt die Hände an die Schläfen. Er beißt sich auf die Lippe, neigt den kahlen Kopf und murmelt gequälte, gutturale Flüche. Die eingepflanzten Signalgeber verraten Schadrach einiges über die starken Reaktionen in seinem Gegenüber: Pulsschlag und Atmung steigen besorgniserregend, der Blutdruck sinkt, der Druck im Innern des Schädels hat stark zugenommen. Der alte Mann krümmt sich und stöhnt. Schadrach öffnet die Finger. Allmählich weicht der Schmerz, der angespannte krampfhaft zusammengezogene Körper streckt sich, und Schadrach empfängt keine Schocksymptome mehr.

Dschingis Khan II. Mao blickt auf. Lang starrt er Schadrach ins Gesicht.

»Was haben Sie mir angetan?« fragt er mit heiser flüsternder Stimme.

»Wir installierten ein Ventil in Ihrem Hirnstamm, um die gefährlichen Ansammlungen cerebrospinaler Flüssigkeit abzuleiten. Ich sollte Ihnen jedoch nicht verheimlichen, daß die Arbeitsweise des Ventils umkehrbar ist. Auf ein telemetrisch gegebenes Signal hin kann es Flüssigkeit in die Ventrikel pumpen, statt sie aus ihnen abzuleiten. Ich steuere die Arbeitsweise des Ventils mittels eines piezoelektrischen Kristalls, das hier in meine Handfläche eingepflanzt ist. Ein Druck, und das Ventil schließt sich. Ein stärkerer Druck, und es öffnet sich in der Gegenrichtung und pumpt Flüssigkeit in die Ve ntrikel zurück. Ich kann Ihre Lebensprozesse unterbrechen. Ich kann Ihnen innerhalb von Sekunden Schmerzen von der Art verursachen, die Sie eben kennen gelernt haben. Auf dieselbe Weise könnte ich in kurzer Zeit Ihren Tod herbeiführen.«

Der alte Mann hat sich schon gefaßt. Sein Gesichtsausdruck ist völlig undurchdringlich. Schweigend überdenkt er Schadrachs Erklärung.

Nach einer langen Pause räuspert er sich und sagt: »Warum haben Sie mir das angetan, Mordechai?«

»Um mich zu schützen, Herr.«

Der andere zeigt die Andeutung eines kalten Lächelns. »Sie dachten, ich würde Ihren Körper für das Projekt Avatara verwenden?«

»Ich war dessen sicher.«

»Falsch. Es wäre nie dazu gekommen. Sie sind mir zu wichtig, so wie Sie sind, Doktor.«

Schadrach verneigt sich. »Ich danke Ihnen, das ist gut zu hören.«

»Sie denken, ich lüge. Aber ich sage Ihnen, daß wir das Projekt Avatara niemals mit Ihnen als dem Spender verwirklicht haben würden. Mißverstehen Sie mich nicht, Mordechai. Ich versuche nicht, Sie um etwas zu bitten. Ich sage Ihnen einfach, wie die Dinge wirklich stehen.«

»Ich verstehe, ja. Aber ich weiß, was Sie über die Entbehrlichkeit des einzelnen gesagt und geschrieben haben. Ich fürchtete, daß man im Begriff war, mich entbehrlich zu machen. Darum habe ich mich unentbehrlich gemacht.«

»Würden Sie mich töten?« fragt der alte Mann.

»Wenn ich spürte, daß mein Leben in Gefahr ist, ja.«

»Was würde Hippokrates dazu sagen?«

»Auch Ärzte haben das Recht zur Selbstverteidigung, Herr.«

Der alte Mann lächelt. Er scheint Spaß an diesem Gespräch zu finden. Sein lederiges Gesicht zeigt keine Spur von Zorn oder Enttäuschung. »Angenommen«, sagt er in dem nachdenklichen Ton eines Mannes, der eine nur spekulative Hypothese zur Sprache bringt, »angenommen, ich ließe Sie von Sicherheitsbeamten unerwartet überwältigen, bewegungsunfähig machen, ehe Sie die Hand zur Faust ballen können, und zu Tode bringen?«

Schadrach schüttelt den Kopf. »Das Gerät in meiner Hand ist an die elektrische Ausgangsspannung meines Gehirns gebunden. Wenn ich sterbe, wenn mein Bewußtsein in irgendeiner Weise künstlich gelöscht oder verändert wird, wenn es zu einer nennenswerten Unterbrechung meiner Gehirnwellen kommt, dann beginnt das Ventil automatisch cerebrospinale Flüssigkeit in Ihre Ventrikel zu pumpen. Der Augenblick meines Todes ist demnach das automatische Vorspiel zu Ihrem eigenen. Unsere Geschicke sind miteinander verknüpft. Schützen Sie mein Leben in Ihrem eigenen Interesse.«

»Und wenn ich das Ventil aus meinem Kopf entfernen und durch eins ersetzen lasse, das nicht ganz so… ah… vielseitig ist?«

Schadrach schüttelt den Kopf. »Sie könnten sich keinem chirurgischen Eingriff unterziehen, ohne daß mein Signalsystem mich davon unterrichten würde. Natürlich wurde ich sofort Abwehrmaßnahmen ergreifen. Nein. Wir sind eine Einheit in zwei Körpern geworden, und dabei wird es bleiben.«

»Sehr schlau. Wer hat dieses mechanische Wunderding für Sie gebaut?«

»Buckmaster.«

»Buckmaster? Aber der ist seit Mai tot. Damals konnten Sie nicht gewußt haben…«

»Buckmaster ist noch am Leben, Herr«, sagt Schadrach leise.

Der Vorsitzende denkt darüber nach. Er wird sehr nachdenklich. Lange verharrt er in Stillschweigen.

»Noch am Leben. Seltsam.«

»Ja.«

»Ich verstehe das nicht.«

Schadrach antwortet nicht.

Nach einiger Zeit sagt der Vorsitzende: »Sie haben in mir eine Bombe gelegt.«

»So könnte man sagen, ja.«

»Meine Macht erstreckt sich über die ganze Menschheit. Und Sie haben Macht über mich, Mordechai, Sie haben mich buchstäblich in der Hand. Begreifen Sie, was das bedeutet? Sie sind jetzt der wahre Vorsitzende!« Er lacht rau auf. »Verstehen Sie? Ist Ihnen klar, was Sie erreicht haben?«

»Der Gedanke ist mir durch den Kopf gegangen, ja«, gibt Schadrach zu.

»Sie könnten meinen Rücktritt erzwingen. Sie könnten mich veranlassen, Sie als meinen Nachfolger vorzuschlagen. So könnten Sie auf völlig legitime Weise meine Nachfolge antreten. Sehen Sie das? Natürlich sehen Sie das. Haben Sie so etwas vor?«

»Nein, wirklich nicht. Vorsitzender wäre das letzte auf der Welt, was ich sein möchte.«

»Nur zu, Mordechai! Inszenieren Sie einen Staatsstreich, ergreifen Sie die Macht. Ich bin alt und müde, bin dieses Lebens überdrüssig. Ich bin bereit, mich stürzen zu lassen. Ich bewundere Ihre Schläue. Ihre Tat fasziniert mich. Niemand hat mich jemals so gründlich getäuscht, wissen Sie das? Ihnen ist es gelungen, was Tausende von Feinden nicht erreicht haben. Der ruhige, loyale, zuverlässige Doktor Mordechai! Sie haben mich geschlagen. Sie beherrschen mich. Ich bin jetzt Ihre Marionette, sehen Sie das? Nur zu, machen Sie sich zum Vorsitzenden. Sie haben es verdient.«

»Das ist nicht, was ich will.«

»Was wollen Sie dann?«

»Als Ihr Leibarzt weiterarbeiten. Ihre Gesundheit schützen und um die Verlängerung Ihres Lebens bemüht sein. Ihnen zur Seite stehen und dienen, wie mein Eid es von mir verlangt.«

»Ist das alles?«

»Das ist alles. Nein, da gibt es noch etwas.«

»Lassen Sie hören.«

»Ich möchte, daß Sie meine Aufnahme in den Revolutionsrat vorschlagen und unterstützen.«

»Ah.«

»Insbesondere möchte ich Verantwortung auf dem Sektor der öffentlichen Gesundheit übernehmen. Die Gesundheitspolitik der Regierung steuern.«

»Ah. Ja.«

»Ich will die Verteilung des Gegenmittels nach anderen Gesichtspunkten vornehmen. Am wichtigsten ist mir die Entwicklung eines Programms zur weltweiten Behandlung der gesunden Bevölkerung«, sagt Schadrach. »Das bedeutet die Ausdehnung und Intensivierung der gegenwärtigen Forschungsprogramme und verstärkte Anstrengungen zur Entwicklung neuer und besserer Heilmittel. Das wird selbstverständlich die Bereitstellung wesentlich größerer Mittel als bisher erforderlich machen.«

»Verstehe.« Der alte Mann beginnt zu schmunzeln. »Jetzt kommt es heraus! Sie wollen also doch Vorsitzender sein! Ich behalte den nominellen Vorsitz, aber Sie geben den Takt an. Ist es das, Mordechai? Nun, meinetwegen. Sie haben mich. Ich bin Ihnen ausgeliefert, Doktor. Bei der nächsten Sitzung des Revolutionsrates werde ich Ihre Aufnahme in dieses Gremium vorschlagen. Bringen Sie Ihre gesundheitspolitischen Ziele zu Papier, um sie dem Revolutionsrat vorzutragen.« Er blickte düster zu Schadrachs linker Hand. »Der König ist tot«, krächzt er dann. »Es lebe der König!«

Auf dem Rückweg zu seiner Wohnung geht Schadrach durch den Sitzungssaal des Revolutionsrates und den Kontrollraum 1, wo er gewohnheitsmäßig verweilt, um das kaleidoskopische Weltgeschehen auf den Bildschirmen zu betrachten. Im Regierungspalast ist alles still; Mitternacht ist längst vorbei, ganz Asien schläft. Aber anderswo geht das Leben weiter, und auch das Sterben. Schadrach beobachtet den scheinbar wahllosen Strom der Bildinformationen, sieht das Leiden, das Sichabmühen, das Sterben. Die Prozession der Verdammten und Verlorenen, die sich durch die Straßen der Städte schleppen. Irgendwo dort draußen ist Bhischma Das. Irgendwo sind Mischach Jakov und Jim Ehrenreich. Schadrach wünscht ihnen Glück und Gesundheit für den Teil ihres Lebens, der ihnen noch beschieden ist. Glück und Gesundheit euch allen dort draußen! denkt er.

Die Reaktionen des Vorsitzenden wollen ihm nicht aus dem Kopf. Wie erheitert schien der alte Mann über sein Schicksal! Beinahe erleichtert, daß jemand ihm die höchste Autorität genommen hat. Aber der alte Mann ist unbegreiflich; sein Charakter und sein Denken werden Schadrach immer ein Geheimnis bleiben, fremdartig, unergründlich, undurchschaubar. Schadrach weiß wirklich nicht, was jetzt geschehen wird. Er kann sich nicht vorstellen, welche Gegenstrategie der Vorsitzende bereits ersonnen haben mag, welche Fallen er jetzt aufbauen wird. Schadrach wird sich wachsam und vorsichtig bewegen und das Beste hoffen. Er hat im Vorsitzenden eine Bombe gelegt, ja, aber er hat auch einen Tiger beim Schwanz gepackt, und nun heißt es die Nerven behalten, daß er nicht über die Metaphern stolpere und zerstört werde.

Er steht wie gebannt vor dem verwirrenden Tanz der Bilder im Kontrollraum. Es ist der 4. Juni 2012, ein Mittwoch. Leichter Regen fällt auf Ulan Bator, das nach einem wackeren Mann benannt werden soll, der bei der Hälfte der Menschheit schon in Vergessenheit geraten ist. In dieser Nacht wird der Tod um den Erdball wandern und seine Ernte einbringen; aber am Morgen, so gelobt Schadrach Mordechai, wird er beginnen, die Gewichte zugunsten des Lebens zu verteilen. Er hebt die linke Hand und betrachtet sie, als ob sie ein Kunstwerk aus kostbarem Material wäre, aus seltenem Ebenholz. Behutsam schließt er die Finger, ohne sie jedoch zur Faust zu ballen. Er lächelt. Er führt die Fingerspitzen an die Lippen und wirft der Welt eine Kußhand zu.

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Robert Silverberg
Schadrach im Feuerofen

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